Capítulo 17 #2

—Esta noche mi familia y yo paseamos por Boston.

Comimos mariscos y nos subimos a un Duck Boat con la cara helada de frío, y nos hicimos fotos delante de árboles de Navidad gigantes.

Nadie me conocía. Nadie me señaló. Nadie cuchicheó.

No era la chica de la beca. Ni la chica acosada.

Ni la chica del slime. Ni la ex de Leo Holt.

Una risita temblorosa.

—Era solo... Jade. Y fue liberador. Fue como respirar.

Me seco el ojo; el resplandor de la nieve ilumina el gesto.

—Así que mañana, prueba esto. Desconecta. Pon todos los móviles en una cesta en la encimera y simplemente... quédate con tu gente. Con los que de verdad se preocupan por ti.

Mi voz se vuelve un susurro.

—Eres más fuerte de lo que crees. Vales más de lo que ellos te hicieron creer. Y mereces una vida que no duela.

Una pausa. Nieve cayendo. Boston centelleando.

—Esta soy yo.

Esta es mi historia.

Y aún no he terminado.

Extiendo la mano para pulsar parar, pero añado una cosa más:

—Y tú tampoco.

La pantalla se queda en negro.

E INTERNET ENLOQUECE.

El vídeo se sube a las 23:42.

A medianoche tiene 80.000 visualizaciones.

Por la mañana: 3 millones.

Por la tarde: tendencia número 1.

Vídeos de reacción.

Duetos.

Adolescentes llorando.

Padres compartiéndolo.

Terapeutas reposteándolo.

Gente haciendo stitch: «Esta chica acaba de decir lo que llevo años intentando decirle a mi hija».

Grandes medios haciendo capturas de mis frases.

Mi bandeja de entrada se inunda.

Mis seguidores se disparan.

Famosos lo repostean.

Asociaciones contactan conmigo.

Entrenadores universitarios me escriben mensajes de apoyo.

Me convierto en una voz.

Un símbolo.

Un faro para chavales acosados en todas partes.

¿Y las niñatas de Royal Oaks?

Ven cómo crece la tormenta y se dan cuenta:

No me destruyeron.

Crearon un movimiento.

Un futuro en el que yo gano.

Todavía está oscuro a la mañana siguiente cuando me vibra el móvil.

La pantalla se ilumina:

TRISTAN.

Contesto con un gruñido.

—Qué pasa, Tristan. Qué crímenes estás cometiendo a estas horas.

—Jade —dice sin aliento—. Despierta. Siéntate. Busca agua. Estírate. Bueno, no hay tiempo, solo escucha.

Me froto los ojos.

—Tristan, son las seis y pico de la mañana.

—A los husos horarios les da igual tu sueño reparador, superestrella.

...eso me espabila.

—Tristan.

Me incorporo de golpe.

—¿Qué ha pasado?

Suelta el aire como si llevara horas esperando para contarme esto.

—Necesitas más que un abogado.

—Tristan...

—No, no, no he terminado. Ya no te basta con tu abogado del juicio. Necesitas otro tipo de abogado. El tipo Jerry Maguire.

—¿Qué?

—Un abogado de espectáculos, cielo. Y un agente. Y probablemente un gestor de crisis. Puede que hasta un asesor financiero. Joder, quizás un guardaespaldas.

Me llevo la mano a la frente.

—¿Por qué?

—Porque Netflix ha llamado a mi chica de relaciones públicas.

Silencio. Denso. Cortante.

Y entonces...

—¿Netflix... ha llamado?

—Ajá.

Un chasquido seco.

—Quieren hacer una docuserie. Por lo visto, la «historia de Jade Bryan» está arrasando en sus métricas internas.

Mi chica de relaciones públicas casi se desmaya.

Algo de «Erin Brockovich de la Generación Z mezclada con Athlete A y con icono de justicia social adolescente». Lo que sea que eso signifique.

Se me cae el alma a los pies.

