Obedece (Historias Eróticas Hot 13)

1

Aquella mañana de noviembre el cielo de Chicago era un toldo de plomo, tan bajo y pesado que aplastaba los rascacielos como si fueran muñones de ladrillo.

Paige observó la ciudad desde la ventana del pequeño estudio que ya no podía permitirse, los dedos aferrados a una taza de café ya frío que ni siquiera había empezado a beber.

El vapor se había disipado hacía rato, como todas sus certezas.

Habían pasado seis semanas desde el despido. Seis semanas de currículos enviados al vacío, de entrevistas que nunca llegaban, de silencios que pesaban más que cualquier rechazo explícito. La frase “excedente de personal” todavía le ardía en la mente como una marca al rojo vivo.

Diecinueve años de carrera como contable, diecinueve años de meticulosidad, de números que siempre cuadraban, de balances en orden; luego, un día, un hombre en chaqueta y corbata, más joven que ella,

que le entregaba un sobre amarillo con una sonrisa de circunstancia y le decía que su contribución ya no era “estratégica”.

“Estratégica”. Esa palabra casi la hizo reír. No es que hubiera pensado nunca que era estratégica, claro. Siempre había sido fiable, precisa, puntual. Una buena empleada, pero al parecer la lealtad ya no era mercancía valiosa.

Paige se miró en el reflejo de los cristales sobre el pequeño fregadero de la cocina.

Su cabello castaño claro, antaño brillante y lleno de vida, estaba recogido en un moño severo e imperfecto, con mechones rebeldes que se escapaban por los lados como pensamientos que no lograba controlar.

Sus ojos azules habían perdido ese destello que los hacía magnéticos; ahora eran dos charcos opacos, rodeados de ojeras oscuras que el corrector ya no lograba ocultar.

Estaba delgada, demasiado. El traje oscuro que se ponía para las entrevistas le colgaba como una coraza demasiado grande, una armadura que ya no la protegía de nada.

La cuenta corriente estaba en números rojos desde hacía tres semanas.

La tarjeta de crédito había llegado al límite.

El alquiler estaba vencido desde hacía diez días y el casero, un hombre grueso de rostro rubicundo que vivía en el piso de abajo, había empezado a mirarla con esa mirada que ella conocía demasiado bien.

Ya no había margen. No había más planes B.

Solo estaban los números, esos números que había pasado la vida gestionando para otros, que ahora se volvían contra ella como serpientes.

Se puso su abrigo oscuro, el único que aún poseía, y salió. El aire frío de Chicago la golpeó como una bofetada mientras caminaba hacia el centro, las manos metidas en los bolsillos, la mirada baja para evitar la de los transeúntes.

La ciudad era un estruendo de cláxones, de gente que caminaba rápido sin mirar a su alrededor, de vidas que discurrían paralelas a la suya, sin cruzarse nunca.

Paige se sentía invisible. O quizá solo transparente, como si cualquiera que la mirara pudiera ver a través de ella las deudas que la devoraban, el fracaso que se le leía en la frente.

Entró en un bar al final de la calle, un lugar anónimo con luces de neón que zumbaban y el olor rancio a café quemado.

Pidió un té que no tenía ganas de beber y se sentó en una mesa junto a la ventana, los hombros encorvados, la mirada perdida en el movimiento de la ciudad tras el cristal.

Los minutos pasaban lentos como melaza. Su mente volvía siempre al mismo punto: la cuenta bancaria, las facturas sin pagar, la nevera casi vacía.

Era un bucle sin fin, un disco rayado que repetía la misma canción sobre el fracaso.

Entonces lo vio. Un periódico abandonado en la mesa de al lado, todavía doblado, las páginas de la sección de empleo asomando como una ofrenda.

Paige lo cogió con mano titubeante, casi sintiéndose culpable por ese pequeño robo de información.

Sus dedos hojeaban las páginas con la costumbre mecánica de quien ya ha perdido toda esperanza, recorriendo titulares que parecían todos iguales: “Se busca dependiente”, “Representante con experiencia”, “Peón genérico”.

Su mirada se detuvo. Un anuncio pequeño, casi escondido al final de la página, con una tipografía distinta a las demás.

Más elegante, con un aire misterioso. “Agencia de servicios especializados busca personal para encargos bien remunerados. Disponibilidad inmediata. Honorarios acordes al encargo. Se exige discreción absoluta. Llamar al número indicado para una entrevista informativa.”

Ni nombre de agencia. Ni especificación sobre el tipo de trabajo.

Solo ese número de teléfono y la promesa de dinero.

Paige leyó el anuncio tres veces, con el corazón latiendo más fuerte.

Su mente de contable empezó a hacer cálculos, a sopesar probabilidades.

No había un importe indicado, pero la frase “bien remunerados” estaba en negrita.

Sus dedos rozaron el número de teléfono como si quemara.

