Capítulo 12 #2

Celio se dio la vuelta despacio. El vapor subía tras él y, un momento después, el aroma celestial de los dientes de ajo salteados en mantequilla llegó a la nariz de Mariella—.

Sé que se supone que es un bistró. También es una buena idea.

He pensado en servir pasta como tentempié.

En pequeños tarros de conserva, por ejemplo.

Degustaciones pequeñas. Lo vi una vez en un restaurante de Roma.

Ofrecían platos italianos en raciones de bocado en una cinta transportadora.

Como un sushi giratorio, pero italiano. Me pareció una idea brillante.

—Celio señaló hacia la zona de la tienda—.

Todas esas cremas que están aquí en los estantes listas para llevar pueden quedarse como están, pero servidas a la perfección con pasta, no solo con pan.

De esa forma puedes ampliar tu oferta sin mucho esfuerzo.

—Pero tendríamos que cocinar todas esas cosas, y mi licencia...

—Pensaba que el sentido de mi presencia aquí era solucionar ese problema.

—Acabamos de empezar el día de prueba. Ni siquiera sabemos todavía si funcionará. Y además tengo un concepto que tú has ampliado y... ¿qué pasa si no sale bien?

—¿Tienes la sensación de que no va a funcionar? —preguntó Celio.

Mariella intentó leer su mirada. ¿Quería trabajar con ella?

¿Se estaba tomando todo esto lo suficientemente en serio?

Mariella sencillamente no lograba descifrarlo.

En ese preciso instante, le quedó claro una vez más que no tenía ni idea de lo que pasaba por su cabeza.

Se había formado una imagen de él. Una imagen cristalina.

Y de pronto se presentaba allí con sus cuchillos profesionales, la foto de su hija, su iniciativa exagerada y esa actitud de chef que tanto destacaba.

Si solo fuera el machito superficial que ella había creído hasta hacía unos minutos, no habría tenido problemas.

Había preparado un plan para lidiar con eso.

Pero no era superficial, se dio cuenta ahora.

Obviamente había mucho más en él de lo que antes había creído posible.

El hecho de que tuviera una hija todavía le resultaba difícil de asimilar.

Pero no era eso. Era la forma en que se movía en la cocina.

Cómo trataba la comida, cómo se ponía ante los fogones y cocinaba.

Con tal dignidad y pasión. Mariella apenas podía apartar la vista porque estaba fascinada.

Al mismo tiempo, se preguntaba cómo iba a gestionar toda esa competencia concentrada que Celio aportaba a su cocina.

—¿Tierra llamando a Mariella? —dijo Celio.

Ella se sobresaltó—. ¿Qué has dicho?

—Te he preguntado si tienes la sensación de que no va a funcionar.

—Ni idea —respondió ella con sinceridad.

—Si no lo intentamos, no lo sabremos.

Mariella soltó una risa irónica.

—¿Qué pasa? —preguntó Celio, perplejo.

—Eres la segunda persona que me dice eso.

—Entonces debe de haber algo de verdad en ello. ¿Y bien? ¿Lo intentamos?

—Vale —respondió Mariella, acercándose a la isla de la cocina y tendiéndole la mano a Celio—. Vamos a intentarlo.

De hecho, trabajar juntos no estaba nada mal.

Celio era de gran ayuda con los asuntos organizativos y asumía de forma casi automática muchas tareas que Mariella había manejado, en el mejor de los casos, la mitad de bien.

Todo aquello la hacía ser optimista respecto a que se asentarían como equipo con el tiempo, aunque seguía notando por pequeñas reacciones que Celio no era exactamente el tipo al que le gustara seguir órdenes.

A pesar de todo, unos días después del día de prueba, ella le presentó un contrato de trabajo y él lo firmó sin comentarios.

Mariella envió este contrato junto con los documentos de Celio a la oficina de comercio y, poco después, recibió una licencia ampliada.

Podía volver a abrir. Y tal vez, sí, tal vez su nuevo comienzo por fin funcionara ahora.

