Capítulo Cinco

LEO

El martes es un infierno.

Jade todavía no ha vuelto.

Su asiento en la tutoría está vacío.

Su taquilla, intacta.

Sus amigas, calladas, cautelosas, observándome como si fuera una granada con el pasador a medio sacar.

Me siento en primera hora fingiendo tomar apuntes, pero mi rodilla no para quieta.

No paro de mirar el móvil bajo el pupitre.

Ningún mensaje.

Ninguna confirmación de lectura.

Nada.

Se ha ido de verdad.

Mindy se desliza en el asiento junto a mí como si ahora le perteneciera, enrollándose un mechón de pelo en el dedo.

—Estás haciendo temblar toda la fila —murmura.

—Perdón.

—Te preocupa que no vuelva —dice en voz baja.

Clavo la mirada al frente.

—Va a volver.

Mindy no discute. Lo cual, de alguna manera, lo empeora todo.

A la hora del almuerzo, todo el instituto es un hervidero.

La cafetería parece más ruidosa de lo normal.

Todos fingen que no ha pasado nada mientras se aseguran de que los demás los vean fingiendo que no ha pasado nada.

La silla vacía frente a mí —la suya— es un agujero negro.

Mindy se sienta a mi lado, según lo planeado.

Tristan y X me flanquean.

Estamos interpretando nuestros papeles.

Una chica del comité de baile de último año pasa con su pequeño séquito. Todo en ella es brillo de labios, diamantes falsos y confianza heredada.

—Parece que al final funcionó —suelta una risita—. La chica de la beca no aguantó la presión.

Otra se ríe por lo bajo.

—La verdad, mejor. De todos modos no la queríamos aquí.

Aprieto la mandíbula.

Entonces la peor de todas se inclina, como si quisiera que la oiga.

—Que esto le sirva de lección a la administración. Si quieren diversidad, vale, pero que sea diversidad útil. Solo atletas buenos.

Todas se ríen.

—¡Sí! —gorjea otra—. Unos cuantos tíos cachas más no nos vendrían mal. Podríamos tener nuestra propia versión de lo que tenía Leo.

Leo.

Como si fuera una mercancía.

Como si Jade fuera un juguete que rompí.

Me sube la náusea por la garganta.

Busco la mirada de Tristan primero.

Su expresión se oscurece, las gafas de sol bajan lo suficiente para revelar el destello de violencia en sus ojos.

X no se queda atrás: se echa hacia atrás y evalúa a las chicas como si fueran un problema que está listo para resolver.

Entonces ambos me miran.

No sonrío.

No bromeo.

No parpadeo.

—Me muero por hundir a estas zorras —digo en voz baja.

Y por cómo sonríe Tristan y X hace crujir los nudillos, ellos también.

La entrenadora Roman me acorrala fuera del gimnasio entre tercera y cuarta hora.

Ni siquiera finge estar tranquila.

—¡Leo Holt! A mi despacho. Ya.

La sigo adentro. Cierra de un portazo. Fuerte.

Tiene la mandíbula apretada, la coleta balanceándose como una bandera de advertencia.

—No voy a andarte con rodeos —suelta—. Estoy furiosa.

Se me cae el alma a los pies.

—Entrenadora...

—No. Escucha.

Sus ojos brillan con una mezcla de ira y miedo, de esos que solo muestran los adultos a los que de verdad les importa.

—Todas las publicaciones en redes. Todos los cotilleos. La prensa. Los abogados husmeando. Las demandas.

Sacude la cabeza.

—Es un circo. Y Jade, tu Jade, cree que desconectarse lo arregla. Pero no. ¿Este tipo de exposición?

Me señala con el dedo.

—Puede cargarse una carrera de becas.

Un escalofrío me recorre la piel.

—¿Qué quieres decir?

—Las universidades no quieren drama.

Su voz se vuelve cortante.

—No les importa de quién sea la culpa. No les importa si ella es la víctima. Si su nombre sigue apareciendo junto a «incidente» y «escándalo», la descartarán. Rápido.

El pulso se me dispara.

—Trabajó toda su vida para esto —continúa la entrenadora Roman—. Y se le está escapando de las manos. Porque un grupo de niñatas mimadas, aburridas y vengativas decidieron demostrar algo.

Aprieto los puños tan fuerte que las uñas se me clavan en las palmas.

—Voy a arreglar esta mierda por ella —digo.

—Más te vale —responde cortante—. O todo lo que construyó, todo por lo que sangró, no llegará a ninguna parte, Leo.

Sus palabras me golpean como un puñetazo.

Salgo con el pecho ardiendo y estampo el puño contra la taquilla más cercana. El metal se abolla hacia dentro con un eco sordo.

Xavier aparece como si hubiera estado esperando.

—Ven conmigo —dice—. Y deja el móvil.

Meto el mío en mi taquilla. Tristan hace lo mismo. X cierra la puerta, gira el candado y asiente.

Salimos al patio y nos colocamos en una esquina detrás del edificio de ciencias, donde no llegan las cámaras.

X mira hacia ambos lados y por fin habla.

—Mindy cumplió.

Mi corazón se acelera.

—Consiguió el nombre de la prima política del ama de llaves —dice X, bajando la voz—. La que compró los suministros. En efectivo. Fuera del estado.

