Capítulo 18

LEO

La pista del centro está abarrotada, iluminada como una de esas bolas de nieve que alguien agitó con demasiada fuerza.

Guirnaldas de luces colgadas entre las farolas.

Música navideña que resuena en los edificios de ladrillo.

Niños que resbalan, turistas que ríen, todos envueltos en bufandas rojas y alegría navideña.

Yo no soy nada de eso.

Estoy de pie al borde del hielo con las manos metidas en los bolsillos, el aliento que sale como humo, viendo a parejas patinar de la mano.

Debería haberme quedado en casa.

Solo que no puedo dormir.

No puedo pensar.

No puedo respirar sin pensar en ella.

¿Y ahora?

Ya no es solo Jade.

Es Jade Bryan, icono global.

Navego por TikTok y uno de cada dos vídeos es:

«Jade Bryan dijo ESTO sobre el acoso y guau—»

«¿Vibras de futura Primera Dama??»

«¿¿Docuserie de Netflix?? SÍ.»

Se me aprieta el pecho hasta que me duelen las costillas.

Perdí a mi chica.

Y ella se convirtió en alguien a quien el mundo admira.

Y yo estoy atrapado aquí en esta pista como un fantasma que ronda su propia vida.

Tristan patina hasta mí, demasiado bueno para alguien que normalmente solo patina cuando lo sobornan.

Me da un golpe en el hombro.

—Tío. Sal de la crisis existencial. Pareces a punto de tirarte al tráfico patinando.

—No hay tráfico en el hielo —murmuro.

—Encontrarías la manera —dice.

Tristan está molestamente alegre esta noche. Xavier está detrás de él, con dos chocolates calientes en las manos y cara de madre sobreprotectora.

Llevan toda la semana haciéndome de niñeras.

Xavier me pasa uno.

—Bebe. Tienes pinta de estar helado y deprimido.

—Tengo frío y estoy deprimido.

—Bien —dice—. Úsalo.

—¿Para qué?

—Para recuperarla —dice Tristan.

Se me encoge el corazón con solo mencionarla.

—Ni siquiera responde a mis mensajes.

—Porque le escribes como si estuvieras teniendo un ataque de nervios —dice Tristan—. Tienes que conquistarla, Romeo.

Lo fulmino con la mirada.

—No me llames Romeo.

—Entonces deja de actuar como un simp trágico de Shakespeare.

Doy un sorbo lento antes de partirle el cuello.

Un murmullo recorre la pista, de esos que anuncian que alguien importante acaba de llegar.

Nadia. Bianca. Vivian.

Genial.

El Aquelarre está aquí.

Vienen deslizándose con abrigos a juego, pelo perfecto, sonrisas perfectas que se crispan en las comisuras. El pánico que esconden es casi visible.

Susurran con urgencia, las cabezas muy juntas, como villanas de una película de Disney que acaban de descubrir que la princesa ha sobrevivido.

Patino hasta la barandilla donde puedo oírlas.

Nadia sisea:

—Se suponía que no iba a convertirse en un icono global.

Vivian se retuerce los mitones.

—¿Netflix? ¿Un documental? ¿Sobre ella?

Bianca parece físicamente enferma.

—Hemos creado una mártir. La hemos hecho famosa.

Los ojos de Vivian recorren la pista nerviosos.

—¿Qué hacemos?

—Control de daños —espeta Bianca—. Darle la vuelta. Decir que la apoyamos. Que nosotras también somos víctimas.

Doy un paso adelante.

Sus cabezas giran hacia mí.

—No sois víctimas —digo sin rodeos—. Sois culpables.

Nadia abre la boca, pero levanto una mano.

—Lo sé todo. Las pruebas. Los intentos de soborno. Las amenazas a la empleada doméstica.

Me inclino.

—Y deberíais estar aterrorizadas.

Se les demuda el rostro. Se alejan patinando como si llevaran un Birkin del año pasado.

