Capítulo 14

A bigail no podía quitarse de la cabeza la sensación de que la observaban cada vez que salía de los límites de la casa de Westmont en la ciudad.

Se decía a sí misma que estaba siendo tonta.

El hecho de que a menudo viera a dos o tres hombres en la calle que parecían no tener nada que hacer era irrelevante.

Sin duda eran sirvientes del vecindario que intentaban evitar o posponer tareas desagradables.

Había escuchado pacientemente la mañana después de su visita a la señorita Carrington mientras Westmont la reprendía con suavidad, pero con firmeza, por salir sola.

Él le explicó que su cargo en el Gobierno tenía que ver con asuntos y materiales delicados, como ella bien sabía, y que los miembros de su casa podían convertirse así en objetivos de personas sin escrúpulos.

Por eso, por supuesto, tanto una criada como un mozo siempre la acompañaban a ella y a los niños al parque.

Las mismas precauciones debían aplicarse cuando salía sin los niños.

Ella se había disculpado y ahí había quedado todo.

Aun así, persistía esa molesta sensación de que la situación no era tan inocua como su señoría quería hacerle creer.

Los salones de Londres bullían con las noticias de la fuga de Napoleón de Elba y su marcha triunfal hacia París.

Las matronas de moda, las señoritas de la alta sociedad y los caballeros de la ton que visitaban a la marquesa no hablaban de otra cosa.

Las mujeres susurraban historias aterradoras sobre atrocidades y las brutalidades del «monstruo», saboreando los detalles más extravagantes.

Los hombres fanfarroneaban sobre cómo el ejército británico al mando de Wellington acabaría rápidamente con aquel advenedizo corso.

Al fin y al cabo, ya se había hecho una vez...

Al escuchar aquel desahogo de miedos y bravuconerías, a Abigail le llamó la atención lo artificial que resultaba todo aquello.

El verdadero peligro se encontraba al otro lado del Canal de la Mancha.

Aquellas mujeres estaban lo bastante a salvo y, por lo que ella podía ver, se deleitaban en su conmoción y su miedo.

Era mejor que una novela gótica de terror.

En cuanto a los hombres, en su mayoría le provocaban un pequeño bufido de disgusto.

Abigail sabía que pocos de esos queridos de la alta sociedad cambiarían sus llamativos abrigos de Weston por un uniforme militar.

Muchos de ellos ni siquiera se molestaban en mantenerse al tanto de los asuntos del Parlamento, y mucho menos en ocupar sus escaños en ese venerable organismo.

Una tarde, tras haber relegado a los niños a sus habitaciones, Abigail se unió a los miembros adultos de la casa de Westmont para tomar el té en el salón de recepciones.

Era una reunión bastante numerosa y heterogénea, con pequeños grupos dispersos aquí y allá.

A Abigail no le agradó encontrar entre los invitados a la aduladora y socialmente ambiciosa lady Vincent.

Sin embargo, recordaba que aquella mujer era una de las favoritas de la marquesa, ya que ambas compartían su afición por los chismes.

Abigail aceptó una taza de té con una sonrisa dirigida al lacayo que se la servía y se buscó un sitio en un asiento junto a la ventana, algo apartado del resto de la sala. Pronto, Fairmont se acercó y se detuvo a su lado. Ella le dio una cálida bienvenida.

—Ah, señorita Carrington. ¿Se está escondiendo lejos del resto de nosotros? —preguntó él en tono burlón. Había una mirada especulativa en sus ojos.

—En realidad, no. A veces es divertido simplemente observar a la gente.

—Sí, entiendo lo que quiere decir. —Su mirada siguió a la de ella hasta donde Stefan parecía atrapado por un grupo de mujeres—. Veo que la tenaz lady Penélope se ha sumado a los esfuerzos de su suegra por encontrarle una nueva esposa a Westmont.

Abigail sintió una punzada de dolor al oír ese comentario, pero se las arregló para decir con ligereza:

—No parece estar sufriendo en exceso.

—Pero las apariencias engañan, ¿no es así... milady?

Abigail se sobresaltó ante la pausa significativa que él hizo antes de pronunciar el título. Sus ojos se encontraron con la mirada cómplice de Fairmont.

—Supongo que sí —dijo lentamente, apartando la vista e intentando evitar que el té se derramara en el platillo mientras trataba de pensar.

¿Qué sabía Nicholas Fairmont? ¿Y qué peligro representaba?

—Vamos, querida —dijo él, empujándola suavemente para que se sentara a su lado—. No eres una institutriz. Aunque no entiendo por qué la hermana de un conde fingiría serlo.

—¿La hermana de un conde? —repitió ella atontada, tratando de ordenar sus pensamientos mientras las conversaciones y las risas del resto de la sala resonaban en sus oídos.

Dio un largo sorbo de té y preguntó con calma:

—¿De qué estás hablando?

—Te lo estás tomando demasiado a la ligera, Abigail... Aún puedo llamarte Abigail, ¿no?

—Yo... ¿qué quieres decir? ¿Cómo...?

Dios mío. Aquello no podía estar pasando.

No allí. Miró a su alrededor, buscando una vía de escape.

Vio grupos de gente riendo, hablando, coqueteando, cotilleando.

