CAPÍTULO 11 #2

No oigo abrirse la puerta, pero la repentina corriente de aire frío que me barre la nuca me dice que ya no estoy sola.

El corazón se me lanza a una carrera frenética y dolorosa contra las costillas. Me quedo paralizada, todo el cuerpo bloqueado en un estado de parálisis absoluta.

Regla número uno. Si entro en una habitación, no me des la espalda.

La orden destella en mi mente, una advertencia letal.

Obligo a mis pies entumecidos a girar sobre el suelo de mármol. Me doy la vuelta para encarar la entrada de la suite.

Erick está de pie justo en el umbral.

Se ha quitado la chaqueta del traje a medida y la corbata de seda oscura.

Solo lleva la camisa de vestir negra, ceñida, y los pantalones oscuros.

Los tres botones superiores de la camisa están desabrochados y dejan al descubierto la extensión firme y bronceada del pecho; las mangas, remangadas hasta los codos, revelan los músculos fibrosos y las venas marcadas de los antebrazos.

Parece menos un director ejecutivo que un boxeador a puño limpio entrando en un ring empapado de sangre.

No se mueve. Simplemente permanece ahí, con las manos en los bolsillos, su mirada oscura e inflexible clavada en mi figura temblorosa.

La inspección visual es una violación física.

Siento el peso de su mirada recorriéndome centímetro a centímetro.

Mira la bata de seda oscura ceñida a mi cuerpo.

Mira cómo la tela se abre ligeramente sobre mi clavícula, dejando al descubierto el moretón amoratado que sus dientes dejaron anoche.

Mira el subir y bajar rápido y aterrorizado de mi pecho.

Un calor lento y oscuro se enciende en lo profundo de sus ojos grises, consumiendo el vacío. Es una mirada de posesión absoluta y aterradora.

Saca las manos de los bolsillos y empieza a caminar hacia mí.

Se mueve con esa gracia fluida y aterradora, el paso silencioso y deliberado de un lobo que rodea a un conejo atrapado. No hay prisa en sus movimientos. Ya ha ganado la guerra; ahora simplemente viene a reclamar el botín.

Quiero retroceder. Cada instinto de supervivencia grabado a fuego en mi cerebro me grita que retroceda, que ponga distancia entre la violencia que emana de él y yo.

Pero mis pies están clavados al suelo. La atadura invisible que conecta su alma oscura con la mía fracturada exige inmovilidad absoluta.

Se detiene a escasos centímetros de mí.

Su imponente tamaño eclipsa la luz de la habitación, sumiéndome en su sombra. El calor de su cuerpo irradia a través del aire frío, envolviéndome, sofocante y embriagador. Su aroma —el mismo que impregna la seda que llevo puesta— me llena los pulmones, ahogando mis sentidos.

Echo la cabeza hacia atrás y mis ojos color avellana, llenos de lágrimas, se encuentran con su mirada oscura y devoradora.

No habla. El silencio entre nosotros es una presión pesada, física.

Lentamente, levanta la mano derecha.

Me estremezco, una sacudida diminuta e involuntaria de los hombros, y cierro los ojos con fuerza a la espera del impacto.

Pero el impacto nunca llega. En su lugar, siento el roce lento, fantasmal, de sus nudillos callosos contra la solapa de la bata de seda.

Abro los ojos de golpe.

Su contacto es ardiente, abrasa a través de la seda fría y envía una descarga violenta de electricidad directamente a mi pecho. Traza el borde de la tela con los nudillos, que ascienden por mi esternón siguiendo el escote en pico de la bata hasta alcanzar mi piel desnuda.

Se detiene en mi clavícula.

Presiona la yema del pulgar directamente sobre el centro del moretón oscuro que él creó.

La presión es firme, casi dolorosa, pero bajo el aguijonazo agudo, una ola masiva y abrumadora de placer oscuro me recorre el sistema nervioso.

Un jadeo entrecortado y roto escapa de mi garganta, los labios se me entreabren mientras el pecho se me agita.

Las rodillas me flaquean, la pura intensidad de la sobrecarga sensorial me roba la fuerza de las piernas.

La mano izquierda de Erick sale disparada; su palma grande me rodea la cintura con firmeza y me ancla contra él antes de que me desplome.

El contacto repentino de nuestros cuerpos es devastador.

Mis curvas suaves se aprietan contra las líneas rígidas e inflexibles de su figura musculosa.

Siento el latido pesado y errático de su corazón contra mi propio pecho.

Siento la dureza sólida y aterradora de su excitación contra mi bajo vientre, a través de las capas de seda y lana.

—Estás exactamente como debías estar —murmura, con la voz convertida en una vibración baja y áspera que viaja directamente desde su pecho al mío—. Envuelta en mis colores. Marcada por mis dientes. Temblando en el centro de mi habitación.

—Erick... —susurro; la palabra se me escapa en un aliento de pura desesperación. No sé qué estoy pidiendo. No sé si le ruego que se detenga o que termine la agonizante espera y me consuma.

Inclina la cabeza y su rostro desciende hasta que sus labios quedan a un suspiro de los míos. Saboreo el bourbon oscuro y caro en su aliento.

—Tu mente aún lucha contra la jaula, ratoncita —susurra contra mi boca, y el aire cálido me envía un escalofrío por la columna—. Aún crees que hay un mundo fuera de estas ventanas que importa. Aún crees que tienes elección.

Desliza la mano de mi cintura y sus dedos largos se enredan en las ondas oscuras y desordenadas de mi cabello, en la nuca. Agarra los mechones con firmeza, me echa la cabeza más hacia atrás y expone la columna larga y vulnerable de mi garganta a su mirada.

—Voy a romper esa ilusión esta noche —promete, con los ojos descendiendo hacia mis labios temblorosos—. Voy a tocarte hasta que olvides tu propio nombre. Voy a desmantelar cada defensa que te queda, hasta que lo único que sepas hacer sea suplicar mis manos.

No me besa. La negación del contacto es un dolor agudo y lacerante en el pecho.

En lugar de eso, me suelta el pelo. Da un paso atrás, y la súbita ausencia de su calor me deja helada y a la deriva en medio de la habitación.

Me da la espalda y camina hacia la enorme cama color carbón. Aparta el pesado edredón y deja al descubierto las sábanas de seda oscura.

Gira la cabeza y sus ojos tormentosos se clavan en los míos desde el otro lado de la habitación. La orden en su mirada es absoluta, no admite vacilación ni rebeldía.

—Quítate la bata, Harper —ordena; su voz es un murmullo oscuro y letal en la habitación silenciosa—. Y métete en mi cama.