Capítulo53

—¿Una deidad vikinga, dices? —Aurora abrió los ojos, incrédula.

Gracias al relato de Werner Maier, los detalles de su razonamiento en la escena del crimen empezaban a cobrar sentido.

La sangrienta tortura a la que había sido sometido Alfredo Serrano recordaba las costumbres vikingas.

Como un terrorífico cuervo de la muerte, se había dado un festín con el alma de su enemigo, alimentándose hasta de la última gota de terror.

—¿Quieres decir que fue capturado?

Maier se acarició la barbilla, pensativo.

—Desgraciadamente, las cosas no salieron como esperábamos.

En la operación montada por tu padre también participó el FBI, a través del agente especial Isaak Stoner.

Tenía todo el interés en capturar a Valraven después de que se descubriera que era el autor de una masacre en suelo estadounidense encargada por un cártel de la droga mexicano.

Aurora casi se cae de la silla. Sabía que Isaak Stoner, su mentor durante los seminarios sobre perfiles criminales en Quantico, había colaborado con su padre en investigaciones internacionales a finales de los noventa, pero no sabía nada de esta operación.

Por aquel entonces aún era una adolescente y, por supuesto, su padre no estaba autorizado a revelar a la familia información sensible relacionada con el trabajo.

—Básicamente, aprovecharon la oportunidad del canje de armas para capturar a Valraven —comentó—.

Fue una operación de muy alto vuelo, con distintos niveles de secretismo.

Yo solo era un simple agente de policía y tenía acceso limitado a los archivos.

El nombre en clave era Operación Rosa Blanca, en honor a un colectivo de estudiantes que había formado un movimiento en Múnich durante la Segunda Guerra Mundial para oponerse al nazismo.

»Lo que puedo decirte es que, gracias al chivatazo de Alfredo Serrano, pudimos tender una trampa a Valraven.

Una trampa, sin embargo, de la que se libró por los pelos.

Al fin y al cabo, era un militar entrenado, acostumbrado a olfatear el peligro, a moverse en la sombra.

Poco después de la medianoche del 12 de marzo, estalló un tiroteo tan violento que realmente parecía un campo de batalla.

Numerosos miembros de todas las facciones implicadas fueron abatidos.

Perdí a mi compañero y yo mismo resulté herido en el hombro.

En septiembre, tras la convalecencia, tomé la decisión de dejar la policía.

—¿Qué fue de Valraven?

—Consiguió escapar —suspiró Maier—. Intentamos perseguirle, pero el rastro terminó en la frontera con la República Checa.

Sin embargo, la inteligencia estadounidense supo unas semanas más tarde que la policía local le había detenido pocos días después del tiroteo porque lo habían encontrado en posesión de un pasaporte falso.

—¿No pidieron la extradición las autoridades alemanas? —preguntó Aurora.

Maier se masajeó el hombro. Recordar aquellos sucesos debía de haber reavivado el dolor de la vieja herida.

—¡Y cómo! Y lo mismo hicieron los americanos y los italianos, cada uno por sus crímenes en sus propios países.

Pero el asunto se complicó cada vez más.

Se tardaron meses en presentar los documentos necesarios, y el hecho de que no hubiera datos ciertos sobre su identidad no hizo más que ralentizar la burocracia.

Los relatos de lo que siguió son más bien rumores, según los cuales Valraven consiguió escapar durante un traslado de la prisión de Pankrác a la de Vinařice, para ser detenido de nuevo al llegar a Eslovaquia, donde finalmente se perdió su rastro.

Pero, repito, no son más que especulaciones.

Por desgracia, la muerte de tu padre puso fin a la investigación sobre Valraven, además de haber extendido un manto oscuro sobre la posibilidad de una identificación definitiva.

—¿Quieres decir que nunca se descubrió su identidad?

—Hay una larguísima lista de identidades que se le han atribuido —dijo Maier mientras abría los brazos con gesto de impotencia—, que han resultado ser ficticias una y otra vez. Nadie ha sido capaz, por decirlo llanamente, de rastrear su partida de nacimiento.

—Entiendo —asintió Aurora. Y, tras una breve reflexión, preguntó—: ¿Qué fue de Alfredo Serrano? ¿No temía represalias por parte de los hombres del clan Santini a los que había traicionado?

—Por supuesto —dijo Maier con seguridad—. Después del asunto, entró en nuestro programa de protección de testigos. El gobierno le proporcionó una nueva identidad y nuevos documentos. Pero no tengo ni idea de dónde ha estado hasta hoy ni por qué ha vuelto a Italia.

Aurora respiró hondo. No era fácil metabolizar todas las revelaciones del antiguo policía alemán. Se sintió abrumada por el peso de aquel relato, como si acabara de caerle encima una lluvia de meteoritos. Miró el reloj de pared y abrió los ojos como platos.

—¡Dios mío, qué tarde es! —dijo, inquieta—. Debo irme o me arriesgo a perder el tren de vuelta a Italia.

—Te llevaré a la estación —propuso Maier.

—Gracias, pero puedo arreglármelas sola.

—Debo insistir. Tu padre nunca me habría perdonado si te hubiera hecho perder el tren con mi cháchara.

—Yo no la llamaría cháchara, Werner —dijo Aurora, e intentó sonreír, aunque el recuerdo de su padre le provocó una punzada en el pecho—. La verdad es que me habría gustado disponer de mucho más tiempo.

Unos instantes después, subieron al flamante todoterreno de Maier.

—En el pasado, nunca me habría podido permitir un coche así —dijo arrancando el motor—.

El negocio está en auge. La seguridad es un bien por el que la gente está dispuesta a pagar mucho hoy en día.

