CAPÍTULO 6

El control no es un estado. Es un ejercicio activo e incesante de voluntad.

Estoy sentado en el pesado sillón de cuero de mi despacho del ático; la luz ambiental de los tres monitores de alta definición proyecta un resplandor pálido y frío sobre mi rostro.

La ciudad al otro lado de los ventanales que van del suelo al techo comienza a despertar, y el cielo pasa del púrpura amoratado de la noche al gris metálico apagado de la madrugada.

No he dormido. El sueño es una vulnerabilidad que rara vez me permito, y esta noche, la adrenalina que corría por mis venas hizo que el concepto mismo fuera imposible.

Mis ojos están fijos en la pantalla central.

Harper está despertando.

Observo el momento exacto en que la consciencia regresa a su frágil cuerpo.

La transición no es pacífica. Sus ojos se abren de golpe y miran sin ver el techo de su destartalado estudio.

Durante una fracción de segundo, su rostro está en blanco, borrado por la amnesia temporal del sueño.

Y entonces, el recuerdo de la noche se estrella contra ella.

Su respiración se detiene, el pecho se le eleva bruscamente y se congela ahí. Gira la cabeza y su cabello oscuro se enreda contra la funda de almohada blanca.

Ve la rosa negra. Ve la polaroid.

Incluso a través de la imagen granulada de la cámara oculta, puedo ver el violento temblor que se apodera de sus extremidades.

Se lleva las rodillas al pecho con fuerza y se acurruca en una pequeña bola defensiva y patética.

Entierra el rostro entre las manos; los hombros le tiemblan con la fuerza de su llanto silencioso y roto.

Una satisfacción pesada y oscura se asienta en lo más profundo de mi pecho y extiende un calor embriagador por mis extremidades.

Está llorando la pérdida de su ilusión de seguridad. Por fin acepta que los muros que construyó están hechos de papel, y yo tengo la cerilla.

—Levántate, Harper —murmuro; mi voz es una vibración áspera y grave en la habitación vacía—. Te di una orden.

Durante diez minutos agonizantes, permanece acurrucada sobre el colchón, librando una guerra dentro de su propia mente.

El instinto de esconderse es fuerte en los animales de presa.

El impulso de enterrarse en la oscuridad y esperar a que el depredador pierda el interés está tejido en su ADN.

Pero yo no soy un depredador que pierde el interés.

Soy alguien que ayuna hasta conseguir exactamente lo que quiere.

Lentamente, las manos le caen del rostro. Se limpia las mejillas manchadas de lágrimas con el dorso de la mano temblorosa. Se incorpora hasta quedar sentada, con movimientos rígidos y descoordinados, como una marioneta con los hilos enredados.

Extiende la mano y recoge la rosa negra.

La sostiene delicadamente por el tallo y contempla los pétalos oscuros de terciopelo durante largo rato.

No la tira a la basura. Abre el pequeño cajón de su mesita de noche y coloca la flor dentro, justo al lado de la polaroid.

Cierra el cajón y sella mis símbolos en la oscuridad.

Los está guardando. Me odia, me tiene terror, pero está guardando los pedazos de mí que dejo atrás.

El latido pesado de la excitación me aprieta la ingle, un recordatorio agudo y físico del poder absoluto que tengo sobre ella.

Observo cómo se obliga a ponerse de pie.

Camina hacia la pequeña cocina; sus pies descalzos se mueven en silencio sobre el linóleo rayado.

Cumple mecánicamente con una rutina matutina, pero no hay vida en sus ojos.

Es un fantasma que acecha su propia vida.

Se pone unos vaqueros desteñidos y un jersey grueso y holgado de color gris.

Se envuelve en su horrible abrigo de lana sin forma y entierra la barbilla en una bufanda gruesa.

Camina hacia la puerta. Se detiene con la mano suspendida sobre el cerrojo de latón. Mira fijamente los restos astillados de la silla de madera que destruí anoche, la evidencia física de mi violencia esparcida por el suelo.

Cierra los ojos, respira hondo con un suspiro entrecortado y abre la puerta.

Me está obedeciendo.

Me recuesto en la silla y exhalo larga y lentamente. La tensión de la mandíbula por fin se libera. Me inclino, apago los monitores y sumo el despacho en la luz natural y tenue de la mañana.

La fase invisible de este juego ha terminado oficialmente. Hoy sale a la luz, y lo hace sabiendo que observo cada uno de sus movimientos.

El aire en el patio del campus es cortante y trae el aroma metálico y distintivo de la nieve inminente. El viento azota los imponentes robles, arranca las últimas hojas muertas de sus ramas y las dispersa por los caminos de adoquines.

Estoy cerca del arco de piedra del edificio de humanidades, con las manos hundidas en los bolsillos de mi abrigo de lana negro hecho a medida.

Julian y Mateo me flanquean, una barrera silenciosa e imponente entre el resto del alumnado y yo.

El mar de herederos privilegiados e inútiles se abre a nuestro alrededor; bajan los ojos y sus voces se reducen a susurros ahogados a nuestro paso.

