3. Ransome

RANSOME

—Tenemos que hablar, hermano.

Aprieto los dientes con tanta fuerza que casi los rompo al oír las palabras de mi primo Baron. Hay dos cosas que odio más que nada en este mundo: que me trastoquen la agenda y las razones vagas e inexplicables para las interrupciones.

—Sea lo que sea, no tengo tiempo para ocuparme ahora —gruño al teléfono.

Estoy en mi hora de almuerzo. Un almuerzo que disfruto a solas, en mi oficina, con la puerta cerrada. O al menos, lo estaba disfrutando antes de que Baron me llamara.

Baron entiende mi trabajo. Sabe que soy el director ejecutivo de Apex Energy, la mayor compañía de petróleo y gas entre aquí y Arabia Saudita.

Pero también conoce mi otra identidad. El hombre que soy cuando termino mi jornada laboral. El hombre del que nunca podré escapar, solo porque soy el único hijo superviviente de los Rozanov.

Baron suspira. —Bueno, puedes ocuparte ahora o a las cinco de la tarde. Tú decides. Solo quería avisarte antes de que te explote el teléfono.

—Solo dime qué está pasando.

—Tu papá quiere cenar.

Golpeo el escritorio con el puño, casi derramando mi almuerzo por todas partes. Sería una lástima. Mi asistente se empeñó en pedirme pelmeni hoy del único restaurante ruso auténtico en el centro de Manhattan, y no me gustaría que se desperdiciara.

—¿Por qué? ¿Qué demonios podría necesitar ahora?

—No lo ha dicho. Lo único que sé es que convocó una reunión con toda la familia, así que, obviamente, tienes que estar presente.

— “Tener que” suena a una frase fuerte, hermano. Soy hijo del pakhan. No “tengo que” hacer nada.

—También eres el próximo pakhan, así que creo que eso significa que sí. Vamos, Ransome, sabes cómo funciona la Bratva. Yo no pongo las reglas; solo soy el mensajero.

—¿Recuérdame otra vez por qué no se debe matar al mensajero? —Doy un bocado a mi comida. Ahora está fría, y eso me irrita aún más.

—Porque, al fin y al cabo, soy una de las pocas personas que te apoya, y lo sabes.

Sé que tiene razón, pero no voy a decirlo. En cambio, acepto encontrarme con él en Rare Chophouse a las cinco y cuelgo.

No es que no pueda con el cambio de horario. Pero me molesta igualmente. Hacer malabares con estas dos máscaras ya es casi imposible, y no me gusta que la gente lo complique más de lo necesario.

Lo que dijo Baron es cierto: tras bambalinas, vivo otra vida. Una oscura segunda vida que transcurre en los bajos fondos de la ciudad de Nueva York. Es un mundo que muchos sospechan que es real, pero nadie se involucra porque sería una estupidez.

No están hechos para eso como yo.

No fueron criados para eso como yo.

No nacieron así sin más opción que abrazarlo, asumirlo, respirarlo hasta que les entre en los pulmones y las venas y dejar que esa oscuridad se convierta en parte de ellos.

No como yo.

La familia Rozanov es una de las dos familias Bratva que controlan los bajos fondos de la ciudad de Nueva York. Al otro lado de las vías vive la familia Chadovich. Y, al igual que los Montesco y los Capuleto, no nos llevamos precisamente bien.

Civil, tal vez, pero solo porque la policía de Nueva York lo prefiere así. El problema de que haya dos familias es que eso significa dos de todo.

Dos ideas sobre cómo deberían hacerse las cosas. Dos territorios con fronteras a menudo difusas y frecuentemente sangrientas. Dos pakhans que dirigen las operaciones. Y dos hijos (uno de cada familia) que dentro de seis meses tomarán sus respectivas coronas.

Un cambio de poder significa que muchas cosas se desestabilizan. Surgen preocupaciones; se producen enfrentamientos.

Por desgracia para mí, también significa muchas cenas entre semana en restaurantes de carnes donde mi padre divaga sin parar sobre el legado y el poder.

En otras palabras, un montón de tonterías.

Pero Baron tenía razón en otra cosa: en esto no tengo opción. Me guste o no, así es como se hacen las cosas en mi mundo.

El resto de la jornada laboral transcurre con normalidad. Un sinfín de exigencias me arrastran en mil direcciones distintas. No es nada que no pueda manejar, pero me enfado con facilidad y los que me rodean saben que deben mantenerse bien lejos de mí.

En mi oficina de Apex tengo un armario casi tan grande como la oficina misma. La única forma de entrar es a través de una puerta negra en la esquina que mantengo cerrada con llave. La única otra persona que tiene una llave es mi asistente, Amara.

Es la primera vez que dejo que una asistente toque las cartas que guardo más cerca de mi corazón. Pero hay algo en ella que es… diferente.

Lo supe en cuanto empezó su entrevista. Llegó temprano.

No tanto como para parecer desesperada, pero sí lo suficiente como para estar preparada, e incluso más.

Iba vestida para la ocasión. En Apex, la imagen lo es todo, y ningún vestido Hecho en China de una tienda departamental iba a ser suficiente.

Escuchó con atención, aprendió rápido y fue capaz de anticipar mis necesidades. Eso también fue una novedad.

