Capítulo 10 #2

—¿Y Jade? —añade Tristan—. Está radiante. Esto es... sinceramente, bastante sexy. Tenemos que hablar después. Sin zapatos, sin cámaras. La cagamos.

Me pellizco el puente de la nariz.

—¿Qué?

—Después del almuerzo. El patio.

—He oído a un par de tíos del equipo de hockey hablar de invitar a Jade a la Gala de Invierno.

Levanto la cabeza de golpe.

—¿Qué?

X asiente.

—El nuevo de BC High también. Y ese delantero alto del juvenil de baloncesto. Ah, y uno de los capitanes del club de debate de último año. Un empollón, pero ya sabes, un empollón alto.

Siento el cuerpo entero entumecido y ardiendo al mismo tiempo.

—No van a invitarla —digo.

Tristan arquea una ceja.

—¿Y por qué no?

—Porque no va a decir que sí.

—Qué seguro estás.

Sé cómo suena. Arrogante. Creído. Estúpido.

Pero solo de pensar que otro tío la toque en la gala, se me nubla la vista.

—No está lista —digo, esforzándome por sonar tranquilo—. Todavía está lidiando con... todo.

—Sí, y tú no le estás dando ninguna estabilidad emocional —replica Tristan—. Si yo fuera ella, saldría con diez tíos solo por despecho.

—Yo saldría con uno —dice X—. Diez parece un lío de agenda.

Están intentando bromear.

Lo sé.

Pero solo veo a Jade bajo las arañas de cristal de la gala, con un vestido que me mata, y a otro tío a su lado en todas las fotos.

Y me destroza.

—No lo haría —murmuro.

Tristan me mira con algo parecido a lástima.

—Leo —dice—, la has visto últimamente, ¿verdad? Porque si la sigues alejando, llegará un momento en que no volverá. Y habrá otro esperándola.

Lo peor es que...

Tiene razón.

Ni siquiera terminamos de comer.

Suena el timbre y la cafetería estalla, pero los tres nos levantamos como si lo hubiéramos planeado. Sin mirar a nadie. Sin bromas. Sin chulería.

Los móviles van directos a las mochilas junto a las puertas de salida.

El de Xavier primero. Apagado. Cremallera. Tristan lo sigue, mandíbula tensa, movimientos bruscos como si estuviera cabreado con el aparato. El mío es el último. Dudo... y luego lo hundo en la mochila y cierro la cremallera con fuerza, como si estuviera sellando algo.

Fuera, noviembre nos golpea con toda su fuerza.

Viento frío y cortante que viene del agua. Cielo gris aplastado contra el suelo, como si quisiera hundir el campus. Las hojas cruzan el patio, muertas y quebradizas, arañando la piedra como si también intentaran huir de algo.

Pasamos junto a los bancos, junto a los estudiantes que ríen y graban y viven, y nos dirigimos al extremo más alejado del campus, donde las cámaras no llegan.

El viejo roble se alza desnudo, con las ramas como venas negras contra el cielo.

Nos detenemos.

Nadie se sienta. Hace demasiado frío para eso.

Tristan se mete las manos en los bolsillos del abrigo y mira a la nada. Xavier se balancea sobre los talones, el aliento convertido en vaho. Yo cruzo los brazos y siento el viento atravesarme la chaqueta.

Este tiempo encaja.

Esta conversación lo merece.

Tristan exhala primero. Sin dramatismo. Solo cansancio.

—Bueno —dice—. La cagamos.

El viento aúlla entre las ramas desnudas sobre nosotros. Nadie se lanza a discutir.

Xavier asiente una vez.

—Estábamos intentando ayudar.

—Lo sé —suelta Tristan, y luego se contiene—. Ese es el problema.

Miro al suelo, a la tierra compactada por el frío y las pisadas.

—Dilo. Todo.

Tristan me lanza una mirada, luego aparta la vista. Cuando vuelve a hablar, es con esa voz de abogado que odia: controlada, precisa, desagradable.

—Con las prisas por proteger a Jade, manejamos las pruebas nosotros mismos. Recibos. Conversaciones con el personal de Bianca y Nadia. No dejamos que la policía hiciera su trabajo.

—Y los asustamos —añade Xavier en voz baja.

Se me tensa la mandíbula.

—¿Qué significa eso?

—Significa que alguien habló —dice Tristan—. Y como no fue la policía quien recogió los recibos, porque tres niños ricos de escuela privada con influencias los tocaron primero, las pruebas están comprometidas.

La palabra cae con peso.

Comprometidas.

—Así que el tribunal penal está descartado —digo.

—No completamente —responde—. Pero debilitado. Los recibos ya no son admisibles. Se rompió la cadena de custodia. Todavía podemos presionar con demandas civiles. Declaraciones. Presión.

—Pero Jade quería cargos —digo.

—Quería responsabilidad —dice Tristan—. Consecuencias reales.

El viento me abre el abrigo de golpe y ni me molesto en cerrarlo.

Xavier maldice entre dientes.

—Pensamos que la velocidad importaba.

—Importa —dice Tristan—. Solo que no cuando son las personas equivocadas las que se mueven rápido.

Eso duele.

Porque somos nosotros.

Siempre somos nosotros.

Estamos acostumbrados a arreglar las cosas. A lanzar dinero, influencia, contactos a los problemas hasta que desaparecen. Acostumbrados a que nos digan que estamos ayudando incluso cuando estamos controlando.

—Deberíamos haber entregado todo directamente a la policía —digo.

