Capítulo 11 #2

Stefan había llegado a casa a última hora de la tarde. Terminadas las clases del día, los niños jugaban en sus habitaciones bajo la supervisión de una niñera. Tenían historias emocionantes que contar sobre navegar con barquitos de papel en el Serpentine y ver animales extraños en la Torre.

Aquella noche, la mujer que se hacía llamar señorita Carrington no pareció sorprendida de verlo —probablemente alguien le había dicho de su llegada—, pero sí parecía genuinamente complacida.

Le dedicó una sonrisa radiante cuando él se unió a los demás en el salón antes de la cena.

Por un instante, solo estaban los dos en la sala.

Entonces él apartó la mirada de ella y saludó a su cuñada.

Abigail se había llenado de alegría al oír a una de las criadas hablar del regreso de su señoría.

Más tarde, cuando él entró en el salón, no pudo reprimir su alegría al verlo.

Él la saludó con la misma deferencia amistosa de antes, pero ella percibió cierta renuencia, una vacilación indefinible en él.

En los días siguientes, se mostró cortés pero distante, conversando con naturalidad sobre temas de interés general.

Sin embargo, se mantenía algo apartado. Ya no había paseos matutinos compartidos allí en la ciudad.

Su interés por las lecciones de los niños continuaba intacto, pero ya no se adentraba en observaciones políticas, asuntos de la corte u opiniones sobre libros o arte.

Abigail decidió que el marqués de alto rango había reconsiderado su coqueteo con una simple institutriz.

Bueno, que así fuera. Ella sabía cuál era su lugar.

Las tardes a veces resultaban pesadas para Abigail.

A menudo, cuando los niños estaban acostados y sus padres se dedicaban a sus compromisos sociales, la institutriz aprovechaba para disfrutar de los libros de la biblioteca de su señoría.

En raras ocasiones se encontraba allí a Fairmont terminando alguna tarea del día, aunque, en general, el secretario solía estar ocupado por las tardes con sus propios compromisos sociales.

En una ocasión, encontró a Fairmont sentado en el escritorio de Stefan, murmurando sombríamente para sí mismo.

—¿Puedo ayudarle en algo? —se ofreció ella.

—¿Qué? Ah. No. Es solo que Westmont quería varias copias de un documento concreto; dijo que estaba en el escritorio. Pero se ha ido y ha cerrado con llave todos los cajones de esa maldita cosa. Muy inusual.

—Bueno, difícilmente puede culparle a usted cuando él mismo ha hecho imposible la tarea.

—No. No haría eso. Pero ¿por qué demonios se le ha ocurrido de repente cerrar con llave todo lo que hay aquí? Guarda el material confidencial bajo llave en su propia habitación, en esta casa.

—Quizá fue un descuido.

—Quizá. Bueno, eso me deja libre para esta noche. ¿Le apetece una partida de piquet, señorita Carrington?

—Solo con apuestas imaginarias.

—Como desee.

Cuando Westmont regresó hacia medianoche, los encontró a los dos todavía felizmente enzarzados en ganar y perder miles de libras imaginarias. Atraído por sus risas, entró en el salón en silencio, pero sin intentar ser sigiloso ni astuto.

Abigail y Fairmont estaban sentados en una mesita, lanzando sus cartas con entusiasmo. Inclinada sobre una hoja de puntuación, ella hizo un rápido cálculo y soltó una risa despreocupada.

—Esta la has ganado tú, Nicholas, pero aún me debes dos mil trescientas cuarenta y dos libras. ¡Oh! Buenas noches, milord —saludó al ver a Stefan en la puerta.

—Parecéis estar muy animados.

Se fijó en que ella utilizara el nombre de pila de Fairmont y en el ambiente distendido que había entre ellos. Su reacción inmediata fue un resentimiento receloso, pero se negó a dejarlo traslucir.

—La señorita Carrington tiene un don especial con las cartas —comentó Fairmont afablemente—. Acaba de ganarme una fortuna.

—Estoy segura de que querías decir «recuperó su fortuna» —replicó Abigail—. Recordarás que perdí durante toda la primera hora de juego.

Así que los dos llevaban jugando un buen rato. ¿Había algo más entre ellos que un simple pasatiempo inofensivo? ¿Había tenido el secretario acceso a esos dulces labios? Se sacudió mentalmente.

¿Qué era esto? ¿Celos de los favores de una espía sin escrúpulos?

No puedes estar seguro de que sea culpable. Puede que haya una explicación inocente para lo que hizo.

¡Ja! Y quizá los cerdos vuelen.

—Bueno, seguid —dijo en voz alta, volviéndose a regañadientes para salir de la habitación.

Se detuvo.

—¿Has copiado esas cosas que te pedí, Nicholas?

—No, señor. No estaban en el escritorio como usted dijo y los cajones estaban cerrados con llave.

—¡Maldición! —Stefan se presionó la frente con la palma de la mano—. Lo siento. Se me había olvidado. Pero hay que hacerlo a primera hora de la mañana.

—Sí, señor.

Mientras Stefan avanzaba por el pasillo hacia la biblioteca, oyó a Abigail dar las buenas noches primero a su compañero de juegos y luego al lacayo en el vestíbulo mientras subía las escaleras. Esperó hasta estar seguro de que ella no pudiera oírlo y entonces llamó al lacayo a la biblioteca.

