Capítulo 23 #3

Me volví hacia él y lo aparté un poco del caos.

—Kannon... —comencé con suavidad—. Me gustas. De verdad. Has sido increíble.

Él bajó la mirada. Se le tensó la mandíbula.

—Pero Leo llegó antes —dije más suavemente—. Siempre ha sido él. Él me conquistó primero.

Los labios de Kannon temblaron, y luego se inclinó y me dio un beso lento y triste en la frente.

—Lo sé, Jade —susurró—. Pero no pierdas el contacto, ¿vale?

Asentí, intentando no llorar.

Leo. Se movía entre la multitud como si aquello fuera una guerra. Me había dejado un momento para hacer de caballero. Para lidiar con la policía y la junta directiva. El guerrero que iba a la batalla por mí. Una guerra que Leo sabe ganar.

Habló con la policía. Conversó con la matrona de la Sociedad Histórica. Se plantó junto a su madre, que ni siquiera parpadeó cuando apareció la prensa en la puerta. Tenía el traje arrugado, pero él era imponente. Firme. Mío.

Ni siquiera supe que había vuelto hasta que sentí sus dedos entrelazarse con los míos.

No preguntó.

Solo tomó mi mano.

Nos vamos antes de que alguien pueda acorralarnos. Él conduce. Observo cómo empieza a caer la nieve, lenta y pesada, difuminando las farolas en halos suaves. Mi vestido ahora resulta irreal, como un disfraz de otra vida. Tanta preparación. Tanto espectáculo.

—Ni siquiera bailé —digo en voz baja, sin darme cuenta de que lo he dicho en voz alta.

Leo no responde de inmediato.

En lugar de eso, gira el volante.

Estamos subiendo la carretera antes de que me dé cuenta de adónde vamos. Los acantilados. Nuestros acantilados. El lugar donde todo empezó, antes de que se rompiera.

Aparca en el mirador, apaga el motor. El viento aúlla en cuanto se abren las puertas, helado y cortante. La nieve gira de lado y se me pega a las pestañas.

—¿Estás seguro? —pregunto.

Sonríe. Suave. De verdad.

—Sí.

Aun así, baja todas las ventanillas, como solía hacer. El frío inunda el coche. Luego, música. Lenta. Familiar por cómo se siente, más que por cómo suena. Primero el piano. Un ritmo bajo y constante. Una canción sobre el momento justo, los casi, y amar a alguien incluso cuando tienes miedo.

—Ven aquí —dice.

No hablamos de lo ridículos que parecemos. Ropa de gala. Nieve. El viento aullando desde el océano.

Toma mis manos.

Y de repente somos solo nosotros dos.

Sin teléfonos. Sin cámaras. Sin público.

Nos balanceamos, apenas moviéndonos, con la frente apoyada en su pecho. Sus manos son cálidas. Firmes. Como si siempre hubieran estado destinadas a estar justo ahí.

—Esto es como... —empiezo, y me callo.

—¿Como qué? —pregunta.

Trago saliva.

—Como antes. Solo nosotros.

Las palabras quedan suspendidas entre nosotros.

Entonces me besa.

No es suave. No es cauteloso. Es todo lo que nunca dijimos. Cada pelea. Cada mensaje de voz. Cada noche que fingí que ya no lo quería. Sus manos están en mi pelo. Las mías se aferran a su abrigo como si al soltarlo fuera a caer del borde del mundo.

Me destroza lo bien que todavía encajamos.

Soy la primera en apartarme, con la respiración entrecortada.

—Solo porque siento esto —digo, con la mano en el pecho—, y solo porque todavía te quiero... no significa que crea que debamos volver. Que deba ser tu novia otra vez.

Las palabras duelen al salir.

A él también le duelen. Lo veo. Inspira hondo, como preparándose.

—Lo sé —dice en voz baja.

—Duele más decirlo en voz alta —susurro.

—¿Es esta la ruptura de verdad? —pregunta.

Niego con la cabeza, con las lágrimas helándose en las mejillas.

—No sé qué es esto. Solo sé que todavía te quiero. Y que todavía te deseo. Y que todo ha cambiado.

—Lo sé —dice de nuevo, y esta vez suena a aceptación, no a rendición—. Deja que te lleve a casa.

Pero primero nos hacemos una foto.

Un selfi honesto. Crudo. Sin filtros. Nosotros.

Añado un hashtag #estavezellabailó #galainvernal #acantiladosamedianoche

Estoy junto a Leo cuando pulso publicar.

Los comentarios explotan al instante. Emojis de fuego. Signos de interrogación. Corazones. Teorías conspirativas que ya se enredan en nudos.

¿¿El rey y la reina han vuelto??

Leo echa un vistazo a la pantalla, luego a mí.

—Bueno —dice en tono ligero, aunque su voz no lo es en absoluto—. Esa es la pregunta, ¿no?

No respondo.

Volvemos en silencio.

Antes de que me baje, me toma la mano.

—No cierres la puerta a lo nuestro —dice—. No lo hagas. Empecemos de nuevo. Como gente normal.

Me río entre lágrimas.

—¿Normal?

—Hablo en serio —dice—. Mañana te escribo. Te invito a salir. Vas a decir que sí. Iremos al cine y tardaré veinte minutos en atreverme a pasarte el brazo por el hombro. Iremos a los recreativos y nos gastaremos cincuenta euros en juegos estúpidos y comeremos palomitas rancias.

Sorbeteo, sonriendo a pesar de todo.

—Eso suena perfecto —digo.

Me devuelve la sonrisa. Esperanzado. Cauteloso.

—Creo —añado en voz baja— que me gusta cómo suena eso, Leo Holt.

—Ya he mandado seguridad extra a casa de la tía Susan —añadió—. Estas familias no se toman la humillación a la ligera. Ni el castigo.

