Capítulo quinto El Palacio de Greyminster – La perspectiva de un príncipe #2

Rose soltó una risita suave mostrando hoyuelos y volvió a centrar su atención en la hierba. Su sonajero yacía a su lado, olvidado. Raoul simplemente la observaba, inmóvil, en silenciosa devoción.

—Lleva sentado con ella cinco minutos y no ha dicho una palabra más. Eso sí que es amor —comentó una niñera a lo lejos, sonriendo.

La otra niñera soltó una risita mientras ajustaba el gorro de Daisy. Rose, ajena a la atención, cogió su sonajero y lo agitó ligeramente una vez. Raoul ni siquiera parpadeó, solo sonrió para sus adentros. Se quedó a su lado, contento, mientras las hojas del jardín susurraban suavemente por encima.

✽✽✽

Mientras el jardín seguía siendo un santuario donde las flores valían más que los títulos, lord Peter observaba desde la puerta con los cansados ojos de un hombre que sabía cuán a menudo las espinas del mundo encontraban el camino hacia tales jardines.

Vio en la silenciosa devoción de Raoul un reflejo de la suya propia y, al volverse hacia las lenguas afiladas y las altas apuestas de la terraza, llevaba consigo el agridulce conocimiento de que hasta el día de primavera más hermoso es simplemente el preludio de las complicaciones del verano.

Justo más allá del jardín, cerca del camino de grava, el murmullo suave de una conversación lejana flotaba desde la terraza del jardín.

Una brisa de final de verano agitaba las ramas y la luz dorada moteaba el borde del césped.

Lord Peter, marqués de Halberd Hall, vestido con un abrigo matutino gris pálido, chaleco crema y reloj de bolsillo de plata, caminaba despacio por el sendero recortado.

En una mano enguantada llevaba su sombrero; con la otra, cerraba distraídamente su reloj de bolsillo para guardarlo en el chaleco. Sus pasos eran medidos y pensativos.

Se detuvo en la pequeña puerta de hierro forjado que abría hacia el jardín y apoyó una mano con ligereza en el poste.

Entre el follaje, los vio. Raoul, de ocho años, sentado con las piernas cruzadas sobre una manta de tartán, con el cuello de marinero blanco ligeramente descolocado, jugando distraídamente con una brizna de hierba.

Estaba callado, observador, con los ojos azules fijos en la pequeña criatura frente a él.

Rose, de dos años, se sentaba enfrente con su vestido bordado en azul pálido.

Su capota, atada con un lazo ancho bajo la barbilla, enmarcaba sus rizos de platino.

En una mano diminuta sostenía un sonajero de plata y en la otra una margarita.

Sus pies se movían sin rumbo bajo el dobladillo mientras tarareaba para sí misma.

La expresión de Peter se suavizó. Observaba la escena no solo como padre, sino como un hombre que comprendía el peso del tiempo, de la herencia y el significado silencioso de los primeros vínculos.

—Así empieza —murmuró Peter para sus adentros.

Su sonrisa era leve, tocada con algo más profundo que la diversión: reconocimiento, ternura...

y un atisbo de aprensión. Miró discretamente hacia las niñeras sentadas cerca en sillas plegables, conversando en voz baja.

Al notar su presencia, se levantaron e hicieron una reverencia con decoro.

Peter les dedicó un breve gesto de asentimiento y volvió a mirar al jardín.

Raoul, al percibir una presencia, se giró ligeramente y vio a Peter en la puerta. Se sobresaltó un momento pero no se levantó. En su lugar, enderezó la espalda, rigidizando su compostura al saberse observado. Luego volvió a centrar su atención en Rose, fingiendo indiferencia.

La sonrisa de Peter perduró, ensombrecida ahora por algo más complejo: el peso de saber cuán deprisa se desvanece la inocencia.

—Si la amas aunque sea la mitad de intensamente de lo que yo lo hago... que Dios te ayude —dijo Peter en voz baja para sí mismo.

Dio media vuelta y caminó despacio de regreso hacia la terraza del jardín, con las manos cruzadas pulcramente a la espalda. Sus pasos caían al ritmo del viento. Al desaparecer más allá del seto, la brisa se levantó, transportando una lluvia de pétalos sobre el césped del jardín.

Detrás de él, Raoul notó que Rose había dejado caer su flor. Sin decir palabra, se estiró hacia adelante, la recogió y la volvió a colocar con suavidad en el regazo de ella.

✽✽✽

A primera hora de la tarde, de regreso a la corte en el salón privado de la reina Leonor en el Palacio de Greyminster.

El aire estaba tranquilo y la luz dorada del sol se filtraba a través de las altas ventanas cubiertas de encaje.

El suave tictac de un reloj de pared rompía la quietud cada pocos minutos.

La estancia estaba amueblada con elegancia: sofás crema, cojines bordados y una carta abierta de la institutriz reposando sobre una bandeja.

La reina Leonor, serena y elegante con un vestido de día en tono rosa oscuro con detalles de perlas, estaba sentada cerca de la ventana. Sus ojos marrones, por lo general cálidos, estaban ensombrecidos por la preocupación. Cruzaba sus manos enguantadas en el regazo.

Frente a ella, sentado en un sillón de terciopelo azul, se encontraba el rey Edward de Norland: de hombros anchos, autoritario y visiblemente cansado.