Bien.

Por una vez, pueden sentir algo parecido a lo que ella sintió.

Xavier patina hasta ponerse a mi lado, en voz baja.

—El contacto de mi padre consiguió los archivos. Todo lo que Mindy prometió. Audio. Recibos. Fechas. Puntos de entrega del dinero. Es un caso sólido. La policía las entrevistó, todo está grabado. Solo necesitamos que la fiscalía pique y diga que hay caso.

El pulso se me acelera.

—Vamos a hundirlas —susurro.

Tristan asiente.

—Y luego lo reconstruiremos todo para darle a Jade Bryan el escenario que merece.

No respondo.

Tengo los ojos clavados en el hielo.

En el espacio vacío donde ella debería estar.

Más tarde, después de patinar, todos los de último año nos trasladamos a una fiesta privada en una azotea con vistas al puerto. Calentadores caros, paredes de cristal, mantas de piel sintética, guirnaldas de luces centelleantes: la clásica ostentación de la riqueza de Newport.

Todo esto me revuelve el estómago.

Todas las chicas que le hicieron daño están aquí.

Todos los chicos que nunca la defendieron están aquí.

¿Y Jade?

Está en Boston reventando internet mientras yo estoy aquí bajo guirnaldas doradas fingiendo que estoy bien.

Tristan me da una palmada en la espalda.

—Muy bien, Holt. Vamos a trazar un plan.

—Traza tú el plan. Yo paso.

—No, no pasas.

Me agarra de los hombros.

—Enamórala, Romeo.

Aprieto los dientes.

—Deja de llamarme Romeo.

—Dejaré de llamarte Romeo cuando dejes de perder a tu Julieta.

—NO LA HE PERDIDO.

Tristan levanta una ceja.

—¿En serio? Porque su vlog de Boston tiene medio millón de veces compartido. Los entrenadores la quieren. Los de relaciones públicas la quieren. Netflix la quiere. El mundo la quiere.

Se inclina y baja la voz.

—Y está empezando a darse cuenta de que no te necesita.

Eso me mata por dentro.

Lo nota y su expresión se suaviza.

—Leo... necesitas un gesto grande. Uno de verdad. Nada de flores, nada de súplicas, nada de perseguirla hasta los vestuarios. Algo que demuestre que eres el tío que ella creía que eras.

—¿Y qué es eso? —pregunto en voz baja.

Tristan sonríe lentamente.

—Eso averígualo tú. Porque ella merece que lo averigües.

Miro las luces heladas del puerto mientras el viento frío me corta la cara.

Tiene razón.

Ella lo vale todo.

Y se me acaba el tiempo.

Así que saco el móvil.

No para escribirle.

No para suplicarle.

No para espiar su perfil.

Sino para hacer una llamada.

Una llamada a la única persona que puede ayudarme a hacer algo suficientemente grande, suficientemente valiente, suficientemente loco...

para recuperarla de una forma digna de quien es ella ahora.

Mi padre contesta al primer tono.

Y digo las palabras que lo cambiarán todo:

—Papá... necesito tu ayuda. Por Jade.

La fiesta sigue a tope cuando me largo.

Tristan me lanza una mirada.

—Tío. ¿En serio? ¿Te piras? El rey nunca se pira.

—Esta noche no —murmuro.

Xavier se encoge de hombros.

—Déjalo. Tiene esa mirada de «estoy a punto de hacer algo dramático y emocionalmente responsable».

Mindy sorbe su sidra.

—Qué asco. Hombres que maduran emocionalmente. Puaj.

Esbozo una sonrisa, pero no me sale del alma.

Los dejo en el caos brillante de la azotea y bajo hasta el puerto, donde el viento invernal sopla desde el agua como una cuchilla.

Le mando un mensaje a mi padre y quedamos en la sala de puros del Club Náutico.

Me hace un gesto para que me acerque, sin importarle que solo tengo dieciocho años. Me pasa un whisky escocés.

