Capítulo 9 #2

Le entregó su chal a Stefan.

—Debemos mantenerlo caliente.

—No puedo detener esta hemorragia —advirtió Stefan, con un tono de pánico en la voz.

—Vamos, déjeme a mí. Las heridas en la cabeza suelen sangrar bastante. A menudo parecen más graves de lo que son.

Se quitó el pañuelo del cuello por un momento y la sangre pareció brotar a borbotones. Rápidamente volvió a presionarlo. Miró a su alrededor en busca de algo con qué atar el paño. Le pusieron en la mano una tira de cuero, probablemente del bolsillo de John Coachman.

—Ya está. Eso debería bastar.

Stefan levantó el cuerpo inerte de su hijo envuelto en el chal y lo llevó a la casa, subiendo hasta el ala de la guardería. Abigail y las dos niñas pequeñas los seguían, Caroline y Becky inusualmente calladas.

Becky puso su mano en la de Abigail, buscando consuelo.

—¿Nathaniel va a morir como nuestra mamá? —preguntó en voz baja.

—No, cariño. Se pondrá bien. —Abigail le apretó la mano, sin estar del todo segura de estar diciendo la verdad.

Caroline caminaba con ellos en silencio.

Las niñas fueron confiadas a la niñera. Se envió a un lacayo a buscar al médico mientras Abigail y Stefan atendían al herido.

Trabajando con rapidez y sin decir apenas palabra, le quitaron la ropa embarrada y le limpiaron todo el barro que pudieron del cuerpo y de alrededor de la herida.

El chico seguía inconsciente cuando le pusieron la camisa de dormir.

Habiendo servido en la flota mediterránea de Nelson, Stefan había visto a bastantes hombres heridos en su vida, pero nunca se había sentido tan completamente impotente.

—Tiene una conmoción cerebral, milord —informó el médico—. Tendré que darle un par de puntos para cerrar la laceración, pero no parece haber daño en el cráneo. Aunque las heridas en la cabeza siempre son preocupantes.

—¿Cuándo recuperará la conciencia?

—No puedo decirlo con certeza. Unas horas. Quizá un día o dos. Cuanto más tiempo permanezca inconsciente, mayor será la preocupación.

Stefan sujetó la cabeza de su hijo mientras el médico suturaba la herida, con la señorita Carrington como asistente. Stefan pensó que era la tarea más difícil que había realizado jamás.

—Gracias, señorita. Ha sido de gran ayuda —comentó el médico al terminar la intervención—. ¿Ha hecho esto antes, verdad?

—No exactamente. —Ella sonrió—. Una vez tuve una mascota, una collie, que se peleó con un burro. También tuvimos que coserle la cabeza a Antígona.

—¿Antígona? —preguntó Stefan, contento de distraerse con algo tan trivial.

—Sí. Era una compañera tan fiel, ya ve.

El médico se encogió de hombros mientras se ponía el abrigo que se había quitado antes. Dejó unos polvos para el dolor y prometió volver por la mañana, y se marchó.

Stefan acompañó al médico hasta la puerta y regresó inmediatamente a la habitación de su hijo.

La señorita Carrington seguía allí, de pie junto al cuerpo patéticamente pequeño e inmóvil de su hijo.

Se había mantenido tranquila durante toda la terrible experiencia, pero ahora, mientras acariciaba suavemente la frente de Nathaniel con una mano, se volvió hacia Stefan con lágrimas en los ojos.

A Stefan le pareció que ella parecía tan conmocionada tras el accidente como lo estaba él mismo.

—Se va a poner bien —dijo con vehemencia.

—¡Oh, Dios! ¡Espero que sí! —No pudo ocultar la desesperación en su voz—. Nunca, nunca debí haber permitido que esto sucediera.

—¿Permitido? Pero esto no fue culpa suya.

—Si yo no hubiera estado allí, no habría sucedido.

—No puede saberlo. —Ella le puso la mano en el brazo, en un gesto de consuelo—. Usted no podría haberlo evitado, milord.

—No puedo perderlo.

El dolor puro nubló sus ojos y su voz. Stefan no habría sabido decir quién se movió primero, pero de repente ella estaba en sus brazos y él hundió la cabeza en la suavidad entre su mejilla y su hombro.

Se aferró a ella, inhalando el aroma y el calor de su cuerpo.

Allí estaba la vida vibrante, en contraste con la muerte depredadora contra la que habían estado luchando.

Sus brazos acunaban su cabeza, sus manos acariciaban su cabello y la nuca.

—Lo sé. Lo sé. —Su voz le susurraba suavemente al oído—. Estará bien. Sé que lo estará.

Levantó la cabeza para mirarla a los ojos, empapándose de la empatía que encontró en ellos.

