68 Una oportunidad para sobrevivir

SESENTA Y OCHO

Una oportunidad para sobrevivir

La travesía por el desierto del norte de México fue distinta en muchos aspectos, pero también similar al servicio de Monty en Vietnam casi cincuenta años antes.

No había selvas, ni sanguijuelas trepándole por la pierna en busca de los puntos sensibles cerca de la ingle, ni Viet Cong escondidos entre la maleza listos para emboscarlo.

En ese sentido, esta misión le resultaba más llevadera.

Las similitudes, sin embargo, eran agotadoras. Monty Sole rondaba los setenta años, y aunque estaba en buena forma para ser un hijo de los años cincuenta, ya no era un joven de diecinueve. La mochila de veintitrés kilos que llevaba a la espalda parecía pesar el doble.

La carga consistía principalmente en agua, una necesidad absoluta en el desierto.

La otra necesidad era munición para el Winchester 70 que colgaba de su hombro.

Para alimentarse, llevaba una bolsa de plástico llena de nueces y M&Ms. La comida no sería un problema.

Si todo salía bien, la misión requeriría solo dos días en el campo.

Si todo se iba a la mierda, como John le había advertido que podría suceder, la comida sería lo último que le preocuparía.

El rifle pertenecía a su hijo. En realidad, había sido de Monty.

John lo heredó después de que Monty desapareció de su vida.

Consideraron que Carlos y los Cent Killers consiguieran un rifle más moderno, pero Monty se negó, diciéndole a su hijo que había crecido usando el Winchester, que había aprendido a disparar con él cazando en las montañas del norte de Georgia, y que no se sentiría cómodo tratando de adaptarse a otro rifle con tan poco tiempo.

John estuvo de acuerdo y le entregó el Winchester junto con toda la munición que Monty pudiera cargar.

Carlos —el propio Big-C— lo cruzó personalmente la frontera esa mañana y lo condujo hasta unos dieciséis kilómetros del punto de intercambio.

—Cuídate allá afuera, viejo —le gritó mientras Monty descendía del SUV y sacaba el rifle de su escondite bajo el piso del vehículo.

—Tú también —dijo Monty—. Cuídate de los otros. Entra y sal rápido cuando hagan el intercambio.

—¡Mierda! No tienes que preocuparte por eso —dijo Carlos con una sonrisa—. Esos pinches Salvajes están locos de remate. Vamos a alejarnos de ellos lo más rápido que podamos. Tú deberías hacer lo mismo.

—Ese es el plan —asintió Monty. Se encogió de hombros bajo las correas de la mochila, ajustó la correa del rifle, hizo un gesto con la mano y se alejó a paso firme por el desierto.

Una nube de polvo se alzó detrás de él cuando Carlos giró el volante del SUV y volvió hacia la frontera para cruzar por un punto distinto al que habían usado al entrar a México.

Estaba a diez kilómetros del cauce seco que habían elegido para el intercambio. Al planearlo, Monty y John habían acordado que acercarse más implicaría riesgo de ser detectados.

Monty caminó un kilómetro antes de detenerse y descolgar el rifle.

Cargó tres cartuchos .30-06 en el cargador y se arrodilló, entrecerrando los ojos a través de la mira hacia un arbusto de gobernadora a trescientos metros de distancia.

El primer disparo pasó alto. Dos clics en la mira y disparó de nuevo.

El segundo disparo levantó polvo a un metro a la derecha del arbusto.

Un clic más en la mira. El tercer disparo atravesó el centro del arbusto, lanzando una nube de polvo diez metros detrás de él.

Satisfecho, volvió a colgarse el rifle al hombro y reanudó la caminata.

Habían calculado una velocidad promedio de kilómetro y medio por hora hasta el punto que habían elegido durante su expedición de reconocimiento.

Incluyendo descansos y pausas para hidratarse, estimaron un tiempo total conservador de siete horas de trayecto.

Monty estaba motivado y lo logró en cinco, manteniendo un ritmo exigente de dos kilómetros por hora con la mochila y el rifle.

Su llegada anticipada resultó afortunada.

Ocultándose en una grieta sobre una pequeña cornisa en la pared del acantilado del cauce, se agachó al oír el sonido de un vehículo aproximándose.

Un minuto después, una camioneta con plataforma se detuvo en el claro del desierto abajo.

Tres hombres bajaron de la parte trasera, cada uno con un rifle y una mochila pequeña.

Su llegada no fue inesperada, pero sí el momento. Monty se dio cuenta de que habían subestimado a su adversario. No daba nada por sentado y era tan meticuloso en sus preparativos como lo había sido John.

Pegando la espalda a las sombras de la grieta, sacó unos binoculares de su mochila y escaneó la escena abajo.

Uno de los hombres señalaba y daba instrucciones a los demás, indicando lugares entre las rocas a lo largo de los riscos que formaban las paredes del cauce.

Con los rifles colgados al hombro, cada uno se dirigió hacia su posición asignada en la ladera del cañón.