—No me contesta los mensajes. Déjame adivinar —murmuro—. Lo estoy haciendo todo mal.

—Pues claro —resopla—. Tienes dieciocho años.

Pongo los ojos en blanco.

Continúa:

—Estás suplicando. Llamando. Persiguiendo. Intentando convencerla con argumentos para que vuelva contigo. Eso nunca funciona.

—¿Qué hago, entonces?

Señala con la cabeza los altos estantes que cubren las paredes del salón.

—Cuando lleguemos a casa, recuérdame que te enseñe los libros de tu bisabuelo. Cartas de amor que escribió durante la guerra. Una letra cursiva preciosa. Emoción de verdad. Volcó el alma en esas cartas.

Parpadeo.

—¿Por qué?

—Porque cuando volvió, ya no era el mismo hombre. La guerra lo destrozó de formas que ella no podía entender. Pero lo esperó porque conocía al hombre que era en el fondo.

Silencio.

El fuego crepita.

Mi padre baja la voz.

—Sé el tipo de hombre por el que una mujer espera, Leo. Sé un hombre con el que se sienta segura al volver a casa.

Se toca el pecho.

—Eso significa aquí. No solo aquí...

Me da un golpecito en el bíceps...

—sino aquí.

Me recuesto con un nudo en la garganta.

—Sé su refugio —dice—. Su puerto en la tormenta. El lugar donde respire más tranquila, no más agobiada.

Deja que sus palabras calen.

—¿Y Leo? —Levanta el bourbon.

—Y el romanticismo nunca viene mal.

Se me escapa una risa. —Eso suena a algo que diría Tristan.

—Tristan —murmura— tiene razón más a menudo de lo que nadie le reconoce.

Vuelvo a mirar el fuego.

Por primera vez, veo un camino hacia adelante.

No por la fuerza.

No por la desesperación.

No por la obsesión.

Por el corazón.

Por las pruebas.

Por un esfuerzo digno de la chica que se está volviendo imposible de ignorar.

Mi padre se recuesta en su silla de cuero. —Entonces, ¿cuál es el plan?

Exhalo lentamente.

—Todavía no lo sé —admito—. Pero sé que tiene que ser grande. Y real. Y honesto. Y... arriesgado.

Sus ojos brillan.

—Bien. El riesgo significa que te importa.

Me pongo de pie.

Él también se levanta.

Nos damos la mano con firmeza; un nuevo entendimiento se asienta entre nosotros.

Cuando me doy la vuelta para irme, me llama:

—Leo, no intentes recuperarla como el chico que ella amó. Conviértete en el hombre que ella merece.

Asiento una vez.

La noche es fría como un cuchillo.

Ese frío costero de finales de noviembre que atraviesa la chaqueta y se te mete en los huesos.

Ni siquiera recuerdo haber decidido conducir hasta aquí.

Un minuto estoy saliendo del club náutico, con las palabras de mi padre resonándome en la cabeza...

sé su puerto, sé su refugio, sé el hombre por el que ella espera...

y al siguiente, estoy subiendo por la carretera familiar hacia los acantilados.

El lugar donde todo comenzó.

Donde se rio con la cara hundida en mi pecho.

Donde me contó sus sueños.

Donde me besó como si yo valiera algo.

Abajo, el océano está negro e inquieto.

Aparco.

Apago el motor.

Me quedo ahí sentado, agarrando el volante hasta que me duelen los nudillos.

Entonces saco el móvil.

Y empiezo a verla.

Jade Bryan.

Mi Jade.

Excepto que ya no es mía.

Está... en todas partes.

Su vlog de Boston.

Su vlog de Cabo.

Su honestidad sobre la terapia.

Su esperanza.

Su determinación.

Sus palabras que llegan a la gente en sus rincones heridos y solitarios.

Millones de me gusta.

Comentarios que explotan.

Duetos.

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