Bajó a la cocina esta mañana, recién duchada, y notó con sorpresa que Celio ya estaba allí.

—Buenos días —murmuró, pasando por su lado.

—Ya he empezado, espero que no te importe.

—No. Gracias. ¿Quieres uno tú también? —preguntó ella, señalando la cafetera.

—Sí, sería estupendo. La fiesta de inauguración es mañana, así que he pensado en repasar todo una vez más. Las listas de la compra, las despensas. Y después empezaremos a preparar los ingredientes como acordamos.

—Sí, hagamos eso.

Mariella acercó un taburete alto a la isla de la cocina y bebió su café mientras observaba a Celio trabajar.

Cuando cocinaba, parecía ser otra persona.

Calma, sereno, concentrado. No dejaba que nada lo distrajera y sus movimientos eran tan rápidos y profesionales que Mariella solo podía maravillarse.

En comparación directa con Celio, se dio cuenta rápidamente de que ella, desde luego, no era chef, sino como mucho una cocinera aficionada.

Él sabía mucho más que ella, era capaz de mucho más y se movía con tanta naturalidad en su cocina como si siempre hubiera estado allí.

—¿Era este el trabajo de tus sueños? —preguntó ella, pasándole a Celio una rama de apio tras su señal.

—No —dijo él.

—Pero se te da... se te da tan bien. Te he observado durante días, cocinas como si nunca hubieras hecho otra cosa. O... como si nunca hubieras querido hacer otra cosa.

—Gracias, supongo.

—¿Supongo? —Mariella frunció el ceño—. Eso ha sido un cumplido.

—Vale. Gracias, entonces.

El cuerpo de Celio se había tensado por una fracción de segundo, y Mariella se preguntó si habría dicho algo malo.

Pero justo cuando iba a preguntar con cautela, sus ojos cayeron en la pizarra que enumeraba las opciones de comida.

Se levantó, dejó su taza de café y se quedó mirando la caligrafía, que claramente no era la suya.

—¿Qué es esto? —preguntó, señalando la pizarra.

—Nuestro menú para mañana.

—No, no lo es. Hay cuatro tipos de pasta ahí y... ¡ focaccia !

Celio asintió y echó el apio finamente picado en una sartén con aceite de oliva—. Sí. Estuve hojeando mis libros un poco anoche y...

—¡Pero no habíamos hablado de eso para nada!

Celio se dio la vuelta para mirarla y se cruzó de brazos—. ¿Y qué? —preguntó, sonando genuinamente sorprendido.

Esto enfureció a Mariella aún más—. ¿Cómo que «y qué»? ¡Todo tiene que hablarse conmigo, Celio! ¡Eso fue lo que acordamos!

—No, no lo hicimos. Yo soy el chef aquí, ¿no?

—¡Y yo soy la dueña! Eso significa que soy tu jefa. Eso, a su vez, significa que...

—Sin mí, no serías ni dueña ni jefa. Al menos no en esta tienda, porque te faltaría la licencia necesaria. Así que yo entendí que yo puedo tomar las decisiones en la cocina.

—¡Pero solo consultándolo conmigo!

—Mariella, es una buena idea, ¿vale? Confía en mí.

Mariella se lanzó hacia él, agitando los brazos en el aire—. ¡Esto no tiene absolutamente nada que ver con la confianza, sino con respetar quién manda aquí!

Celio enarcó las cejas con diversión—. ¿Y esa serías tú, no?

—¡Sí!

—Bien. Pues manda tú. Pues siente la libertad de hacerlo todo tú misma bajo tu mando.

Y con esas palabras, Celio pasó como una exhalación junto a Mariella y salió por la puerta. Ella oyó cómo se abría de par en par la puerta principal y estuvo a punto de salir corriendo tras él. Pero antes se condenaría que humillarse de esa manera.

—¡¿Y qué se supone que haga yo ahora con el dichoso apio picado?! —gritó por la ventana, atravesó la tienda hacia el vestíbulo y cerró de un portazo la puerta abierta.

—¡Brillante! —exclamó, pasándose las manos por la cara—. ¿Y ahora qué?