Capítulo 6 #2

—No. En absoluto. Simplemente soy práctica. Ha sido mi exp... es decir, mi observación, que los hombres de las clases altas suelen reservar su verdadero ingenio para su propio género. Coquetean y dicen tonterías a las mujeres, pero cualquier cosa de fondo la reservan para sus compañeros masculinos.

—Quizá sea porque su experiencia les ha enseñado que las mujeres —la mayoría de las mujeres— muestran poco interés por cosas que no sean la moda, los chismes o sus hogares.

Había un trasfondo en ese comentario —¿arrepentimiento? ¿amargura?— que ella no lograba identificar del todo.

—Quizá —respondió ella, repitiendo deliberadamente su forma de expresarse— eso se deba a que las damas —algunas damas— tratan de cumplir las expectativas que los hombres tienen de ellas.

Una mujer, al fin y al cabo, depende por completo de los caprichos de algún hombre.

Le conviene halagar su ego y ocultar sus propias inclinaciones —si es que las tiene— para participar en ámbitos que los hombres suelen considerar de su exclusiva competencia.

—¿Querrías que las mujeres participaran directamente en asuntos de política, religión y economía?

Al marqués, evidentemente, le pareció bastante divertida aquella idea.

—¿Acaso no tienen ya una parte de esos poderes —aunque sea de forma indirecta?

—Pero eso no es lo mismo que tener realmente el poder, ¿verdad?

Pensó con amargura en su propia incapacidad para controlar su fortuna porque un hombre así lo había decidido, por muy bienintencionado que hubiera sido su padre.

—¿Querrías que hubiera una mujer en el Parlamento? ¿En el púlpito de la iglesia parroquial? ¿Llevando a cabo transacciones en la Bolsa?

Su incredulidad había adquirido un tono más serio.

—¿Por qué no? La mente de una mujer funciona tan bien como la de un hombre.

Abigail era consciente de que se estaba adentrando en terreno resbaladizo, por no decir peligroso. Al fin y al cabo, era la institutriz, poco más que una sirvienta a su servicio. ¡Pero él estaba siendo increíblemente obtuso!

—Pero seguramente no funciona de la misma manera —la desafió—. ¿Te imaginas a una mujer como primera ministra?

—¿Por qué no? —replicó ella de nuevo—. Inglaterra sin duda ha salido tan bien parada bajo monarcas femeninas como bajo hombres.

—No en las últimas generaciones —objetó él.

—¿Qué tiene eso que ver? Isabel fue sin duda una de nuestras mejores gobernantes. Incluso su predecesora —la infame Claire— fue eficaz como administradora, ¿no es así? Y —continuó ella, animándose con el tema— otra Claire gobernó codo con codo como corregente junto a su marido, Guillermo.

—Supongo que tiene razón —admitió él—, pero una cosa es que a uno le impongan ciertas tareas por el mero hecho de haber nacido así y otra muy distinta es que uno busque deliberadamente tareas que es mejor dejar en manos del otro género.

—Reconozco que hay algunas tareas que los hombres pueden realizar con más facilidad que las mujeres.

—Qué generosa es usted, mi querida señorita Carrington.

—Sin embargo —prosiguió ella, ignorando el tono burlón de él—, las funciones de los cargos que ha mencionado no se encuentran entre ellas. No veo cómo alguien podría calificar el contenido de una ley, un sermón dominical o un problema matemático como «masculino» o «femenino» por naturaleza.

Él no respondió de inmediato mientras le ofrecía la mano para que volviera a montar y luego se acomodaba en su propia silla de montar. Finalmente, sus palabras sonaron casi como una reprimenda.

—Parece que está bien versada en la literatura reformista dirigida a las mujeres, señorita Carrington. Espero que estas opiniones no dominen su enseñanza a las niñas muy jóvenes a su cargo.

Sintió una punzada de ira, pero la sofocó rápidamente y mantuvo la voz cuidadosamente neutra.

—Por supuesto que no, milord.

¡Por todos los cielos! ¿Acaso aquel hombre pensaba que se debían exponer los sermones de Fordyce a una niña de cinco o seis años?

Lady Abigail echaba humo, pero la señorita Carrington se sometió a la voluntad de su empleador.

Este último giro de la conversación cambió por completo el ambiente entre ellos, al menos por el momento. Terminaron el paseo en un silencio relativo, intercambiando solo trivialidades vacías y corteses durante el resto de la excursión.

En los días siguientes, Stefan adelantó la hora de sus paseos, aunque se negaba a admitir, ni siquiera ante sí mismo, que lo hacía para evitarla.

Sabía que debería alegrarse de haber encontrado una forma de restablecer una base más formal en su relación con la institutriz.

Pero la satisfacción se le escapaba. Había sido como salirse del camino para pisotear una flor a propósito.

