Capítulo Tres

LEO

El día después del baile de bienvenida…

No duermo.

Ni un segundo.

Me quedo sentado en el borde de la cama, a oscuras, reviviendo cada momento del baile como si alguien me clavara un destornillador en el cráneo y lo retorciera.

Sabía que no les caía bien.

Sabía que cuchicheaban.

Sabía que la juzgaban por ser la chica becada, la forastera, la que no encajaba en su mundo reluciente y perfecto.

Pero no pensé—

No pensé que harían eso.

Debería haberlo sabido.

Porque llevo en este círculo toda mi maldita vida. Sé cómo funciona.

¿Te metes con la chica equivocada?

¿Tomas la decisión equivocada?

¿Te sales del guion?

Lo pagas.

E hicieron que Jade pagara.

Por mí.

Yo la elegí.

Yo la coroné.

Les dije a todos que era mía, mi reina, la chica a la que amaba.

A mí no me tocaron, porque nadie me toca nunca.

Soy demasiado dorado. Demasiado adorado. Demasiado intocable.

Así que la destruyeron a ella.

Porque hacerle daño era su forma de hacérmelo a mí.

Y dejé que pasara.

Yo soy quien debería haber quedado cubierto de esa porquería.

Ella no. Nunca ella.

Me tiemblan las manos.

Me levanto tan rápido que la silla cae al suelo. El sol ni siquiera ha salido. Todavía llevo la ropa del baile. La chaqueta huele a su perfume.

Quiero arrancarme la piel.

Sobre las seis de la mañana, bajo las escaleras como una tromba. Mi madre ya está levantada, envuelta en su bata de seda, bebiendo su zumo verde en la encimera de mármol como si ayer no hubiera sido un puto desastre.

Cuando me ve, se ilumina con ese brillo falso de club de campo.

—Oh, Leo —dice—. Gracias a Dios. Tu tía me llamó a medianoche preguntando si esos rumores eran ciertos—

No la dejo terminar.

—Tú hiciste esto.

Frunce el ceño.

—¿Perdona?

—Tú —escupo—. TÚ hiciste esto. Nos separaste. Me presionaste hasta que cedí. Y luego la dejaste sola con ELLAS. La dejaste con las lobas, mamá.

Parpadea como si le hablara en otro idioma.

—Leo, ¿de qué estás hablando siquiera—

—La cubrieron de mierda. En el baile. Delante de todo el instituto.

Se le escapa un jadeo. El dorso de la mano le vuela al pecho.

—Dios mío —susurra—. Sí, vi las publicaciones… la gente preguntaba si seguías con esa chica. Les dije que por supuesto que no, que tú tienes más nivel, y que—

—DEJA DE HABLAR.

Lo hace, por fin.

Aprieto la mandíbula con tanta fuerza que algo me cruje.

—Eres repugnante —digo en voz baja—. A veces creo que te odio de verdad.

Se le abren los ojos de par en par.

Está ofendida.

No horrorizada. No avergonzada.

Solo ofendida.

—Leo —espeta—, no seas dramático.

—¿Dramático? —Se me quiebra la voz—. Eres IGUAL de mala que las chicas que la humillaron.

Resopla, agarra el bolso de la encimera, se recoloca la bata como si esto no fuera con ella.

—Ahora mismo estás siendo ridículo. Me voy al club.

Y se va.

Así, sin más.

Como si no acabara de echar gasolina sobre todo lo que me importa.

Algo se rompe dentro de mí.

Agarro el jarrón de cristal más cercano y lo estampo contra la pared. Se hace añicos.

El sonido me sienta bien.

Tiro una lámpara. Pateo una silla. Arranco un cuadro de la pared porque odio la sonrisita engreída de mi cara en el retrato familiar.

Mi padre baja las escaleras a la carrera, intentando sujetarme.

—Leo, para. PARA.

Me aparto de él de un tirón, jadeando.

