Capítulo once Igual #2

Se dio la vuelta y volvió a subir a su asiento. No miró a nadie. Se sentó, se cruzó de brazos y clavó la vista en la pared del fondo.

Fue entonces cuando Jarrow pisó el suelo.

Caminó hasta el centro de la piedra resplandeciente y se detuvo a mi lado. No delante de mí, no detrás de mí. A mi lado, hombro con hombro, a un palmo prudente, con las manos vendadas a los costados. Luego alzó la vista hacia su consejo.

—Su palabra —dijo— es mía.

Lo dijo en voz baja. Cuatro palabras. Pero para entonces yo ya había aprendido lo que significaba que un sarovano dijera algo así ante testigos.

No era una declaración de apoyo. Era un juramento.

Lo que yo jurara, lo juraba él. De lo que me acusaran a mí, lo acusaban a él.

Acababa de atar su nombre al mío ante treinta oficiales, con las palabras más sencillas que tenía su lengua.

La luz bajo sus mangas no llameó. Solo brilló, baja, constante y dorada, como había brillado en la oscuridad la mañana en que me abrazó.

Se me cerró la garganta.

El oficial de cuernos grises carraspeó.

—El consejo declara la nota no probada. Se levanta el confinamiento de la novia.

Un murmullo recorrió las gradas. No llegaba a ser aprobación. Era algo más reacio y más respetuoso que eso.

Entonces Olbrecht se levantó.

Avanzó despacio, con la túnica susurrando y los cuernos plateados relucientes bajo la luz del suelo. Su rostro era grave y amable.

—Esto está bien hecho —dijo—. Bien hecho por la novia, y por esta casa.

Pero faltaría a mi deber como Strategos si no dijera lo que todos los oficiales aquí presentes están pensando.

—Extendió las manos—. Los humanos se han enterado de lo de la nota.

El director Pryor ya ha informado a la autoridad colonial.

A estas alturas, la mitad de las colonias cree que su novia es una saboteadora.

Media flota cree que ha escapado de la justicia porque nuestro señor de la guerra la ha protegido.

—Me miró con un profundo pesar—. Un dictamen del consejo a bordo de una nave de guerra sarovana no limpiará su nombre ante ninguno de los dos pueblos.

Dirán que hemos protegido a los nuestros.

Se volvió hacia la cabecera del cuenco.

—Propongo una audiencia de juramento formal.

En la estación Meridian, ante ambos gobiernos.

En la misma sala donde se firmó el tratado.

Que ambos pueblos vean las pruebas. Que ambos pueblos la oigan hablar.

Que su nombre quede limpio ante toda la frontera, para que nadie pueda volver a ponerlo en duda.

—Inclinó la cabeza—. Diez días. Tiempo suficiente para que la investigación termine su trabajo y para que ambos gobiernos envíen a sus delegados.

El cuenco murmuró. Sonaba razonable. Sonaba, Dios me asista, protector.

A mi lado, sentí que Jarrow se quedaba muy quieto.

—Preferiría que no tuviera que someterse a juicio en absoluto —dijo en voz baja.

—No es un juicio, muchacho. Es una audiencia. Y acaba de demostrar ante todo este consejo lo que es capaz de hacer en una audiencia. —Olbrecht me sonrió—. No me cabe la menor duda de que volverá a hacerlo.

Alcé la vista hacia Jarrow. No me la devolvió. Tenía la mandíbula apretada.

Pero yo sabía que lo que decía Olbrecht era cierto.

Había visto a los colonos corear contra mí en la plataforma de aterrizaje.

Había visto a Pryor en el noticiario. Un dictamen en una nave de guerra no bastaría.

No para Haven’s Reach. No para Eli, que algún día tendría que volver a casa y vivir entre esa gente.

—Lo haré —dije.

Jarrow giró la cabeza.

—Diez días —le dije a Olbrecht—. Meridian. Ambos gobiernos. Allí estaré.

—Entonces así será —dijo Olbrecht, y se inclinó ante mí, muy hondo.

* * *

Cuando el consejo se disolvió, Jarrow se había ido antes de que pudiera alcanzarlo. Un paje con correaje de plata había bajado por las gradas y le había susurrado algo. Él me había mirado una vez, indescifrable, y luego había seguido al paje.

Me quedé en el suelo, que se iba vaciando, y me di cuenta de que quería ir tras él.

No quería discutir con él. No quería hacer planes. Quería plantarme delante de él y decirle algo, y ni siquiera sabía qué. Gracias. O ¿Por qué lo has hecho? O ¿Sabes a qué acabas de atarte?

O solo su nombre. Solo para ver cómo le respondía la piel.

Era algo peligroso de desear. Lo sabía. Lo sabía desde que me desperté sola en su cama.

Pero acababa de estar en ese suelo y de verlo jurar su nombre unido al mío delante de treinta personas que me habían querido en el calabozo, y algo en mi pecho se había resquebrajado, y no conseguía que volviera a cerrarse.

Fui a buscar a mi marido.

Brask, que se colocó detrás de mí, no preguntó adónde íbamos. Se limitó a señalar con la cabeza hacia las cubiertas superiores.

Conocía esos pasillos. Los aposentos nobles. Las altas puertas talladas con una corona de cuernos en torno a un único ojo.

Las puertas estaban entreabiertas. Oí voces antes de llegar, y aminoré el paso sin proponérmelo. Brask se detuvo a cuatro pasos por detrás de mí.

La primera voz era la de Jarrow, demasiado baja para entenderla.

La segunda era la de Gudra. Vieja, seca y muy, muy clara.

—Te pusiste a su lado ante todo tu consejo y juraste tu nombre unido al suyo. ¿Crees que ella no siente lo que eso significa? ¿Crees que es tonta, niño?

Jarrow dijo algo que no capté.

—Cada día que esperas, lo empeoras —dijo Gudra—. Cada día el vínculo se hace más fuerte, y cada día ella está más metida en él sin saber en qué está metida. Has visto la fiebre. La viste temblar en tu cama. Y aun así te escondes tras tu silencio como un niño tras las faldas de su madre.

El corazón me latía con tanta fuerza que lo sentía contra el sello.

Vínculo. En qué está metida. La fiebre.

—Basta. —La voz de Gudra restalló como un látigo—. La elegí yo. Puse su nombre en esa piedra. No voy a quedarme mirando cómo la pierdes porque eres demasiado orgulloso y tienes demasiado miedo para abrir la boca.

Un largo silencio.

Luego la Gran Matriarca del Dominio volvió a hablar, muy bajo, y las palabras atravesaron la puerta entreabierta con tanta claridad como si me las hubiera dicho al oído.

—Díselo tú, o se lo diré yo.