Capítulo54

Bruno llegó al aparcamiento de la comisaría en el momento en que la abrumada agente Bianca Carboni se disponía a subir a su coche.

—Hola, Bianca.

Al encontrarse con su mirada, la joven policía frunció el ceño.

—Bruno... aún no he tenido ocasión de decirte cuánto siento tu pérdida. Si hay algo que pueda hacer por ti o por Chia, no dudes en pedírmelo.

—Te lo agradezco, pero no creo... —le contestó Bruno mirándola a los ojos.

Bianca no lo dejó terminar y lo abrazó con emoción. Bruno le correspondió con cierta vergüenza. Luego se separó con una cierta precipitación.

Ella se recompuso, y se alisó las mangas del uniforme con las manos.

—¿Vas a la comisaría?

—Si Venturoli está todavía en la oficina, me gustaría hacer mi declaración sobre la muerte de Elena.

—Había sido un día muy largo, no podía negarlo.

Después de desayunar con Chia había luchado contra el cansancio mientras miraba distraído la televisión desde el sofá.

Aunque los pensamientos de la noche anterior no le daban tregua, había acabado quedándose dormido.

Chia le había despertado por la tarde para ir a la funeraria a hacer los preparativos del funeral.

Elena tenía un carácter reservado y sin duda habría querido una ceremonia íntima, acompañada en su último viaje por las personas que la querían, y luego enterrada junto a su madre, que había fallecido cuando ella era muy joven.

Bruno pensó que mientras una persona está viva, no puedes imaginar que un día tendrás que organizar su funeral, y cuando llega ese momento no estás preparado. Caminamos codo con codo con la muerte todos los días y, sin embargo, damos por sentado que nunca tendremos que tomar ciertas decisiones.

Él y Chia se habían visto obligados a sopesar las distintas propuestas para el entierro, el tipo de ataúd e incluso el color del forro de satén.

Era desgarrador tener que tomar tales decisiones cuando lo único que deseaba, en aquel momento, era poner sus manos sobre el culpable de la explosión que le había arrebatado a su compañera.

Una ira irreprimible había surgido en Bruno al pensar que Elena nunca habría querido a Longhi, su exmarido, en su funeral. Pero ¿qué podía hacer para evitar que apareciera?

Por no mencionar el hecho de que Longhi era periodista, y la muerte de Elena, por las circunstancias en que se había producido, se había convertido en un asunto público.

La sola idea de que aquel hombre apareciera, tal vez junto con el cámara de la televisión local en la que trabajaba, le hacía hervir la sangre en las venas.

Para colmo, Bruno se sentía rodeado. Por un lado, estaban Otta, el Santo y sus hombres.

Aún no tenía un plan sobre cómo enfrentarse a ellos y para ello necesitaba saber más sobre cómo se había llevado a cabo el ataque.

Al otro lado de la barricada estaban Venturoli y la policía, de la que él formaba parte.

La investigación sobre la muerte de Elena no tardaría en sacar a la luz sus vínculos con las carreras fantasma.

Eso complicaría el escenario, y él no podía permitirlo.

No antes de haber hecho justicia a su manera.

También por eso había ido a hablar con Venturoli, para convencerla de que le dejara participar en la investigación, aunque estuviera implicado de manera personal.

Solo así podría reunir suficiente información para montar un contraataque digno de ese nombre contra los responsables de la muerte de Elena.

Si Piovani hubiera seguido al frente de la comisaría, habría sido mucho más fácil, tenían una relación que iba mucho más allá del ámbito laboral, pero bien podía intentarlo.

—La comisaria no está —admitió Bianca. Y, tras un segundo de indecisión, añadió—: Han encontrado un cadáver, hace una hora. Yo también voy al lugar de los hechos a relevar a un colega.

—¿Un cadáver? —jadeó Bruno, mientras retrocedía como si le hubiera picado un escorpión.

Bianca hizo una pequeña mueca.

—¿Te lo puedes creer? Al pobre lo abandonaron en una zanja a las afueras de la ciudad, cerca del estadio.

—¿Se sabe ya quién es?

Bianca se encogió de hombros.

—No creo que lo hayan identificado todavía. Lo que sí sé es que no es de por aquí, y que pertenece a un grupo de extrema derecha. Por la ropa, los tatuajes y la cabeza rapada se diría que es un nazi, un skinhead .

Bruno sintió que el asfalto se ablandaba bajo sus pies. Sintió un ligero cosquilleo que empezaba en la nuca, como si una descarga eléctrica le atravesara el cerebro.

—Joder, Laerte —se le escapó de los labios.

Era un error común que alguien ajeno al movimiento juvenil confundiera a cualquier cabeza rapada con un neonazi.

¿Cómo había podido ser tan imprudente como para dejar indefenso a su amigo después de darse cuenta de que Otta había conseguido liberarse?

Probablemente su primer pensamiento había sido para Laerte, culpable de traicionar a uno de ellos.

—¿Qué has dicho? —lo apremió Bianca.