Me agarra los hombros con más fuerza, obligándome a mirarlo a los ojos.

—Hijo —dice en voz baja—, no puedes ayudarla si te vienes abajo.

Eso me atraviesa.

Solo un poco.

Me aparto.

No puedo respirar en esta casa.

Corro.

Salgo disparado por la puerta hacia el aire helado de la mañana, descalzo, en chándal, sin chaqueta. El frío me golpea como una bofetada, pero no me detiene.

Todo lo contrario.

Corro ocho kilómetros bajo el viento cortante, los pulmones ardiendo, las piernas gritando, la mente machacándome con el mismo pensamiento una y otra vez:

Debería haberla protegido.

Debería haberlo visto venir.

Nunca debería haber escuchado a mi madre.

Debería haberla elegido a ella.

Debería haberla elegido a ella.

Cuando llego a la casa de Jade, las ventanas están oscuras.

Sin luces.

Sin coche.

Sin señales de vida.

Parece… abandonada.

El pecho se me hunde.

—Su seguridad es una mierda —murmuro entre dientes—. Cualquiera podría entrar sin más.

Voy de un lado a otro por el sendero de entrada, pasándome las manos por el pelo, intentando no gritar.

Los dedos me hormiguean por coger el teléfono.

Podría pedir favores.

Podría rastrearla.

Podría averiguar exactamente dónde está en cuestión de minutos.

Pero me odiaría por ello.

Nunca me lo perdonaría.

Me quedo ahí de pie, jadeando en el frío, el viento aullando por la calle vacía como si hiciera eco del vacío en mi pecho.

Cierro los ojos.

—¿Dónde estás, cariño? —susurro al viento.

No responde.

—¿Cómo se supone que voy a recuperarte?

La única respuesta es el mordisco agudo del invierno y el dolor hueco de saber que no puedo estar en mi casa ni un segundo más.

No con el cristal roto.

No con los ecos de las gilipolleces de mi madre resonando en las paredes.

No con el pesado silencio que parece un castigo.

Así que me subo al coche y simplemente… conduzco.

El aire frío entra a raudales por la ventanilla entreabierta. Los dedos me duelen en el volante. Ni siquiera sé adónde voy hasta que aparco en el aparcamiento del restaurante. Mi cuerpo se mueve en piloto automático: cafeína, azúcar, cualquier cosa para parar el temblor.

Estoy a medio camino de salir del coche cuando los veo.

El viejo sedán plateado de la tía Susan se incorpora al carril de tráfico.

Y en el asiento del copiloto: Jade.

Tiene el pelo corto.

La cara vuelta hacia la ventanilla.

Parece… destrozada.

Frágil.

Ida.

Se me va el aliento del cuerpo.

No pienso. Simplemente me lanzo de vuelta al coche y salgo, casi chocando con una furgoneta. El corazón me late tan fuerte que es como si las costillas se me estuvieran abriendo.

—Susan —murmuro—. No me hagas esto. No me hagas esto.

Pero lo hace.

Pisa a fondo.

Ese viejo sedán NO debería poder moverse así, pero toma un giro brusco a la derecha, luego otro, devorando las calles laterales como si hubiera estado entrenando para carreras de aceleración toda su puñetera vida.

Piso más fuerte el acelerador.

Mi coche deportivo ruge, pero ella es más rápida de lo que debería ser posible.

En un momento, Jade se gira en su asiento.

Nuestros ojos se encuentran en el espejo lateral.

Medio segundo.

Un medio segundo imposible, que me deja sin aliento.

Se queda paralizada.

Yo me quedo paralizado.

Entonces Susan vuelve a girar el volante bruscamente, y desaparecen detrás de una hilera de tiendas.

—¿Qué…? —balbuceo—. No. No, no, no…

Acelero, tomo el giro tan fuerte que los neumáticos chirrían—

Y se ha ido.

Simplemente… se ha ido.

Como si se hubiera evaporado en el frío aire de Nueva Inglaterra.

