Capítulo 8 #2

—¡Eso te gustaría! —replicó Chase—. Esa parece capaz de resistirse a tus encantos tan considerables.

—Ahí te ha pillado, creo —rio Sidwell.

—El juego aún no ha terminado. —Everdon sonaba decididamente engreído.

Eso es lo que tú crees , pensó Stefan.

Justo cuando estaba a punto de poner fin a su indecorosa discusión, el anciano mayordomo del duque anunció que las damas esperaban la presencia de los caballeros para tomar el té en el salón.

Durante el resto de la tarde y la noche, Stefan estuvo absorto en pensamientos inspirados por la conversación de la sala de billar.

Se inclinaba a dudar de las insinuaciones de Everdon sobre su éxito con Abigail —la señorita Carrington—.

¿Por qué insistía en pensar en ella como Abigail?

La idea de que ella pudiera aceptar las insinuaciones del otro hombre le resultaba extrañamente inquietante.

Era muy tarde cuando se retiró a descansar aquella noche.

Él, su padre y su tío habían conversado largamente después de que los demás se hubieran retirado a sus aposentos.

Stefan les contó lo del espía que entorpecía su labor diplomática y los infructuosos esfuerzos del gobierno por identificar al culpable.

Los hombres mayores se quedaron tan impactados como él cuando confesó que el agente francés estaba casi con toda seguridad relacionado con él.

Por mucho que lo intentaran, no se les ocurría ningún medio de descubrir al responsable.

Stefan no les había hablado de las sospechas declaradas de Olmstead ni de las suyas propias, latentes, sobre la señorita Carrington.

Si alguien le hubiera preguntado por esa omisión, le habría resultado difícil de explicar.

¡La verdad era que ya le costaba bastante explicárselo a sí mismo!

De alguna manera, hablar abiertamente de ella en esos términos haría que sus dudas resultaran más creíbles.

Y él deseaba desesperadamente que ella fuera lo que parecía.

Tras quedarse en camisa y calzones, despidió a su ayuda de cámara.

Entonces se le ocurrió que no había ido a ver a los niños, como solía hacer casi siempre antes de retirarse.

Era un hábito que había adquirido cuando aún estaban en la cuna.

Le gustaba contemplar su sueño inocente.

Se calzó unas zapatillas y cogió una vela para encontrar el camino hasta el ala de la guardería.

Encontró a la niñera inclinada sobre la figura dormida de Becky. Ella se giró cuando la luz de su vela penetró en la habitación.

—Oh, es usted, milord —susurró.

—¿Pasa algo?

—No lo creemos, milord. Pero antes parecía tener un poco de fiebre.

—¿Por qué no me han informado?

—La señorita Carrington y yo pensamos en decírselo si empeoraba. Nos hemos turnado para cuidar de la pobrecita.

—Ya veo. —Le acarició la mejilla a su hija con el dorso de la mano—. Está un poco caliente, es cierto. Aunque no realmente caliente. Avísame por la mañana de cómo está.

—Sí, milord.

—Voy a ver cómo está Nathaniel. Vuelva a la cama, Baxter.

—Gracias, milord.

Se dirigió por el pasillo hacia la habitación que ocupaban su hijo y otros dos muchachos. Arregló las sábanas desordenadas de dos de ellos y se encaminó de vuelta a su propia habitación.

Sabía que la señorita Carrington tenía la habitación al otro lado del pasillo, frente a la de Becky. Al pasar, la oyó gritar.

—¡No! Oh, por favor... no-o-o...

¡Dios mío! ¿La estaban agrediendo? ¿Se había pasado Everdon de la raya? Sin detenerse a pensar más allá de ese primer destello, llamó a su puerta.

—Señorita Carrington, ¿se encuentra bien?

Para su sorpresa, la puerta se abrió de par en par. Entró en la habitación y, sosteniendo la vela en alto, miró a su alrededor. Ella yacía en la cama, revolviéndose y sollozando:

—No. No.

No había nadie más en la habitación.

Instintivamente, cerró la puerta con el codo y se acercó a la cama.

Su cabello era una maraña de rizos enredados contra la almohada.

Sus pestañas se recortaban oscuras sobre unas mejillas ligeramente sonrosadas.

En su agitación, las sábanas se le habían deslizado hasta la cintura.

Su camisón estaba abierto en el cuello, dejando al descubierto el suave contorno de un pecho.

Contuvo el aliento ante la belleza que tenía ante sí.

Dejó la vela en la mesita de noche, junto a la vela apagada de ella y sus gafas, y se inclinó sobre ella. Se le pasó por la mente que su presencia podría asustarla, pero seguramente no tanto como lo que ya la angustiaba. Le tocó el hombro.

—Señorita Carrington. Abigail. Despierte.

Abrió los ojos de golpe, dos pozos de un verde muy oscuro a la tenue luz de la única vela. En ellos brillaba el terror absoluto. Soltó un pequeño grito y se incorporó, con la mirada aún sin recuperar la lucidez.

—Ayúdame —gritó y le rodeó el cuello con los brazos.

Torpe, se sentó en el borde de la cama y la abrazó con fuerza. Estaba cálida y dócil en sus brazos. Le acarició la espalda y hundió el rostro en la fragante suavidad de su cabello.

—Tranquila, tranquila, amor mío. Todo va bien. Estás a salvo.

Le susurró como si estuviera consolando a su hija.

