Capítulo 7 #2

El cerrojo hace clic y Susan abre la puerta solo una rendija. Lleva el pelo recogido, una camisa de franela, y tiene pinta de estar lista para recibir a un intruso a sartenazo limpio.

Sus ojos se posan en mí, luego en la caja.

—¿De verdad crees —dice, lenta y sin inmutarse— que puedes sobornarme con bollería para llegar a mi sobrina?

Arqueo una ceja y levanto la tapa lo justo para que el cálido aroma a mantequilla, canela y azúcar se escape como un canto de sirena.

Se le dilatan las fosas nasales.

Pero recompone el gesto enseguida.

—No. No. Ni hablar.

Me cierra la puerta en las narices.

Me quedo mirando la madera.

Llamo de nuevo.

Nada.

Una tercera vez.

La puerta se abre apenas un par de centímetros.

Entrecierra los ojos.

—Leo.

—Susan.

—Eres persistente. No está aquí —me corta.

—Bien —digo, sorprendiéndome incluso a mí mismo—. Porque hoy no vine por ella.

Ahora abre la puerta del todo, brazos cruzados, cara de no creerse nada.

—¿Ah, sí? Entonces, ¿por qué estás en mi porche con pasteles que cuestan más que mi factura de la luz?

Trago saliva.

—Vine —digo en voz baja— a hablar contigo.

El viento sopla entre nosotros, frío y cortante.

Me estudia durante un largo segundo, escudriñando mi rostro, mis ojos, quizá buscando la sinceridad detrás de lo que quiera que sea esto.

Luego da un paso atrás.

La cocina de Susan resulta demasiado limpia, demasiado luminosa, demasiado sentenciosa.

Se planta frente a mí como si estuviera interrogando a un sospechoso en una rueda de reconocimiento. Brazos cruzados. Barbilla alzada. Mirada afilada.

—¿Qué quieres, Leo?

Sin calidez. Sin concesiones.

Solo la pregunta con la que pretende destrozarme.

Trago saliva.

—Cuando estuvieron fuera… yo…

Me detengo, me recompongo.

—Estoy preocupado por usted. Por Jade. Por todo.

No parpadea.

—¿Por qué?

—Porque que ustedes se desconectaran no significa que las cosas se hayan calmado aquí.

Me froto la nuca.

—Las chicas no están hablando. Nadie se está metiendo en problemas. Todas sus tarjetas de crédito están limpias. Sus teléfonos están limpios.

Susan resopla.

—Por supuesto que lo están. Siempre se salen con la suya, ¿no?

La amargura en su voz golpea más fuerte que las palabras.

—Estoy trabajando en algo, solo que no puedo… decirlo todavía.

—No me importa en qué estés trabajando.

Agita una mano como si mi existencia fuera una molestia.

—No puedo apoyar que intentes recuperar a mi sobrina. Necesita concentrarse en la universidad. Necesita estabilidad. Su futuro ya se está tambaleando.

Me estremezco. Ella continúa.

—Se le están cerrando puertas que deberían seguir abiertas. Ninguna universidad quiere líos. Aunque ella no los provocó, su nombre ahora está manchado.

Se me escapa un taco entre dientes.

—Voy a arreglar esto.

Me corta en seco.

—Basta. Cuanto más intentas «arreglar» las cosas, peor las dejas.

Aprieto el puño con tanta fuerza que me crujen los nudillos.

—Necesita una verja —digo en voz baja—. Necesita setos altos. Necesita cámaras. Este lugar está demasiado expuesto. Alguien le tiró una piedra a la ventana mientras estaban fuera. Yo… la mandé arreglar antes de que ella se enterara.

—Sé lo que necesito, Leo.

Su tono se afila. —Gracias por recordarme todo lo que he descuidado.

Por primera vez, su expresión se relaja. Solo un poco.

—Estábamos solo yo y los gatos. Luego llegó Jade y devolvió el color a esta casa.

Me mira directamente a los ojos.

—Pero yo soy familia. Tú no. Sé lo que le conviene.

Eso cala hondo.

—Creo que es hora de que te vayas —concluye—. Antes de que Jade descubra que estás…

—Ya es tarde para eso —dice una voz detrás de ella.

Susan se tensa.

Mi corazón se detiene.

Y luego late con tanta fuerza que juraría que hace vibrar el suelo.

Jade aparece en el umbral.

El pelo revuelto por el viento frío.

Las mejillas sonrosadas.

Los leggings ceñidos a sus piernas, la cazadora de cuero a medio cerrar.

Parece invierno y fuego cosidos.

La sangre me hierve tan rápido que casi pierdo el equilibrio.

El aire entre nosotros chisporrotea.

Calor. Ira. Deseo.

Confusión. Dolor.

Un amor tan en carne viva que es como una herida que no cicatriza.

Sus ojos se clavan en los míos.