Lo más importante es que aprendió pronto a mantenerse bien lejos de mi camino.

El reloj marca la cuenta regresiva y entro al armario para cambiarme para la cena. Ya pasó el horario laboral, así que la mayoría de mis empleados probablemente ya se fueron. Me pongo un pantalón negro y, descalzo, me dirijo al otro lado del armario para buscar una camisa.

¿Negro? No, esta noche no.

¿Blanco? Demasiado pasivo para la actitud con la que voy a llegar a esta cena.

¿Azul? Necesito algo más atrevido.

Pero rojo… rojo oscuro, carmesí, casi un rojo como la sangre…

Sí, eso va a funcionar, joder.

Saco la camisa del medio de la fila. Pero justo cuando me giro hacia la puerta que dejé entreabierta, oigo un jadeo.

—¡Lo siento mucho, Sr. Rozanov!

Amara está parada en el umbral, con los ojos muy abiertos, los labios entreabiertos en una pequeña O y los pies como pegados al suelo. La mayoría de la gente se daría la vuelta, se marcharía y probablemente renunciaría a su trabajo en ese mismo instante.

Pero Amara solo se queda mirando.

—Vine a recoger su ropa para la tintorería y… oh, Dios. Lo siento. Debí haber tocado la puerta.

—Está allí. —Señalo con la barbilla uno de los ganchos laterales mientras meto los brazos en la camisa, dejándola desabrochada por ahora.

—Claro. Sí. Por supuesto.

Parece que camina por la plancha de un pirata mientras se introduce poco a poco en el armario conmigo. Es grande aquí dentro, pero el espacio parece desvanecerse. De repente, es algo íntimo. No hay espacio para moverse, para respirar. Solo nosotros dos, casi rozándonos.

No soy el único que se siente así. Por el movimiento brusco de su pecho mientras se apresura a coger los trajes embolsados de la esquina, puedo notar que siente exactamente lo mismo.

Además, mientras me agacho para ponerme un par de mocasines nuevos, sus ojos no dejan de posarse en mi torso, que aún permanece al descubierto.

Se aclara la garganta. —Así que… llevaré esto a la tintorería y recogeré tus otros trajes para llevarlos al ático.

—Perfecto —respondo mientras me abotono la camisa y me abrocho el cinturón. Tomo una corbata negra delgada y empiezo a anudarla alrededor de mi cuello.

—Y me aseguraré de que esté cerrada con llave cuando me vaya —añade.

—Yo cerraré con llave cuando termines. Tengo el control.

Se detiene y parpadea. —¿El control?

—La cerradura. Desde mi teléfono.

—Ah, sí. Claro. —Sonríe brevemente antes de ponerse seria de nuevo. Baja la mirada, con las mejillas sonrojadas, y empieza a marcharse. Luego se detiene y se vuelve hacia mí.

—¿Necesitas algo más? —le pregunto cuando se queda allí parada sin decir nada.

—Es que… Tienes… —tartamudea, pero no termina la frase.

Frunzo el ceño. —Señorita Parker, no tengo todo el día.

Amara deja los trajes sobre la mesa central en medio del armario y se acerca a mí. Muy cerca de mí. Jodidamente cerca.

Luego, extiende la mano hacia mi rostro y la detiene en el cuello de mi camisa.

—Hay una… mancha —dice, tocándome el cuello. La punta de su dedo roza mi cuello con la ligereza de una pluma, pero aun así la siento—. Parece… sangre, tal vez. Es difícil de ver por el color de tu camisa, pero…

La interrumpo quitándome la corbata de un tirón, despojándome de la camisa manchada, arrojándola a un lado y cogiendo otra.

Retrocede de un salto. —Lo s-siento —balbucea—. Debí haberme dado cuenta cuando la recogí de la tintorería. Puedo presentar una queja si quieres. O cambiar de tintorería. O…

—No es culpa tuya. Me corté al afeitarme.

Eso es mentira. Jamás me he cortado al afeitarme. Sé manejar un arma, sobre todo una cerca de la garganta. La sangre, por supuesto, no es mía.

—Solo llévatela —añado bruscamente—. Asegúrate de que lo saquen esta vez.

—Por supuesto, Sr. Rozanov. ¿Algo más? —Amara traga saliva con dificultad mientras me pongo otra camisa.

—041914.

—¿Disculpa?

—El código. Para el ático. 04…

—¡Ah! ¡Claro! 041914. Entendido.

Amara se lleva los dos trajes y la camisa manchada y sale corriendo de la oficina.

Incluso después de que se va, mis nervios siguen a flor de piel.

No solo por la rabia, aunque estoy furioso.

Debería irme a casa. Tomarme un trago fuerte y desconectar el cerebro por cinco segundos antes de prepararme para la noche.

Debería estar comiendo un bistec en cualquier sitio menos en ese maldito restaurante e ignorando a todo el mundo, especialmente a mi puto padre.

Pero en cambio, me dirijo a otra “cena familiar” donde me caerán más problemas del cielo con los que tendré que lidiar.

Con suerte, esta vez habrá menos desorden que limpiar.

Y ya no tendré que enjuagar más sangre de mis cuellos.