—¿Hay novedades, Graham? —preguntó, indicándole al hombre que se sentara en una silla y sentándose él mismo en otra.

—No, milord. Se ha llevado a los niños a un museo y al parque. Ha ido de compras en su tarde libre. Se llevó a una criada y compró medias y cintas. Echó un vistazo en una de esas bibliotecas de préstamo. No habló con nadie más que con los tenderos, el conservador del museo y la criada.

—¿Se le ha acercado alguien?

—No, señor, que yo haya visto.

—¿No ha tenido oportunidad de pasar información? ¿Y la criada?

—Nada. La criada ha estado con ella todo el tiempo; además, ninguna de las dos ha salido solas de esta casa.

—¿Y Jones? ¿Ha observado algo sospechoso?

—No se ha acercado a los establos, milord.

—¡Maldita sea! Tiene que estar contactando de alguna manera.

—Informa a tus superiores de Bow Street de que necesitamos dos o tres hombres más para merodear discretamente por la calle y seguir a cualquiera que salga de esta casa que no sea su señoría o yo. No podemos arriesgarnos a que te reconozcan.

—Sí, señor. ¿Y si no salen a pie?

—Organiza que haya algún tipo de medio de transporte disponible. Algo discreto. Una carreta de vendedor ambulante, tal vez.

—Estará listo mañana, milord.

—Te refieres a hoy —corrigió Stefan con una mirada apenada al reloj de bronce dorado sobre la repisa de la chimenea—. Gracias, Graham. ¡Oh! Haz que Jones averigüe dónde la dejó el cochero cuando la llevó y la recogió tras su entrevista para el puesto de institutriz.

—Sí, señor.

Cuando Graham se marchó, Stefan se quedó pensativo.

Todo parecía tan inocente en el comportamiento de la «señorita Carrington».

Sin embargo, había mentido sobre su identidad y sus documentos habían sido falsificados.

Un examen más minucioso de los mismos a su regreso de Bélgica reveló alteraciones muy sutiles en unos documentos que, por lo demás, eran auténticos.

¿Cómo había conseguido esta impostora las credenciales de la verdadera señorita Carrington?

¿Esta impostora? ¿Era así como realmente pensaba de ella?

Ella seguía siendo Abigail. Abigail, de ojos gris verdosos y risueños.

Abigail, cuyo cariño había cuidado de Becky y Nathaniel, que había percibido la soledad de una joven en Caroline.

Abigail, cuya respuesta apasionada a su beso había encendido tal deseo en él.

Incluso ahora, luchaba contra el impulso de subir corriendo a su habitación y exigirle la verdad; decirle que no pasaba nada, que fuera lo que fuera en lo que estuviera metida, él podría soportarlo.

Sacudió la cabeza. ¿Cómo podía ser tan crédulo? Así que le gustaban los niños. Así que había respondido a un beso. No tenía por qué enamorarse de alguien que se había hecho pasar deliberadamente por otra persona ante él.

¿Enamorarse? Dios mío. ¿Era eso? ¿Había estado a punto de permitir que sus propias emociones se interpusieran en su deber juramentado?

Una espía se cuela en su mundo personal y ¿cuál es su respuesta?

Él —el diplomático impasible, el dedicado protector de su país— quiere tomarla en sus brazos, consolarla, protegerla, sumergirse en ella.

Pero ¿quién era ella?

No podía simplemente enfrentarse a ella; eso podría poner en peligro los esfuerzos por detener a toda la red de espionaje.

Hmm. La verdadera señorita Carrington podría proporcionar una pista.

Pero ¿dónde se la podía encontrar? ¿Y si estuviera muerta?

Spenser había dicho que era una anciana cuando dejó de trabajar para él.

También encargaría a Bow Street que se ocupara de esto.

La casa de la ciudad del marqués de Westmont no solo contaba con su propio establo privado y cochera, sino también con un gran jardín bien cuidado en la parte trasera.

El acceso a los establos en carruaje se hacía por una callejuela y un sendero atravesaba el jardín hasta la entrada trasera de la residencia.

El jardín era el refugio favorito de Abigail.

A finales de febrero, el sol de la tarde extendía valientemente sus cálidos rayos.

Coloridos tulipanes y narcisos complementaban el perfume de los jacintos.

Ella se empapaba de aquella belleza sensual, profundamente consciente del contraste entre el alegre renacer de la naturaleza y su propia desesperación.

Antes de su regreso, había pensado seriamente en contarle la verdad a Stefan y pedirle ayuda.

Sin duda, esos besos denotaban cierto cariño, cierta preocupación por su parte, aunque no era tan ingenua como para pensar que él la amaba.

Aun así, los inicios de una verdadera amistad parecían haber traspasado las barreras de la relación entre empleador y empleada.

Eso había sido lo que pensaba. Ahora, no estaba tan segura. Él parecía más distante. Varias veces lo había sorprendido mirándola con curiosidad, incluso con recelo. Si sus ojos se cruzaban con los de él, él apartaba la mirada o esbozaba una sonrisa insulsa y vacía, con poca calidez en la mirada.