Capítulo 10

G racias a la resistencia de la juventud, Nathaniel se recuperó por completo en los días siguientes. Abigail se alegró de darle la bienvenida de nuevo a sus clases, tanto en el aula como en los establos.

La vida había adquirido un curioso estado de limbo para Abigail.

Desempeñaba sus obligaciones con su habitual destreza.

De vez en cuando, montaba a caballo por las mañanas con su señoría.

Se sentían a gusto el uno con el otro, aunque ya no había besos apasionados.

A veces, sus manos parecían detenerse un instante en su cintura cuando la ayudaba a desmontar, pero tal vez eso fuera solo su imaginación.

Una tarde, cuando los niños pasaban el rato como de costumbre con sus respectivos padres, Abigail estaba en la biblioteca buscando sin prisa un libro con el que sustituir al que había terminado la noche anterior. La habitación parecía excesivamente fría, a pesar del fuego en la chimenea.

De repente sintió una ráfaga de viento y vio cómo las cortinas detrás del escritorio de Stefan se hinchaban, haciendo volar los papeles en todas direcciones. Cruzó rápidamente la habitación para cerrar la ventana abierta.

—Hay algo que se llama exceso de aire fresco, su señoría —murmuró para sí misma mientras cerraba el pestillo de la ventana y alisaba las cortinas.

A continuación, se dispuso a recoger los papeles esparcidos. Algunos eran documentos de aspecto oficial; otros parecían notas aleatorias. No tenía ni idea de en qué orden debían estar, así que simplemente los apiló todos juntos.

Acababa de recuperar la última hoja de detrás del sofá para colocarla en la pila cuando Adrian entró en la habitación. Ella estaba de pie detrás de su escritorio con el último papel aún en la mano. Él la miró con curiosidad.

—¿Necesitas algo? —preguntó.

—Oh, no. Solo estaba recogiendo estos papeles. Alguien dejó la ventana abierta y una brisa los esparció por todas partes. —Señaló con un gesto hacia la ventana en cuestión.

—Ya veo.

Le pareció percibir un tono de duda en su voz. Él se acercó a ella para comprobar la ventana.

—Parece que está bien cerrada.

—Sí. Acabo de cerrarla.

Hojeó algunos de los papeles y luego la miró en silencio. Su comportamiento la ponía nerviosa.

—Estaba buscando un libro cuando la brisa se llevó los papeles.

—¿Encontraste lo que buscabas?

—Bueno, no. Es decir, solo estaba mirando... intentando encontrar algo nuevo.

¿Por qué sentía que él sospechaba de ella?

—Sigue, entonces. No voy a interrumpir tu búsqueda. —Se sentó al escritorio y empezó a ordenar los papeles.

Ella sintió su presencia al volverse hacia las estanterías de libros. Parecía extrañamente silencioso y ella podía sentir cómo la miraba fijamente. Eligió un libro a toda prisa y se marchó.

Al pensarlo más tarde, se enfadó. ¡Por todos los cielos! ¿Acaso aquel hombre pensaba que ella estaba husmeando entre sus papeles privados? Además, no había visto nada que le pareciera importante. La próxima vez los dejaría tirados por ahí. ¿Qué le parecería eso a su noble señoría?

Esa tarde anunció, mientras servían el té, que partiría hacia Londres al día siguiente y que luego se dirigiría al continente. Calculaba estar fuera unas tres semanas.

—Y cuando regrese —concluyó—, esperaré encontraros a todos en la casa de la ciudad de Londres.

—¡Qué maravilla! —exclamó Penélope—. Llegaremos temprano para la temporada.

—Pensé que te gustaría eso, querida hermana —repuso Stefan con un toque de ironía.

—Por supuesto. Y tendré varios vestidos nuevos. Por favor, Claire —le pidió a Madame Duvall—, pásame ese ejemplar de La Belle Assemblée que estábamos mirando antes.

La dama de compañía se lo entregó y Penélope lo hojeó con entusiasmo.

Una oleada de pánico se apoderó de Abigail.

No podía ir a Londres. ¿Y si la reconocían?

Al fin y al cabo, había pasado dos temporadas en Londres, aunque no había «triunfado» del todo.

Era cierto que, antes de la muerte de su padre, había pasado varios meses en el continente y, después, un año de luto.

Aun así, había mucha gente que podría recordar a Lady Abigail Everleigh.

¿Y si el tío Ellington descubría su paradero?

Quizá Westmont no tenía intención de llevarse también a los niños a Londres.

Entonces recordó la sala de estudio completamente equipada de la casa de la ciudad.

Tragó saliva y preguntó con calma:

—¿Irán los niños también a la ciudad, milord?

—Sí, por supuesto.

—Oh... Es solo que pensé...

—¿Pensó qué? —preguntó él.

Ella sintió que todos los ojos se posaban ahora en ella.

—Bueno... que quizá le resultara menos perjudicial para sus estudios que se quedaran aquí, en la Abadía.

—Quizá sea cierto —admitió él—, pero la ciudad también ofrece oportunidades únicas para el aprendizaje.

