Capítulo Sexto Fiesta en el jardín de la corte. #2

—Tenías  diecisiete años. Yo no era nadie. Pero te amaba entonces... y no he dejado de hacerlo desde entonces —dijo con delicadeza.

Dana tragó saliva con fuerza. Su barbilla temblaba de manera casi imperceptible.

—Mi esposo está aquí —apenas logró articular palabra.

—Lo sé. Y no diré nada más... a menos que tú me lo pidas —dijo Walter Kent con suavidad.

Ella cerró los ojos por un latido, armándose de valor. La tensión entre ambos estaba cargada de memoria.

—No deberías mirarme así. No aquí —dijo tras una pausa.

—Entonces dime de qué otra manera debería mirarte.

Sus miradas se cruzaron. Ninguno se movió. Todo lo no dicho pendía entre ellos, tembloroso. Una voz lejana resonó a través del jardín: —¿Lady Dana? Lord Harrowell la está buscando.

Dana se congeló. Su aplomo regresó en un instante. Sin mediar palabra, asintió hacia Walter Kent, en un gesto pequeño y grácil. Sin sonrisa. Sin despedida. Se dio la vuelta y se marchó con silenciosa elegancia, desvaneciéndose entre los árboles.

Walter Kent permaneció inmóvil, con el sombrero a un costado, observando el lugar por el que había desaparecido.

✽✽✽

La fiesta en el jardín tocaba a su fin. Los lacayos comenzaron a recoger las copas de champán vacías mientras la música menguaba hacia una elegante cadencia final.

Los invitados con sedas pastel y sombreros de paja murmuraban sus despedidas bajo la luz dorada del atardecer.

Los terrenos reales estaban impregnados del aroma de las rosas en plena floración.

Lady Catherine, imponente en seda gris pizarra, apartó con suavidad a su hermana menor, rozando el brazo de Dana con silenciosa insistencia.

Las hermanas pasaron bajo un arco de piedra cubierto de hiedra que conducía a un camino más tranquilo bordeado de rosales fragantes.

El suave murmullo de la conversación se desvaneció a sus espaldas.

Lady Dana, tan templada como siempre en encaje blanco y guantes, caminaba con una compostura inquebrantable, proyectando su sombrero de ala ancha una sombra sobre sus delicadas facciones.

—Lo vi —dijo Catherine con voz medida pero cortante.

Dana redujo ligeramente la marcha. No preguntó a quién; ya lo sabía.

—Ese hombre. El guardia. Walter Kent. Mirándote.

Dana hizo una pausa. Su columna seguía recta, pero su mandíbula cambió sutilmente: tensión bajo la gracia.

—No dijo nada inapropiado —afirmó en voz baja.

—No tiene por qué hacerlo. La manera en que te mira es suficiente —sentenció Catherine con sequedad.

Dana giró la cabeza una fracción, pero mantuvo la vista al frente. Catherine dio un paso más, bajando la voz.

—Eres afortunada, Dana. Un esposo respetado. Tierras. Un nombre. Te has ganado tu lugar, y sabes que confío en que jamás actuarías sin moderación. Pero las apariencias, Dana... las apariencias pueden destruirlo todo.

Los ojos de Dana parpadearon. El seto delantero pareció oscilar levemente ante su vista.

—Nunca entendí qué le viste a él. No es apuesto. Ni noble. Tan... dolorosamente ordinario —dijo Catherine con dureza.

Dana se volvió para enfrentarla. Su voz era tranquila, su expresión ilegible.

—No tienes de qué preocuparte. Sé exactamente dónde estoy parada.

Miró discretamente hacia la terraza, donde lord Edwin Harrowell conversaba con lord Peter, ambos absortos en su charla.

—Amo a mi esposo. Es un buen hombre. Eso me basta —dijo Dana con suavidad, pero con profunda convicción.

Siguió una pausa. Catherine estudió el rostro de su hermana; sus ojos se estrecharon y su tono se tornó impenetrable.

—Bien. Procura que siga bastándote —afirmó con frialdad.

Inclinó ligeramente la cabeza y dio media vuelta con precisión señorial, rozando la grava con sus faldas mientras regresaba hacia la reunión.

Dana se quedó bajo el arco un momento más. La luz sobre su rostro cambió a medida que el sol comenzaba a ocultarse. Un único suspiro escapó de sus labios, débil y frágil. Pero lo contuvo, lo disipó y la siguió con una apostura impecable.

✽✽✽

Unos minutos más tarde, el jardín seguía tenuemente animado por los últimos invitados.

Los lacayos empezaban a despejar las copas de cristal y las bandejas de plata de las mesas de refrigerio.