¿Será una estafa? ¿Una trampa?, pensó, pero cuando estás en el fondo, cuando el agujero negro de las deudas amenaza con engullirte a cada segundo, las posibilidades de acabar peor de lo que estás parecen remotas.

Cogió el teléfono y marcó el número con dedos inseguros.

Al otro lado contestó una voz masculina, calmada y profesional, que la invitó a presentarse al día siguiente para una entrevista.

Paige dio su nombre, aceptó la cita, luego colgó la llamada y se quedó mirando el teléfono como si fuera un objeto extraño.

¿Qué acababa de hacer? La respuesta era clara: había hecho lo que debía.

Lo que cualquiera en su situación habría hecho.

Al día siguiente, Paige se puso su traje oscuro con especial cuidado, se arregló el moño para parecer serena, y se presentó en la pequeña oficina del distrito financiero de Chicago. El edificio era moderno, anónimo, sin letreros, solo una placa de latón en la entrada: “Nexus Consulting”.

Subió al tercer piso en un ascensor cubierto de espejos y se encontró en una sala de espera minimalista, completamente blanca, con dos butacas de piel negra y una mesita de cristal.

La recibió una mujer insignificante, con un traje gris y gafas de montura gruesa que le agrandaban los ojos. La hizo pasar a una oficina donde un hombre alto, de pelo oscuro y sonrisa medida, la esperaba.

Paige notó enseguida que no había fotos en el escritorio, como si no quisiera mostrar su vida al mundo, solo una placa con lo que debía ser su nombre: Erik Hartmeyer.

—Señorita Phillips —le dijo, señalándole la silla frente a él—. Tiene buena presencia, parece fiable.

—Gracias —respondió Paige, tratando de mantener la voz firme.

—Le explicaré brevemente en qué consiste nuestro trabajo.

La entrevista transcurrió envuelta en un halo de fría calma que rayaba lo irreal. El hombre le explicó al detalle cómo funcionaba la agencia, las condiciones contractuales, y al final le entregó un documento de pocas páginas.

—Lea y firme. Es una simple autorización.

Paige cogió la hoja, tratando de entender qué estaba firmando.

El documento hablaba de “servicios especializados”, de “confidencialidad total”, de “honorario estipulado”.

Ningún detalle sobre las tareas. Pero al final, en el pie de página, había una cifra que le hizo temblar la mano: diez mil dólares.

No era una cifra normal para un trabajo normal, pero Paige ya no estaba en una situación normal.

—Pero, ¿de qué se trata? —murmuró, alzando los ojos hacia él.

—Lo sabrá después de firmar —le respondió Erik con una sonrisa forzada—. Pero puedo tranquilizarla: no es nada que pueda hacerle daño; solo tendrá que ceñirse al reglamento y cumplir con su deber.

“Deber”, la palabra le sonó casi ridícula.

En su vida no había espacio para los juegos.

Nunca lo había habido. Había crecido en una familia de clase media de Illinois donde todo era practicidad y “deber”.

Su madre, una mujer de manos ásperas y sonrisa cansada, le había enseñado que el sexo era un deber conyugal y el placer un lujo que no se podía permitir.

Su padre, contable como ella, había pasado la vida acumulando números y reprimiendo deseos.

Así que ahora, sentada en aquella oficina anónima con la cuenta en rojo y el futuro ante ella como un muro, el concepto de “deber” le sonaba muy familiar.

Firmó el documento con mano firme. El hombre le entregó otra tarjeta, con la dirección de un hotel y una fecha. E instrucciones precisas.

—Preséntese en el hotel con esta ropa —le dijo, señalando un bolso que hasta ese momento había permanecido al lado del escritorio—. Siga las instrucciones. Diríjase a la suite 804.

Paige cogió el bolso, sintiendo su peso ligero, mientras el hombre se levantaba y le tendía la mano.

—Hasta luego, señorita Phillips.

Esa noche, en su estudio, Paige abrió el maletín.

Dentro encontró un uniforme de camarera, blanco y negro, con un delantalito de encaje blanco.

Sencillo. Casi ingenuo. Lo levantó, observándolo a la luz tenue de la lámpara como si fuera un objeto alienígena: un uniforme de camarera.

Nada que ver con papeleos, burocracia y cuentas que cuadrar; en definitiva, la cosa no le sonó tan mal.

Se puso el uniforme frente al espejo, y por un momento no reconoció a la mujer que se dibujó ante sus ojos.

Ya no era Paige Phillips, la contable precisa y cumplidora, la mujer que nunca se había permitido nada.

Era otra cosa. Otra persona. Y esa conciencia, por más aterradora que fuera, le dio una sensación que no sentía desde hacía meses: el escalofrío de una posibilidad, la posibilidad de empezar de nuevo.

Se miró en el espejo, se arregló el moño, y susurró para sí misma:

—Vamos, Paige, es solo un nuevo comienzo.

Pero esa noche, al cerrar los ojos, soñó con el sonido de una puerta que se cerraba. Y con una sonrisa que la esperaba en la oscuridad.