Capítulo décimo La sombra de un príncipe #3

—Se ha burlado de mí. De todo lo que he intentado inculcarle. El deber. La disciplina. La mesura. Ha dicho que era fría, controladora... que quería una mascota, no un hijo. Y entonces... me ha acusado a ti —respondió Leonor con voz queda, casi avergonzada.

—¿De qué? —inquirió el rey con tono serio.

—Ha preguntado cuándo fue la última vez que compartí tu lecho. Ha insinuado que habías tomado una querida. Y cuando... cuando he levantado la mano para abofetearle, la ha atrapado. La ha retenido. Me ha advertido que no lo intente de nuevo —reveló Leonor.

Siguió un largo silencio. El rey exhaló un suspiro y cruzó las manos a la espalda. Su voz sonó calmada, pero profundamente decepcionada.

—Ya veo.

—He pasado años moldeándolo para el trono. He cargado con el peso de prepararlo. Lo he empujado porque veo lo que se avecina. Pero ahora... temo haber roto algo que ya no podré reparar —admitió Leonor con lágrimas en los ojos, luchando por mantener el control.

—No. No lo has perdido. Pero no puedes moldear a Henry como si fuera arcilla blanda. Se resiste a esa clase de presión. Siempre lo ha hecho —afirmó el rey Edward con tono tranquilo y firme.

Dio un paso hacia ella, apoyando una mano con suavidad en su brazo.

—También es mío, Eleanor. Y te he dejado cargar con el peso sola durante demasiado tiempo. Eso se acabó. Hablaré con él... como padre y como rey.

—Él no me respeta —susurró ella.

—Quizá no. Pero a mí sí me respeta —contestó el rey.

Hubo una larga pausa. Entonces el monarca se enderezó, se ajustó el abrigo y se encaminó hacia la puerta.

—Iré a verle —zanjó.

La puerta se cerró a sus espaldas con silenciosa firmeza. La reina Leonor permaneció donde estaba, inmóvil.

✽✽✽

El fuego crepitaba en la chimenea. El rey llegó a los amplios y ricamente decorados aposentos reales, donde las luces de gas parpadeaban a lo largo de las paredes enteladas.

El príncipe Henry estaba junto al alto ventanal vestido con su bata y zapatillas, con los brazos cruzados y la mandíbula tensa por la frustración.

Sobre la mesita auxiliar reposaba una botella de brandy sin tocar. Llamaron a la puerta.

—Adelante —dijo Henry con sequedad.

La puerta se abrió y el rey Edward de Norland entró con serena autoridad. Su mirada era firme e indescifrable. Henry se puso ligeramente rígido, pero no se giró.

—Has encendido una chispa esta noche, Henry. He venido a asegurarme de que no quemes el palacio con ella —dijo el rey cerrando la puerta tras de sí.

—Yo no he encendido nada. Solo impedí que una mano me golpeara —respondió Henry con malhumor, sin mirarle todavía.

—Detuviste la mano de tu madre. Le hablaste a la reina de Norland con insolencia. Acusaste a tu rey de infidelidad. ¿Comprendes lo grave que es eso? —replicó con firmeza el rey Edward.

Henry se dio la vuelta entonces, a la defensiva.

—¡Ella me provocó! Siempre lo hace. Nada de lo que hago está bien ante sus ojos.

Respiro demasiado fuerte. Hablo con demasiada osadía.

Si me estoy quieto, estoy ocioso —avanzó un paso con los puños apretados—.

Habla de deber, ¿pero qué hay del afecto?

Jamás me ha dicho una sola vez que esté orgullosa.

Nunca me ha mirado como una madre. Solo soy... el heredero. Un símbolo. No un hijo.

El rey lo observó en silencio durante un largo instante. Luego su tono se suavizó.

—Y, aun así, cargas con sus expectativas. Te rebelas esperando que te vea. Esperando que esté orgullosa... o tal vez que le guste lo que ve.

—¿Tiene eso algo de malo? —preguntó Henry en voz baja.

—No. Es muy humano —respondió el rey Edward.

Un compás de silencio sobrevino.

—Tu madre no fue criada para la ternura.

Fue educada para el poder y el control. No es una mujer cálida; ni conmigo, ni contigo, ni con nadie.

Pero no confundas eso con ausencia de amor.

Siente miedo por ti. Y cuando siente miedo, afila su lengua.

Esa es su armadura. Pero también es su forma de cuidar.

—Me parece más acero que amor —replicó con sequedad Henry.

—Tal vez. Pero si arremetes contra todos los que te desafían, Henry, no te quedará nadie más que aduladores y necios. Y ningún rey puede sobrevivir a eso —advirtió el rey.

La estancia quedó en silencio, interrumpida solo por el crepitar de la chimenea. La postura de Henry se fue relajando poco a poco y su respiración se sosegó.

—No era mi intención llegar tan lejos. Pero siempre consigue que me sienta como si... nunca fuera suficiente —confesó Henry.

—Eres suficiente. Eres mi heredero, y serás un buen rey si aprendes a gobernar con fuerza y sabiduría. Y la sabiduría significa saber cuándo callar... y cuándo pedir perdón —dijo amablemente el rey Edward.

Se giró hacia la puerta y se detuvo un momento.

—Mañana le pedirás disculpas. No porque ella tenga siempre la razón, sino porque tú eres mejor que esto.

—Sí, padre —respondió Henry tras una pausa, asintiendo despacio.

—Bien. Ahora descansa.

El rey salió en silencio y sin ceremonias. Henry se quedó inmóvil. Miró hacia la puerta... y luego se giró hacia la chimenea. Contempló su propio reflejo en el espejo colocado sobre ella, buscando al hombre en el que se espera que se convierta.