CAPÍTULO 2 #2

Me detengo al borde de la quinta fila. Julian y Mateo se deslizan hacia sus asientos, pero yo permanezco de pie. El silencio en la sala se extiende, se vuelve quebradizo, a punto de romperse.

Giro la cabeza y clavo la mirada en ella.

No me muevo. No parpadeo. Proyecto cada átomo de mi intención oscura y asfixiante a través de la sala, la envuelvo alrededor de su garganta como una correa.

Mírame, Ratoncita. Mírame.

Durante tres segundos agónicos, se resiste. Pero la atracción es demasiado fuerte. El hilo invisible que une mi alma oscura a la suya, pura, exige obediencia.

Despacio, levanta la barbilla. Gira la cabeza.

Nuestras miradas se cruzan.

El impacto me golpea el pecho como un puñetazo.

Tiene los ojos muy abiertos, de un avellana impresionante y aterrorizado.

Las pupilas dilatadas le devoran el color, una reacción primitiva al miedo extremo.

Puedo ver el momento exacto en que se le dispara el pulso.

Puedo ver cómo su pecho sube y baja, rápido y superficial, bajo ese abrigo horrible.

Le aterrorizo.

Dios, es lo más hermoso que he visto en mi vida.

Pero bajo el terror, bajo el instinto de huir, veo algo más.

Veo el rubor que le trepa por el cuello, tiñéndole la piel pálida de un rosa frenético y acalorado.

Veo cómo sus muslos se aprietan sutilmente bajo el escritorio.

Su mente le grita que huya, pero su cuerpo.

.. su cuerpo reconoce a su amo. Su cuerpo sabe que el peligro que represento está ligado al placer de forma profunda e inextricable.

Se me crispan las manos a los costados. Necesito hasta el último gramo de mi férreo autocontrol para no saltar por encima de estos escritorios, subir esas escaleras a zancadas y arrastrarla fuera de esta sala por el pelo.

Quiero empujarla contra la fría pared de piedra del pasillo, aplastarle la boca con la mía y tragarme sus gritos hasta que suplique por más.

Le tiemblan tanto los dedos que se le cae el bolígrafo. El repiqueteo seco del plástico contra la madera rompe la tensión.

Baja la cabeza bruscamente, rompiendo el contacto visual. Se queda mirándose las manos, con la respiración errática, todo el cuerpo vibrándole con la onda expansiva de mi mirada.

Una sonrisa lenta y oscura me curva la comisura de los labios.

Buena chica.

Por fin me siento, me recuesto en la silla de madera y estiro las largas piernas frente a mí. El profesor Alister carraspea nervioso y empieza su patética clase sobre los límites morales de la naturaleza humana.

No escucho ni una sola palabra. Paso la hora entera mirándole fijamente la nuca, planeando exactamente cómo voy a desmantelar su vida pieza por pieza hasta ser lo único a lo que pueda aferrarse.

La finca Vanguard se encuentra a treinta kilómetros de la ciudad, una extensa mansión gótica rodeada de verjas de hierro forjado y seguridad armada.

Pero yo no vivo allí. Prefiero mi ático en el centro del distrito financiero.

Es una fortaleza de cristal y acero en las alturas, fría, estéril y perfectamente controlada.

La suite principal es enorme, dominada por una cama extragrande y ventanales del suelo al techo que dan al horizonte brillante y contaminado. Pero lo más importante de la habitación es el escritorio de caoba hecho a medida en la esquina, sobre el que descansan tres monitores de alta definición.

Entro en el ático, me quito la chaqueta del traje y la arrojo sobre un sillón de cuero. Me aflojo la corbata y me desabrocho los dos primeros botones de la camisa mientras voy directo hacia las pantallas.

Pulso la barra espaciadora. Las pantallas cobran vida.

Monitor uno: el pasillo frente al apartamento 3B.Monitor dos: la cocina y la puerta de entrada de su estudio.Monitor tres: un ángulo cenital directo de su cama y escritorio.

Instalar las cámaras microscópicas de uso militar me llevó menos de una hora mientras ella estaba en su turno en la biblioteca del campus la semana pasada.

Cree que está sola. Cree que su apartamento es un refugio seguro.

