Capítulo 12

—No esperaba que fueras tan persistente —dijo Celio en cuanto Mariella abrió la puerta.

—¿O sea que has recibido mi mensaje?

—Lo he recibido. Por eso estoy aquí. ¿Así que quieres probar con un día de prueba?

¿Trabajar juntos, tú y yo? Para dejarme.

.. ¿cómo lo has puesto? Para dejarme «ver tu lado agradable por mí mismo».

—Antes de que Mariella pudiera responder, Celio sacó la carta que Mariella había escrito y echado en su buzón hacía poco, y siguió leyendo—: «Y posdata: ¿podemos ser adultos e ignorar que ese beso ocurrió alguna vez? ».

A Mariella le ardían las mejillas. Se lo quedó mirando, paralizada.

Había meditado todo con cuidado, había dejado pasar unos días y había decidido que aquel era el camino a seguir.

Celio solo la había besado por diversión; ahora estaba segura de ello.

Era el tipo de hombre que hacía lo que se le pasaba por la cabeza.

Y presumiblemente rara vez, si es que alguna, pensaba en las consecuencias.

Por lo tanto, el beso no significaba nada y ella no tenía deseos de darle más importancia al asunto de la que tenía. Al fin y al cabo, era una mujer adulta.

—¿Qué opinas? —preguntó ella.

—Lo que opino es esto: estoy buscando trabajo, no he encontrado nada adecuado hasta ahora y tú me ofreces algo con... —otra vez se puso la carta bajo la nariz—... «un sueldo por encima de la media».

—En cuanto la tienda empiece a dar beneficios. Te daría una parte de la facturación. Sé que crees que mi idea es buena. Pude verlo en tu cara.

—¿Ah, sí?

—Sí, en la fiesta de inauguración. Te gustó.

—Me gusta cualquier cosa donde haya vino.

—Entonces, ¿qué dices? ¿Un día de prueba? ¿O dos?

Celio la observó con una larga mirada. Luego hizo un gesto con la cabeza hacia la cocina. Mariella se hizo a un lado y lo invitó a entrar. Él pasó por su lado y ella vio que llevaba un estuche de cuero para cuchillos que parecía caro.

Lo siguió a la cocina y le explicó: —La única razón por la que soy tan persistente es porque necesito un gerente comercial. Y necesito uno rápido si quiero sacar adelante mi proyecto. Pero no es que estemos aquí en una metrópolis con una oferta infinita de mano de obra.

—¿Así que has pensado en mí por falta de alternativas? Qué halagador.

—Tu ego sobrevivirá, estoy segura.

Junto a la puerta colgaba un delantal de cocina que Mariella había encontrado en uno de los armarios de su abuela. Era de color rojo brillante y tenía volantes, y Mariella pensó que encajaba perfectamente allí. Se lo puso y le lanzó a Celio una mirada desafiante. —¿Algún... comentario?

Celio se quedó mirando el delantal, apretó los labios y, sin duda, estaba reprimiendo una carcajada. Luego irguió los hombros y miró a Mariella con seriedad. —Si me pones una de esas cosas, me daré la vuelta sin decir palabra y me marcharé.

—¿Sin decir palabra? ¿Tú? Eso sería una novedad.

—El día de prueba ha empezado bien —masculló Celio.

Mariella cogió su carpeta de recetas de un estante de la isla de cocina y la posó sobre la encimera. Luego lo miró fijamente. —¿Por qué querías solicitar un trabajo conmigo en un principio? ¿O específicamente aquí en Camaiore? Los chefs están demandados en todas partes.

—Simplemente quiero estar aquí.

—¿Por qué?

Celio puso los ojos en blanco. —Vale. La versión corta. Mi ex se mudó a Florencia con nuestra hija hace unos meses para estar con su nuevo hombre. Tenía la opción de dejar también mi hogar en el sur o no volver a ver apenas a mi hija.

Mariella lo miró horrorizada. Celio le devolvió la mirada. —Elegí lo primero. Dejé mi trabajo y mi piso, empaqué mis cosas, todo lo habitual cuando rompes con tu vida entera y empiezas de cero en otro lugar. Acabé aquí hace unas semanas.

Mariella comprendía demasiado bien de qué hablaba Celio. Lo comprendía más de lo que él probablemente pudiera imaginar. Pero decidió no hacer ningún comentario al respecto. En su lugar, preguntó: —Entonces, ¿por qué no te mudaste directamente a Florencia?

Celio se situó junto a la isla de cocina y empezó a hojear la carpeta de recetas de Mariella.

—Por dos razones. En primer lugar, los alquileres en Florencia son inasequibles para mí.

Aquí puedo tener un piso entero por el precio que tendría que pagar allí por una habitación de diez metros cuadrados.

—Ya veo.

—Has visto mis libros. Ellos también necesitan un sitio donde vivir. —Celio levantó la vista brevemente y le sonrió a Mariella.

—¿Y en segundo lugar? —preguntó ella.

Mientras Celio empezaba a disponer unos cuantos boles e ingredientes sobre la isla de cocina, suspiró.

—Y en segundo lugar: mi ex y su nuevo tipo viven en Florencia.