—El sindicato ruso está rechazando las nuevas rutas de distribución —dice Mateo en voz baja mientras sus ojos recorren constantemente el perímetro—. Afirman que tu padre les prometió el territorio cerca de los muelles hace cinco años. Exigen una reunión.

—Que exijan —respondo con tono desprovisto de interés—. Si quieren una reunión, diles que envíen a su segundo al mando al almacén de la calle Nueve esta noche. Si envían a su líder, lo consideraré un acto de agresión y reduciré sus líneas de suministro a cenizas.

Julian se remueve; la pesada tela de su abrigo cruje. —Erick, tu padre nos ordenó expresamente mantener la diplomacia con la familia Volkov hasta final de trimestre. Una guerra en este momento cortaría el flujo de dinero.

Giro la cabeza lentamente y clavo en Julian una mirada tan fría y vacía que la sangre se le escapa del rostro.

—Mi padre está en una villa en Italia, bebiendo vino y fingiendo que aún dirige esta ciudad.

Yo dirijo esta ciudad. Si los Volkov quieren poner a prueba los límites de su jaula, con gusto les mostraré las cerraduras.

No vuelvas a cuestionar mis órdenes, Julian.

Julian traga con dificultad; la nuez le sube y baja bruscamente. Asiente una vez y vuelve a su lugar. —Entendido.

Vuelvo la vista al patio. Las mezquinas disputas del hampa no son más que una distracción. Mi imperio es vasto, construido sobre sangre, extorsión y riqueza heredada, pero nada de eso me interesa hoy. Toda mi atención, toda mi existencia, se concentra en un único y frágil punto de gravedad.

La veo.

Harper emerge del sendero arbolado que lleva a las residencias externas.

Tiene el mismo aspecto que en los monitores, pero verla en carne y hueso, rodeada de la vida vibrante y arrogante de la universidad, agudiza el contraste.

Es una herida andante. Tiene la cabeza gacha, los hombros encorvados hacia dentro como si intentara protegerse los órganos vitales de un ataque invisible.

Camina con paso frenético y apresurado; las botas golpean el adoquín con ritmo errático.

Cada pocos segundos, alza la cabeza de golpe. Sus ojos color avellana, muy abiertos y aterrorizados, recorren los patios, los tejados, las sombras bajo los arcos. Me busca. Respira el aire frío y se pregunta si lleva mi olor.

Estoy justo aquí, Ratoncita. Mírame.

Proyecto el pensamiento a lo largo de la distancia, un vínculo oscuro y pesado de pura voluntad.

Harper se queda paralizada en medio del sendero abarrotado. Los estudiantes que pasan a su alrededor refunfuñan molestos, pero ella no los nota. Lentamente, como arrastrada por una cadena invisible enganchada al esternón, gira la cabeza.

Sus ojos encuentran los míos a través del patio.

El impacto es visceral. Incluso a cincuenta metros, puedo ver el terror puro estallar en su mirada. El pecho se le agita en un jadeo rápido y superficial que delata el violento martilleo del corazón. Se queda paralizada, clavada al adoquín por el peso de mi mirada.

No sonrío. No saludo con la mano. Simplemente sostengo su mirada, dejando que el silencio entre nosotros se extienda hasta convertirse en una presión física.

Quiero que sienta la certeza absoluta de su situación.

Quiero que sepa que el monstruo de su habitación es el mismo que domina a plena luz del día.

Un movimiento repentino y brusco rompe el hechizo.

Un estudiante que camina hacia atrás mientras se ríe con un grupo de amigos choca con Harper.

La fuerza del impacto la hace trastabillar hacia atrás. El gran vaso de papel con café humeante que sostenía en las manos se le escapa y el líquido oscuro salpica el impecable suéter de cachemira color crema del estudiante.

El mundo a mi alrededor deja de girar. El ruido ambiente del campus se desvanece en un zumbido sordo y submarino.

Una neblina espesa y roja de violencia pura desciende sobre mi visión.

—¡Mira por dónde coño vas! —gruñe el estudiante; el rostro se le retuerce en una mueca de rabia y prepotencia.

Lo reconozco de inmediato. Preston Vance. Heredero de una enorme fortuna farmacéutica, capitán del equipo de lacrosse y un parásito notorio y arrogante que cree que su fondo fiduciario le concede inmunidad frente a las consecuencias.

Harper está paralizada. La colisión ha destrozado el frágil control que tenía sobre sí misma. Mira fijamente el café derramado; las manos le tiemblan a los costados. Abre la boca para disculparse, pero las cuerdas vocales, ya tensas por una noche de gritos silenciosos, se niegan a funcionar.

—¿Estás sorda? —Preston invade su espacio personal; su imponente figura se cierne sobre ella. Está furioso, con el rostro enrojecido—. ¿Tienes idea de lo que cuesta este suéter, zorra estúpida?

Extiende la mano.

Su mano grande y pesada se cierra sobre el brazo de Harper y los dedos se le clavan con saña en la tela del abrigo de lana.

El vínculo dentro de mi pecho se rompe.