—Por supuesto. —Mantuvo un tono cuidadosamente neutro.

—¿No le agrada la oportunidad de ver los lugares de interés de Londres, señorita Carrington? —preguntó Penélope.

Abigail eligió sus palabras con cuidado.

—No me desagrada volver a conocer la ciudad. Sin embargo —se volvió hacia Stefan—, me complacería quedarme aquí con los niños, si eso le complace, milord.

—No me complacería —respondió él con rotundidad—. Estaré en la ciudad durante toda la temporada y quiero que mis hijos también estén allí. —Se volvió hacia Fairmont—. Nicholas, ¿me acompañas a la biblioteca? Hay algunos detalles de última hora que resolver.

—Como desee, señor —contestó el secretario.

Los dos hombres salieron de la sala.

Abigail se sentó con la marquesa y Madame Duvall. Hablaron de modas y bailes, y Abigail respondió como correspondía, pero su mente estaba en otra parte.

Sin duda, una institutriz vestida con sencillez se movería en círculos muy alejados de aquellos en los que podría ser confundida con la desaparecida Lady Abigail Everleigh.

Antes de marcharse de Devon, Stefan se detuvo en el cuartel de la milicia local para consultar con el capitán Olmstead. A sugerencia de Stefan, los dos se acomodaron en un rincón de la taberna de una posada cercana para continuar su conversación.

—¿Alguna noticia de Thompkins? —preguntó Stefan cuando el camarero los dejó solos.

El mensajero había estado en la abadía de Whitsun la semana anterior.

—Nada de nada. Se dirigió directamente a Londres. Se mantuvo al margen cuando se detuvo.

—¿Sospechó que le seguían?

—Creo que no. Todo parecía perfectamente normal.

—Eso descarta esa posibilidad, entonces.

—Así parece.

—La filtración debe de estar dentro de mi propio dominio, entonces. ¡Maldita sea!

—Pero ¿quién? ¿Tu cuñada? Es francesa. Su dama de compañía también lo es.

—Sí. También lo es mi chef. Dudo que Penélope tenga el corazón —o la mentalidad— para este tipo de cosas.

—Su señoría no parece particularmente interesada en la política.

—Solo en la medida en que se relaciona con la moda y los bailes y proporciona chismes entretenidos —dijo Stefan con desdén—. Y Madame Duvall, por muy agradable que sea, probablemente no tenga la profundidad de entendimiento necesaria para este tipo de cosas.

—¿Un poco torpe?

—En algunos aspectos. Se interesó muy poco por la guerra. Por supuesto, es del norte de Francia y la mayor parte de los combates tuvieron lugar más al sur. Y sus simpatías, cuando las ha expresado, parecen estar del lado de los realistas.

—Hmm. Aunque quizá valga la pena vigilarla. ¿Y el chef?

—No tengo motivos para sospechar de él, aunque puede ser significativo que Thompkins se quede merodeando por la cocina cuando hace sus rondas.

—¿Quién queda entonces? ¿Tu secretario?

—No. Fairmont es un tipo bastante ambicioso. No se rebajaría a hacer espionaje.

—¿Estás seguro?

—Lo conozco de toda la vida.

—De acuerdo... ¿la ama de llaves?

—Lo dudo. Aunque es posible. La señora Hoskins haría cualquier cosa por su hijo. Lo adora. Y si él estuviera metido en algún tipo de problema...

—Bueno, ¿y la institutriz?

Algo en el tono de Olmstead sugería que se mostraba reacio a plantearle esta posibilidad a Stefan.

Stefan se pasó la mano por el pelo, arruinando por completo los esfuerzos previos de su ayuda de cámara.

—No sabría decirlo.

Vaciló, odiando tener que meter el nombre de Abigail en semejante sordidez. Pero, dadas las circunstancias, era importante que Olmstead lo supiera todo. Le contó al capitán que se la había encontrado en la biblioteca, aparentemente en el acto de revisar papeles en su escritorio.

—¿Falta algo?

—Sí. Una hoja sobre la fuerza relativa de las tropas holandesas, alemanas y británicas en la ocupación de Bélgica. Pero estaba en clave.

—¿Y crees que se la llevó?

Dios, espero que no.

—¿Pero tuvo oportunidad?

—Tanta como los demás que hemos mencionado.

¿Por qué le parecía tan necesario ofrecer alternativas? ¿Y por qué dudaba ahora de ella? ¿Era porque se había mostrado descaradamente ansiosa por quedarse en Devon cuando él había anunciado el traslado a Londres?

—Nate, échale un ojo a las cosas mientras no estoy, ¿quieres?

—Por supuesto. Aunque probablemente no pase gran cosa mientras tú no estés.

Mientras Stefan se acomodaba en el carruaje para el largo viaje a Londres, se sintió ligeramente culpable, como si hubiera traicionado una confianza sagrada.

Al fin y al cabo, ¿no era eso la amistad: una confianza sagrada?