Entonces, sin que ninguno de los dos lo decidiera conscientemente, él la besó y ella respondió con fervor.

Ella satisfizo su desesperada necesidad de tranquilidad con dulzura y generosidad.

En su respuesta, él encontró un refugio.

Sí. Sin duda, todo saldría bien.

Apartó los labios para mirarla a los ojos de nuevo y vio reflejada allí su propia pasión.

—Oh, amor mío —susurró, atrayéndola aún más hacia el círculo de sus brazos.

Volvió a presionar su boca contra la de ella, consumido ahora por un deseo largamente reprimido. Su lengua exploró sus labios. Estos se separaron y ella lo recibió con un deseo que él reconoció como un reflejo del suyo propio. Su cuerpo se tensó cuando ella se inclinó hacia su abrazo.

Un gemido procedente de la cama los devolvió bruscamente a la realidad.

Mirándose con asombro el uno al otro, se separaron y dirigieron su atención al niño.

No había recuperado el conocimiento, pero parecía inquieto.

Abigail le puso la mano en la mejilla y se inclinó para murmurarle palabras sin sentido de consuelo.

El niño se calmó y ella se levantó para mirar a su padre.

Consternado por su propio comportamiento, Stefan se pasó una mano por el pelo. Carraspeó antes de disculparse.

—Señorita Carrington...

—No —lo interrumpió ella—. Por favor. No se disculpe. No hay necesidad, de verdad.

—Pero...

—No. Por favor. Lo entiendo. De verdad que lo entiendo.

—Como desees.

Sintiéndose impotente ante su suave rechazo, se preguntó qué era exactamente lo que ella entendía.

Se oyó un suave golpe en la puerta y entró Baxter, la niñera de mediana edad.

—La señora Hoskins pensó que quizá le gustaría que me quedara con el señorito Nathaniel para que usted pudiera cenar, milord.

—¿Ya es tan tarde? —preguntó distraído.

—Tengo que cambiarme —dijo la señorita Carrington, y entonces se dio cuenta de que ambos aún llevaban bastante barro de la arena.

—Avíseme en cuanto haya alguna novedad —le dijo a Baxter mientras él y Abigail salían de la habitación.

Más tarde, se sentó junto a la cama de Nathaniel, satisfecho con el simple hecho de ver respirar a su hijo. También pensó en los acontecimientos de aquel día. Y en la mujer cuya tranquila seguridad había hecho que la crisis resultara soportable para todos ellos.

Durante la cena ella se había mostrado algo apagada, pero él también. Por suerte, Penélope, Fairmont y madame Duvall habían logrado mantener viva la conversación. Al parecer, no notaron nada extraño en sus compañeros de mesa.

Después, se había dirigido a la sala de estudio para ver cómo les iba a Becky y Caroline.

Se encontró allí a la institutriz, explicando la naturaleza de la herida de Nathaniel y tranquilizando a las niñas.

Abigail aceptó su presencia sin ningún cambio perceptible en su actitud.

Incluso pareció agradecerle que asegurara a su hija y a su sobrina que su compañero de juegos pronto volvería para volver a atormentarles la vida. Luego se excusó.

Ahora era bien pasada la medianoche. Stefan hacía tiempo que había enviado a la niñera a la cama, sabiendo de sobra que el sueño le eludiría mientras Nathaniel estuviera en peligro.

De vez en cuando, Stefan le secaba la frente a su hijo con un paño frío y le hacía beber un poco de agua entre los labios resecos.

Pero, sobre todo, se trataba de esperar.

Esperar a que cambiara el estado del paciente. Esperar a que su hijo despertara.

Y, en medio de toda aquella espera, sus pensamientos parecían centrarse inexorablemente en la mujer que dormía al final del pasillo. Sabía que debería avergonzarse de haber perdido el control como lo había hecho. ¿Acaso no había prometido en Wallenford que no volvería a suceder?

Y ahora había sucedido.

Pero ¿cómo podía uno sentir vergüenza y remordimiento por algo que le parecía tan absolutamente correcto? En sus brazos había descubierto una sensación de plenitud que ni siquiera sabía que le faltaba.

¿Por qué había rechazado ella su disculpa? ¿Estaba tan disgustada?

No. Su respuesta había sido espontánea, fruto de su bondad y generosidad.

Y la pasión. ¿Era real?

Oh, sí. No se había equivocado al interpretar su deseo, su propia necesidad como un reflejo de la suya. ¡Aquello estaba tan bien!

Pero te estás olvidando de quién eres, Ravenshaw. ¿Acaso no les habían inculcado esa lección a él y a su hermano desde el principio?

«Los hombres Ravenshaw no se deshonran aprovechándose de las mujeres a su servicio».