Monty se dio cuenta de que había pocas probabilidades de ser descubierto. La atención de los hombres abajo estaba completamente enfocada en el área designada para el intercambio. Aun así, no se arriesgó y permaneció bien oculto en su escondite.

Desde su posición, pudo ver que cada uno llevaba un rifle de caza similar al suyo, pero en calibre .308. Los rifles estaban bastante equilibrados. Hoy en día, muchos tiradores preferían el .308 porque sentían que su trayectoria era más plana y precisa.

Monty tenía que estar de acuerdo. El cartucho .

30-06 del Winchester tenía una trayectoria más parecida a un arcoíris que a una línea recta, pero sabía por su experiencia en Vietnam que la verdadera diferencia estaba en el tirador.

Conocía su arma a la perfección y confiaba plenamente en sus habilidades.

Los movimientos de los hombres abajo y el ruido que hacían indicaban que, por muy brutales que fueran al matar en las calles y los barrios, no eran tan competentes en este tipo de disparos.

Eso era comprensible. Disparar a un objetivo, sin ser detectado desde una posición oculta, era una habilidad que debía aprenderse.

En México, en su propio terreno, el ocultamiento no era un problema importante para Los Salvajes.

Estaba en desventaja numérica, pero en su mente, la ventaja era suya. Él podía verlos. Ellos no lo habían visto a él. Si todo salía según lo planeado, se aseguraría de que nunca lo hicieran.

Monty bajó los binoculares, cruzó los brazos sobre el pecho y cerró los ojos. En unos momentos, se quedó dormido. Los hombres abajo continuaron con sus ruidosos preparativos para la reunión que tendría lugar en el cauce.

Sam Goodwin se inclinó hacia adelante, mirando a través de la capa de polvo en el parabrisas. Conducía la camioneta con Sandy en el asiento del copiloto y Sole en el asiento trasero de la cabina extendida.

—No te acerques demasiado —advirtió Sole.

—Entendido —Sam soltó el acelerador.

Delante, los dos vehículos líderes dejaron una estela de polvo suspendida sobre el camino.

El primero, la SUV conducida por el líder de los Cent Killers, Carlos, era invisible dentro de la nube de polvo.

El segundo era una furgoneta, la misma que habían usado el día en que Sole los guio en la emboscada y masacre de los Demonios de la Muerte.

Incluyendo a los conductores, había cuatro pandilleros fuertemente armados en cada uno.

Su papel sería crucial en el intercambio de rehenes. Ellos debían hacer el primer contacto con el cartel y con el hombre misterioso que había hablado con Sole por teléfono, llamándose a sí mismo el enemigo.

Justo. Era un enemigo, y John Sole no tenía intención de subestimarlo. Había tomado todas las precauciones que se le ocurrieron para darles a los rehenes al menos una oportunidad de luchar por su supervivencia.

No se hacía ilusiones sobre sus posibilidades. A pesar de las promesas en contrario de su enemigo, Sole sabía que una vez que estuviera en manos del cartel, planeaban matar a Isabella, Billy y Luis Acero.

—Detente aquí —dijo.

Sam dejó que la camioneta se detuviera mientras los dos vehículos líderes avanzaban otro kilómetro hasta un punto donde el camino del cañón que seguían desembocaba en el amplio cauce seco y el desierto abierto. Sole salió de la camioneta y se volvió hacia Sam y Sandy.

—Ya saben qué hacer. Saquenlos de aquí rápido. No se detengan. No regresen.

—¿Y si hay problemas? —preguntó Sandy—. ¿Si empiezan a disparar?

—Entonces devuelvan el fuego, pero no paren la camioneta. Crucen la frontera de regreso. Carlos y sus hombres estarán detrás para cubriros.

—¿Y tú? —preguntó Sam.

—Estaré bien. Tengo un plan para acabar con esto de una vez por todas.

—Era una mentira. Sole sabía que su plan era débil en el mejor de los casos, pero asintió con seguridad.

—Tu trabajo es llevarlos de vuelta al otro lado de la frontera.

Ahora da la vuelta con la camioneta y prepárate para largarte de aquí en cuanto Carlos regrese con los rehenes.

—Entendido.—Sam puso la camioneta en marcha y dio una vuelta en la tierra hasta que quedó orientada en la dirección por la que habían venido.

—Buena suerte, John.—Sandy ya había vivido un enfrentamiento con hombres enviados por el cartel una vez en Texas y comprendía mejor que Sam a lo que se enfrentaban.

—Nos vemos del otro lado.—Sole intentó esbozar una sonrisa tranquilizadora. Sandy no estaba tranquilo.

Comenzó a trotar por el camino del cañón hacia la abertura que daba al cauce.

Más adelante, los dos vehículos de los Cent Killers avanzaban lentamente, inspeccionando el terreno.

Cuando llegó al punto desde donde podía ver más allá del cañón hacia el cauce, Sole se agachó junto a un montón de rocas y tierra que se había desprendido de la pared del cañón durante una de las escasas lluvias que azotaban la región.