Ananya — Auroville #2

Descender no era la palabra correcta. Descender era la palabra que tenía su cuerpo.

Fue a algún lugar que no era ni abajo ni arriba, que reconoció en una parte honesta de sí misma como el Círculo del Consejo, aunque el Círculo del Consejo no estaba hoy reunido.

Lo que había, hoy, era una sala más grande cuyo nombre aún no conocía.

La sala no tenía paredes. Solo tenía un suelo, que era agua.

Agua en movimiento. Un lago claro de noche con luces dentro, que no eran luces en el lago, sino el cielo reflejado en él, que era un cielo lleno de pequeñas luces firmes.

Una voz —y la voz no era una voz, era la clase particular de saber que llegaba sin sonido y tenía la forma de una frase— dijo:

Hija, siéntate. Has venido. Bien. Llevo esperando para decirte algo, y no sabía dónde estabas. Lo diré ahora. Escucha. El campo está listo. El agua lleva cuarenta años subiendo aquí, y en otros diez mil lugares de los que no leerás en ningún periódico. El campo está listo. ¿Oyes?

Ananya, en la sala de agua, dijo:

—Sí. Oigo. ¿Qué significa listo?

Listo significa que lo que has estado intentando traer ya está recibido —dijo la voz—.

Listo significa que el trabajo ahora no es persuadir.

El trabajo ahora es notar. La humanidad está más avanzada que la superficie de lo que se informa de ella.

Tú has estado construyendo una sala. Otras han estado construyendo salas.

Las salas se conocen entre sí. Las salas son una sola sala. ¿Oyes?

Ananya, que había sido psicóloga clínica durante dieciséis años y que también había sido mujer durante treinta y ocho, dijo, con cuidado:

—Oigo. ¿Cómo sé si esto es real y no mi deseo?

Excelente pregunta —dijo la voz—. Lo sabrás porque el trabajo continuará y no será más difícil.

Lo sabrás porque pequeñas sincronicidades concretas se alinearán en los próximos tres días.

Lo sabrás porque el teléfono de la clínica sonará con las llamadas correctas, no con las equivocadas.

Lo sabrás porque, cuando salgas de esta sala, dentro de cuatro minutos, Asha estará llorando, y Asha es una mujer que no llora, y lo que la ha hecho llorar hoy será lo mismo que te está pidiendo a ti que oigas.

Siempre puedes pedir confirmación. Esto no es fe. Esto es metodología. Quédate sentada un poco más. Luego ve.

Ananya se quedó sentada un poco más.

Cuando abrió los ojos, el haz se había movido un grado sobre el cristal.

Cuatro minutos, quizá. Asha, en el cojín a su lado, lloraba sin hacer ruido, tenía las manos juntas en el regazo, su cara estaba quieta.

El agua le bajaba por las mejillas sin que ella le prestara atención.

Ananya no la tocó, simplemente se quedó sentada y al cabo de unos minutos Asha abrió los ojos, las dos se levantaron juntas, salieron de la cámara interior en silencio, bajaron la rampa en espiral, y atravesaron el jardín de pétalos, Ananya pasó despacio por Gratitud esta vez y salieron a la luz del sol.

Asha dijo, cuando estuvieron fuera y a cien metros de la esfera:

—Vi a Mohan Rao.

Ananya no habló.

—Estaba sentado en el banco bajo el baniano —dijo Asha—. Me dijo con la voz que usaba cuando yo era aprendiz, “niña, el muro de Hampi está respirando. Puedes dejar de comprobarlo.”

—Asha —dijo Ananya—. El muro de Hampi es el que cerró.

—Sí. Lo sé —dijo Asha—. Dijo que estaba respirando. Se reía cuando lo dijo. Nunca antes se había reído sobre los muros.

Se quedaron de pie en la luz.

—Yo estaba en una sala —dijo Ananya—. Había una voz. Dijo que el campo está listo.

—Lo está —dijo Asha.

—También dijo que tú estarías llorando cuando yo saliera. Y que esa era la prueba.

Asha se rió, a través de su cara aún húmeda, y dijo:

—Bueno. Lo estoy. Y lo soy.

Volvieron al baniano, se sentaron allí el resto de la mañana y la mayor parte de la tarde, bebieron dos botellas de agua cada una. El baniano no habló. No le hizo falta.

Por la tarde, en la casa de huéspedes, Ananya escribió una carta al círculo. La escribió a mano, en un trozo grueso de papel amarillo de Auroville que Asha le había comprado en una pequeña tienda cerca del centro de visitantes. Escribió despacio. La escribió tres veces antes de quedar satisfecha.

La versión final decía:

A todas vosotras, con amor.

