2

El taxi se detuvo frente al Hotel Imperial Grand de Chicago, y Paige se quedó un momento mirando la imponente fachada que se recortaba contra el cielo gris.

El edificio era un monumento a la opulencia: mármol blanco, columnas imponentes, una puerta de cristal y latón que parecía más la entrada de un palacio real que la de un hotel.

Las arañas del interior brillaban como joyas, visibles ya desde la calle, y los empleados con uniforme rojo abrían las puertas de los coches de lujo con movimientos mesurados, casi ceremoniales.

Paige se sintió de repente fuera de lugar.

El abrigo oscuro que llevaba sobre el uniforme estaba raído, sus zapatos gastados por el tiempo.

No era desde luego el tipo de cliente que frecuentaba lugares como aquel.

Pero ella no era una cliente: era una camarera, llevaba el uniforme, y estaba allí para hacer su trabajo. El pensamiento le aceleró el corazón.

Pagó al taxista con los últimos billetes que le quedaban, ignorando la mirada de suficiencia del hombre, y se dirigió hacia la entrada.

El portero abrió la puerta con una inclinación que la hizo sentirse aún más pequeña e insignificante.

Mientras atravesaba el majestuoso vestíbulo, sus ojos azules se desplazaron rápidamente de un detalle a otro: el suelo de mármol pulido como un espejo, la gigantesca araña de cristal que colgaba del techo como una cascada de hielo,

los sillones de piel color tortuga donde hombres en chaqueta y corbata discutían de negocios mientras sorbían licores de alta gama.

El Hotel Imperial Grand era un mundo que ella solo conocía por los balances que había elaborado para la empresa que la había despedido. Un mundo de números, de costes, de beneficios, pero nunca vivido. Nunca tocado.

Se acercó a la recepción con paso inseguro. El conserje, un hombre alto de rostro impasible, la miró con un leve arqueo de ceja apenas perceptible.

—¿Puedo ayudarla, señorita? —preguntó, con un tono que destilaba juicio.

—Vengo al servicio de la 804 —murmuró Paige, tratando de mantener la voz firme—. Me envía Nexus Consulting.

El hombre la examinó de arriba abajo, notando su aspecto desaliñado, el uniforme que se entreveía bajo el abrigo. Luego, con un movimiento lento, pulsó un botón y le tendió una llave electrónica.

—El ascensor está a su izquierda. La suite 804 está en la octava planta.

Paige se quitó el abrigo, lo dobló sobre el brazo, cogió la llave con mano temblorosa y se dirigió hacia el ascensor.

Sus dedos apretaron el borde del uniforme, la tela fresca bajo sus dedos.

Mientras el ascensor subía, observó los números iluminarse uno tras otro: 2, 3, 4...

Cada planta que pasaba parecía alejarla más de su vida pasada, de la Paige que había sido, de todo lo que conocía.

La octava planta era un pasillo silencioso, alfombrado de moqueta gruesa que amortiguaba cualquier ruido. Las lámparas de pared difundían una luz tenue y dorada, y el aire olía a flores frescas y madera noble. Paige caminó lentamente, contando las puertas: 801, 802, 803, y se detuvo frente a la 804.

El corazón le latía tan fuerte que sentía la sangre palpitar en las sienes.

Sus dedos rozaron la llave electrónica, indecisa.

Todavía podía darse la vuelta, irse, volver a su casa y olvidarlo todo.

Pero ¿qué casa? ¿Adónde iría? ¿A otra entrevista para un trabajo que nunca la contrataría?

¿A otra tarde pasada mirando la cuenta bancaria que se vaciaba?

No tenía elección. Nunca la había tenido.

Introdujo la llave en la cerradura. El led verde se encendió con un sonido electrónico, y la puerta se abrió sin hacer ruido.

La suite 804 era un sueño de lujo. Paige entró y se quedó un instante inmóvil, con los ojos adaptándose a la penumbra.

La habitación era enorme: un salón con sofás de piel blanca, una mesa de mármol, una chimenea electrónica que difundía calor artificial.

Las cortinas de seda estaban entreabiertas, dejando filtrar una luz tenue que lo envolvía todo.

Sobre una mesa de cristal, una botella de champán en un cubo de hielo esperaba con dos copas.

