Capítulo 11

Las palabras que Mariella leyó la agitaron tanto de nuevo que sus dedos se aferraron de forma convulsiva a la tapa del diario.

¿Cómo había podido ocurrir todo aquello sin que jamás se mencionara en su familia?

¿Por qué su madre le había pintado a su abuelo como alguien tan maravilloso?

No es que hubiera hablado de él muy a menudo, pero cuando lo hacía, siempre era con palabras de respeto.

Sin embargo, estaba claro que había sido cualquier cosa menos maravilloso.

Un tirano. Un hombre que había oprimido a su esposa.

Y que le había pegado.

Mariella apretó los labios con fuerza y se quedó mirando el diario. Resultaba casi increíble lo que su abuela se había visto obligada a soportar.

Y, aun así, se las había arreglado para abrir la tienda. Aun así, no había dejado que aquello la hundiera. Ella también estaba sola. Tampoco tenía experiencia alguna. Simplemente... se había lanzado al vacío.

Esta vez Mariella sí dejó el diario a un lado.

Le temblaban los dedos. Le temblaban de rabia.

Porque era imposible que el destino de su abuela hubiera pasado inadvertido.

¿Cómo puede alguien no darse cuenta de los malos tratos en su propio hogar?

Resuelta, cogió el móvil y, sin dudarlo, marcó un número al que no llamaba desde hacía mucho tiempo.

—¿Mariella? —dijo su madre atropelladamente al teléfono después de que apenas sonara un par de veces.

—Hola, mamá.

—¿Qué ha pasado?

—No ha pasado nada.

—Estás llamando. Algo tiene que haber pasado.

Mariella puso los ojos en blanco. —Sigo en Camaiore.

—Mhm.

—Escucha. Siento que te desagrade, pero ella era mi abuela y ha muerto. No puedo creer que tú...

—Vas a dejar de sacar este tema de inmediato o colgaré y no volveré a responderte nunca cuando llames. ¿Entendido?

Mariella tragó saliva y se quedó en silencio. Nada había cambiado. Todo seguía igual que siempre. Ella y su madre parecían hablar dos idiomas distintos; sencillamente, no se entendían.

—Lo siento —murmuró Mariella, porque no tenía ánimos para una discusión.

Ya tenía bastantes problemas allí. Bastantes obstáculos en su camino.

Eso si la senda que intentaba tomar era siquiera viable.

No es que su madre fuera a preguntarle por ello.

No es que su madre tuviera la menor idea de cómo le iba.

—¿Cómo estás? —preguntó ella de repente, como si le hubiera leído el pensamiento.

—Bien. Tirando. Gracias.

—¿Te has reconciliado con Dominic?

De nuevo, una ira incontrolable brotó en Mariella. Solo su madre lograba sacarla tanto de quicio. —No, madre —dijo gélida al teléfono.

—No entiendo por qué...

—Déjalo, madre.

—¡Mariella, eres demasiado mayor para ser tan testaruda!

—¿Sabías que le pegaba?

Silencio.

Aunque no podía ver a su madre, aunque hubiera más de mil kilómetros entre ellas, Mariella sabía, sí, sabía que su madre entendía perfectamente de qué estaba hablando.

—¿De qué estás hablando? —preguntó su madre.

—De tu padre. De Antonio. Le pegaba. A Maria, tu madre.

—Tonterías —dijo su madre con ese mismo tono de voz que también era tan característico de Mariella.

Se le encogió el estómago. No quería ser como su madre. —No son... tonterías —replicó Mariella con contundencia—. Está todo en su diario.

—¿De qué hablas?

—La nonna Maria escribió un diario.

—No sé nada de eso.

—Pues ahora ya lo sabes. Y ahí cuenta que tu padre le pegaba.

Se produjo una breve pausa que le reveló a Mariella más de lo que le habría gustado. —Miente —soltó su madre a duras penas.

—Está muerta, mamá. Los muertos no mienten.

—Bueno, ¡cuando escribió esas estupideces debía de seguir viva! ¿Cómo te atreves siquiera a afirmar algo así?

—¿Cómo te atreves tú a hablarme así? ¡Soy una mujer adulta!

—Pues te estás comportando como una niña pequeña.

Y entonces su madre colgó. Así de pronto.

Sin despedidas, sin palabras de consuelo.

Lágrimas calientes corrieron por las mejillas de Mariella.

Dejó el teléfono en la mesa auxiliar junto a ella con mano temblorosa, se inclinó hacia delante, hundió la cara en las palmas de las manos y lloró amargamente.

A partir de ahora, Mariella tenía una misión más importante.

Su idea de negocio se había estancado más rápido de lo que habría podido pronunciar la frase «borrón y cuenta nueva».

Y no solo eso; también tenía el pequeño pero muy presente problema de que Celio la había besado. ¡La había besado! ¡Así sin más!

Así que no tenía idea de cómo debía proceder ahora. Porque Celio, presuntamente, ya no era una opción.

¿O sí lo era, después de todo?

Sacudió la cabeza. Tenía que estructurar sus pensamientos y controlar sus emociones, que eran demasiado caprichosas.

Tenía que ser fuerte. Y también sabía dónde podía encontrar la fuente adecuada para esa fortaleza necesaria: debía seguir ocupándose de su abuela.

