Capítulo 15

S tefan estaba sentado en la biblioteca con Nathan Olmstead, repasando los detalles del plan para pillar a su espía in fraganti , por así decirlo.

—Si nuestro hombre muerde el anzuelo, no veo cómo esto puede fallar —dijo Stefan.

—¿Estás seguro de que el principal culpable es un hombre?

La voz de Olmstead era tranquila.

—No del todo. Pero estoy seguro de que no es la señorita Carrington.

Stefan había decidido confiarle aquello sobre Abigail.

—¿Entonces tienes pruebas?

—No del tipo que resistirían un escrutinio, pero sé que tengo razón.

Olmstead midió sus palabras con cuidado.

—Stefan, no estarás dejando que tus sentimientos por ella nublen el asunto, ¿verdad?

—¿Mis sentimientos? ¿Es tan obvio, entonces?

—Solo para alguien que te conoce desde los días del internado... veinte años, más o menos.

—Bueno, mis sentimientos...

En ese momento, los interrumpió un estruendo en el vestíbulo y unos golpes apresurados en la puerta, que se abrió para revelar a un lacayo agitado y a una criada desaliñada.

—La han secuestrado, señor —dijo el lacayo.

Ambos sirvientes respiraban con dificultad, como si hubieran estado corriendo.

Stefan se puso de pie.

—Recuperen la compostura. ¿A quién han secuestrado?

—Han secuestrado a la señorita Carrington, milord —dijo la criada entre sollozos.

Stefan sintió como un puño de hierro se le clavaba en las entrañas y le retorcía con fuerza.

El miedo se apoderó de él solo por un instante.

Entonces, la mente que había guiado a un oficial de la marina a través de terribles batallas y a un diplomático a través de sutilezas maquiavélicas tomó el control.

Sabiendo que era importante obtener los detalles de inmediato, Stefan sirvió dos copas de jerez y se las entregó al lacayo y a la criada, ignorando su sorpresa.

—Toma, bebe esto. Y cuéntame exactamente qué ha pasado. Rowlands, ¿verdad? —le preguntó al criado.

—Sí, señor. Graham y Seaton siguieron al carruaje que se la llevó. Dijeron que Millie y yo debíamos volver y contarle lo que pasó.

—Empieza por el principio.

Millie enderezó los hombros.

—La señorita Carrington y yo estábamos dando un paseo cuando, de la nada, apareció este carruaje...

Con alguna que otra interrupción de Rowlands, relató los acontecimientos de la última media hora.

Incluso antes de que terminaran, Stefan dio la orden de que trajeran sus carruajes y el de Olmstead, y nombró a otro sirviente que debía presentarse ante él de inmediato —armado—.

Al final del relato, él y Olmstead les hicieron algunas preguntas para aclarar detalles y luego despidieron a la criada.

—Solo vieron claramente al hombre que la empujó al carruaje —dijo Olmstead—. Grande. Una mata de pelo rojo. No hay mucho con lo que trabajar.

—Y otro hombre en la carruza, pero Millie no lo vio bien. Supuso que era de la alta sociedad.

—He visto a ese pelirrojo en alguna parte —dijo Rowlands—. Pero maldita sea si recuerdo dónde. Quizá Graham o Seaton lo conozcan.

—Graham, Seaton y Rowlands son agentes de Bow Street —explicó Stefan—. Y hay más. Nos han estado ayudando en nuestra investigación.

Olmstead silbó en señal de aprecio.

—Bueno, eso debería ser una ventaja para nosotros.

—El carruaje está listo, milord —anunció una figura en la puerta.

—Nate, voy a buscar a Abigail.

Stefan abrió un cajón del escritorio situado en un extremo de la habitación y sacó un par de pistolas.

—Esta noche estás solo. ¿Podrás apañártelas?

—Creo que las fuerzas de Su Majestad podrán salir del paso —dijo Olmstead con sequedad—. Rowlands, tú vienes conmigo. Tengo un par de paradas y luego nos pondremos en marcha tras ese carruaje.

Tuvo suerte. Lydia Carrington estaba en casa cuando Stefan llamó a su puerta momentos después. La señorita Carrington se asomó al umbral de su salón.

—Muy bien, ¿quién es? —exigió sin preámbulos—. Tengo que saberlo. Ahora mismo. Han secuestrado a Abigail.

—Sec... oh, Dios mío.

Se llevó la mano a la garganta.

—No. No se desmaye.

Stefan se acercó para sujetarla.

—No voy a caer presa de los vapores, jovencito —dijo con recato—. Déjeme recuperar el aliento.

Lo condujo al interior de la habitación y tomó asiento. Él rechazó el que ella le ofrecía.

—Por favor. Solo dígame lo que necesito saber. Tengo que ir en su búsqueda.

Ella lo miró fijamente, aparentemente sopesando sus palabras.

—Por Dios, mujer. Esto es serio. Debe ayudarme.

—Sí, creo que debo hacerlo —admitió ella.

—Bueno... ¿y?

—Tu Abigail es lady Abigail Everleigh, hija del décimo conde de Langley. Su hermano menor es el actual conde.

Stefan se quedó atónito.

—¿Un título? ¿Es miembro de la alta sociedad?

—Su linaje es probablemente tan noble como el suyo, milord.

La voz de la señorita Carrington era pragmática.