No tiene ni idea de que ha estado viviendo en un terrario, y yo soy quien da golpecitos en el cristal.

Me siento en la pesada silla de cuero y me sirvo un bourbon solo de la licorera de cristal que hay sobre el escritorio. Doy un sorbo lento; el líquido ámbar me quema un rastro placentero garganta abajo, con los ojos pegados a las pantallas.

Son las 15:45. Debería llegar en cualquier momento.

En el monitor uno, la imagen granulada del pasillo muestra movimiento.

Harper aparece en lo alto de las escaleras.

Parece exhausta. Tiene los hombros caídos, el rostro pálido, las manos aferradas a las llaves como si fueran un arma.

Mira por encima del hombro, con los ojos escudriñando las sombras de la escalera.

La paranoia está arraigando a las mil maravillas.

Llega a su puerta. Me inclino hacia delante y apoyo los codos en el escritorio, el vaso de bourbon olvidado.

Mete la llave en la cerradura. Intenta girarla.

La veo quedarse paralizada. Veo cómo se le pone rígido todo el cuerpo cuando cae en la cuenta. La cerradura ya está abierta.

—Respira, ratoncita —murmuro al ático vacío, con la voz convertida en un susurro áspero y oscuro—. Solo va a ir a peor.

En el monitor dos, la puerta se abre lentamente con un crujido.

Entra con los ojos muy abiertos, recorriendo la pequeña habitación con la mirada.

Parece aterrorizada, como un animal atrapado esperando que la trampa se cierre de golpe.

Cierra la puerta rápidamente, echa el cerrojo y pone la cadena de seguridad.

Apoya la frente contra la madera, con el pecho agitándosele.

Paso el dedo índice por la pantalla, justo sobre la curva de su mejilla. Casi puedo sentir la piel suave y fría bajo la yema.

Deja las llaves en el cuenco. Camina hacia su escritorio.

Paso al monitor tres. La vista cenital.

Se detiene en seco.

Ve el libro. Ve la pluma negra posada con precisión sobre las páginas amarillentas.

Su reacción es todo lo que soñé que sería. Retrocede tambaleándose, se lleva la mano a la boca para ahogar un sollozo. Sus ojos recorren frenéticamente la habitación, escrutan los rincones, escrutan las sombras. Se ve tan pequeña, tan devastadoramente frágil.

Y entonces, hace exactamente lo que sabía que haría. No corre al teléfono para llamar a la policía. Sabe que la policía del campus es inútil, y sabe en el fondo que quien hizo esto es intocable.

En cambio, da un paso lento y tembloroso hacia adelante. Extiende la mano temblorosa y recoge delicadamente la pluma negra por el cañón. La contempla con la respiración entrecortada, los ojos brillantes de lágrimas contenidas, de puro terror.

No la tira. Se la lleva al pecho.

Un calor oscuro y triunfante me inunda las venas. Estoy duro, palpitante contra la cremallera de los pantalones, alimentado por la prueba absoluta e innegable de mi poder sobre ella. Está aterrorizada, pero cautivada. Ya está guardando mis ofrendas.

Me recuesto en la silla con una sonrisa cruel en los labios.

La fase invisible de este juego ha sido entretenida, pero ya no es suficiente.

Observarla a través de una pantalla no satisface el hambre violenta que me corroe por dentro.

Necesito oler su miedo. Necesito sentir el aleteo frenético de su pulso contra mis labios.

Necesito que sepa exactamente en qué jaula está encerrada.

Abro el cajón inferior del escritorio y saco una cámara Polaroid vintage. Cargo un cartucho nuevo de película en la parte trasera; el clic mecánico resuena con fuerza en el penthouse silencioso.

Cuarenta y ocho horas.

Le daré dos días más para que la paranoia le pudra la mente, para que el miedo le ablande las defensas. Y entonces, cuando esté exhausta, cuando finalmente caiga en un sueño profundo e indefenso...

Voy a hacerle una visita.

Dejo la cámara sobre el escritorio junto a los monitores. Vuelvo a mirar la pantalla. Harper está sentada en el borde de la cama, con las rodillas contra el pecho, aún aferrada a la pluma negra.

—Duerme bien, Harper —susurro; la promesa es oscura y letal—. Porque pronto, nunca volverás a dormir sola.