Capítulo 11 #2

—¿Sobre qué?

—Sobre Maria.

—Ah. Bien. Si no hay más remedio. De todos modos me vendría bien un descanso.

Pasó a su lado a paso menudo y le hizo una señal para que lo siguiera. Fueron a una sala anexa donde solo había una máquina de café y dos sillones de aspecto cómodo. Con un gruñido, Giampaolo se dejó caer en uno de ellos.

Mariella lo miró con aire evaluador. — ¿De verdad es usted el jefe de cocina de aquí? —preguntó con toda la amabilidad que fue capaz de reunir.

—¿Quién lo dice?

—El otro cocinero le ha llamado «Chef».

—Es una cuestión de respeto. No soy el jefe de cocina. Estoy jubilado.

—Oh. Sí. Claro. Y... ¿por qué sigue trabajando, entonces?

—Porque amo mi trabajo.

—Me alegro por usted.

—En efecto. ¿Y bien? ¿Qué desea?

—Mi abuela escribía un diario, ¿lo sabía?

—No.

—Usted aparece mencionado en él.

—¡Oh!

Y, para gran sorpresa de Mariella, las facciones de Giampaolo se iluminaron; le pareció detectar un ligero rubor en sus mejillas. Giampaolo se removió un instante en el sillón y luego se inclinó un poco hacia delante. — ¿Y qué... qué escribió?

Mariella no pudo evitar sonreír. — ¿Hubo algo entre ustedes?

Giampaolo retrocedió como si Mariella le hubiera disparado. — ¡Debo protestar! ¡Yo soy viudo! ¡Maria era viuda!

—Sí. ¿Y? Mi abuelo murió joven, así que había asumido que...

—Asume usted mal —dijo Giampaolo con dignidad. Luego sacudió la cabeza—. No tenéis valores, vuestra generación.

—¿Perdone?

—Sin valores. ¡Esas cosas ya no existen! Es realmente triste.

—Ya veo. Gracias por su preocupación. Pero el dicho dice «hasta que la muerte nos separe», así que difícilmente es un crimen asumir...

—Los votos matrimoniales se aplican más allá de la muerte, ¡ Signorina ! Esa es mi opinión, y esa era también la opinión de su abuela.

—Bueno, pues no sacó mucho provecho de eso, ¿verdad?

—Está hablando con acertijos.

Mariella frunció los labios y pensó un momento. Luego se inclinó hacia delante. — ¿Puedo preguntarle algo... delicado?

—No.

—Pero...

—No.

Resoplando, Mariella volvió a recostarse y miró a Giampaolo un instante. — ¿Por qué está tan a la defensiva? No le he hecho nada.

—Si realmente quiere saberlo: siempre me pareció muy cuestionable cómo trataba a Maria su familia. Por decirlo educadamente.

—Yo no puedo evitar eso. Ella y mi madre se distanciaron. Mis padres decidieron que no vendríamos más. Yo solo era una niña. ¿Qué se suponía que debía hacer?

—¿Y se supone que eso justifica su ausencia todos estos años? ¿Cuánto tiempo hace que no es una niña? ¿Treinta años? ¿Cuarenta?

A Mariella se le desencajó la mandíbula. — ¡Perdone, desde luego no tengo cuarenta!

—Si usted lo dice.

—Pero sí, tiene razón.

—Suelo tenerla. La sabiduría viene con la edad.

—Lo siento. ¿De acuerdo? ¿Es eso lo que quiere oír? Siento no haberla conocido mejor. No sabía nada de ella, absolutamente nada. Y de repente me entero de su muerte y de su testamento y acabo aquí, y... yo... lo siento.

Giampaolo levantó los brazos y juntó las yemas de los dedos. La miró pensativo por encima de sus grandes gafas. —Bueno, evidentemente quiere enmendarlo. Quiere honrar la memoria de Maria, ¿ giusto ?

—Yo... no lo sé.

—¿Quiere seguir con su tienda?

—Quería. Es... difícil.

—Maria tampoco se atrevía al principio. —La mirada de Giampaolo se perdió en la distancia, y una sonrisa que evocaba recuerdos felices asomó a sus labios arrugados.

—Lo sé. Estaba en su diario. Su nombre también aparecía. Usted le dio el ánimo que tanto necesitaba.

Giampaolo volvió a mirarla. —Sí, lo hice. Era una mujer fuerte. Tenía lo que hacía falta. Y se lo demostró a todo el mundo.

—Usted la conocía muy bien, ¿verdad? Eran amigos.

—Podría decirse que sí. Me gustaba comprar en su tienda. Y de vez en cuando también íbamos a tomar un espresso a casa de Letizia.

—¿Desde cuándo la conocía?

Giampaolo se encogió de hombros. —Prácticamente de siempre. Bueno, ella era un poco más joven que yo. Pero la gente se conocía. Aunque solo nos hicimos amigos después de que muriera su marido.

—¿Por qué?

Giampaolo frunció sus tupidas cejas. — ¿Qué clase de pregunta es esa? No es decoroso que un hombre sea amigo de una mujer casada. Además, yo tenía mis propios... asuntos familiares.