—Entonces, ¿por qué se hace pasar por institutriz? Debe de haber alguna razón de peso para tal comportamiento. ¿Y quién la secuestraría?

—No dudo de que Ellington —con sus enormes deudas— esté detrás de esto —dijo la señorita Carrington—. Él y ese horrible viejo lujurioso, Haverston. Lady Abigail es heredera de una considerable fortuna cuando se case... o cuando cumpla veinticinco años.

A continuación, le resumió los problemas de Abigail desde la muerte de su padre.

—Haverston. Haverston. Conozco ese nombre.

Stefan rebuscó en su memoria.

—¡Por Dios! ¡¿Haverston?!

La señorita Carrington asintió.

—Los dos planean repartirse su herencia, aunque el dinero no es la única motivación de lord Haverston.

Stefan no tuvo valor para decirle a aquella simpática anciana en qué peligro se encontraba su antigua pupila. Las historias sobre la depravación de Haverston abundaban en ciertos círculos masculinos.

—Le doy las gracias, señorita Carrington.

Se acercó a ella con paso firme, le tomó la mano y depositó un beso sobre ella.

—No se arrepentirá de haber confiado en mí.

—Solo tráigala de vuelta sana y salva.

Se le quebró la voz.

—Lo haré. Se lo prometo.

Su siguiente parada fue un club de caballeros que operaba al margen de la respetabilidad. Lo frecuentaban personas que conocerían bien a Haverston. Pasó junto al portero, quien, en cualquier caso, se mostró obsequioso al dar la bienvenida a un recién llegado de tan alto nivel a su establecimiento.

Unos minutos más tarde, Stefan estaba de vuelta en su carruaje, tras haber obtenido la información que necesitaba de la manera más descaradamente poco diplomática de toda su carrera.

Era asombroso lo eficaz que podía resultar una amenaza directa cuando provenía de uno de los hombres más poderosos del reino.

De hecho, había averiguado más de lo que quería saber.

Haverston tenía un pabellón de caza a unas tres horas de Londres, aunque los informantes de Stefan dudaban de que hubiera alojado a auténticos cazadores en varias décadas.

Sin embargo, era un lugar de cita muy frecuentado por Haverston y sus compinches y sus damas.

De vez en cuando, circulaban rumores de actividades más siniestras allí, libertinajes de la clase más reprensible.

Stefan estaba preocupado, pero se negaba a dejarse llevar por el pánico.

Era muy probable que Ellington, cuyos recursos propios eran aparentemente bastante limitados, se valiera de la propiedad de su amigo.

Stefan también confiaba en que Graham y Seaton estuvieran allí.

Pero solo eran dos hombres... ¿contra cuántos?

No podían ser demasiados, razonó Stefan. Nadie iba por ahí secuestrando a damas de la alta sociedad con todo un ejército para que luego se corriera la voz.

Revisó sus pistolas por décima —o vigésima— vez. La espera, mientras el carruaje traqueteaba y se balanceaba, era interminable. Envidiaba a Rowlands y al otro hombre, que parecían estar echando una siesta.

Abigail. Abigail.

Su nombre resonaba como un estribillo silencioso y constante mientras su imaginación conjuraba todo tipo de imágenes horribles. El diplomático, por lo general imperturbable, había desaparecido. Si esos bastardos le habían hecho daño...

Bueno, una cosa estaba clara. Su farsa no tenía nada que ver con espías franceses.

Pero ¿por qué no había acudido a él en busca de ayuda?

Seguramente sabía que él se preocupaba por ella.

Y ella no le era precisamente indiferente, a juzgar por su respuesta a sus besos.

Una heredera. ¡Y llevaba meses en su casa como poco más que una sirvienta!

Llevaban más de dos horas de viaje y hacía tiempo que había anochecido, aunque una luna casi llena arrojaba una luz errática a través de las masas de nubes. Al sentir que el carruaje reducía la marcha y se detenía, Stefan abrió la puerta y asomó la cabeza.

—Seaton —dijo, reconociendo al hombre que se acercaba.

—Le he estado esperando, milord. He reconocido la yunta —dijo Seaton, que llevaba semanas trabajando en los establos de Stefan—. Pensé que llegaría pronto.

Stefan bajó, alegrándose por un momento de poder estirar las piernas.

—¿Dónde está ella?

—Hay una bifurcación en el camino a unos cien metros de aquí. —Seaton hizo un gesto—. Tome la izquierda y, a unos tres kilómetros, hay una casa de campo; la tienen allí.

—¿Cuántos? —preguntó Rowlands asomándose.

—Ese pelirrojo grandote, un cochero y otro más. Pero hace unos diez o quince minutos, otro carruaje tomó esa bifurcación. Creo que iban dos hombres. No lo sé con certeza. Estaba demasiado oscuro.

—Probablemente Haverston —dijo Stefan—. ¿Dónde retienen a la señorita Carrington?

Aún no podía pensar en ella como lady Abigail.

—En una habitación de la planta baja. Está iluminada como un palacio. Aunque parece que también hay alguien arriba. De vez en cuando se ven sombras en una ventana de arriba. Graham está de guardia.

—Sube allí y da instrucciones a John Coachman —ordenó Stefan—. Detente antes de llegar, ya que no tiene sentido anunciar nuestra llegada. Entonces entraremos los cuatro y John puede seguirnos un poco más tarde.

—Sí, señor —respondieron Seaton y John al unísono.