CAPÍTULO 1 #2

Bajo la cabeza bruscamente. La respiración me sale en jadeos cortos y entrecortados. Me miro las manos temblorosas, con la visión borrosa. Tengo la piel en llamas. Cada terminación nerviosa de mi cuerpo grita, electrificada y en carne viva.

Me vio. De verdad me vio.

Pero el miedo no es lo peor. Lo peor es el dolor pesado y palpitante que nace entre mis muslos, una respuesta oscura y retorcida a la pura dominación que irradia de él.

Mi cuerpo reacciona al peligro confundiendo el terror con la excitación.

Aprieto los muslos bajo el pupitre mientras un rubor de vergüenza profunda y humillante me abrasa las mejillas.

Me odio por ello. Odio cómo mi cuerpo traiciona a mi mente.

No levanto la vista en lo que queda de hora.

Miro la veta de la madera del pupitre hasta que me duelen los ojos.

El profesor Alister habla sobre los límites morales de la naturaleza humana, sobre cómo la sociedad se construye sobre el contrato social del respeto mutuo.

Menuda broma. Aquí no hay contrato social.

Solo hay lobos y ovejas, y Erick Vanguard acaba de dejarme muy claro cuál de los dos soy yo.

Cuando la clase por fin termina, no espero a que el aula se vacíe.

Meto el cuaderno en la bolsa, cierro la cremallera con dedos frenéticos y torpes, y salgo disparada de mi asiento.

Con la cabeza gacha, prácticamente bajo corriendo las escaleras alfombradas, desesperada por escapar de la atmósfera sofocante del salón.

Atravieso las pesadas puertas de roble y salgo al aire gélido de la tarde. No dejo de caminar. Cruzo el patio a un ritmo brutal, con los pulmones ardiendo al inhalar el viento helado.

Vivo fuera del campus, en el límite mismo de los terrenos de la universidad, en un pequeño edificio de apartamentos destartalado que la escuela alquila a estudiantes becados.

Son veinte minutos a pie por un sendero densamente arbolado, un camino que normalmente me transmite paz.

Hoy, los imponentes robles parecen dedos esqueléticos que se alzan hacia el cielo gris, y sus sombras se extienden sobre el camino de tierra como trampas.

La paranoia ha vuelto con una fuerza diez veces mayor.

Cada crujido de una rama, cada susurro de las hojas muertas, me sobresalta. No dejo de mirar por encima del hombro, pero el sendero está vacío. El bosque permanece en silencio.

«Estás bien», me digo, con los dientes castañeteando tanto por el bajón de adrenalina como por el frío. «Solo estaba mirando en tu dirección. No sabe quién eres. No eres nada».

Para cuando llego a mi edificio, las piernas me tiemblan de agotamiento. Subo los tres tramos de escaleras estrechas y crujientes con las llaves ya apretadas en la mano, los bordes dentados del metal clavados en la palma.

Llego a mi puerta: Apartamento 3B. La pintura está descascarada y el pasillo huele vagamente a cerveza rancia y lejía. No es gran cosa, pero es mío. Es el único lugar en el mundo donde puedo echar la llave y por fin respirar.

Deslizo la llave en el cerrojo.

No gira.

Frunzo el ceño y muevo la llave, convencida de que la vieja cerradura se está atascando otra vez. Pero el cilindro no opone resistencia. Gira libremente, sin más.

Se me hiela la sangre. Agua helada me inunda las venas y me paraliza sobre el gastado felpudo de bienvenida.

La puerta no está cerrada con llave.

Recuerdo perfectamente haberla cerrado esta mañana. Tengo una rutina. Echo el cerrojo, tiro de la manija dos veces para asegurarme de que ha quedado bien, y entonces me voy. Nunca se me olvida. Es una compulsión nacida de una necesidad profunda de seguridad.

Me tiembla la mano al alcanzar el pomo de latón. Lo giro despacio, el metal frío contra la palma sudorosa. La puerta se abre con un crujido y revela el interior pequeño y en penumbra de mi estudio.

Me quedo en el umbral, con el corazón en la garganta, recorriendo el espacio con la mirada.

Todo parece normal. La pequeña cocina está limpia, los platos apilados en el escurridor. La cama sin hacer sigue en la esquina, el edredón gris barato enredado tal como lo dejé. La ventana está cerrada.

Suelto un suspiro que no sabía que estaba conteniendo, entro y cierro la puerta rápidamente tras de mí. Echo el cerrojo, pongo la cadena y apoyo la frente contra la madera fría de la puerta.

—Seguro que se te olvidó —susurro a la habitación vacía, intentando que el corazón desbocado se me calme—. Estabas distraída esta mañana. Se te olvidó, nada más.

Dejo caer las llaves en el pequeño cuenco de cerámica junto a la puerta y voy hacia el escritorio a dejar la bolsa.

Entonces me quedo paralizada.

El escritorio está arrimado a la pared, bajo la única ventana del apartamento.

Esta mañana, antes de irme, estaba leyendo una copia en rústica maltratada de Cumbres Borrascosas.

Usé un trozo rasgado de un recibo como marcapáginas, cerré el libro y lo coloqué perfectamente paralelo al borde del portátil.

Lo recuerdo perfectamente. Soy meticulosa con mi espacio.

El libro ya no está cerrado.

Está abierto en el centro exacto del escritorio.

Un pavor frío y reptante me sube por la columna, me envuelve la garganta y aprieta hasta que no puedo respirar. Doy un paso lento y agónico hacia delante, con los ojos clavados en las páginas amarillentas.

Está abierto en un capítulo concreto. Y en el pliegue del lomo, justo sobre el texto, descansa una única pluma negra, inmaculada.

Se me revuelve el estómago. Retrocedo tambaleándome y me llevo la mano a la boca para ahogar el sollozo de puro terror que me brota de la garganta.

Recorro la pequeña habitación con la mirada; las sombras parecen más profundas, las esquinas ocultan horrores invisibles. El aire del apartamento es diferente. Pesado. Violado.

Y entonces lo percibo.

Un aroma flota tenuemente en el aire viciado de mi apartamento cerrado, aislado. Un aroma que me hace flaquear las piernas.

Madera de cedro. Bergamota. Y cuero oscuro.

Él estuvo aquí.

Mientras yo estaba sentada en ese auditorio, temblando bajo su mirada, él ya había entrado en mi santuario. Había tocado mis cosas. Había respirado mi aire.

El juego no acababa de empezar. Ya estaba atrapada en la trampa, y las fauces se cerraban lentamente, implacables.