El sol, ya bajo, esparcía una luz dorada a través del follaje.

El aire olía a césped cortado y rosas marchitándose.

El príncipe Henry, impecablemente vestido con un abrigo veraniego de color crema ribeteado con botones dorados, paseaba por la reunión con la confianza de un hombre tan adorado como temido.

Divisó a lord Edwin Harrowell, de pie y solitario junto a un banco de piedra bajo un peral en espaldera.

El marqués ojeaba el césped con tranquila indiferencia.

Su traje oscuro, aunque sencillo, reflejaba su rango.

Los ojos de Henry brillaron con travesura mientras cambiaba de rumbo.

—Lord Harrowell... ¿puedo molestarle con una pregunta? —inquirió Henry con suave encanto.

Lord Harrowell se giró e hizo una ligera reverencia, a la defensiva.

—Naturalmente, Su Alteza.

Henry sonrió —todo soltura e inocencia, aunque con un deje burlón—. ¿Cuánto lleva casado, si se me permite preguntar?

Lord Harrowell hizo una pausa. Era una pregunta que ningún príncipe debería plantear en público, y ambos lo sabían.

—Un poco más de seis años, su alteza —respondió con mesura.

Henry asintió, sin apartar de él la mirada.

—¿Y cuántos hijos tiene?

El entrecejo de lord Harrowell se frunció apenas.

—Una. Una hija.

Henry ladeó la cabeza, con tono ligero pero punzante.

—Seis años. Un hijo. Una hija, nada más... —Hizo una pausa—. Discúlpenme, simplemente me resulta curioso: una dama tan exquisita, tan llena de espíritu... uno habría esperado... más.

Lord Harrowell se enderezó, con la mandíbula tensa, pero conservando una expresión impasible.

—Espero que jamás le haya dado motivos para sentirse... pasada por alto —dijo Henry sonriendo de oreja a oreja y acercándose para hablar en voz baja—. Una mujer como lady Dana podría tentar al hombre más cumplidor a la ruina, o al guardia más leal a arriesgarlo todo.

Dio un paso atrás, recuperando su talante aireado y amable.

—Pero estoy seguro de que no tiene de qué preocuparse.

Tras una breve pausa y una risita ahogada, añadió: —Después de todo, usted es lord Harrowell.

Hizo una reverencia cortesana y dio media vuelta, alejándose con las manos entrelazadas a la espalda, dejando a Harrowell frío y silencioso en la luz crepuscular.

✽✽✽

Más tarde, un silencioso corredor del Palacio de Greyminster se hallaba bañado por el suave brillo de la tarde, haciendo que los suelos de mármol relucieran como el vidrio.

Los apliques ornamentados proyectaban sombras largas y elegantes contra los muros.

Lord Peter, sereno y digno, charlaba con un cortesano junto a un soportal columnado cuando lord Edwin Harrowell se acercó con paso firme y expresión tensa por una emoción reprimida.

—Lord Harrowell —le saludó Peter calurosamente al verle llegar.

—¿Me concede una palabra, Peter? En privado —pidió Harrowell, con voz controlada pero notablemente quebradiza.

Lord Peter se disculpó ante el cortesano con una inclinación educada. Ambos hombres se apartaron hacia una alcobilla apartada, donde los murmullos distantes de la corte se desvanecían en un zumbido sordo.

—Tiene que ver con el príncipe Henry —comenzó Harrowell, bajando el tono hasta convertirlo en un susurro—. Hizo un comentario... uno que considero no solo ofensivo, sino peligroso.

—¿Qué tipo de comentario? —preguntó Peter, manteniendo su postura calmada pero alerta.

Harrowell relató brevemente el intercambio: la velada ofensa de Henry, la cortante insinuación sobre Dana y la burla hacia su nombre familiar. Había una furia contenida que temblaba bajo la superficie de sus palabras.

—Ya veo. Eso es... de lo más lamentable —dijo Peter con voz medida y neutral.

—Es un príncipe; entiendo las limitaciones de mi posición. Pero hay límites, Peter, y los ha cruzado.

Siguió un breve compás de silencio.

—Preferiría no llevar esto ante el rey por mi cuenta. Había esperado que usted pudiera...

Peter colocó una mano firme y tranquilizadora sobre el hombro de Harrowell, un gesto de solidaridad.

—Hizo bien en venir a mí, Edwin. Déjeme este asunto a mí.

Harrowell asintió —todavía con resquemores, pero visiblemente aliviado— y se marchó. Peter permaneció en la penumbra de la alcobilla un momento, ordenando sus pensamientos. Su rostro conservaba la máscara de la compostura, pero la gravedad de la indiscreción de Henry pesaba fuertemente en el aire.

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