CAPÍTULO 11

El pasillo que se abre ante mí no parece el corredor de un ático de lujo. Parece el conducto pulido y estéril que lleva directamente a un matadero.

Cada paso que doy, alejándome de Erick hacia el dormitorio principal, requiere un esfuerzo monumental de voluntad.

Las botas de cuero gastado golpean el frío suelo de mármol, la vibración me recorre las piernas, pero el sonido lo absorbe el silencio absoluto y sofocante de la fortaleza que ha construido a nuestro alrededor.

Las paredes están pintadas de un blanco crudo e implacable, adornadas únicamente por enormes lienzos de arte abstracto: violentos y caóticos trazos carmesí y negros que parecen menos pintura y más los restos de una masacre.

Son un reflejo perfecto del hombre que los posee.

No miro atrás. Siento el peso opresivo de sus ojos grises tormentosos clavados en mi espalda, una presión física que me empuja hacia adelante, que me guía hacia la oscuridad.

No te pedí permiso, Harper. Te di una instrucción.

El recuerdo de su voz, impregnada de esa promesa oscura y letal de violencia, reverbera en mi cráneo.

Me desnudaría él mismo. Arrancaría la ropa de mi cuerpo tembloroso y no se detendría ahí.

La amenaza no era una táctica vacía de intimidación.

Erick Vanguard no hace amenazas vacías. Destrozó la muñeca de un hombre a plena luz del día simplemente por tocarme la manga.

Solo pensar en lo que me haría en la absoluta privacidad de esta prisión insonorizada si me atreviera a desobedecerle me paraliza los pulmones.

Llego al final del pasillo. Las pesadas puertas dobles del dormitorio principal están abiertas, aguardando a tragarme entera.

Cruzo el umbral.

El aire del dormitorio es notablemente más frío, cargado con el tenue frescor metálico de los vientos de altura que golpean los ventanales.

La habitación es cavernosa, dominada por una cama enorme que descansa en el centro exacto.

La ropa de cama es de un gris carbón reluciente, perfectamente lisa e intacta.

No parece un lugar de descanso. Parece un altar. Un altar diseñado para el sacrificio.

Aparto la mirada de la cama a la fuerza; la respiración se me vuelve superficial y errática. Veo la entrada al vestidor a mi derecha.

Camino hacia él con las piernas frágiles, como si me hubieran reemplazado los huesos por vidrio hueco. Entro en el vestidor, y la magnitud del espacio me arranca un jadeo áspero y doloroso.

Las luces empotradas iluminan hileras e hileras de estanterías de cedro hechas a medida.

El lado izquierdo de la habitación está ocupado por su vida: trajes impecablemente confeccionados, camisas oscuras y todo un arsenal de equipo táctico que es un brutal recordatorio del imperio criminal que comanda.

Pero es el lado derecho del vestidor el que destroza el último fragmento de mi negación.

Está lleno de ropa de mujer.

Doy un paso lento y tembloroso hacia adelante; la mano se me extiende involuntariamente.

Las yemas de los dedos rozan la manga de un pesado suéter de cachemira color crema.

El material es de una suavidad increíble, tejido con una opulencia que ni siquiera puedo empezar a comprender.

Junto a él cuelga una hilera de delicadas blusas de seda, pantalones de lana a medida y una sección entera dedicada a ropa interior de encaje intrincado y costoso.

En la base de las estanterías hay una fila de botas de cuero impolutas y tacones, todos perfectamente alineados.

No me compró solo una muda de ropa. Me compró una existencia nueva.

Me midió con la mirada. Memorizó las dimensiones exactas de mi cuerpo frágil mientras me acechaba en las sombras de los archivos de la biblioteca.

Calculó mi talla, mi forma, la caída exacta de la tela necesaria para envolverme justo como me gusta, y compró un guardarropa diseñado para reemplazar cada fibra de mi vida anterior.

La violación es tan profunda, tan íntima, que el estómago se me revuelve.

Está enterrando a Harper, la estudiante becada invisible que vivía en un apartamento con corrientes de aire y sobrevivía a base de café barato.

La está enterrando bajo capas de cachemira y seda para resucitarme como una posesión.

Una mascota que guardar en una jaula dorada, vestida con la riqueza de un monstruo.

Quítate esos harapos patéticos.

La orden resuena en la habitación silenciosa con aroma a cedro.

Un temblor violento nace en la base de la columna y se expande hacia fuera hasta que los dientes me castañean. Levanto las manos temblorosas hacia el dobladillo del suéter gris gastado y holgado. Tengo los dedos entumecidos, torpes y descoordinados mientras agarro el algodón barato.

Me quito el suéter por la cabeza.

El aire frío y climatizado del vestidor me golpea la piel desnuda y me eriza los brazos y el torso al instante. Dejo caer el suéter al suelo de madera pulida. Aterriza en un montón patético y arrugado.

