Capítulo Cuatro

Benn

Ya estamos metidos en el papel cuando salimos de nuestra nave.

Llevamos la indumentaria típica de los cazarrecompensas: ropa resistente en colores neutros, muchos bolsillos para el equipo, algo de armadura corporal.

Botas blindadas de platino. Esposas en la cintura.

Cuernos y piel ocultos bajo cascos, para que nadie sepa que somos zandianos.

Caminamos erguidos, arrogantes, porque somos los malditos amos del mundo.

Como si hubiéramos participado en mil peleas a puñetazos y estuviéramos listos para mil más.

Como si las peleas nos entusiasmaran, lanzándonos de cabeza hacia la violencia y el peligro.

—Muchas naves aquí —comenta Gorde echando un vistazo mientras subimos a nuestro vehículo terrestre, que desacoplamos de la nave principal.

—Es una estación popular. Está en la ruta de vuelo hacia un cúmulo de planetas. Fea.

Resopla.

—Estos sitios siempre son desoladores.

El área de aterrizaje se extiende hasta donde alcanza la vista a izquierda y derecha, y hay más de cien naves atracadas: naves de transporte, voluminosas, repletas de carga valiosa, relucen a la izquierda, la mayoría con guardias armados de servicio dentro y fuera.

Naves diplomáticas con la insignia del signo galáctico de neutralidad —que no siempre se respeta— ocupan una sección a la derecha.

Las naves de transporte sórdidas, esas que suelen engañar a sus pasajeros y robarles el dinero, a menos que seas duro como la hostia y tengas el físico para matar sin armas.

Y luego estamos el resto, naves de varios tamaños y formas, cada una con sus propios planes y destinos, alineadas en el suelo en filas uniformes. Las cápsulas de repostaje van y vienen con estruendo, con las luces parpadeando.

—Apesta —digo arrugando la nariz y mirando el cielo oxidado, cargado de partículas y esmog.

—Es la minería. Les da igual si destrozan este planeta.

—Úsalo y tíralo —frunzo el ceño. Destruir cosas por dinero me duele en lo más hondo. Al fin y al cabo, es lo que los Finn le hicieron a Zandia, o casi. Menos mal que recuperamos nuestro planeta, joder.

—¿Directo a la prisión, entonces?

—Sí. Los cazarrecompensas no pierden el tiempo. Y tenemos que movernos rápido. Cambiamos la identificación de nuestra nave por la de un carguero de recompensas, pero no sé cuánto aguantará el engaño si escarban.

Introduzco las coordenadas y, en un instante, vemos los muros amenazantes del edificio penitenciario alzándose sobre nosotros, grises, de acero, gruesos. Impenetrables. Al acercarnos a la entrada, nos llega el hedor de basura podrida mezclado con los gases de las minas cercanas.

Gorde gruñe.

—Raxx dijo que desconectaron la valla eléctrica durante el cambio de propietario.

—Bien. No están tan organizados como quieren aparentar —oteo los alrededores con los sentidos en alerta. Palpo la bolsa de stein que llevo en la cintura—. Y los ocretianos siempre se dejan sobornar.

—Allá vamos —respiro hondo—. ¿Listo?

—Nací listo —tiene ese tono en la voz, el que rebosa energía contenida.

Levanto la mano y el guardia ocretiano de la entrada pulsa un botón. La pared de cristal se desliza y se abre.

—Cazarrecompensas —escupo las palabras mirando fijamente al guardia—. Tengo entendido que tienen aquí una propiedad legal mía.

No reacciona, y entonces una sonrisa lenta y untuosa se extiende por su rostro.

—Todo en este lugar es propiedad mía, ahora. Civil —sonríe con suficiencia—. Te dirigirás a mí por mi rango si quieres seguir hablando. General Ofte. Vosotros, gentuza, nunca acertáis a la primera.

Gruño como si me hubiera insultado y me abalanzo hacia delante, agarrándolo del cuello.

—Cadáver fétido. Debería rajarte ahora mismo.

Se pone rígido bajo mis manos, pero su mirada no vacila. No está preocupado, lo que significa que la seguridad aquí es férrea. Mierda.

—Haz eso y los dos acabaréis en el Pozo —se ríe—. No es un sitio donde nadie quiera pasar ni un día, y mucho menos la eternidad.

—Negarse a entregar una presa legalmente capturada es punible según el acuerdo galáctico X-27 —me obligo a no reaccionar ante su amenaza.

Lo suelto de un empujón y desvío la mirada.

Más guardias holgazanean en una sala lateral, pero están escuchando.

Observando. Armados—. Algo que sé que vosotros, los ocretianos, aprovecháis a menudo.

—¿Quién va a hacer cumplir eso aquí? —su sonrisa de suficiencia me facilita actuar aún más enfurecido.

—Quizá yo, aquí y ahora —extiendo la mano de nuevo, pero Gorde está ahí en un instante, con su mano sobre la mía.

—Cálmate —espeta, y luego su voz se suaviza al mirar al guardia—. He oído que la paga aquí está bajando con el nuevo propietario.

—¿Y eso qué tiene que ver? —pero el guardia se inclina hacia delante, con los ojos brillantes.

Gorde se encoge de hombros y se apoya en el murete, la mampara que nos separa del guardia.