Su abrigo oscuro estaba perfectamente planchado y su anillo de sello brillaba.

Sus ojos azules, firmes y agudos, se fijaron en la reina mientras ella hablaba.

—Se está volviendo cada vez más distante. Le hablo y apenas me mira. Los tutores dicen que los desafía abiertamente. No escucha a nadie —afirmó Leonor con calma, pero con peso.

—A mí me escucha —dijo Edward de forma cortante.

—Sí. Y solo a ti —respondió Leonor en voz baja.

Se levantó lentamente y caminó hacia la ventana, deteniéndose a contemplar el jardín. El silencio entre ambos guardaba el peso del amor y el desacuerdo.

—Hasta su abuela dice que pasa junto a ella como si fuera una criada. Le habló con grosería a un lacayo la semana pasada. Desatiende por completo a William a menos que se le obligue a hablarle.

—William tiene cinco años. Y está pegado a tus faldas —replicó seco Edward.

—Tendrá cinco años, pero tiene bondad. Observa. Escucha. Se comporta con cuidado —dijo Leonor, girándose ligeramente.

—Henry sabe que es el heredero. Ya soporta el peso. Eso es lo que ves —argumentó Edward, apoyando la cabeza contra el respaldo del sillón.

—Veo a un niño convirtiéndose en un hombre que cree que ya gobiernará —murmuró Leonor.

—Governerá. Y necesita entender el poder antes de que se lo arrebaten de las manos. No voy a criar a un monarca frágil —sostuvo firme Edward.

—¿Pero tiene que ser uno duro? —preguntó Leonor con suavidad.

Cruzó la habitación de nuevo y se sentó a su lado, bajando el tono—. Tiene tus ojos.

—Sí. Pero no tiene los tuyos —respondió Edward, mirándola.

—Y eso me asusta —apartó la vista Leonor por un momento—. Amo a nuestros dos hijos. Pero uno cierra el corazón como una caja fuerte y el otro lo lleva en la manga.

—Y a ambos los amas por ello —sonrió levemente Edward.

—Lo hago. Pero me preocupa el que se protege demasiado —asintió Leonor con debilidad.

—Se ablandará. O no lo hará. De cualquier modo, la corona no esperará a que termine de convertirse en un hombre bondadoso.

Un largo silencio. El reloj volvió a sonar.

—Desayunaré con ellos mañana. Si le hablo sin instrucciones ni reprimendas... tal vez me escuche —dijo Leonor, poniéndose de pie.

—O te recordará que tú no eres a quien se prepara para reemplazar —espetó sin ironía Edward.

Ella se detuvo en la puerta, con la mano apoyada ligeramente en el marco.

—¿Sigues amándolo cuando te asusta? —preguntó suavemente Leonor.

—Sí. Porque sé lo que es nacer con algo que demostrar —contestó Edward tras una larga pausa.

Leonor asintió, pero la tristeza en su rostro no se desvaneció. Salió en silencio. El rey Edward permaneció sentado, a solas con el silencio y el tictac del reloj de chimenea.

✽✽✽

A la mañana siguiente, en el salón privado de desayuno de la reina en el Palacio de Greyminster, la escena era de serena elegancia.

La luz dorada de la mañana se filtraba suavemente a través de los altos ventanales arqueados, iluminando la fina porcelana de Norland y la cubertería de plata grabada en la larga mesa.

Lacayos de marfil y oro permanecían de pie en silencio contra las paredes.

El ambiente era apacible... hasta que dejó de serlo.

La reina Leonor estaba sentada, regia y compuesta, con un vestido matinal en lila suave.

Enfrente, el príncipe Henry, de trece años, vestía una impecable camisa blanca y pantalones crema, con el cabello oscuro ligeramente revuelto.

Al extremo de la mesa, su hermano menor, el príncipe William, de casi cinco años, comía en silencio un tazón de leche con arroz.

Cerca de la ventana, Walter Kent permanecía de pie con su uniforme formal de seguridad real, una presencia discreta y vigilante.

—Henry, tenemos que hablar de lo pasado anteayer —dijo Leonor con voz de mando silenciosa.

Henry no levantó la vista, untando mermelada de grosella negra en una tostada con precisión deliberada.

—Me disculpé con lady Dana. No era mi intención lastimarla —respondió de forma plana.

—¿Entonces cuál era tu intención? —preguntó Leonor inmutable.

Henry alzó la vista con indiferencia.

—Humillarle. —Dio un sutil gesto hacia Walter Kent, que permanecía inmóvil junto a la ventana con la mirada fija al frente.

—¿Y por qué te sientes con derecho a humillar a un hombre confiado para tu protección? —se afiló la voz de Leonor.

—Porque la miraba como un tonto enamorado —dijo Henry con frialdad.

Leonor dejó la taza de té con cuidado. Su mirada se desvió brevemente hacia Walter Kent y regresó a su hijo.

—Eso no es asunto tuyo. Lady Dana es una mujer casada.

—Él no debería mirarla así —se encogió de hombros Henry antes de dar un bocado a su tostada—, por muy hermosa que sea.

—Ya no eres un niño, Henry. Tienes trece años. Debes aprender a comportarte como un príncipe —alzó ligeramente el tono Leonor.

—William se comporta como un príncipe —replicó seco Henry.