—Nada —murmuró Bruno—. Iré contigo. Pero conduzco yo —dijo mientras le arrebataba las llaves del coche de la mano.

—Vale, vale... —dijo Bianca, subiendo al asiento del copiloto.

Urgido por oscuros pensamientos, Bruno pisó el acelerador a fondo. Bianca intentó protestar débilmente durante una arriesgada maniobra de adelantamiento en lo alto de un paso elevado, pero él la ignoró. Llegaron al lugar de los hechos en cuestión de minutos.

Bruno aparcó junto a un coche de policía, haciendo chirriar los neumáticos al frenar, y salió del coche como una furia.

Caminó a paso ligero, pasó junto a la ambulancia y llegó a las inmediaciones de la franja de contención, más allá de la cual se encontraban reunidos varios agentes uniformados.

Junto a ellos, reconoció a la comisaria Venturoli y al fiscal adjunto Giuseppe Torrese, del tribunal de Sparvara, a pesar de la oscuridad.

En su mente se arremolinaban todo tipo de suposiciones, y los pensamientos corrían hacia los peores escenarios. No estaba dispuesto a ver morir a otro inocente por su culpa. Sin embargo, no podía detenerse. Tenía que ver el cadáver con sus propios ojos.

Cuando se acercaba al centro del escenario, Venturoli se dirigió hacia él.

—Comisario Colasanti —le dijo—. No le esperaba tan pronto... Mira, comprendo que necesite tomarse unos días de descanso para recomponerse.

—Seguir de servicio es la única manera que conozco de honrar la memoria de Elena —replicó. El discurso que había preparado, aquel con el que quería convencer a la comisaria de que lo implicara activamente en la investigación, de repente carecía de relevancia.

Venturoli asintió, complacida por la vocación de servicio de su subordinado, mientras Bruno asentía y le daba la espalda, para dirigirse hacia donde la hierba de los márgenes de la carretera estaba aplastada por las huellas de los neumáticos.

Ensanchó los ojos al ver el cadáver.

Yacía en el barro, con las piernas desarticuladas como si pertenecieran a otro cuerpo. La cara era una máscara de sangre, con hinchazones sobre un ojo y los pómulos. Aún tenía las manos atadas a la espalda con cinta adhesiva.

No, no se trataba de Laerte.

El cadáver que Bruno tenía ante sus ojos era el de Otta.

—Lo han matado a golpes —dijo Venturoli, detrás de él.

Bruno casi dio un respingo al oír su voz. Por un momento, su mente le había llevado lejos, a un lugar silencioso donde solo le rodeaban sus conjeturas.

—Creemos que se trata de un ajuste de cuentas entre facciones rivales —continuó la comisaria Venturoli. Luego dijo algo más, algo a lo que no prestó atención.

Bruno tuvo que parpadear varias veces para mantener la cordura.

Un mareo amenazó con hacerle perder el equilibrio.

Le asaltó la devastadora certeza de que había alguien más con él en la cantera abandonada la noche anterior.

Alguien que había esperado en las sombras el momento más oportuno para deshacerse de Otta, que a estas alturas se había convertido en un testigo incómodo, o tal vez en un peón más en un asunto mayor que todos ellos.

—¿Va todo bien, Colasanti? —lo apremió Venturoli—. ¿Has oído lo que te he dicho?

—S… sí —murmuró—. Un ajuste de cuentas...

Es la hipótesis más razonable —consiguió añadir, mientras mil preguntas le rondaban en la mente.

El cadáver aún no había sido reconocido, pero solo era cuestión de tiempo que lo identificaran.

En ese momento, ¿cuánto tardarían en llegar hasta él?

En la fiesta celebrada en la casa de campo después de la última carrera, había un centenar de testigos que los habían visto discutir.

Pero la cosa no acababa ahí. ¿Cómo explicaría que sus huellas estuvieran en el cadáver?

—¿Qué está pasando en esta ciudad? —suspiró Venturoli—. Acabo de llegar y ya tengo que ocuparme de dos casos de asesinato. Y, por suerte, cuando se supo la noticia de mi traslado, mis colegas solo repetían que me aburriría, aquí arriba, en la risueña y apacible Emilia.

—También en Emilia muere gente, como en el resto del mundo.

Venturoli bajó la mirada y se fijó en las heridas de los nudillos de Bruno.

—¿Qué te has hecho en las manos?

Por instinto, Bruno se rozó las heridas con los —Na… nada —murmuró—, me he hecho daño al volver a montar la moto.

En ese momento sintió que le tocaban el hombro. Volvió la cabeza y se encontró con los ojos del fiscal adjunto Giuseppe Torrese.

—Colasanti, conmigo.

Los dos se alejaron unos pasos. Bruno caminaba con la mirada fija hacia un punto indefinido más allá de la carretera, como si hubiera perdido el sentido de la vista.

En su mente se había impreso la imagen del cadáver de Ottaviano Bargellini, conocido como Otta, al que habían matado a patadas y puñetazos y dejado pudrirse en una zanja en medio del barro.