Ahora ella parecía más cautelosa en lo que le decía.

Sus conversaciones habían perdido espontaneidad, y él la echaba de menos.

Al regresar a los establos una mañana, se topó con ella y con Fairmont justo cuando se preparaban para su paseo. Oyó primero su risa, ya que, evidentemente, los sorprendió en medio de una conversación antes de que ellos lo vieran.

—Oh, Nicholas, en serio...

Ella puso la mano en el brazo del secretario, pero, al ver al marqués, la retiró rápidamente, y ambos lo saludaron en tono formal.

Así que... tenía una relación íntima con su secretario, hasta el punto de llamarlo por su nombre de pila.

¡Maldita sea! ¿Se había reducido a sentir celos de un empleado, alguien contratado para realizar un servicio concreto en la casa?

¿Qué tenía esa mujer que le ponía tan de los nervios?

Sin duda, la niñera —que pasaba tanto tiempo con sus hijos como la institutriz— no se colaba en sus pensamientos con tanta frecuencia.

Entonces, otras dos preocupaciones lograron relegar esas cavilaciones a un rincón menos transitado de su mente.

Aquella tarde recibió la visita del capitán Olmstead, que parecía algo desaliñado y fuera de sí cuando lo hicieron pasar a la biblioteca donde Westmont y Fairmont habían estado trabajando.

—¿Podría hablar con usted a solas, milord? —preguntó Olmstead sin preámbulos y mirando al secretario.

—Por supuesto. ¿Fairmont? —Stefan hizo un gesto a Nicholas para que los dejara solos.

Cuando se cerró la puerta, el capitán habló.

—Acabo de hacer un viaje duro y gélido desde Londres, pero querían que recibiera esta información de inmediato y no se podía poner por escrito.

—¿Y bien? —Stefan le tendió una copa de brandy del aparador y se sirvió una para él.

—Odio ser yo quien le dé esta noticia, pero parece que la información filtrada proviene directamente de usted.

—¿Estamos seguros?

—Sí. Fue tu plan el que lo localizó.

—Hay un poco de ironía ahí, ¿eh?

Como el capitán Olmstead no tenía respuesta para eso, se quedaron sentados en silencio un momento.

—¿Alguna pista que podamos usar para determinar con precisión quién está haciendo esto? —preguntó Stefan.

—Ninguna. Canning pensó que quizá tú podrías decirnos por dónde empezar.

—Siento decirlo, pero no tengo la más remota idea. Habría apostado mi reputación a que toda mi gente está limpia. —Soltó un bufido burlón—. Eso es precisamente lo que he hecho, ¿no?

—¿Ni una sola idea?

—He considerado cuidadosamente a todas las personas que podrían haber tenido acceso a mis documentos, y no veo a ninguna de ellas implicada.

—Quizá estés demasiado involucrado en la situación.

—Quizá.

Los dos pasaron varios minutos más discutiendo posibles culpables, desde el mensajero que traía regularmente los despachos de Stefan hasta cualquier persona con el más remoto acceso a la abadía de Whitsun. Finalmente, el agotado capitán se marchó, prometiendo volver al día siguiente.

La otra distracción que ocupaba la mente de lord Westmont era el traslado anual de la familia a Wallenford para las vacaciones de Navidad.

Fairmont, cuya madre vivía en una casita en el pueblo vecino, se quedaría en Devonshire, pero todos los demás irían a la residencia del padre de Stefan en Wiltshire durante tres o cuatro semanas.

Informó a la señorita Carrington de esta costumbre familiar en una de sus visitas vespertinas al aula.

—Ya veo —dijo ella—. ¿Acompañaré entonces a los niños?

—Pues claro. —Su sorpresa era evidente—. Los niños tendrán unos días de vacaciones, pero sus clases continuarán.

—Oh. Solo pensaba...

Su voz se apagó.

—¿Pensaba qué? —preguntó él—. ¿Que la dejaríamos atrás? Ni hablar, señorita Carrington. Dependemos demasiado de usted.

Eso era cierto, sin duda. Pero su nombre había vuelto a salir a colación mientras él y Olmstead discutían sobre posibles espías.

Stefan no quería pensar en ella de esa manera en absoluto, pero el hecho era que ella había aparecido en su vida más o menos al mismo tiempo que este problema de la filtración de información se le había pegado.

No estaría de más tenerla lo suficientemente cerca como para vigilarla, aunque solo fuera para demostrar que las sospechas de Olmstead eran infundadas.

—Ya veo —repitió ella, con un tono bastante vago.

—La guardería y las aulas de Wallenford son más que adecuadas —le aseguró él—, pero si desea que se incluyan artículos concretos, debe informar a las criadas mientras hacen las maletas.