Capítulo diez Confinada

Delia

El consejo pasó por encima de él. Solo que no llegó muy lejos.

Me lo contó el propio Jarrow, de pie en el umbral de sus aposentos tres horas después de que Olbrecht trajera la nota, con las manos vendadas a los costados y la cara como una puerta cerrada.

—Han votado por el calabozo —dijo—. No lo he permitido. Quedas confinada en estos aposentos hasta que la investigación dictamine. Sin visitas salvo con permiso. Brask guarda la puerta.

—O sea, que soy una prisionera.

—Estás en tus aposentos.

—En tus aposentos.

—En los nuestros —dijo, y algo le cruzó la cara. Luego desapareció, y ya se estaba dando la vuelta—. Dormiré en el puente.

—Jarrow…

Se detuvo. No se volvió.

—Yo no escribí esa nota —dije.

—Lo sé.

Lo dijo al instante, sin titubear. Lo sé. Las dos palabras se me metieron en el pecho y se alojaron allí, cálidas y afiladas a la vez.

Luego se marchó, la puerta se cerró deslizándose tras él, y por primera vez oí que la cerradura se bloqueaba desde fuera.

* * *

El primer día, caminé de un lado a otro.

Sus aposentos eran grandes para una nave y muy pequeños para una jaula. Veintidós pasos del ventanal a la puerta. Catorce de la cama al escritorio. Los conté hasta odiar cada número.

Mis cosas estaban por todas partes. Eso era lo peor.

Mis botas junto a las suyas. Mis bolígrafos sobre sus cartas estelares.

Mi jersey azul en su silla. Me había instalado en su vida objeto a objeto sin decidirlo nunca, y ahora su vida era la celda en la que me habían encerrado.

Cada rincón olía a él: humo, piedra caliente y ese algo oscuro, resinoso, para lo que seguía sin tener palabra.

No volvió.

No esperaba que lo hiciera. Había dicho que dormiría en el puente, y Jarrow Teskan hace exactamente lo que dice.

Pero por la noche, tumbada en su cama con las mantas subidas hasta la barbilla, sentía una inquietud que no sabía explicar.

Me hormigueaba la piel. Me dolía el pecho, un dolor bajo y sordo, como el principio de una fiebre que nunca acababa de llegar.

No conseguía ponerme cómoda. No conseguía entrar en calor.

Me dije que era el encierro. Eso es lo que le hace a la gente estar encerrada en una habitación.

No dormí mucho.

* * *

El segundo día, la puerta se abrió y no era Jarrow.

Era Saskia Mor.

Entró como si la nave le perteneciera, alta, impecable, con los cuernos rematados en oro y el correaje engarzado de piedra solar. Brask se alzaba en el umbral detrás de ella, con la cara como la pared de un acantilado.

—Tiene permiso de la Gran Matriarca —dijo. Era la frase más larga que le había oído decir sin que nada lo obligara.

—¿Ah, sí? —dije.

—Lo tengo —dijo Saskia, y Brask retrocedió, y la puerta se cerró.

Nos miramos de un extremo a otro de los aposentos de Jarrow.

Era más de treinta centímetros más alta que yo. Miró mis botas junto a las suyas, mis bolígrafos, mi jersey, y algo se movió detrás de sus ojos. Podría haber sido dolor. Desapareció antes de que pudiera estar segura.

—Vive usted como una colona —dijo.

—Soy colona.

—Sí. —Se sentó, sin que la invitaran, en la silla donde estaba mi jersey, y se arregló el correaje—. La desprecio. Quiero que eso quede claro antes de decir nada más.

—Tomo nota. ¿Por qué ha venido?

Me observó en silencio.

—Hace dos noches —dijo— llegó un mensaje a mis aposentos. Bajo un sello del consejo. Sin firmar. Me pedía que declarara ante la investigación que, en la recepción de la corte, usted me había hablado en privado y había avergonzado a la casa de Teskan ante toda la corte.

Se me secó la boca.

—¿Y lo hice?

—Me dijo usted cuatro palabras en aquella recepción, y todas fueron la cortesía debida a un suplicante. —Torció levemente el labio—. Las recuerdo muy bien. Las recordaré en mi lecho de muerte.

—Así que se negó.

—Por supuesto que me negué. —Alzó la barbilla—. La desprecio, colonial. Me alegraría verla desaparecer de esta nave y de esta casa. Cada palabra habría sido verdad, y todas juntas habrían sido una mentira. Yo no hago eso.

Su forma de decirlo hizo que las palabras resonaran, como algo golpeado.

—¿Quién lo envió?

—No lo sé. El sello era del consejo. Podría haberlo estampado cualquiera de treinta oficiales. —Hizo una pausa—. O cualquiera que tuviera acceso al suyo.