—Tristan. No. No, no, no.

—Ah, y Bravo también ha llamado, si es que eso sigue existiendo. Quieren un reality.

—NI DE COÑA —le suelto.

—Tranquila, Jade. Les dije que preferirías morirte.

—Bien.

—Pero Netflix...

Alarga la palabra.

—Eso es otra cosa.

Me dejo caer de nuevo sobre la almohada y me quedo mirando el techo.

—No sé si quiero eso siquiera. Nada de eso. Mi vida se sostiene a base de celo y café.

Tristan baja el tono, algo raro en él.

—No lo hagas por ti, Jade. Hazlo por los chavales que no son tan fuertes como tú, pero quieren serlo.

Trago saliva.

—Hazlo por el chico que está pensando en tomarse un frasco de pastillas —continúa, en voz baja—. Hazlo por el chico que entra hoy al colegio rezando para que nadie lo vea. Hazlo por la chica que no le ha contado a nadie que está sufriendo.

—Tristan... —se me quiebra la voz—. Para. Te escucho. Lo entiendo.

—Entonces escucha esto también —dice, con más firmeza—. Déjame hablar con mi agente. Déjame hablar con la gente de mi padre. Déjame ayudarte, no como amigo de Leo. Como amigo tuyo.

Eso me llega más de lo que esperaba.

—Solo... déjame hablar primero con mis padres —digo—. Y con Susan. Y con Irene. Especialmente con Irene. Es como la encantadora de adultos.

—Bien —dice Tristan—. Porque, eh... hay una cosa más.

Me pongo en guardia.

—¿Qué?

—Lo de Leo.

Por supuesto.

—Esto lo está destruyendo —dice Tristan sin rodeos—. Finge que está bien, pero no lo está. Para nada. ¿Ese beso que os disteis? Le prendiste fuego y luego lo metiste en un baño de hielo en el mismo minuto. Está perdiendo la cabeza.

Me quedo mirando las cortinas del hotel, que brillan con la tenue luz del amanecer invernal.

—Él rompió conmigo —le recuerdo—. Me dejó a merced de los lobos.

—Lo sé —dice Tristan—. Y no lo estoy excusando. Pero no finjas que su jaula dorada es fácil tampoco.

Me pongo tensa.

Tristan baja la voz, cansado, sincero.

—No solo te perdió a ti, Jade. Perdió su corona. Perdió su estatus. Perdió la versión de sí mismo que creía que debía ser. Y sí, vale, eso es privilegio. Pero el dolor no entiende de clases sociales.

Exhalo lentamente.

Tristan continúa:

—Soy tu amigo. Pero él es mi hermano. Y por primera vez desde sexto... estoy realmente preocupado por él.

El silencio palpita entre nosotros.

—Lo entiendo —susurro finalmente—. Pero es demasiado ahora mismo. Todo es demasiado.

—Lo sé —dice—. Pero no podéis seguir con ese ciclo de beso y odio. O habláis, o acabáis destruyéndoos mutuamente.

Cierro los ojos.

Porque sé que tiene razón.

Porque odio que tenga razón.

Porque me duele el pecho solo de pensarlo.

—Tristan —digo en voz baja—, no estoy lista.

—Lo sé —dice—. Pero no esperes hasta que sea demasiado tarde.

Exhala bruscamente.

—Vale. Vuelve a dormir, superestrella. Te vas a despertar con un millón de seguidores nuevos.

Gimo.

—Eso suena a infierno.

—Qué va —dice con una sonrisa que puedo oír—. Suena a destino.

Cuelga.

Y me quedo mirando el techo de una habitación de hotel en Boston, con el corazón acelerado, la mente dando vueltas, la vida tambaleándose bajo mis pies.

Netflix.

Agentes.

Abogados.

Chavales que me ven como un ejemplo.

Y Leo...

Leo.

Me subo las mantas hasta la barbilla y susurro en la habitación en penumbra:

—¿Qué le está pasando a mi vida?