—Sí —dice Tristan sin rodeos—. Mis abogados estaban furiosos. La próxima vez, dijeron, les pasas la pista a las autoridades y te apartas. No juegas a ser héroe.

Me río una vez, cortante y sin humor.

—Héroe.

El silencio se extiende.

Entonces me golpea, duro y frío como el viento.

—Ella nunca nos pidió que hiciéramos esto —digo.

Ninguno de los dos me mira.

—No quería que la salvaran —murmura Xavier—. Quería la verdad.

—Y casi arruinamos eso —dice Tristan.

Me paso una mano por la cara, sintiendo el ardor del frío.

—Lo hicimos porque no podíamos soportar verla herida.

—Lo sé —dice Tristan—. Pero la intención no deshace el daño.

Levanto la vista hacia las ramas desnudas, hacia el cielo del mismo gris apagado que tienen últimamente los ojos de Jade cuando me atraviesa con la mirada en lugar de mirarme.

—Esto es lo que se siente al crecer —digo en voz baja—. Darte cuenta de que no puedes controlar los resultados solo porque te importa.

Xavier asiente.

—Y que a veces lo correcto es saber cuándo apartarse del camino.

Nos quedamos ahí, tres siluetas contra una tarde de noviembre moribunda, despojados de ilusiones de la misma manera que los árboles están despojados de hojas.

Los teléfonos permanecen guardados.

Nadie los busca.

No arreglamos nada hoy.

Pero por primera vez, entendemos por qué no deberíamos haberlo intentado.

Y de alguna manera, eso se siente como el primer paso honesto que cualquiera de nosotros ha dado.

El entrenamiento de baloncesto esa tarde es un borrón de silbatos y sudor.

El entrenador está de mal humor, gritando sobre disciplina y defensa y cómo este año es «campeonato estatal o nada». Normalmente es el tipo de cosa que me motiva.

Hoy estoy en piloto automático.

Mi cuerpo sabe qué hacer.

Penetrar. Pivotar. Tirar.

Ejecutar la jugada.

Cantar la jugada.

Pero cada vez que salto para una bandeja, la veo a ella.

Jade corriendo por el campo de fútbol.

Jade echándose el pelo hacia atrás y riendo.

Jade mirando a la cámara hablando de determinación y cicatrices como si leyera en mi alma.

Fallo un tiro libre.

El entrenador hace sonar el silbato.

—¡Holt! ¿Qué demonios fue eso?

—Lo siento, entrenador.

—Pues demuéstralo dejando de jugar como un novato.

Me recoloco. Tiro de nuevo. Esta vez entra.

Pero no se siente como una victoria.

Empieza el partido de práctica. X está en mi equipo. Tristan está en el equipo contrario, tan peligroso como siempre. El gimnasio huele a goma, a sudor y a ese aroma tenue y permanente de palomitas viejas de los puestos de comida.

Juego duro.

En parte porque amo el juego.

Sobre todo porque necesito sacarme algo de dentro antes de explotar.

Al final, tengo la camiseta pegada a la espalda, los pulmones en llamas, y el entrenador todavía parece debatirse entre si soy su estrella o su problema.

—A las duchas —dice finalmente.

En el vestuario, el vapor nos envuelve. Los chicos están hablando de Jade.

—...¿viste ese segundo vídeo⁠...?

—...rechazó seis cifras, tío⁠...

—...mi hermana dice que ahora es como un icono...

—...la verdad, le pediría salir si Leo no...

Cierro la taquilla de un portazo. Estoy perdiendo el control.

X aparece a mi lado, con la toalla al hombro. Tristan se cuela por el otro lado, todavía chorreando, con el pelo hecho un desastre.

—¿Estás bien? —pregunta X.

—No.

—Genial —dice Tristan—. Bueno, el tema de la gala...

—Ni se te ocurra —le advierto.

—Pues va a ser que sí —responde Tristan—. Otros ya se están moviendo. Solo te mantengo informado.

Lo fulmino con la mirada.

—No quiero oír...

—Hay, como mínimo, cuatro tíos planeando pedírselo —me corta X.

Cierro los ojos.

Tristan añade:

—Y si te preguntas si se ha dado cuenta... sí. Se ha dado cuenta. Shani me dijo que también le están llegando mensajes privados.

Se me tensa la mandíbula.

—Dile algo de verdad, tío —dice Tristan—. O acostúmbrate a verla en brazos de otro.

—¿Crees que no quiero? —espeto—. Cada vez que intento hablar con ella, quiere prenderme fuego.

—Sí —dice—. Y un poco te lo mereces.

—Tris... —advierte X.

—No —digo—. Tiene razón.

Los tres nos quedamos en silencio.

El sonido del agua contra las baldosas llena el espacio.

X rompe el silencio.

—Mira... Jade está haciendo algo más grande que tú ahora mismo.

Levanto la vista.

—Más grande que tú —repite—. Más grande que nosotros. Más grande que Royal Oaks. Está metiéndose en algo nacional. Quizás global.

—Lo sé.

—Entonces quizás —dice X— lo mejor que puedes hacer por ella es dejar que lo haga.

Cojo la camiseta, me la pongo y salgo sin responder.

De camino a casa, voy cambiando de emisora.

En uno de los programas de radio locales, están hablando de ella.

—...esta estudiante, Jade Bryan, se está volviendo viral por rechazar un acuerdo de silencio de su colegio privado...

—...algunos la llaman la «girlboss anti-acoso»...