Llevo la mano al botón de los vaqueros desteñidos. El metal está frío contra el pulgar. Desabrocho el botón, bajo la cremallera y empujo la pesada tela vaquera por las caderas. Me los quito y los aparto de una patada junto al suéter.

Estoy de pie en el centro de su vestidor, con nada más que unas bragas de algodón baratas y desteñidas y una camiseta de tirantes blanca y fina.

Me abrazo el torso con los brazos, las uñas clavándose en la parte superior de los brazos en un intento desesperado de anclarme a la realidad.

La vulnerabilidad es absoluta. Me he despojado de mi armadura.

La ropa holgada que usaba para esconderme del mundo, las prendas que me hacían sentir invisible y segura, han desaparecido. Estoy expuesta.

Giro la cabeza, con la visión nublada por las lágrimas, y busco en el reverso de la pesada puerta de madera.

De un gancho de latón pulido cuelga una bata de seda negra como la medianoche.

Camino hacia ella con los pies descalzos, sin hacer ruido sobre la madera. Extiendo la mano y descuelgo la bata. La tela es pesada; se derrama entre mis manos como hielo líquido y oscuro.

Deslizo los brazos en las amplias mangas. Me cruzo las solapas sobre el pecho, envolviendo la tela alrededor del cuerpo tembloroso, y me ato el largo cinturón de seda con fuerza a la cintura.

En cuanto la seda se posa sobre mi piel desnuda, mi propia biología me traiciona de forma catastrófica.

El material no es solo suave; es suntuoso. Se desliza sobre mi carne sensible con una gracia sensual, sin fricción alguna. Pero no es la textura lo que provoca ese súbito y denso pulso de calor que se concentra en la parte baja del vientre.

Es el aroma.

La seda está impregnada de la fragancia densa y embriagadora de su colonia, ese aroma penetrante y familiar. Huele exactamente igual que el hueco de su garganta. Igual que la presencia fantasmal que acechaba mi apartamento en lo más oscuro de la noche.

Al obligarme a ponerme esta bata, Erick está, en esencia, envolviendo su propio cuerpo alrededor del mío.

Se me entrecorta la respiración y un gemido suave y patético escapa de los labios.

Cierro los ojos mientras una nueva oleada de lágrimas calientes se derrama sobre las pestañas.

Mi mente grita en furiosa y aterrorizada protesta.

Lo odio. Odio la violencia que trae a mi mundo.

Odio la absoluta falta de control que tengo sobre mi propio destino.

Pero mi cuerpo... mi cuerpo es un traidor.

Su aroma, combinado con el roce de la seda fría contra mi piel febril, desencadena una respuesta física que no puedo reprimir.

Los pezones se me endurecen dolorosamente contra la tela fina de la camisola.

Una humedad oscura y vergonzosa se acumula entre los muslos, una reacción primitiva ante el dominio aplastante que ejerce sobre mi entorno.

Ha condicionado mi sistema nervioso para asociar su presencia aterradora con una excitación ineludible y devoradora.

Me presiono los ojos con las palmas de las manos, intentando contener las lágrimas, intentando que el calor humillante remita.

Espérame en el centro de la habitación.

No puedo seguir retrasando lo inevitable. Si me quedo en el vestidor, vendrá a buscarme, y las consecuencias de mi vacilación serán severas.

Bajo las manos y tomo una respiración profunda y entrecortada que no hace nada por calmar el violento latido del corazón. Me doy la vuelta y salgo del vestidor.

Vuelvo a entrar en la cavernosa suite principal. Paso junto a los pies de la enorme cama color carbón y me detengo exactamente en el centro del espacio abierto, tal como él ordenó.

Me quedo perfectamente quieta. Los brazos me cuelgan a los costados, con los dedos curvándose ligeramente sobre la suave seda de la bata.

Miro al frente, hacia los ventanales que van del suelo al techo, observando la lluvia helada golpear contra el vidrio reforzado.

La tormenta de fuera es violenta, el cielo una masa agitada de nubes gris oscuro, pero no es nada comparada con la tormenta que aguarda para consumirme dentro de esta habitación.

La espera es una técnica de tortura psicológica.

Cada segundo que pasa me tensa más los nervios, hasta que parecen cuerdas de piano a punto de romperse.

El silencio en el ático es absoluto, sin ofrecer ninguna pista sonora de dónde se encuentra.

Podría estar sirviéndose otro vaso de bourbon.

Podría estar de pie justo al otro lado de la puerta del dormitorio, observándome temblar.

Pasan cinco minutos. Luego diez.

La anticipación me vacía los huesos. La adrenalina en el torrente sanguíneo se vuelve tóxica; la visión me nada y las rodillas me flaquean. Quiero que entre. Es una paradoja enfermiza y retorcida, pero la agonía de esperar a que el depredador ataque es peor que el ataque en sí.

Y entonces, la atmósfera de la habitación cambia.

La presión del aire desciende; se vuelve pesada y densa, cargada de esa electricidad familiar y crepitante.