37 El Hombre del Saco #2

Luis Acero estaba sentado en un sofá raído, fumando un porro, esperando al corredor.

Miró su reserva personal de cocaína y pensó que era mejor no meterse una raya ahora.

Más tarde, cuando tocara trabajar en las calles.

Entonces sí podría meterse una para despejarse la cabeza.

Por ahora, necesitaba conservar sus recursos.

Si la dejadez caracterizaba al vecindario, la suciedad era el rasgo distintivo de esa casa. Era un agujero de mierda.

El aire apestaba a comida vieja, comida quemada, comida podrida, al penetrante olor de orina y baños sin descargar.

Suciedad y basura cubrían los suelos. Los únicos muebles, el sofá y dos sillas del mismo tipo, estaban manchados y sucios con fluidos corporales de encuentros sexuales y vejigas que se habían vaciado mientras uno de los ocupantes dormía en un coma inducido por drogas.

Ruidos de rasguños en las paredes marcaban el paso de ratones y ratas, corriendo de un lado a otro.

Luis Acero lo ignoraba todo. Ese agujero de mierda era su hogar por ahora. Cuando juntara suficiente dinero, pensaba largarse, encontrar otra ciudad y otro traficante con el que trabajar.

Había salido de Atlanta dos años antes con un bolsillo lleno de dinero que le dio John Sole.

El detective había matado al narcotraficante que iba a matar a Luis.

Desde entonces, habían hablado tres veces por teléfono, el que Sole le había proporcionado.

No tenía idea de qué hacía el expolicía, pero sabía que ya no era policía. Eso había salido en los periódicos.

Parte de él odiaba a Sole. Si no hubiera sido soplón para él, Luis todavía estaría en Atlanta, vendiendo droga en su esquina, ganando dinero y viviendo a lo grande.

Otra parte de él sabía que John Sole era la única persona en la que podía confiar.

Sole podría haberlo abandonado, dejar que el cartel le degollara y arrojara su cuerpo al río, pero no lo hizo.

En cambio, se aseguró de que Luis tuviera algo de dinero para empezar de nuevo en otro lugar y llevó al cartel en una persecución lejos de Luis. Eso significaba algo.

Llamaron a la puerta. Ya era hora, carajo. Luis se levantó del sofá, con el porro apretado entre los dedos de la mano izquierda. Abrió la puerta de un tirón.

—Toma.

El joven negro extendió dos bolsas plásticas de supermercado con el logo de una tienda local. Si alguien lo detenía, simplemente estaba comprando víveres para su madre. Esa era la historia de cobertura que le habían dado, pero nadie lo detenía nunca.

Luis tomó las bolsas sin decir una palabra. No se mencionaron nombres. No se dijo nada más. Luis asintió y cerró la puerta.

Volvió al sofá y colocó las bolsas en el suelo, entre sus pies, para examinar los paquetes en su interior.

Había varios sobres marrones pesados en cada una, con cocaína empaquetada en bolsas de plástico.

Una de las bolsas de supermercado contenía paquetes de un gramo; la otra, eightballs, es decir, un tres gramos y medio de cocaína cada uno.

Le dio una última calada al porro, lo dejó caer al suelo y lo aplastó con el talón del zapato. Luego acercó la mesa de centro tambaleante y empezó a cortar tres rayas de coca de su suministro. El golpe lo pondría en marcha para el día.

Enrolló un billete de veinte dólares y se inclinó para aspirar la primera raya de la sucia superficie de la mesa.

Unos golpes en la puerta, tres toques secos, lo detuvieron.

Levantó la cabeza, las fosas nasales se le expandieron como si oliera el peligro en el aire.

Cada nervio de su cuerpo se tensó. Nadie debería estar visitándolo.

Nadie lo visitaba jamás. No había motivo para una visita.

Él encontraba a sus clientes, no al revés.

Separó las tablillas de la persiana y miró hacia afuera. No había ningún coche en la acera, pero eso no significaba nada. Se levantó y fue hacia una ventana lateral desde donde podía ver el porche delantero. Se relajó y caminó hacia la puerta, con una sonrisa en el rostro.

—Roman —dijo Luis al abrir la puerta. Asintió y sonrió como un atleta de secundaria feliz de haber complacido a su entrenador al enterarse de que lo pondrían en el equipo titular—. Hombre, qué bueno verte. Recibí tu mensaje… expandiendo mi zona… vas a estar orgulloso de mí, tío. Te lo prometo.

—Estoy seguro de que sí.

—Vamos, entra, hombre. Sal de la calle. Este no es tu barrio de siempre.

Roman permaneció inmóvil, sin expresión. La frente de Luis se arrugó, confundido. Se quedaron frente a frente sin hablar durante varios segundos.

—¿Qué pasa, Roman? Yo pensé…

El sonido a sus espaldas fue tenue, apenas un leve movimiento de aire cuando alguien entró en la habitación. Se giró y habría gritado de terror si Alejandro Garza no le hubiera tapado la boca con una mano enguantada.

Garza lo obligó a sentarse en el sofá, los músculos de sus brazos tensos como acero mientras Luis golpeaba en vano contra ellos. Roman entró, y Garza asintió.

En cuestión de segundos, envolvió con cinta adhesiva los pies y las manos de Luis, y luego le cubrió la boca, pasando la cinta completamente alrededor de su cabeza. Lo sentaron derecho en el sofá.

—¿Sabes quién soy? —preguntó Garza.

Con los ojos muy abiertos y la respiración entrecortada, Luis asintió.

—Entonces entiendes lo que va a pasar.

Los ojos de Luis se abrieron aún más. Estaba en una pesadilla.

En el mundo que habitaba, Alejandro Garza era el coco, el hombre del saco que sembraba terror en cada corazón.

Y ahí estaba, de pie frente a él, imponente, todopoderoso, el que decidía destinos, el hombre que podía darle la muerte rápida y sencilla que tanto deseaba en ese momento, pero que también podía enviarlo a un infierno interminable y agonizante de tortura que solo acabaría cuando el hombre del saco quedara satisfecho.

—Me darás lo que quiero. Lo sabes.

Luis asintió, temblando.

—Todo. Te prometo que no tendrás opción —la voz de Garza era como el zumbido de una máquina, sin corazón, sin pasión, e irresistible—.

Es inevitable, solo cuestión de tiempo. La pregunta para ti, y es una importante…

una que determinará cómo terminarás tu miserable vida…

es cuánto tiempo perderé aquí contigo. ¿Lo entiendes?

Luis volvió a asentir, y esta vez lloró.