¿Y no había llegado a considerar a Abigail —rara vez pensaba en ella ahora simplemente como la señorita Carrington— como una amiga? De hecho, ¿quizá su amiga más querida?

Ahora bien, ¿de dónde había salido esa idea?

¿Qué había estado haciendo ella en la biblioteca aquel día? ¿Era su presencia tan inocente como él quería creer? ¿Y qué había pasado con la página codificada? De hecho, ¿qué hacían esos papeles sobre el escritorio? Estaba seguro de que los había guardado bajo llave en un cajón.

¿Y por qué quería ella realmente quedarse en Devon?

Aparte de sus sospechas indeseadas y su inexplicable necesidad de justificarlas, el viaje a Londres transcurrió sin incidentes. Habló con Canning, quien seguía insistiendo en enviar a Westmont a París para consultar personalmente con el embajador allí.

—Esto es demasiado importante, Westmont, como para confiarlo a un mensajero. Debe llevarlo usted mismo.

—Sí, señor. Estoy de acuerdo.

—Y supongo que el embajador tendrá información importante para el comandante de nuestras fuerzas de ocupación en Bélgica, así que harás una parada allí a tu regreso.

—Sí, señor.

—Y ten cuidado, Westmont. Dudo que corras ningún peligro personal, pero nunca se sabe, ¿verdad?

—Exacto. Los belgas llevan tanto tiempo tan cerca de Francia que no se sabe de qué lado están realmente.

El viaje a París transcurrió sin incidentes.

Stefan entregó sus mensajes y recibió respuestas que debía transmitir a Bélgica y Londres.

Además, asistió a varias veladas sociales elegantes.

Sin embargo, le pareció que el ambiente en la capital francesa era menos acogedor que en sus viajes anteriores.

Al principio, tras la derrota de Napoleón, el pueblo francés había acogido con agrado la restauración de un Borbón en el trono.

Ahora, parecía haber una fricción abierta entre los monárquicos y los probonapartistas que agitaban a favor de la restauración de Napoleón.

Típico de los franceses, incapaces de decidirse, pensó Stefan.

Tras entregar su informe al comandante de las fuerzas de ocupación británicas en Bélgica, Stefan visitó a un viejo amigo del estado mayor del comandante. El coronel Simpson era el hijo menor de un conde y, al igual que Olmstead, un viejo amigo del marqués de Westmont.

—Margery está organizando una pequeña fiesta dentro de dos días —comentó el coronel—. Nunca me lo perdonará si no asistes.

—Lejos de mí ser la causa de una ruptura matrimonial —replicó Stefan.

Así fue como, dos noches más tarde, se vio presentado a varios oficiales y sus damas, así como a otras personalidades de esta comunidad inglesa en el exilio.

Entre las personas que le llamaron la atención se encontraba un caballero de edad avanzada, sir Cecil Spenser, y su esposa, que estaban de visita prolongada con su hijo.

Spenser. ¿Por qué le resultaba tan familiar ese nombre? Stefan se enorgullecía de olvidar rara vez a las personas que había conocido anteriormente. Era una habilidad valiosa para un diplomático. Pero estaba seguro de que nunca había conocido a los Spenser. Entonces lo recordó.

—Es un placer conocerles, señor, señora. —Hizo una ligera reverencia—. Creo que tenemos un conocido en común.

—¿Ah, sí? —exclamaron los Spenser al unísono.

—La señorita Carrington es la institutriz de mis hijos. Estoy seguro de que una de sus referencias procedía de ustedes.

—¿De verdad?

—No puede ser.

Los Spenser volvieron a hablar al unísono.

—Oh, sí —afirmó Stefan—. Y además es un hallazgo excepcional. Tiene mucho talento para la música... y es una excelente amazona.

Los Spenser se miraron entre sí con evidente consternación.

—Milord, debe de estar equivocado. Nuestra señorita Carrington tenía intención de jubilarse cuando dejó nuestro servicio —explicó sir Cecil.

—Y en música era solo regular —añadió su esposa—. Tuvimos que contratar a un maestro de música especial para nuestra Penélope.

—Creía que Harry le tenía miedo a los caballos —comentó el marido—. No puede ser la misma mujer.

—La señorita Lydia E. Carrington —precisó Stefan—. ¿No trabajaba para ustedes?

—El nombre es correcto —confirmó la esposa—. Pero ¿qué edad tiene su institutriz, milord?

—Veintitrés o veinticuatro, diría yo.

—Bueno, ahí lo tiene —dijo sir Cecil con aire de suficiencia—. No es la misma mujer en absoluto. Nuestra Harry tiene al menos sesenta años.

—Qué extraña coincidencia —murmuró su esposa mientras los dos se alejaban.

—Sí. Extraña, sin duda —se dijo Stefan con tristeza.

Con un nudo enorme formándose en el estómago, supo instintivamente que los Spenser tenían razón. Su señorita Carrington no era la mujer para la que habían escrito una recomendación tan elogiosa.

Entonces, ¿quién era esta mujer que se ocupaba de sus hijos? ¿Y por qué se había colado en su casa?