No tengo ningún deseo de jugar al juego del papaíto vecino en una familia reconstituida.

Camaiore está lo bastante cerca de Mia y lo bastante lejos de mi ex.

Para los dos fines de semana al mes que me toca Mia, es perfecto.

—¿Mia? Es un nombre precioso.

Celio hizo una pausa en su trabajo y metió la mano en el bolsillo del pantalón. Sacó una cartera, la abrió y se la puso delante a Mariella.

—Es muy guapa.

Celio asintió y se quedó mirando la foto como hechizado. Mariella notó con sorpresa que sus rasgos faciales se suavizaron al instante. Una sonrisa soñadora asomó a sus labios, haciéndole parecer muy diferente de la media sonrisa irónica que solía mostrar.

—Vaya —dijo Mariella.

Celio levantó la cabeza, guardó la cartera y miró a Mariella con aire inquisitivo. —¿Qué pasa?

—No esperaba ver ese lado tuyo en absoluto.

—¿Qué lado?

—El del padre entregado.

—Ah. —Celio se dio la vuelta apresuradamente y se inclinó sobre la carpeta de recetas con concentración.

Mariella continuó observándolo, fascinada. Había tenido una imagen de él completamente diferente. Nunca habría adivinado que aquel tipo distante pudiera ser padre.

—¿Cuántos años tiene? —preguntó Mariella, observando cómo Celio abría su estuche de cuchillos, sacaba uno y empezaba a picar cebollas. La hoja volaba sobre la tabla tan rápido que la visión casi mareó a Mariella.

—Catorce.

—¡Vaya, o sea que debiste de ser un padre muy joven!

—Veintiuno.

—¡Oh! Vale, sí, eso... eso es joven.

—No realmente. No en el sur. Allí todavía es bastante normal.

—Increíble. A los veintiuno, yo no tenía ni idea de lo que quería hacer con mi vida. Ninguna en absoluto. Me sentía como una niña.

—A veces actúas como si todavía lo fueras.

Las palabras de Celio sonaron como una observación sobria y, por una vez, no como una provocación. No la miraba, sino que alargó la mano hacia el ajo, luego hacia unos cuantos tomates rojos brillantes y, finalmente, hacia el parmesano.

—Supongo que sí —murmuró Mariella con sinceridad—. ¿Qué estás haciendo exactamente?

—Mejorar la receta de tu crema de bruschetta .

—No hay nada que mejorar y, además, es la receta de mi abuela.

—Encantadora. Pero si coges tomates frescos en lugar de secos y un poco de ricotta en lugar de la mitad del aceite, tienes un delicioso pesto alla siciliana , sì ? Puedes hacerlo por litros y ofrecerlo durante semanas con diferentes tipos de pasta.

—Pero nosotros no cocinamos pasta.

—Error. Tú no cocinas pasta. Yo soy un excelente cocinero de pasta.

—Vale, para. ¿Celio? Tenemos un concepto.

Celio dejó su cuchillo a un lado, se cruzó de brazos sobre el pecho y le lanzó a Mariella una mirada inquisitiva.

—Tu concepto, si mal no recuerdo, no ha funcionado del todo.

Yo estaba allí. Vi al simpático señor de las autoridades.

—Volvió a coger el cuchillo y cortó unas virutas de parmesano del bloque de queso—. Y lo oí —añadió.

—Eso solo fue por unos cuantos... detalles menores. El concepto es bueno. Además, tú no oíste nada en absoluto; estabas sentado fuera. Al lado de Rosa.

Celio sonrió de oreja a oreja, sin mirar a Mariella ni interrumpir sus movimientos.

—¿Qué pasa? —preguntó ella con impaciencia, recorriendo la cocina a grandes zancadas, abriendo la nevera de un tirón y sacando la caja que contenía los distintos tipos de embutido.

—¿Estás celosa o qué? —preguntó Celio, riendo entre dientes.

—¿Qué? —Mariella golpeó la caja contra la isla de cocina—. Eso es una tontería. Solo quería decir que no podías haberme oído porque...

—... que estaba sentada al lado de Rosa. Vale.

—Rosa es simpática. Es mi vecina —balbuceó Mariella, sacando al azar trozos de salchicha de la caja.

—¿Ah, sí?

—¿Qué? ¿Mi vecina?

—Que sea simpática, me refería.

—Sí. Bueno, tú sabrás juzgar eso mejor que yo.

Mariella se estremeció. ¿Pero qué estaba diciendo? En algún momento de la conversación, su boca había decidido cobrar vida propia y dejarla como una completa idiota.

—Tengo que irme... arriba —se apresuró a decir y subió las escaleras corriendo, para darse la vuelta al llegar al rellano y bajar de nuevo a toda prisa—. Y, de todos modos, no se trata de Rosa ni de nadie —continuó Mariella con énfasis.

Celio asintió mientras echaba unos cuantos ingredientes a una olla. Incluso estando en diagonal detrás de él, Mariella podía ver su amplia sonrisa.

—La cuestión es —prosiguió ella— que tenemos un concepto. No quiero llevar un restaurante.