Me detengo en medio de una intersección vacía, agarrando el volante tan fuerte que los nudillos se me ponen blancos.

Entonces, contra toda lógica, se me escapa una risa breve y amarga.

Una mueca sin humor me curva el labio.

—Me acaba de dar el palizón —susurro— una mujer de cincuenta y cinco años en un coche más viejo que yo.

Cualquier otro día, lo admiraría.

Hoy es como otra puñalada.

Me quedo ahí sentado un momento, respirando con dificultad, el pecho agitado, intentando averiguar cómo la perdí de nuevo: físicamente esta vez, no solo emocionalmente.

La rabia me inunda de nuevo, rápida.

Agarro el teléfono y llamo a la única persona que no me soltará gilipolleces.

Tristan responde al primer timbre.

—¿Qué pasa?

—Reúnete conmigo en el centro —digo, la voz baja, vibrando de furia—. Ahora.

—Leo…

—He dicho AHORA.

Cuelgo antes de que pueda hacerme entrar en razón.

Porque ahora mismo, no quiero razón.

Quiero respuestas.

Quiero a Jade.

Quiero la verdad.

Quiero sangre.

Y no voy a parar hasta conseguir al menos una de ellas.

El centro de Newport es gris, ventoso, miserable, y extrañamente perfecto para mi humor. Voy y vengo frente a una cafetería que ni siquiera ha abierto. Mi aliento se condensa. Me tiemblan las manos.

Tristan viene corriendo y se mete las manos en el bolsillo de la sudadera.

—Tío. Tienes una pinta horrible.

Me río. Una risa hueca.

—Me siento peor.

Antes de que pueda responder, X se acerca con la capucha puesta, la mandíbula tensa, los ojos recorriendo la calle.

—Aquí no —murmura de inmediato—. No al descubierto.

—No puedo hablar de esto en ningún sitio —espeto—. Estoy tan jodido, tíos. Esto está tan jodido.

Tristan se apoya contra la pared.

—Respira hondo, Shakespeare.

—Hablo en serio —gruño—. Estoy enamorado de ella. Llevo enamorado de ella mucho tiempo. Y la perdí por esta estúpida mierda elitista, de niños de papá, de linaje.

Una pareja que pasea a un perro nos mira. X les lanza una mirada de advertencia.

Me tapo los ojos con las palmas, se me quiebra la voz.

—Lo arruiné todo. Rompí con ella por mi madre. ¿Y qué hice? La dejé a merced de los lobos. Y la destrozaron.

Tristan resopla.

—Tío, si yo fuera Jade, tampoco volvería contigo. Pareces no haber dormido desde la Guerra de la Independencia, y hueles a arrepentimiento.

X le da un codazo.

—No ayudas.

Me paso los dedos por el pelo y vuelvo a caminar de un lado a otro.

—¿Cómo la recupero? —pregunto—. ¿Cómo demonios arreglo esto?

X suspira.

—¿Lo primero? Acepta que Royal Oaks está en pleno pánico. La administración ya ha hecho sus llamadas. No van a tomar partido. No pueden. Si expulsaran a las chicas que están detrás de esto, perderían la mitad de las donaciones.

Maldigo entre dientes.

—Por supuesto. Porque el dinero importa más que la dignidad de una chica.

—¿Grabaciones de seguridad? —pregunta Tristan.

—Cortadas —dice X—. Convenientemente cortadas, vaya. Las cámaras se apagan. Sin grabación. Sin marcas de tiempo. Sin rastro.

Aprieto los dientes tan fuerte que duele.

—Así que van a salirse con la suya.

—A menos que —dice X— alguien descubra quién lo hizo realmente.

Los miro a ambos.

—Tal vez no la recupere —admito en voz baja—. Pero tal vez pueda conseguirle justicia.

Los ojos de Tristan brillan con algo oscuro.

—¿Entonces cuál es el plan?

Trago saliva.