—¿Y? —gruño.

—Y está asustada —dice—. Tiene recibos en papel. Recibos físicos. Y una grabación de audio de Bianca y Nadia pidiéndole que comprara todo. Además de la amenaza de deportación.

Se me hiela la sangre.

X sonríe con suficiencia.

—Y ya sabes que mi padre tiene un cargo importante en IA e informática. Podemos rastrear, verificar, autenticar. Irrefutable.

—Bien —digo—. Págale cien mil por todo.

Tristan se atraganta.

—¿Cien mil...?

—Págale —repito—. Se lo merece. Y llevamos todo directamente a la policía. Y a los abogados. Se acabó la mierda de la junta escolar.

X asiente.

—Sí... no le dijimos esto a Jade. Pero el abogado de mi padre, ¿sabes? Técnicamente sigue a nuestra disposición.

Tristan resopla.

—El abogado de tu padre es lento. El mío es un tiburón. Las hará pedazos en el tribunal.

—Oh, por favor —responde X—. Tu abogado arruinó su último acuerdo.

—¡Solo porque el otro abogado lloró! —dice Tristan.

—Lloró porque estaba perdiendo...

Chasqueo los dedos, fuerte.

—¿Importa qué abogado es mejor? —gruño—. Elige uno. Elige a los dos. Me da igual.

Se callan al instante.

Entonces una sonrisa lenta se dibuja en el rostro de X.

—Así que después de clase —dice—, nos reunimos, conseguimos las pruebas, se las entregamos al abogado de Tristan, vale, y ponemos todo en marcha.

—Y lo hacemos en silencio —añade Tristan—. Silencioso. Quirúrgico. No sabrán lo que se les viene encima hasta que ya se estén ahogando.

Una satisfacción lenta y oscura se asienta en mi pecho.

Bien.

Por una vez, el dinero no va a enterrar la verdad.

Vamos a usarlo para sacarla a la luz.

—Las quiero arruinadas —digo.

Mi voz es baja.

Firme.

Mortalmente seria.

X asiente.

Tristan asiente.

Esto ya no es drama escolar.

Esto es guerra.

Les digo a los chicos que me reuniré con ellos más tarde.

Tristan tiene un entrenamiento de baloncesto femenino que dirigir antes del partido del equipo titular. X finge creerme cuando digo que voy a «hacer unos recados en el pueblo antes de cenar».

Los dos saben que miento.

Me da igual.

Porque hay un sitio al que tengo que ir.

La casa de Jade.

Aparco a mitad de la calle como un pringado enamorado, con el motor apagado, observando el lugar desde la distancia. El porche sigue a oscuras. Las ventanas siguen vacías. Esa estúpida corona que su tía colgó la semana pasada está torcida, ladeada por el viento.

No ha vuelto.

Sabía que no estaría.

Pero verlo, ver lo intacta que está la casa, duele más de lo que esperaba.

Hay periódicos esparcidos por los escalones del porche.

El buzón está a rebosar.

Las macetas junto a la puerta están heladas, con las hojas quebradizas enrolladas sobre sí mismas.

Sus gatos entran y salen entre los barrotes de la barandilla del porche, con las colas en alto, restregándose contra las macetas como si esperaran a alguien que debería haber abierto la puerta hace días.

Alguien los ha estado alimentando.

Alguien los ha estado dejando entrar y salir.

Lo que significa que alguien sabe que se ha ido.

Salgo del coche, el aliento formando vaho en el aire frío, y camino por la acera.

Recojo los periódicos.

Recojo el correo que se desborda por todas partes, como si la casa estuviera llorando por ella.

Estoy bajando los escalones cuando una voz rompe el silencio.

—¡Eh! ¡Eh, tú! ¿Qué haces ahí?

Me giro despacio.

Una mujer mayor está junto al seto, con las manos en las caderas y una mirada capaz de cortar el granito.

Levanto las manos en señal de rendición.

—Solo estoy recogiendo el correo. Soy amigo de Jade.

Su expresión se suaviza un poco.

—Soy la vecina. He estado cuidando de los gatos.

Asiento.

—Ah. Tiene sentido. Yo, eh... pensaba que habrían vuelto hoy.

Agita una mano.

—Oh, dijeron que esta noche, más tarde. O pronto. Me lo dijeron.

—Claro —digo—. Sí. Eso mismo me dijeron a mí.

Le tiendo el montón de correo. —¿Puede dárselo? No quería que el viento lo volara todo.

Lo coge, asintiendo. —Buen chico. A los jóvenes de hoy no se les ocurre hacer esas cosas.

Esbozo una sonrisa forzada. —Estamos con un proyecto del cole. Un trabajo de fin de semestre. Esperaba que ya hubiera vuelto para poder empezar.

—Oh —dice, volviéndose hacia su casa—. Seguro que vuelve pronto.

Ya.

Claro.

Entra en su casa.

Vuelvo al coche, me meto las manos en los bolsillos de la chaqueta y lanzo una última mirada a las ventanas a oscuras de Jade.

Me dejo caer en el asiento del conductor y susurro en la soledad del coche:

—Esto no ha acabado, Gitanilla.

Ni mucho menos.