El dormitorio se veía a través de una puerta entreabierta: una cama king-size con sábanas de raso blanco, almohadas de plumas, un dosel que parecía salido de un sueño y un gran ventanal que se abría al skyline de Chicago.

Sus ojos cayeron sobre un mueble estilo, con incrustaciones de calidad, sobre el cual descansaba un maletín de cuero negro con cierre de combinación.

Paige lo miró fijamente durante un largo momento, con el corazón martilleándole en el pecho; le parecía estar tan fuera de lugar en aquella habitación perfecta, en aquel lujo que no formaba parte de ella.

Se acercó con pasos inseguros, como atraída por una fuerza que no lograba controlar.

Sus dedos rozaron la superficie de cuero, lisa y cara.

Probó a mover el botón derecho y el cierre saltó: estaba abierto.

Una invitación explícita a mirar dentro.

Soltó también el otro cierre, levantó la tapa con mano temblorosa, y sus ojos se abrieron de par en par.

Dentro había fajos de billetes. Cientos, quizá miles de dólares, ordenados en tiras elásticas, tantos que le parecían irreales.

Era una cantidad de dinero que nunca había visto ni en sus sueños más desbocados.

El dinero, ese dinero que necesitaba para sobrevivir, que habría podido borrar las deudas, pagar el alquiler, darle un respiro.

Su mano se tendió hacia los billetes casi por reflejo, como atraída por un imán.

Los dedos rozaron el dinero, sintiendo el peso del papel, ese olor inconfundible.

Levantó un fajo, saboreando el momento en que sus problemas financieros podrían terminar.

La habitación estaba vacía, no había nadie mirando...

Entonces la puerta se abrió.

Paige dio un respingo como si la hubieran electrocutado.

Su mano quedó suspendida en el aire sobre los billetes, el cuerpo inmóvil en una postura que no dejaba espacio a interpretaciones.

No había tenido tiempo de cerrar el maletín, no había tenido tiempo de hacer nada.

Se quedó allí, como petrificada, el corazón saltándole furioso.

Dos hombres entraron en la habitación como si poseyeran cada centímetro de ella.

El primero, más alto, tenía el pelo gris acero peinado hacia atrás y ojos de un verde profundo que parecían perforarle el alma.

Su traje azul marino era a medida, la camisa sin corbata con el cuello desabotonado que dejaba ver un atisbo de pecho bronceado.

Transudaba autoridad, control, un aire de poder que Paige sintió físicamente, como un peso sobre la piel.

El segundo hombre era más imponente, hombros de rugbier, cuello poderoso. Sus ojos color miel observaban la escena con una calma que parecía casi divertida, mientras su mano derecha se había movido como un rayo para agarrar el móvil y apuntar la cámara directamente hacia ella.

—Bueno, bueno, bueno... —dijo el hombre alto con una voz aterciopelada pero cortante, un acero revestido de seda—. ¿Qué tenemos aquí?

Paige abrió la boca para hablar, pero no salió ninguna palabra. Su garganta estaba cerrada como un tornillo de banco. Los dedos de la mano se abrieron de golpe para soltar los billetes.

—Estaba... estaba limpiando la habitación —tartamudeó, con una voz que ni siquiera parecía la suya—. Soy la camarera...

El hombre alto, Alex, rió. Una risa que la hizo sentirse diminuta, como un insecto bajo una lupa.

—“La camarera” —repitió, saboreando las palabras—.

Claro, Paige. —Observó la placa con el nombre en el pecho de ella—.

¿Y las camareras del Hotel Imperial Grand tienen la costumbre de hurgar en el maletín de los clientes, es así?

—Se volvió hacia el compañero—. ¿La has oído, Thomas?

Está haciendo la limpieza. Con las manos dentro de mi maletín.

El otro, Thomas, encuadró mejor la escena. Los tres objetivos del iPhone estaban apuntados directamente a ella. Paige los miró un instante, y sintió un frío helado recorrerle la espalda. La estaban filmando. Con las manos dentro del maletín, con la expresión de quien ha sido sorprendida en el acto.

—¿Está filmando? —preguntó con un hilo de voz, sintiendo el pánico que le oprimía la garganta.

—Claro —respondió Alex con la misma calma cortante—. Documentamos lo ocurrido. Es un procedimiento estándar cuando se descubre que una camarera te está robando. ¿Verdad, Thomas?