Por un instante, todos parecían estar hablando de ella, mirándola a ella.

Cerró los ojos y los abrió rápidamente. No.

Todos estaban completamente absortos en sus propios asuntos.

Dejó con cuidado la taza vacía sobre una mesita a su alcance.

—No pasa nada. No debes entrar en pánico —le aseguró Fairmont con una palmada amistosa en la mano—. Nadie más lo sabe... todavía.

Abigail se sentía fría y entumecida. Sus hombros se encogieron.

—¿Cómo has...?

—Esta mañana estaba en la biblioteca copiando algunas cartas cuando un tipo vino a preguntar si lady Abigail Everleigh se alojaba aquí.

Westmont no estaba, así que hablé con el hombre.

Cuando dijo que representaba al conde de Langley y describió a su señoría, se me ocurrió que sí, efectivamente, la conocíamos.

—¿Se lo has dicho a... a lord Westmont?

—No.

—¿Por qué no?

Le sorprendía poder sentir tanta curiosidad con tanta calma mientras su cuidadoso disfraz —de hecho, su futuro— se desmoronaba.

—¿Por qué? En primer lugar, no he visto a Westmont desde primera hora de esta mañana, es decir, hasta ahora mismo. Y en segundo lugar, francamente, me preguntaba si tú podrías hacer que me valiera la pena no decírselo.

—¿Que te valiera la pena?... ¿Dinero? ¿Quieres dinero?

No había alzado la voz, pero había un tono de pánico en ella.

—Pero eso es... ¿Tú? Nicholas... ¿tú me chantajearías?

—Qué palabra tan fea, querida. —Le acarició la mano de nuevo.

Aquello no podía estar pasando. Miró a su alrededor una vez más, sorprendida de lo normal que parecía todo. Su mirada se cruzó con la de Stefan por un instante. Rápidamente apartó la vista.

Piensa. Tenía que pensar.

—¿Qué le dijiste al hombre que vino a preguntar?

Su voz estaba controlada, a pesar de la vorágine de emociones que se arremolinaban en su interior.

—Nada, todavía. Aunque me dio su dirección. Parecía bastante seguro de que tú, es decir, milady, habías estado en esta casa. Ofreció una recompensa por la información.

—Ya... ya veo. ¿Y si te «compenso como es debido», no le dirás que estoy aquí? ¿Y no le revelarás nada de esto a lord Westmont?

Él asintió.

—Así es. ¿Podemos llegar a un acuerdo, entonces?

Nombró una suma que la hizo palidecer, y ella soltó un largo suspiro.

—Necesitaré algo de tiempo. Huelga decir que, en mi situación actual, no dispongo de una suma así de inmediato.

—Te daré tiempo. Al fin y al cabo, ninguno de los dos va a ir a ninguna parte.

Su risa denotaba la cálida cordialidad que habían compartido antes, pero había un tono hueco en ella y sus ojos azules estaban duros.

—Digamos... ¿tres días?

Ella jadeó.

—De acuerdo, entonces... cuatro. Pero ni uno más.

Abigail cogió su taza y se dirigió con naturalidad hacia la mesa del té, saludando y asintiendo a quienes la reconocían.

Tenía que salir de aquella sala. Tenía que pensar.

Pasó por detrás del sofá en el que lady Vincent estaba sentada con Penélope, las dos entregadas a una especie de charla conspiratoria.

Abigail se quedó atónita al oír su propio nombre.

—No, querida —decía la mujer—. Aún no han encontrado a lady Abigail Everleigh. Pero su tío es un hombre decidido. Arabella está segura de que lo conseguirá.

Arabella otra vez. Maldita fuese esa mujer.

Abigail dejó la taza y el platillo en una bandeja que sostenía un lacayo y se dirigió hacia la puerta. Miró a su alrededor y volvió a cruzar la mirada con Stefan. Tenía que salir de allí antes de que alguien comentara la coincidencia de los nombres de una heredera desaparecida y una institutriz.

Esa noche, Stefan hizo saber a las habitaciones de los niños que deseaba hablar con la señorita Carrington.

Esa tarde le había parecido que ella estaba asustada o alterada.

Tenía que intentarlo una vez más para romper la barrera que ella mantenía tan firmemente erigida.

La cita con el espía estaba fijada para la noche siguiente.

Vestido para salir más tarde a su club, Stefan la esperaba en la biblioteca.

—¿Quería verme, milord?

Al parecer, había recibido su llamada cuando se disponía a retirarse. Se había recogido el pelo apresuradamente en un moño en la coronilla y algunos mechones rebeldes escapaban aquí y allá. Pensó que bastaría con quitarle un par de horquillas para que toda la melena cayera sobre sus hombros.

Le picaban los dedos por hacer precisamente eso.

—Sí, señorita Carrington... Abigail. —Le indicó un sillón orejero cerca de una mesita con una lámpara encima. A la suave luz, su cabello brillaba y su piel resplandecía.

Ella se humedeció los labios nerviosamente y él pensó en lo besable que era aquella boca.

Tomó el sillón a juego.

—Me... me preguntaba si se lo había replanteado tras nuestra conversación del otro día.

—¿Se refiere a mi marcha?

—Sí.