Capítulo tres Prueba de mala fe

Delia

Llamaron a la puerta a esa hora en la que nadie trae buenas noticias.

De todas formas, yo estaba despierta. Llevaba despierta desde que había cerrado con llave.

La cama era demasiado larga y demasiado ancha y olía levemente a humo y a piedra caliente, y toda la noche había sentido la piel dos tallas más pequeña, caliente y con un hormigueo, como si me hubiera quedado dormida al sol.

Le había echado la culpa al termostato sarovano.

Luego, al día. Luego, al hombre al que pertenecía la cama.

Abrí la puerta.

Jarrow estaba en el pasillo. No dio un paso adelante. Se quedó justo en el umbral, como si alguien hubiera pintado una línea, y la luz roja de emergencia que tenía detrás le convertía los cuernos en cristal negro.

Lo supe por su cara antes de que dijera una palabra. Había pasado ocho meses aprendiendo a leer rostros sarovanos, y nunca había visto uno con esa expresión.

—Han atacado Haven’s Reach —dijo—. Dos impactos en el hábitat minero. La planta de recuperación de agua está destruida. Hay muertos.

El suelo hizo algo extraño bajo mis pies.

—Eli trabaja en el recuperador.

—He pedido a la colonia los nombres de los muertos. No han respondido.

—¿Quién ha disparado?

No vaciló, y no apartó la mirada. Más tarde pensaría en eso, en lo fácil que le habría resultado suavizarlo.

—Las firmas de armamento son nuestras.

Me oí emitir un sonido. No era una palabra en ningún idioma.

Y entonces ya lo había dejado atrás. Recorrí el pasillo descalza, con el camisón sarovano prestado con el que había dormido, hacia el puente, hacia cualquier sitio que tuviera un panel de comunicaciones.

Él me siguió el paso sin decir nada. Una sombra se colocó a mi otro lado. Brask, salido de la nada, en silencio.

La tripulación del puente se quedó inmóvil cuando crucé la escotilla. Me dio igual.

—Abran un canal con Haven’s Reach. Ya.

La oficial de comunicaciones miró por encima de mí hacia Jarrow.

—Es samhald —dijo él—. Haga lo que dice.

* * *

Priya contestó al cuarto intento.

Su cara apareció en la pantalla, cubierta de polvo, con un respirador subido a la frente y el pelo corto y oscuro de punta por el sudor. Detrás de ella, los focos rastreaban un campo de tuberías retorcidas y humo. Alguien gritaba. Otra persona lloraba.

—Está vivo —dijo Priya antes de que yo pudiera abrir la boca—. No estaba de turno. Está aquí. Está haciendo el idiota. Lleva tres horas sacando escombros de la casa de bombas con las manos desnudas, y no para, y yo ya me he cansado de pedírselo.

Se me doblaron las rodillas. Me agarré al borde de la consola y no me solté.

—Cuatro muertos —dijo Priya, más bajo—. Once heridos. Toda la cuadrilla de Tomas Reyes estaba en el turno de noche.

Yo conocía a Tomas. Todo el mundo conocía a Tomas. Había enseñado a arreglar una bomba a la mitad de los críos de la colonia.

—Pri…

—Te lo voy a decir una sola vez, porque necesitas oírlo de alguien que te quiere.

—Tenía la mandíbula tensa—. Te están llamando la novia traidora.

Alguien lo ha pintado en la plataforma de aterrizaje con letras que se pueden leer desde la órbita.

Esta tarde tu cara estaba en todas las pantallas de la colonia, casándote con él, y esta noche sus naves han quemado nuestra agua.

—Lo sé.

—¿Está ahí? —Sus ojos pasaron más allá de mí, hacia arriba, y más arriba—. Ah. Sí que está.

Jarrow estaba dos pasos detrás de mí. No se había movido.

Priya lo miró directamente. Priya llevaba seis años pilotando vuelos de suministros a través de su bloqueo, y su gente le había disparado más veces de las que ella había cumplido años.

—Si has sido tú —le dijo—, estrellaré yo misma un carguero contra tu puente.

—Si he sido yo —dijo Jarrow—, haría bien en hacerlo.

Priya abrió la boca. La cerró. Me miró a mí.

—Averigua quién ha sido, Dee —dijo, y cortó el canal.

* * *

Cuando me di la vuelta, el noticiario ya estaba en marcha. Alguien del puente lo había puesto en la pantalla secundaria. Quizá para ayudar. Quizá no.

Neil Pryor estaba ante un atril en la estación Meridian, con el pelo plateado perfecto y la voz grave.

—La autoridad colonial confió de buena fe en las garantías personales de la señora Marsh sobre las intenciones sarovanas —dijo—. A la luz de la tragedia de esta noche, revisaremos con muchísimo cuidado su papel en estas negociaciones.

No dijo «traidora». No le hacía falta. Era demasiado bueno en su trabajo para pronunciar él mismo la palabra cuando cuatro mil colonos furiosos la pronunciarían por él.

Lo miré hasta que el noticiario cambió de imagen. Luego me limpié la cara con el talón de la mano y descubrí que había terminado de llorar, lo cual fue un alivio, porque no tenía tiempo para eso.

—¿Dónde está tu consejo bélico?

A Jarrow se le movió la mandíbula una vez.

—Se está reuniendo. Dentro de una hora.

—Bien —dije—. Necesito zapatos.

