60 Siempre

SESENTA

Siempre

Primero lo primero. El viejo adagio de la Guerra Fría al tratar con un enemigo era confiar pero verificar. La verificación era necesaria antes de poder preparar cualquier plan.

Sole condujo lentamente por una calle residencial en Dahlonega.

Al acercarse a la casa de piedra donde Billy Siever tenía su oficina, redujo la velocidad.

Más adelante, las luces de los vehículos de emergencia, policías y paramédicos proyectaban haces azules y rojos que se reflejaban en las casas cercanas.

Tres carrozas fúnebres negras estaban estacionadas ominosamente al final del camino de entrada.

Un oficial estaba apostado en la entrada del camino mientras Sole pasaba lentamente. Dio un paso hacia la carretera, agitando una linterna, señalándole a Sole que se detuviera.

—Licencia y registro, por favor —dijo el oficial, apuntando la linterna al rostro de Sole.

—Claro —Sole llevó la mano lentamente a su billetera y sacó su licencia de conducir—. El registro está en la guantera.

—Sáquelo —ordenó el oficial, tomando la licencia y manteniendo la linterna apuntada a Sole mientras este se inclinaba hacia la guantera.

—Bien. Aquí tiene —le entregó el registro—. Hay muchas luces por aquí, oficial. ¿Qué ha pasado?

—William Myers —dijo el oficial, ignorando la pregunta—. De Tennessee.

—Así es —Sole sonrió.

—¿Qué está haciendo aquí en Dahlonega?

—Solo estoy de paso. Me detuve a echar un vistazo a la plaza del juzgado —dijo Sole con una sonrisa—. Solían extraer oro por aquí… ¿cierto?

Una vez más, el oficial lo ignoró y sacó su libreta para anotar la información del permiso de conducir y del registro del vehículo. Luego habló por el micrófono de radio que colgaba de su solapa.—Despacho, 10-27, 10-28, 10-29…

Leyó en voz alta el número de licencia de conducir, el nombre y la información del vehículo para el despachador.

Sole reconoció los códigos como una solicitud para verificar el estado de la licencia, el registro del vehículo y si había alguna orden pendiente sobre el sujeto en cuestión. Sole se relajó y esperó.

Un minuto después, el despachador volvió a hablar por la radio y confirmó: —Licencia y registro de Tennessee válidos. Sin órdenes pendientes.

—10-4 —dijo el oficial, y miró a Sole, aún sin dejar de examinar al desconocido—. ¿Y cómo fue que terminó en esta calle, señor Myers?

—Solo estaba recorriendo el pueblo. Salí de la plaza e intentaba encontrar la carretera, la que va al sur hacia el lago Lanier. Se supone que debo encontrarme allí con unos amigos para pescar.

—¿Esta noche?

—Bueno, esta noche será más para tomar cerveza en el bote de mi amigo —Sole volvió a sonreír—. Ya sabe cómo es eso. No se puede dejar que la pesca interfiera con una cerveza bien fría. ¿Verdad?

—¿Quién es su amigo?

—Bob Sims —dijo Sole sin pausa—. Tiene una casa en el lago, a las afueras de Gainesville.

Amarra el maldito bote en un muelle justo al lado de su casa.

—Sole negó con la cabeza, mostrando una sonrisa de buen muchacho sureño—.

Bob prosperó... no como el resto de nosotros, paletos que dejó atrás en Tennessee.

Había miles de botes en el lago Lanier. Uno de ellos incluso podía pertenecer a un tal Bob Sims. No importaba. Sole ya estaría muy lejos si al oficial se le ocurría verificar su historia.

—Ese tipo sí que podía beber cerveza. Te juro que podía ganarnos a todos en la universidad —continuó charlando Sole—.

Por eso beberemos en el bote... ya sabes, legal y todo eso...

amarrados en su muelle. No te preocupes, estaremos sobrios por la mañana cuando vayamos a pescar, pero esta noche nosotros...

—Siga adelante, señor Myers —dijo el oficial mientras le devolvía la licencia y el registro—. Siga recto dos calles, luego gire a la derecha hasta llegar a la autopista 19. Tómela hacia el sur hasta la autopista 53, luego a la izquierda hacia el lago Lanier. Siga los letreros. Buenas noches.

—Gracias, oficial —dijo Sole, tomando la licencia de su mano y estirando el cuello para mirar por encima del hombro del oficial hacia el camino de entrada—. ¡Santa mierda! —exclamó—. ¿Esos son cuerpos?

Sole había visto bolsas para cadáveres antes. No había duda de lo que los asistentes estaban bajando por el camino hacia las carrozas fúnebres que esperaban.

—Siga adelante —ladró el oficial.

Sole asintió y aceleró lentamente, alejándose de la escena. El miedo le apretó las entrañas. Tres cuerpos. ¿Uno era Billy? ¿El enemigo del teléfono había mentido? ¿O tres personas más habían pagado con sus vidas por sus errores? Esto tenía que terminar.

Condujo hasta las afueras de Dahlonega y se metió en el estacionamiento del viejo motel.

Dentro de la habitación, Monty oyó tres golpecitos en la puerta y se levantó de la cama.

Abrió la puerta y encontró a su hijo parado allí, comenzó a sonreír y se detuvo.

La expresión en el rostro de John dejaba claro que había un problema, uno grande.

—¿Qué pasa? —Monty se hizo a un lado para dejar entrar a John.

—¿Todavía quieres ayudarme?

—Por supuesto —respondió su padre.