He venido a Auroville tres días. Me trajo Asha. Os escribo para contaros una cosa que me fue dada en el Matrimandir esta mañana, y que quiero transmitir exactamente como me fue dada, porque si la parafraseo la debilitaré.

El campo está listo.

Lo que esto significa, tal como yo lo recibí: la humanidad está más avanzada que la superficie de lo que se informa de ella.

Miles de salas pequeñas —como la nuestra— se están construyendo por todo el mundo.

Ya se conocen entre sí, al nivel del campo, aunque todavía no se conocen al nivel del nombre y la dirección.

El trabajo ahora no es principalmente persuadir. El trabajo ahora es sentir.

Ginebra no fue una derrota, Ginebra fue la primera vez que nuestro trabajo se situó dentro de un cuerpo de información que va por detrás del campo.

Cuando la información se ponga al día —y lo hará, a su debido tiempo— lo que hemos construido será reconocible.

Nuestra tarea, para el año que viene, no es ganar más Ginebras, nuestra tarea es seguir construyendo las salas concretas y silenciosas que ya estamos construyendo, y hablarles a las demás que hemos ido encontrando.

Dos noticias que recibí aquí y que no esperaba.

Primera: Asha vio a Mohan Rao —querrá contároslo ella misma, pero en resumen— dijo que el muro de Hampi está respirando. Es decir, nuestro proyecto de Hampi no está cerrado. Está abierto de un modo que no teníamos el marco para ver.

Segunda: comprendí, sentada bajo un baniano más viejo que mi padre, que la clínica debería recibir nuevas aprendices. No para crecer. Para dejar viajar lo que se nos ha dado. Hay una mujer en San Francisco —una neurocientífica— que ha estado leyendo nuestro fanzine. Le escribiré un correo mañana.

Volveré el jueves por la tarde. No me esperéis despiertas. Priya servirá la cena. Os quiero. El campo está listo. — A.

Selló la carta en un sobre y pidió a la casa de huéspedes que la enviara. La casa de huéspedes dijo que la oficina de correos estaba cerca del centro de visitantes, ¿le gustaría ir andando? Le gustaría.

En el paseo, Asha dijo:

—Vas a contárselo. Eso es bueno. Ahora voy a contarte una cosa más que quiero que la sepas antes de que te vayas.

Cuando vine aquí a los veintiséis con Mohan Rao, me dio un trozo de papel con cuatro palabras, dijo: “guarda esto. Algún día sabrás por qué”.

El papel decía: el agua te recuerda. Llevo diecinueve años sin saber qué hacer con ese trozo de papel. Ahora lo sé.

—¿Qué sabes ahora? —dijo Ananya.

—Ahora puedo decirlo en voz alta —dijo Asha—. Es la misma frase que la que hay en tus huevos. No por accidente. Por arquitectura.

Ananya comprendió. La piel se le tensó a lo largo de los brazos y luego se soltó.

—Asha —dijo—. Nos vamos a casa.

—Sí —dijo Asha.

No se quedaron el tercer día. Tomaron el tren de la tarde a Chennai y un vuelo matinal a Varanasi.

Ananya entró en la clínica al mediodía del miércoles y encontró a Priya sosteniendo, con el brazo extendido, un sobre que había llegado esa mañana, sin remite, grueso papel color crema, un nombre escrito a mano: Para la Dra.

Mehta. De alguien que está lista para ponerse en contacto. — S.D.W.

Ananya se sentó y le dijo a Priya:

—El teléfono sonará tres veces más hoy, la tercera llamada es la correcta. Por favor, pásame la tercera.

Priya, que en sus dos años había aprendido a no preguntar, dijo:

—Sí, Doctora.

La tercera llamada entró a las 16:17. Era Mei. Mei dijo, sin preámbulos:

—Me voy a Bután. No sé por qué te lo cuento a ti primero. Me marcho dentro de nueve días. Ya no puedo pintar aquí. El huevo quiere moverse.

—Sí. Ve —dijo Ananya—. Esta mañana recibí un mensaje de que el campo está listo. Creo que tu dragón ya lo sabía.

Mei se quedó callada un momento.

—Vale —dijo Mei—. Te escribiré desde Paro.

Ananya colgó, abrió la carta de Sarah, la leyó dos veces y respondió esa misma tarde.

Fuera, en la calle, alguien tamborileaba ligeramente sobre el parche de un pequeño yembé. Ananya no conocía al que tocaba. No era Nadine; Nadine estaba en París. El tamborileo simplemente estaba… ocurriendo… cerca de su puerta.

Pensó: “sí, todo esto está ocurriendo. El campo está listo”.

Volvió al trabajo.