Aun así, siempre pienso con nostalgia en mi época de policía.

Aunque el sueldo era una fracción de lo que gano ahora, no hay comparación con la sensación que tenía de trabajar por un bien mayor.

—¿Aunque a veces las cosas no salgan como esperamos? —preguntó Aurora.

—Todo forma parte del juego. —Mientras avanzaban por la carretera hacia la estación, añadió—: Espero haberte sido útil.

—Más de lo que imaginas —dijo. Tenía la cabeza llena de preguntas, pero se le acababa el tiempo.

Hubo una, sin embargo, que decidió compartir—.

¿Crees que la muerte de mi padre tiene algo que ver con...

todo esto? —Lo preguntó de un tirón, sin apartar los ojos de la ventana, mientras observaba distraída los árboles y edificios que pasaban a su lado.

—El momento en que ocurrió hace sospechar algo, por supuesto —respondió—.

El atentado contra tu padre fue en agosto de ese año, cinco meses después de la Operación Rosa Blanca.

Recordándolo ahora, después de tantos años, me doy cuenta de que fue su asesinato lo que me hizo decidirme de una vez por todas a dejar la policía.

—Maier puso el intermitente y se detuvo en el cruce para entrar en la explanada de la München Hauptbahnhof—.

Pero, que yo sepa, nunca ha surgido ninguna relación entre su muerte y la fuga de ese criminal.

Aurora se masajeó las sienes, con la esperanza de ahuyentar un molesto zumbido en su cabeza. Habría necesitado descansar el cuerpo y la mente, pero cuanto más se adentraba en la investigación, más tenía la impresión de estar en un tiovivo que no paraba de acelerar.

Tras despedirse de Maier, corrió al andén indicado en el tablón.

Mientras caminaba por el andén en dirección al vagón al que correspondía su reserva, intentó de nuevo llamar a Bruno.

Tenía que hablar con él de lo que acababa de oír sobre el Santo.

El hecho de que las carreras fantasma estuvieran organizadas por el mismo criminal vinculado a la última operación de su padre antes de morir la había desconcertado.

Lo dejó sonar largo rato, pero fue inútil, Bruno no contestó a la llamada. Unos instantes después, el teléfono vibró en sus manos. Pensó que era él, pero en su lugar había un mensaje de Silvia: «¿Todo bien? ¿Has podido ver el libro?».

Aurora tecleó la respuesta mientras subía al tren: «Sí. Tenemos que vernos para hablar de ello. Ahora vuelvo de Alemania y te lo explico. Sabes que eres mi pizarra en blanco favorita».

La respuesta de Silvia no se hizo esperar.

«La ambición de mi vida. ¿Qué tal si almorzamos mañana?».

Aurora sonrió mientras lo leía, imaginó la expresión entre divertida y molesta de su amiga mientras escribía. Finalmente, le dio una cita.

«Osteria del Vecchio Borgo, a las 12:30. Yo invito, te lo debo».

Subió al tren y se dirigió a su asiento. Poco después sonó el silbato del revisor. Aurora pensó que nueve horas la separaban de Bolonia; eran más de las ocho de la tarde, y si salía ahora llegaría a su destino antes del amanecer de mañana.

Por mucho que intentara racionalizar sus emociones, sentía el peso de lo que acababa de aprender de Maier. Nunca pensó que el viaje a Alemania le descubriría fragmentos del pasado con los que no estaba preparada para lidiar.

Ahora sabía que no era casualidad que el Segador, o Valraven, como demonios se llamara, la hubiera involucrado en el asesinato de la Cartuja. No después de descubrir que su propio padre había estado a un pelo de atraparlo.

«Un sicario», se repitió.

No se había equivocado al pensar que era un soldado.

Y no importaba si había sido realmente un soldado durante la limpieza étnica de Bosnia-Herzegovina o un mercenario al servicio de los ejércitos occidentales en Oriente Próximo.

Era alguien para quien matar era solo una cuestión de método, una máquina de asesinar sin complicaciones emocionales que ahora libraba una batalla personal contra quienes participaban en la operación para capturarle.

Empezando por Alfredo Serrano, el hombre que lo había vendido a las fuerzas del orden.

Un escalofrío recorrió la espalda de Aurora al recordar que le había cosido la boca antes de matarlo. No bastaba con quitarle la vida, tenía que demostrar que lo había silenciado para la eternidad.

Aurora se sorprendió al descubrir que la primera víctima del Segador había sido el hombre clave en una investigación en la que su padre había colaborado con Isaak Stoner.

Sin embargo, tenía la sensación de que solo estaba arañando la superficie de la verdad.

Estaba convencida de que bajo el relato de Maier se escondían escenarios ocultos.

Ahora le tocaba a ella trabajar para sacarlos a la luz.

Le asaltó un momento de amargura al darse cuenta de que tardaría semanas en reunir los expedientes de una investigación en la que habían participado fuerzas internacionales.

Solo había una manera de obtener las respuestas que buscaba. Preguntar a alguien que estuvo presente durante la Operación Rosa Blanca.

Se dio cuenta de que estaba agotada, como después de horas de cavar en la tierra, con las manos desnudas, buscando no un tesoro, sino lo único que podía acallar sus pesadillas: la verdad.

O, tal vez, Bruno tenía razón y aquella investigación se estaba convirtiendo en una obsesión para ella. Una obsesión que devoraría todo lo demás. Se sentía febril, le ardían los ojos y tenía la garganta seca como si se hubiera tragado un puñado de sal.

Después de las revelaciones que acababan de abrumarla, ¿estaba realmente preparada para hacer esa llamada? Se quedó unos instantes mirando la agenda del móvil. Luego pulsó el botón de enviar.