Me senté en el borde de la cama, muy despacio.

Alguien le había pedido a Saskia Mor que convirtiera la verdad en un arma. Alguien que sabía que me odiaba, que sabía que tenía todos los motivos para hacerlo, y que había dado por hecho que se lanzaría a aprovechar la ocasión. Alguien que no la conocía en absoluto.

—¿Por qué me lo cuenta? —pregunté—. Podría haberse negado y no decir nada.

Saskia volvió a mirarme, con aquella mirada larga y calculadora que recordaba de la corte. Luego sus ojos se desviaron, apenas un poco, hacia la puerta. Hacia la cubierta que había más allá, y hacia arriba, hacia el puente.

—Porque vi su piel en aquel salón —dijo en voz baja—, y no soy tonta. Quien está haciendo esto no intenta hacerle daño a usted, colonial. Usted solo es el puñal. Intentan hacerle daño a él.

El corazón me golpeó con fuerza contra el sello de Jarrow.

—¿Qué vio? En aquel salón. ¿Qué significa la luz?

Saskia Mor se levantó. Se alisó el correaje y me miró desde su gran altura, y por primera vez hubo algo en su rostro que no era exactamente desprecio.

—Eso —dijo— le corresponde contárselo a él. No a mí.

Fue hacia la puerta. Brask se la abrió. Se detuvo en el umbral, sin volverse.

—Por si sirve de algo —dijo Saskia Mor—, espero que lo haga. Antes de que otro lo haga por él.

* * *

El tercer día, mi hermano volvió a casa.

Lo oí antes de verlo. La voz de Eli, fuerte e indignada, bajó por el pasillo:

—¿Cómo que confinada? ¿Confinada por quién? ¡Si solo me he ido tres días!

Luego la de Anso, más baja y risueña, y el único gruñido de Brask.

La puerta se abrió. Eli entró como una pequeña tormenta mugrienta. Seguía con el mismo mono que había llevado en Haven’s Reach, con el polvo rojo incrustado en todas las costuras, y me abrazó con tanta fuerza que me dejó sin aire.

—Dicen que alguien ha intentado matarte —me dijo contra el hombro—. Anso dice que Jarrow se quemó las manos. Anso dice que había una nota.

—Había una nota.

—Anso dice que estaba escrita con tu letra.

—No era mía.

—Pues claro que no era tuya. —Se apartó y me fulminó con la mirada, como si hubiera dicho una tontería—. Escribes como un médico con prisas. Eso no hay quien lo falsifique.

—Alguien lo ha hecho.

Eli me miró. Luego miró a Anso, apoyado en el marco de la puerta con los brazos cruzados. Luego a Brask, que llenaba el pasillo detrás de él.

—¿Dónde están las cosas del muerto? —preguntó.

Me lo quedé mirando.

—El técnico —dijo Eli con impaciencia—. El saboteador.

Tuvo que meterse en la cuna de atraque de alguna manera.

Llevaría equipo. Un punzón, un lector, una cuña de acceso, algo.

—Extendió las manos manchadas de grasa—.

Dee. Las máquinas no mienten. Mienten las personas.

Las máquinas hacen lo que se les dice, y recuerdan quién se lo dijo.

Me quedé muy quieta.

—Estoy confinada —dije despacio—. Sin visitas salvo con permiso. Brask guarda la puerta.

Los tres miramos a Brask.

Él me miró durante mucho rato, con su rostro roto inexpresivo. Luego, despacio y de forma deliberada, giró la cabeza y se quedó mirando el techo. Estudió una juntura del mamparo con enorme concentración, como si fuera lo más interesante que había visto en su vida.

Anso sonrió.

—Creo —dijo— que Brask está a punto de dar un parpadeo larguísimo.

* * *

El depósito de pruebas estaba dos cubiertas más abajo, detrás de la sala de mantenimiento del hangar.

Anso nos hizo pasar la puerta con sus códigos familiares y mucha charla alegre dirigida al joven guardia sarovano.

Al guardia pareció resultarle más fácil dejarnos entrar que discutir con el hermano menor del señor de la guerra en pleno cambio de guardia.

El equipo del técnico muerto estaba sobre una mesa de acero bajo una lámpara blanca de piedra solar.

No era gran cosa: un rollo de herramientas, un lector de datos colonial barato, un par de guantes aislantes con quemaduras en las yemas y una varilla negra y fina, tan larga como mi mano, con una toma en un extremo.

No quería mirar los guantes. Pensé en una cara nerviosa que me miraba por encima del hombro junto a la verja de mi madre. Joven, pecoso, asustado. Alguien lo había mandado aquí arriba a hacer esto, y alguien lo había dejado morir haciéndolo.