Quería aprender de ella, descubrir más cosas sobre ella, ser fuerte como ella.

No podía quitarse la idea de la cabeza, y Mariella se preguntó de dónde venía esa necesidad repentina de establecer una conexión con una mujer que estaba muerta y que apenas había desempeñado un papel en su vida.

El primer trayecto llevó a Mariella al cementerio para visitar la tumba de su abuela.

El Cimitero di Camaiore se encontraba al noreste del centro de la ciudad.

A pie apenas eran diez minutos de paseo, que llevaron a Mariella por delante de un parque pequeño pero de lo más majestuoso.

Siguió la Via Badia y unos minutos después se halló ante el cementerio.

A primera vista, cualquier visitante podía comprender que se encontraba en territorio italiano.

Las lápidas, mayoritariamente blancas, estaban muy juntas; los minúsculos senderos que serpenteaban entre ellas apenas eran lo bastante anchos para una persona.

Aun así, la falta de espacio no impedía que los habitantes decoraran hasta la tumba más pequeña con estatuas o símbolos cristianos que parecían de un tamaño desproporcionado.

En la mayoría de las sepulturas también había fotos de los difuntos, inscripciones conmovedoras y grandes jarrones redondos llenos de flores coloridas.

Dominando toda esa santidad manifiesta se alzaba una iglesita sencilla, y tras los gruesos muros del recinto ya se podían distinguir las primeras colinas toscanas.

Era hermoso. Casi kitsch.

Mariella siguió el camino hasta la tumba de su abuela. El nombre de Maria había sido grabado en finas letras doradas bajo el de su marido. Ahora volvían a estar unidos después de todo, a pesar de que aquel hombre le hubiera causado tanta desdicha.

No era justo.

Mariella se quedó allí un rato evocando el rostro de su abuela. Pero lo único que aparecía ante su ojo interior era el retrato colgado en la casa. Apenas podía recordar ya a la Maria viva.

Mariella se dio la vuelta y regresó a la casa.

Se subió al coche y, sin pensarlo más, condujo hasta un lugar del que había oído hablar mucho pero que nunca había visitado.

Salió del centro de Camaiore y siguió una carretera sinuosa que atravesaba pinares y colinas cubiertas de viñedos, hasta que encontró un gran cartel que señalaba un desvío sin asfaltar.

Mariella siguió el camino, aparcó finalmente su coche al final y se bajó.

Se encontraba ante el hotel boutique Toscana Mare , un edificio pequeño y bonito con una generosa zona de jardín en la parte delantera, una piscina con vistas a la costa de Camaiore y una terraza panorámica que resultaba romántica, kitsch y que, simplemente, encajaba a la perfección en el paisaje.

Emilia y Aurelio habían hecho un trabajo magnífico, y esta vez Mariella no sintió envidia, sino solo admiración.

En la terraza panorámica había algunas mesas ocupadas, pero la zona de la piscina estaba vacía.

Todavía hacía demasiado frío para nadar, pero a juzgar por el número de coches en el aparcamiento, el hotel estaba completo de todos modos.

Mariella se detuvo al borde de la piscina y notó con asombro que, en efecto, se podía ver el mar desde allí.

El trayecto por las colinas toscanas le había parecido más largo de lo que en realidad era, y el Lido di Camaiore no estaba en absoluto lejos.

Las vistas eran impresionantes. Ante ella, el mar y un terreno mediterráneo en pendiente; a izquierda y derecha, los viñedos, y detrás del hotel, colinas verdes que se fundían en un denso bosque. Aquel lugar era único, y Mariella comprendía ahora por qué Emilia había querido establecerse allí.

Se desprendió de la hermosa estampa y entró en el vestíbulo. Allí se dirigió al mostrador de recepción.

—Hola, ¿está Emilia por aquí? —preguntó a la empleada que estaba tras el mostrador.

—No, lo siento. Ella y Aurelio han bajado al pueblo.

—Ah, vale. ¿Y Giampaolo?

—Está en la cocina. La acompaño.

Mariella siguió a la empleada y poco después se encontró en una sala moderna y hermosa que formaba un contraste absoluto con la cocina de muñecas kitsch de su abuela.

Mariella divisó a Giampaolo de inmediato.

Llevaba un gorro de chef con corte de boina.

Su cuerpo pequeño y encorvado estaba envuelto en una chaqueta de cocina blanca como la nieve.

Giampaolo estaba subido, para diversión de Mariella, a un taburete bajo que permitía al hombrecito ver mejor el interior de la olla de gran tamaño que estaba removiendo en esos momentos.

Aparte del anciano, había otros tres cocineros en la cocina.

Uno de ellos la miró inquisitivamente, y Mariella señaló hacia Giampaolo con la cabeza.

—Chef, alguien quiere hablar con usted —dijo el cocinero, tocándole el hombro a Giampaolo.

Él bajó con dignidad del taburete y se dio la vuelta. Su expresión se ensombreció al ver a Mariella. —Usted —masculló, acercándose a ella con pasos rápidos y cortos.

—Me alegro de verle yo también.

—Ajá. ¿Qué quiere por aquí?

—Me gustaría hablar con usted.