Pero no era una niña la que tenía entre sus brazos. Y ninguna otra mujer se había sentido nunca tan perfectamente en su sitio allí tampoco. Apretó los labios contra la cálida piel de su sien.

—No pasa nada. Estás a salvo —repitió.

Supo en el instante en que ella se despertó. Notó cómo se ponía rígida y se apartaba, aunque él seguía abrazándola.

—¿Milord?

Había un tono de asombro en su voz y sus ojos aún conservaban un rastro del terror de hacía unos instantes. Su aliento era suave contra su mejilla.

—No pasa nada. Has tenido una pesadilla.

La atrajo hacia sí y se limitó a abrazarla con delicadeza hasta que sintió que empezaba a relajarse. Le levantó la barbilla y la miró a los ojos.

—¿Ya estás bien? —preguntó.

Ella asintió, pero siguió sosteniendo su mirada. Incapaz de contenerse, bajó la boca hacia la de ella.

Sus labios estaban suaves y cálidos por el sueño. Entonces sintió que sus brazos se apretaban alrededor de su cuello y ella respondía a su beso con un grado de pasión, intensidad y dulzura que él nunca había experimentado antes.

Al mismo tiempo, se separaron.

—¿Abigail? —susurró.

Luchó por mantener el autocontrol mientras todos sus instintos le gritaban que la tomara en sus brazos y le hiciera el amor de forma loca y maravillosa.

Observó cómo una fascinante variedad de emociones se reflejaba en su rostro. El miedo fue sustituido por alegría, luego por aprensión y, finalmente, por vergüenza.

—Le pido disculpas, señorita Carrington. No tenía derecho a hacer eso.

—Yo... ¿qué está... cómo...? —tartamudeó incoherentemente.

—Ha tenido una pesadilla... Estaba echando un vistazo a los niños. Su puerta estaba abierta.

Se sorprendió de su propio tartamudeo.

—Sí... me perseguían otra vez. Esta vez eran dos. Y él estaba allí para agarrarme.

—¿Quién te perseguía? ¿Quién te agarró?

—Lord Pen... eh, dos hombres. Y había otro... me sujetó... no pude escapar.

Se cubrió el rostro con las manos.

Él le dio una palmadita en el hombro, sintiéndose ahora decididamente incómodo.

—¿Tienes este sueño a menudo?

—Yo...

Él la observó con admiración mientras ella parecía volver por completo en sí misma. Ella enderezó visiblemente los hombros, un gesto que atrajo su atención hacia sus pechos. Al notar la dirección de su mirada, se apretó el camisón contra el cuerpo.

—Lo tuve en Londres. Se detuvo en la abadía.

—¿Y ahora ha vuelto? —Preguntó él.

—Sí, milord.

—¿Qué lo ha desencadenado?

—Yo... no lo sé, milord. —Apartó la mirada de él.

No está diciendo la verdad , pensó él. Pero ¿por qué? ¿Por qué mentiría sobre un sueño?

Ambos permanecieron en silencio un momento. Entonces ella preguntó:

—¿Becky? ¿Está bien? Debería haber ido a ver cómo estaba. Dejé nuestras puertas entreabiertas. No la oí...

—Está bien. La niñera acaba de atenderla.

Se puso de pie y encendió la vela de la mesilla de noche que había traído consigo. Se sentía como un escolar torpe.

—Eh... señorita Carrington.

Ella levantó la vista hacia él y él volvió a sentirse casi desarmado ante aquellos ojos expresivos.

—Otra vez. Yo... le pido disculpas. Me he olvidado por completo de mí mismo. Buenas noches.

Ella asintió, aceptando sus disculpas.

Se dirigió a zancadas hacia la puerta y la abrió, mirándola al pasar. Ella seguía allí sentada, con su camisón blanco e infantil ceñido a un torso nada infantil. Le devolvió la mirada con una sonrisa vacilante.

—Buenas noches —dijo ella.

Él cruzó el umbral y cerró la puerta.

Y casi chocó de frente con la viuda lady Grimsley.

—Disculpe —dijo él.

—Lord Westmont. He venido a ver cómo está mi hijo. —Parecía algo distraída—. Su niñera me ha dicho que tenía malestar estomacal.

Miró hacia la puerta por la que él acababa de salir y luego apartó la vista.

—¿Entiendo que su hijo se encuentra bien? —preguntó él, decidido a actuar con naturalidad.

—Oh, sí. Solo ha comido demasiados dulces, creo.

—¿La acompaño a su habitación, milady? —preguntó, como si no estuviera en mangas de camisa a medianoche frente a la habitación de la institutriz.

—Gracias, milord.

Ella lanzó una última mirada significativa a la puerta recién cerrada antes de acompañarlo por el pasillo.

Abigail estaba sentada en medio de su cama, completamente despierta ahora... y completamente desconcertada.

El sueño había sido diferente. Esta vez, los dos perseguidores de paso pesado y la figura al final del pasillo tomaron la forma de su tío, quien la agarró y la sujetó mientras dos pares de manos serpentinas la manoseaban.

Justo cuando el miedo amenazaba con ahogarla por completo, fue rescatada.

Sintió cómo él la rodeaba con sus brazos y se derritió en su seguridad y en el reconfortante sonido de su voz.

Aquel era un final nuevo y maravilloso para el sueño.

Por primera vez desde que se enteró de la muerte de su padre, se sintió a salvo. Y protegida. Y querida.

Pero, por supuesto, eso también era un sueño.