Lo siento hasta los huesos.

Esta no es la Jade de antes.

Es alguien que ha renacido.

Más afilada. Más dura. Más ardiente.

La deseo.

Quiero respuestas.

Lo quiero todo.

Susan se aparta despacio, percibiendo el cambio, la energía tan densa que asfixia.

No puedo respirar.

No puedo moverme.

Solo puedo mirar a la chica que me destrozó y a la que yo destrocé, la chica a la que todavía, estúpidamente, devastadoramente, amo.

—Jade —susurro.

Susan se tensa al instante, como si supiera lo que viene.

Jade ni siquiera la mira.

—Al patio —dice. No en voz alta, pero con un filo capaz de cortar metal. Me clava la mirada—. Ahora.

La sigo a través de la puerta corredera. El aire frío me golpea en la cara. Da igual. Ya estoy ardiendo. Se detiene en el centro del patio y se vuelve hacia mí tan rápido que casi retrocedo.

—Suelta lo que hayas venido a decir y lárgate.

Su voz es pura navaja.

Respiro hondo. —Intento arreglar esto.

—¿Arreglarlo? Lo empeoraste, Leo. Siempre lo empeoras todo.

Las palabras golpean como puños.

—No sabía que iban a machacarte, Jade. No sabía que iban a…

—Basta —corta el aire con la mano—. No me vengas con lo que no sabías. Rompiste conmigo. Me dejaste sola. Me convertiste en diana.

—Intentaba protegerte.

—¿Destruyéndome? —espeta—. ¿Aislándome? ¿Dejando que ellas…?

—Yo no dejé que pasara nada —le corto—. Intenté…

—No lo suficiente.

Eso duele.

Más de lo que quiero admitir.

—Y luego —dice, acercándose, con los ojos clavados en los míos— apareces con magdalenas como si la culpa se pudiera hornear.

Vale, tiene razón, pero aun así…

—Estoy aquí por ti —digo en voz baja.

Su expresión se cierra en banda.

Algo destella en sus ojos.

Ira. Dolor. Algo más que no sé nombrar.

—No tienes derecho a decir eso.

—¿Por qué? ¿Porque es verdad?

Suelta un bufido. —¿Crees que la verdad arregla algo?

Me acerco un paso. —No. Pero quizá escuchar sí.

No se mueve, pero la tensión se dispara.

—Tienes miedo de escucharme —digo.

Alza la barbilla. —No tengo miedo.

—Estás huyendo.

La forma en que se tensa me dice que he tocado algo real.

—¿Huyendo? —repite en voz baja—. ¿Crees que esto es huir?

—Te fuiste, Jade.

—Tú me echaste.

Las palabras me dejan sin aire.

Me acerco hasta que apenas queda aire entre nosotros.

—¿Cómo vamos a arreglar nada —digo— si sigues huyendo en todas direcciones menos hacia mí?

Se le corta la respiración.

Sigo adelante. No puedo parar.

—Deja de huir, Jade.

Aprieta la mandíbula con tanta fuerza que se le marca el músculo.

Me empuja en el pecho.

—No estoy huyendo. Estoy sobreviviendo.

Dejo que me empuje.

Me merezco algo peor.

—Y yo intento ayudarte a sobrevivir —digo—. Pero ni siquiera me das la oportunidad.

Hace ademán de empujarme otra vez y le sujeto las muñecas, con suavidad, con cuidado, como si ella fuera de cristal y yo ya estuviera roto.

—Dime cómo arreglarlo —susurro—. Dime qué tengo que hacer.

Le brillan los ojos. Parpadea deprisa, furiosa consigo misma por dejarse ver así.

—No puedes arreglarlo —dice—. No puedes deshacer lo que hiciste.

—Puedo intentarlo.

—Es demasiado tarde.

—No. No lo es.

Me inclino hacia ella sin tocarla. Lo justo para sentir cómo tiembla de frío.

Susurra:

—No te atrevas a besarme.

La advertencia me golpea como un cubo de agua helada.

Me quedo paralizado.

Cada célula de mi cuerpo me grita que cierre los centímetros que nos separan.

Ella retrocede.

—Esta no es la antigua Jade —dice—. La que lo perdonaba todo. La que se creía todo lo que decías.

Se me cierra la garganta.

Camina hacia la casa sin mirar atrás.

—¿Esta nueva Jade? —suelta sin volverse—. No huye. Y no se rompe.

La puerta se cierra de un portazo tras ella.

Me quedo ahí fuera, en el frío, con los puños apretados, el pecho en llamas.

Quiero gritar.

Golpear algo.

Besarla.

Zarandearla.

Abrazarla.

Todo. Nada.

Me paso las manos por el pelo. Me cuesta respirar.

—Esto no ha terminado —murmuro.

Esta vez es un juramento.

No una esperanza.

Una promesa.