—¿No fue por mi abuelo? ¿Por Antonio?

—No entiendo la pregunta.

Mariella suspiró. Quería preguntarle a Giampaolo si sabía lo de los problemas matrimoniales.

Pero, por otro lado, no quería. Casi daba por hecho que él no sabía nada.

Si se lo contaba ahora, a la Nonna Maria seguramente le resultaría incómodo.

Pero estaba muerta, así que ese pensamiento era en realidad una completa tontería.

—¿Qué es lo que le pesa tanto? —preguntó Giampaolo con un matiz de compasión en su voz.

—Yo... bueno, estoy leyendo su diario. Y no tuvo un matrimonio especialmente feliz. Me tiene preocupada. Quiero averiguar todo lo posible sobre ella: qué pensaban los demás, qué hacía, cómo vivía. Un diario no basta para conocer a una persona.

—Tiene razón en eso. Puedo decirle esto: tras la muerte de su marido —y tras un periodo adecuado de luto, como es debido—, floreció. Sí, seguía siendo ella misma, pero... de algún modo distinta. Como una flor que vuelve a brotar tras un duro invierno.

—Qué poético.

—Tengo mis momentos.

—Gracias por contarme todo esto.

—No hay de qué. Maria lo habría querido así. De lo contrario, no se lo habría dejado todo. Escribió un diario y lo guardó en su casa. Le legó la casa. Quería que usted lo supiera todo, ¿ sì ?

Mariella sonrió agradecida. —Sí, supongo que tiene razón.

Giampaolo asintió y de repente adoptó de nuevo un tono más severo. —Y también le dejó su tienda. ¡Así que espabile y honre este legado!

Mariella hundió los hombros. —No sé si tengo lo que hace falta.

—Si no lo intenta, nunca lo sabrá.

—Pero... lo intenté .

—Entonces inténtelo de nuevo.

—Necesito ayuda.

—Entonces busque ayuda.

—Lo intenté. La ayuda... me rechazó.

Giampaolo hizo un gesto instándola a continuar. — ¡Entonces mejore su oferta! Quiere ser una mujer de negocios, ¿ eh ? Pues actúe como tal.

Mariella asintió pensativa. Se puso en pie, dio un paso hacia Giampaolo y le tendió la mano. —Gracias, Giampaolo. No es usted tan malo después de todo.

Giampaolo le apretó la mano con una fuerza que la sorprendió y se incorporó. Miró a Mariella un instante sin soltarle la mano. —No se parece en nada a ella —dijo entonces, pensativo.

Mariella suspiró. —No, no me parezco. He heredado el físico de mi padre.

—Pero el nombre de su abuela, ¿ eh ?

Mariella sonrió. —Es cierto. Es la forma diminutiva.

Giampaolo asintió con complicidad, le soltó finalmente la mano y se cruzó de brazos. — Sì, lo so. La piccola Maria. La pequeña Maria.

—Sí —confirmó Mariella—. La pequeña Maria.

—¿Quién sabe? —preguntó Giampaolo, guiñándole un ojo con picardía mientras se dirigía hacia la puerta—. Quizá después de todo haya heredado algún que otro gen de su Nonna . Por su propio bien, espero que así sea.

Mariella lo siguió afuera.

«Sí», pensó ella, «yo también lo espero».

Esa misma noche, sentada en la cocina sobre el taburete alto de la barra, pensaba en Celio. Había repasado la escena del beso en su cabeza una y otra vez. La había reproducido entera, de principio a fin y viceversa. Y cada vez llegaba a la conclusión de que había reaccionado como una niña inmadura.

¡Y que lo seguía siendo!

No había sabido nada de Celio ni lo había visto desde el beso, y estaba agradecida por ello. Agradecida pero, si era sincera consigo misma, también un poco decepcionada. ¿Por qué la había besado siquiera? ¡Había sido del todo inapropiado e innecesario!

Vale, parecía haber algo parecido a una —mínima, completamente insignificante— atracción entre ellos.

¿Y qué? Eran adultos, ¿no? Uno no podía dejarse guiar por eso.

No se podían basar las decisiones en algo así.

Celio se había ofrecido a trabajar para ella, y habría sido una solución sencilla y buena para casi todos sus problemas.

Pero no , él tenía que hacerse el macho complicado y misterioso.

—Los hombres son todos iguales —murmuró.

Sabía exactamente por qué la había rechazado.

Después de todo, había estado casada con un italiano el tiempo suficiente.

Lo había herido en su infinito orgullo italiano cuando lo había despachado con frialdad durante su entrevista autoiniciada, y ahora él quería que lo cortejaran.

Sí, exacto. Conocía las reglas del juego. Sabía cómo funcionaban las cosas.

Y si era necesario y no le venía la inspiración de forma espontánea en los próximos días, simplemente tendría que tragarse su orgullo. Si había algo que sabía hacer bien, era interpretar el papel de mujercita al lado del gran hombre italiano.

De momento. Solo para conseguir lo que necesitaba.

Oh, sí, lo conseguiría.