El corazón me dio un vuelco. Pero no me inmuté.

Que vinieran. Que lo intentaran.

Ya habían perdido.

Porque esta vez...

No estaba sola.

Y no tenía miedo.

Paró frente a casa de la tía Susan y ni siquiera dudó. Salió, rodeó el coche hasta mi lado, abrió la puerta. Delicado. Firme. Él, como siempre.

Cuando llegamos al porche, me giré para mirarlo, esperando la típica despedida incómoda: una disculpa, un «¿estás bien?», algo que rompiera la tensión.

En cambio, me entregó una carta doblada.

—¿Qué es esto? —pregunté, con el papel suave y gastado en mi mano.

No apartó la mirada.

—Mi ensayo para la universidad.

Fruncí el ceño.

—¿El que te abrió las puertas de...?

—Sí. En todas. Pero no iba de baloncesto. Ni de mi apellido. Iba de ti.

Lo miré fijamente. Se me cerró la garganta, el aliento atrapado en algún punto entre la incredulidad y el anhelo.

—Tú —repitió, con la voz ronca, como si lo hubiera guardado dentro para siempre—.

Cómo te lo ganaste todo sin favores. Cómo te mantuviste firme cuando esperaban que te derrumbaras.

Me hiciste querer ser mejor, Jade. He estado observándote en silencio, intentando convertirme en alguien digno de recuperarte.

Tragué saliva con dificultad.

—No espero nada esta noche —añadió, con la mirada tierna—. Solo... léelo.

Asentí, completamente entumecida, y entré.

—¿Ese es el coche de Leo Holt?

Me quedé paralizada con el abrigo a medio quitar.

La voz de Susan llegaba desde la cocina, despreocupada pero con el filo justo para dejarme claro que lo había pillado al instante.

—... Sí —admití—. Lo era.

Susan no hizo preguntas. Solo me pasó una taza de té y señaló la silla junto a la estufa de leña. Me acurruqué en ella, con el terciopelo y la seda derramándose a mi alrededor como la última ilusión de realeza de la noche.

Las llamas crepitaban suavemente mientras desdoblaba la carta.

Empezaba como un ensayo de solicitud. Pero cada párrafo parecía una confesión. Escribió sobre mí. Sobre mi resiliencia. Mis agallas. Sobre el fuego que he tenido que seguir avivando mientras el mundo entero se empeñaba en echarme agua encima.

Escribió sobre madrugar y levantar pesas y correr bajo el aguanieve porque, como él mismo decía, «quería ganarme algo sin que mi apellido tuviera nada que ver, por primera vez en mi vida».

Dijo que yo era su razón.

Su musa.

Su hogar.

Cuando llegué a la última línea, me temblaban los dedos.

«Dicen que el hogar está donde está el corazón.

Si me aceptas de vuelta, el mío está donde estés tú».

El fuego está casi reducido a brasas. Solo queda un tenue parpadeo que ilumina la vieja estufa de leña y los pliegues de terciopelo de mi vestido arruinado.

La tía Susan se fue a la cama hace una hora, después de intentar dos veces que comiera algo.

No pude. Todavía tengo el estómago hecho un nudo por la gala, los susurros, la policía, la pintura sobre el papel pintado de valor incalculable.

Por cómo tuvieron que apartar a la madre de Blair antes de que se me echara encima.

Por cómo Leo no se inmutó en ningún momento. No me soltó en ningún momento.

Me envuelvo más en su abrigo y bajo la vista a la carta que tengo en las manos. Su letra es pulcra, cuidada. Como si la hubiera reescrito una docena de veces antes de dármela. Su ensayo para la universidad, sobre mí.

La chica en la que nadie creía.

Hasta ahora.

Se asoma por la esquina, con una ceja arqueada, taza en mano.

—Vaya. No pensaba que estarías en casa tan pronto. ¿Era una carta de amor?

Me encojo de hombros mientras me quito los zapatos.

—No pensaba que tú tampoco. Sí, lo era. Ha cambiado. Por mí. Por él.

—Oh. Eso está bien. ¿Habéis vuelto? Mi novio está enfermo.

Parpadeo.

—¿Tu novio?

Agita la mano, quitándole importancia.

—Uno de ellos.

La miro fijamente.

—Tía Susan.

—¿Qué? —dice a la defensiva—. Tenía un resfriado. O eso, o estaba siendo dramático. Difícil saberlo.

—¿Y cuándo iba a conocer a este hombre misterioso? —pregunto.

—Bueno —titubea—. Iba a presentártelo, pero entonces conocí a otro.

Ahogo una exclamación.

—Tía Susan. ¿Te estás volviendo una rompecorazones?

Se le sonrojan las mejillas.

—Qué va.

Me limito a mirarla.

—... Vale, puede que un poco —murmura.

Me río a pesar de todo, y el sonido me sorprende. Sienta bien. Normal.

Me dejo caer en el sofá, agotada de repente.

—Nochebuena —digo—. ¿Qué voy a hacer?

Susan se pone seria al instante.

—¿A qué te refieres?

—La madre de Leo me ha invitado —digo en voz baja—. Literalmente dijo que yo sería su regalo de Navidad.

Susan tuerce el gesto.

—Qué sutil.

—Lo quiero —admito, con la mirada en las lucecitas navideñas reflejadas en la ventana—. Pero no sé si estoy lista para volver a ese mundo. Acaban de expulsar a las chicas. Por fin puedo vivir Royal Oaks sin... todo eso pendiendo sobre mi cabeza.

Me froto los brazos.

—Solo quiero que las cosas sean normales por una vez.

Se sienta a mi lado.

—Sé a qué te refieres —dice con dulzura—. Y decidas lo que decidas, está bien. De verdad.

Luego hace una pausa.