—A mí me da igual. Mi salario es el mismo, traiga lo que traiga —señala las puertas interiores cerradas, tras las cuales están las celdas—. De hecho, este ciclo solar me dieron una prima por mis esfuerzos —arquea una ceja—. Sienta bien que te reconozcan. Generosamente.

—Eso parece —el guardia pasea la mirada de Gorde a mí, y luego a los otros ocretianos de la sala lateral. Carraspea—. Quizá podría comprobar si su propiedad está aquí. Sin promesas.

—La compensación es proporcional, por supuesto. A lo que consigamos —Gorde se toca una bolsa que lleva al costado.

—En efecto —el guardia por fin da un paso al frente—. Pero no pueden entrar con armas en la prisión, naturalmente. Estarán a salvo aquí —señala una caja fuerte plateada a su espalda—. Así que, si están dispuestos a desprenderse de su protección, con mucho gusto les haré una visita guiada.

Nos lo esperábamos, pero aun así siento un frío en el pecho al entregar mi aturdidor y mi daga.

No es que el Maestro Seke no nos entrenara para usar cualquier cosa como arma, incluidas las manos y los pies.

El guardia nos escanea con un detector portátil y me quita el cuchillo de repuesto que llevo en el tobillo.

—Venid, pues —nos guía hasta la puerta principal y la abre con su huella dactilar—. La biometría facilita la prevención de fugas —nos dedica una sonrisa de suficiencia, con los ojos fríos.

—Como debe ser —dice Benn con voz relajada—. Supongo que vivir aquí es difícil. En el planeta.

—Nos las arreglamos —el ocretiano levanta la mano y se abre otra puerta de grueso cristal y acero.

—Recientemente... adquirimos... un cargamento —Benn mantiene el paso con el guardia mientras yo los sigo—.

Artículos de lujo de Matrigar. Valen cien mil stein.

En cuanto mi nave abandone este espacio aéreo de forma segura con los identificadores biométricos activos de nuestro prisionero a bordo, puedo hacer que se desvíe aquí.

Automáticamente en el sistema, sin posibilidad de anulación. Para agradecerte las molestias.

El guardia se ríe.

—Cuidadoso, ¿verdad?

—¿Hay otra forma de ser?

—Muéstramelo —el guardia se detiene frente a una celda, un agujero oscuro y húmedo en la pared que me provoca un escalofrío. Pero en lugar de estremecerme, pongo los ojos en blanco y tamborileó impaciente con el pie.

Benn saca el comunicador.

—Solo necesitamos nuestras dos firmas digitales y listo. Siempre que salgamos con nuestra carga correspondiente, claro.

—Por supuesto —el guardia pone el pulgar en la tableta. Luego levanta la mano, la puerta se desliza y las luces se encienden.

Se me corta la respiración. En la esquina trasera de la celda, sucio y ensangrentado, hay un zandiano que parpadea. La ira me invade al ver a uno de los míos en tal condición, y el rojo que me llena los ojos nubla mi visión.

—Fue... poco cooperativo —el guardia sonríe con suficiencia, se acerca al zandiano y le patea las costillas, arrancándole un quejido de dolor.

El macho tiene la boca tan destrozada que no puede hablar.

Los ojos, hinchados y cerrados—. Pero tenemos maneras de conseguir que nuestros prisioneros vayan donde les decimos —saca una vara de descarga del cinturón y la prepara—. Levántate.

Aprieto los puños, listo para rugir, para arrancarle la cabeza a este guardia. Benn da un paso adelante.

—Si no está en condiciones de volar, el trato se cancela. Lo necesitamos vivo.

El guardia retrocede, levanta las manos.

—Por supuesto —nos mira—. Buscado por robo y contrabando, nivel H. Conlleva sentencia de muerte, o eso dice su expediente —se vuelve hacia el prisionero—. Buen viaje. Es todo vuestro.

Nuestro equipo de cabeza oculta nuestros cuernos y el SkinSan enmascara nuestro color, pero el zandiano nos reconoce como hermanos; lo veo en cómo inclina la cabeza, mirándonos a través de rendijas hinchadas, en cómo jadea cuando nuestras manos le agarran los brazos.

Me enfurece que lo hayan codificado como a un esclavo.

Quiero ser gentil, pero somos cazarrecompensas, así que mantengo la expresión y los movimientos impersonales.

—Ven con nosotros ahora o esto no acabará bien para ti —le espeto mientras lo levanto bruscamente—. ¿Puedes caminar?

Se lame los labios y grazna.

—Necesito...

Necesita cristales o morirá. Pero nuestra sola cercanía ya lo está revitalizando, porque su respiración se regulariza y parpadea.

—Tendrás agua en la nave de transporte —digo con el ceño fruncido mientras niego con la cabeza. Lo llevamos por el pasillo y el pulso se me acelera al llegar a la puerta final, porque lo que veo me dispara la adrenalina.

Dos guardias ocretianos están frente a la puerta, con las manos en las armas.

Otros dos están a un lado, uno de ellos hablando por un comunicador.

Todos se vuelven lentamente para mirarnos, como si estuvieran viendo un holovídeo.

Entretenimiento. Uno de ellos sonríe con suficiencia y se frota las manos.

Nuestro guardia se detiene frente a la puerta, pero no la abre. Retrocede.