Eli fue directo a la varilla negra.

—Un punzón de datos —murmuró—. Colonial, barato, pero alguien lo ha modificado. —Le dio la vuelta bajo la lámpara—. Esto es lo que habría enchufado en la carcasa de la cuna para meter la anulación manual. A ver qué lleva.

Lo conectó al lector colonial. Líneas de código se deslizaron por la pantalla agrietada. Las leía más deprisa de lo que yo podía seguirlas, moviendo los labios en silencio.

Anso vigilaba la puerta. Yo vigilaba a mi hermano.

—Vale —dijo Eli—. Vale, aquí está la secuencia de anulación. Igual que la de la nota, línea por línea. Eso es lo que metió en las abrazaderas. —Frunció el ceño—. Pero esto es raro.

—¿Qué es raro?

—La secuencia tiene una cabecera. —Dio un golpecito en la pantalla—.

Todos los paquetes de órdenes sarovanos llevan una cabecera.

Es como una firma: dice de dónde ha salido el paquete.

Casi todos los sistemas de la nave usan cabeceras de mantenimiento.

Cualquier ingeniero puede sacarlas. Pero esta…

—Bajó por la pantalla—. Esta no es una cabecera de mantenimiento.

Alzó la vista hacia mí. Se le había quedado la cara plana y seria, como solo se la había visto cuando algo estaba a punto de romperse.

—Dee, esto se copió de un terminal de insignia.

La sala se quedó en silencio.

—Un terminal de insignia —repetí.

—Nivel de mando. El más alto. El paquete todavía lleva la clave de insignia estampada dentro.

Los códigos de anulación de la cuna no se pueden sacar de la propia cuna, están bloqueados.

Hay que sacarlos desde arriba. —Tragó saliva—.

Alguien con acceso de insignia copió estos códigos y se los dio al técnico. Él solo los bajó y los enchufó.

Anso se había apartado de la puerta. Su sonrisa permanente había desaparecido.

—¿Cuántas personas tienen acceso de insignia en esta nave? —pregunté.

Anso no respondió enseguida.

—Cinco —dijo por fin—. Jarrow, como señor de la guerra. Yo, como sangre de la casa. Brask, como segundo al mando. —Vaciló—. Mi abuela, como Gran Matriarca. Y Olbrecht, como Strategos.

Cinco.

Me quedé bajo la luz blanca y fui dando vueltas a los nombres en mi cabeza, uno por uno, como piedras.

Jarrow, que se había interpuesto ante una tubería por mí. Que había sujetado con las manos desnudas un parche de casco ardiendo. Que había dicho Lo sé antes de que yo terminara siquiera de decirle que era inocente.

Anso, que me había colado en el archivo. Que me había llevado a casa y me había traído de vuelta. Que estaba aquí mismo, con la cara pálida.

Brask, que había luchado contra su propia garganta para decirme cuidado. Que en ese momento estaba arriba, fingiendo mirar el techo.

Gudra, que había escrito mi nombre en el tratado antes de que nadie lo negociara. Que me había elegido por un motivo que no quería decirme.

Olbrecht, que me había enviado té. Que me había pedido perdón. Que les había llevado la placa y la nota a Jarrow las dos veces, con la cara llena de pesar.

Cinco nombres. Cinco personas a las que Jarrow quería.

Una de ellas me quería muerta.

—Anso —dije—. Lo siento. Tengo que preguntártelo.

—Lo sé. —Su voz era plana—. No he sido yo.

Un sarovano no puede mentir. Lo sabía. Había construido una paz sobre eso.

Pero también había construido una paz sobre el silencio. Sobre todas las cosas que podían negarse a decir.

—Dee —dijo Eli en voz muy baja—. Viene alguien.

Pasos en el pasillo. Pesados, medidos, sin prisa. Conocía esa zancada. La había contado una vez por un pasillo, paso a paso, hasta la esquina.

La puerta se abrió deslizándose.

Jarrow estaba en el umbral. Seguía con las manos envueltas en mi gasa.

Me miró a mí, de pie en el depósito de pruebas cuando se suponía que estaba confinada dos cubiertas más arriba.

Miró a Eli, con el punzón de datos enchufado a un lector colonial agrietado.

Miró a Anso, con sus códigos familiares.

No parecía enfadado. Miró la pantalla.

La leyó. Lo vi leerla. Vi el momento en que comprendió lo que significaba la cabecera de insignia, y vi cómo algo se le apagaba en la cara, como una lámpara a la que bajan la luz.

No esperé a que hablara.

—¿Quién más tiene tus códigos? —pregunté.

Me miró durante un largo momento. La luz bajo sus mangas parpadeó y se apagó.

—Nadie —dijo Jarrow Teskan— por quien no daría la vida.