* * *

El consejo bélico sarovano se reunía en una sala con forma de cuenco poco profundo, con gradas de bancos de piedra que se alzaban alrededor de un suelo de piedra solar pulida. En el suelo no había sillas. Quien se plantaba allí lo hacía solo, iluminado desde abajo como un espécimen.

Me había puesto mi propia ropa. Traje gris, botas prácticas, la trenza tan tirante que dolía. Armadura.

Cuando pisé el suelo, treinta oficiales sarovanos dejaron de hablar a la vez.

Jarrow estaba sentado en la cabecera del cuenco. Olbrecht, a su derecha, con los cuernos plateados relucientes y el rostro surcado de pena. Al verme, inclinó la cabeza con una ternura que estuvo a punto de desarmarme.

—Niña —dijo—. Lo siento muchísimo.

A la izquierda de Jarrow estaba sentado un sarovano al que solo había visto al otro lado de las mesas de negociación, y siempre recostado y de brazos cruzados.

El señor de la guerra Ivo Ruhl. Tenía media cara cubierta por una vieja cicatriz de quemadura, brillante y tirante, y uno de los cuernos serrado a ras.

Comandaba la escuadra del norte. Las naves más cercanas de la escuadra del norte estaban a once horas de Haven’s Reach.

No se levantó cuando entré. Sonrió.

—La novia —dijo—. Viene a llorar por su colonia en nuestro suelo.

—Vengo a leerles su propio tratado.

Eso hizo callar a la sala de otra manera.

No esperé a que me dieran permiso. No lo necesitaba. El permiso lo había redactado yo.

—Artículo Catorce —dije en la lengua alta, y dejé que las palabras resonaran contra la piedra—.

Todo acto de violencia en la frontera durante el primer año de paz será investigado conjuntamente por ambas partes.

Ninguna de las partes tomará represalias, acusará ni castigará hasta que se haya jurado un dictamen conjunto.

Lo firmaron ayer. Todos y cada uno de ustedes lo juraron bajo el rito del sello.

—Palabras bonitas —dijo Ruhl—. Escritas por una humana.

—Juradas por sarovanos. —Me giré despacio, abarcando todo el cuenco—. A no ser que el consejo quiera decirles a ambos gobiernos que un juramento sarovano caduca a la primera noche.

Silencio. En algún lugar de las gradas, alguien desplazó su peso sobre la piedra.

Lo había aprendido el primer mes de negociaciones. Puedes insultar las naves de un sarovano, a sus antepasados y sus cuernos. No puedes insinuar que su palabra vale poco. Es lo único en toda la galaxia ante lo que se callan.

—La novia tiene razón —dijo Olbrecht en mitad del silencio, apacible y apesadumbrado—. Una investigación conjunta es la ley. La supervisaré yo mismo, si el consejo lo permite. Es lo mínimo que esta casa le debe.

Un murmullo de asentimiento recorrió el cuenco. La sonrisa de Ruhl se afinó.

—Entonces hay una cosa más —dije.

Me volví hacia la cabecera del cuenco. Hacia Jarrow.

No había hablado desde que yo había entrado. Estaba sentado muy quieto, con los antebrazos apoyados en las rodillas y las mangas largas bajadas hasta las muñecas. Sus ojos no se habían apartado de mí ni una sola vez.

—Mi hermano tiene diecisiete años —dije—.

Está en una colonia que me culpa de lo de esta noche.

Está de pie entre los escombros con las manos desnudas, y todos los que lo rodean saben de quién es hermano.

—No me tembló la voz. No dejé que me temblara—.

Como samhald de la casa de Teskan, reclamo la protección de la casa para mi familia de sangre.

Quiero que traigan a Eli Marsh a bordo de esta nave.

El cuenco estalló.

Era la lengua alta y el dialecto de los soldados a la vez, demasiado rápido y superpuesto incluso para que yo lo captara todo. Pero capté lo suficiente. Nunca. Civil. Humano. Espía.

—La ley de la flota es clara —dijo un oficial de cuernos grises desde la segunda grada, por encima del ruido—. Ningún civil humano pisa la nave insignia de la flota. No lo ha hecho en diez años de guerra. Tampoco ahora.

—Esto no es una guerra —dije—. Tengo un tratado que lo dice.

—Tiene usted un tratado —dijo Ruhl— que ardió en su primera noche.

—Entonces menos mal que aquí hay alguien que sabe leerlo.

Ruhl se inclinó hacia delante. El lado cicatrizado de su cara atrapó la luz.

—Oídme, consejo —dijo—. Ayer le entregaron a nuestro señor de la guerra una novia humana ante ambos gobiernos.

Anoche, mientras esta casa dormía la resaca de su boda, atacaron las colonias y culparon a nuestras armas.

Hoy, la novia se planta en nuestro suelo y exige que traigamos a un segundo humano al corazón de la flota.

—Extendió las manos—. ¿Soy el único que ve la forma que tiene todo esto?

La sala se quedó callada de una manera nueva y fea.

—Quizá las colonias se lo hicieron a sí mismas —dijo Ruhl en voz baja—. Quizá la novia lo sabía. Quizá se casó ayer con nuestro señor de la guerra para que…

No terminó.

No vi moverse a Jarrow. Un instante estaba sentado en la cabecera del cuenco.

Al siguiente, la espalda de Ruhl chocaba contra el muro de piedra de la grada que tenía detrás con tanta fuerza que agrietó el revestimiento, con el antebrazo de Jarrow cruzado sobre su pecho y la cara de Jarrow a un dedo de la suya.