Interludio — Lo que dijeron los Guías, en abril

Hay una sala entre las vidas. Quienes han estado en ella la llaman por nombres distintos: el Consejo, el Entre, la Sala de la Planificación, el Lago de la Quietud. Los nombres no importan. La sala es siempre la misma sala.

En la primavera del año en que transcurre este libro, un pequeño número de las almas encendidas se reunió, ya despiertas, ya en cuerpo, en distintos rincones del planeta —Jordania, los Estados Unidos, España, Perú, Egipto— y cada una de ellas, a su manera, regresó a la sala.

Llevaban una pregunta en nombre de todos.

Preguntaron qué querían, las luces que habitan entre una vida y otra, que la humanidad oyera en este giro particular.

Las presencias, que rara vez se expresan en frases, esta vez hablaron y dijeron cosas como estas:

“La era del aprendizaje a través del sufrimiento está cerrando su libro de cuentas. Dejad de incluir el sufrimiento en vuestras preguntas. Una lengua nueva intenta formarse en lo colectivo. Dejadla.

Lo que ya sois es lo que habéis venido a recordar. No falta nada. No vais con retraso. Estáis llegando a lo que os ha estado esperando.

No nos interesan vuestras victorias. Nos interesan vuestros círculos: los pequeños, los particulares, aquellos en los que una de vosotras dice «no iré a Ginebra», y las demás dicen «lo entendemos», y continúan. Ese es el trabajo.

Nadie puede quedarse atrás. Ni la que hizo el daño. Ni la que rechazó la llamada. Ni la que se convirtió en aquello que temía. El círculo que tiene sitio para ella es el círculo que se ha convertido en lo que pedimos.

El miedo es falso. Es ficticio, como el dinero. Sirve para ciertas transacciones. No es un guía de fiar.

Ya estamos aquí. Ya lo tenemos todo. Lo único que se os pide es que lo notéis.”

Las nueve mujeres de este libro no saben que los Guías han hablado. Llegarán, cada una de ellas, a algo que sabe. Confundirán ese saber, a veces, con el suyo propio. Está permitido. Es, de hecho, el designio.

La rueda gira. Los vientos comienzan.