Capítulo 5 #2

—¿De qué demonios hablas? —Mariella estaba tan perpleja que se olvidó de seguir enfadada.

—Tú eres Mariella Engels, ¿verdad? ¿La que quiere reabrir la tienda aquí? ¿Con un concepto nuevo?

—Sí, pero...

—Entonces necesitas un socio comercial. Hola, soy Celio Contaldo.

Mariella frunció el ceño y miró a Celio con irritación. —¿Quién dice eso?

Celio pareció genuinamente sorprendido. —Casi todo el mundo.

—Tonterías. Yo no busco ningún...

—¿Qué tienes planeado exactamente? —la interrumpió Celio y empezó a pasearse lentamente por la cocina.

—Eso no es asunto tuyo.

—Parece que ha explotado una fábrica de muñecas aquí dentro. ¿Cómo se supone que vas a cocinar aquí?

—Puesto que tú no vas a cocinar aquí, eso es un tanto irrelevante, ¿no te parece?

Él se dio la vuelta y lanzó a Mariella una mirada penetrante. Luego se acercó lentamente hacia ella, desabrochando un botón de su camisa con cada paso. Mariella retrocedió apresuradamente hasta que su espalda chocó con el alféizar de la ventana. —¿Qué haces? —preguntó sin aliento.

—Quitarme esta camisa mojada. Y tú puedes admirar mi torso gratis. De nada. ¿Podrías buscarme una toalla?

Mariella levantó los brazos en actitud defensiva, abrió la boca y luego se quedó paralizada a mitad del movimiento.

Estaba tan perpleja que casi se le olvida respirar.

Cuando Celio efectivamente se quitó la camisa, el impacto se rompió.

Empezó a hacer gestos frenéticos con las manos y gritó: —¡Vuelve a ponerte la ropa ahora mismo y no te atrevas a dar un paso más! ¡Llamo a la policía, te lo juro!

Celio puso los ojos en blanco, dejó la camisa mojada sobre la isla de la cocina y dio una vuelta sobre sí mismo.

—¿Te has fijado por casualidad en el —perdona la expresión— frío de mil demonios que hace aquí dentro?

Y mi camisa está empapada. Soy bastante duro, ¡pero no tengo ningunas ganas de pillar una neumonía en tu casa!

Mariella negó con la cabeza enérgicamente. Aquella situación era tan patentemente absurda que ni siquiera habría sabido qué decir si un apuntador le hubiera soplado el guion. Se limitó a quedarse allí de pie, mirando al hombre corpulento y semidesnudo con los ojos como platos.

Él se volvió ahora despacio hacia ella. Tenía una comisura de los labios hacia arriba; parecía divertido. —Déjame adivinar. No tienes ni idea de cómo calentar esta casa, ¿verdad?

—Ehm, yo...

Celio negó con la cabeza. —La típica straniera .

Mariella tomó aire, indignada. —¡Un momento! No soy para nada... ¡la típica extranjera! He vivido en Sicilia los últimos años. Soy prácticamente italiana.

Celio la observó de cerca. —No pareces siciliana.

—Y tú no pareces un socio potencial. Uno que, por cierto, no necesito en absoluto.

—Ya veo. ¿Y qué piensas hacer aquí?

—Desde luego no te lo voy a decir a ti .

Celio sonrió de oreja a oreja. —No tienes ni la menor idea, ¿a que no?

—¡Oh, claro que sí!

—Vale, seré generoso. Tienes una cocina bastante bien montada. Mucho espacio. Bueno, tendrás que sustituir parte del equipo; parece algo... temperamental. Aunque, pensándolo bien, eso te pegaría bastante.

—No soy temperamental.

—Y yo no soy un bruto. —Celio caminó por la cocina y empezó a abrir cajones al azar y a inspeccionar los armarios—. Necesitas un buen concepto. Aquí ya hay de todo. Bares, restaurantes... Nadie te está esperando.

—Vaya, muchas gracias.

—Como he dicho, necesitas un socio.

—¿Y se supone que ese eres tú ?

—Sí, conozco bien el sector de la hostelería italiana.

—¿Y a qué te dedicas cuando no te desnudas delante de desconocidas o les das palizas a otros hombres?

—Eso te ha calado hondo, ¿verdad? —Celio sonrió ampliamente.

—No. En absoluto.

—Pero no dejas de sacarlo a relucir.

—En este momento, lo único que tengo en la cabeza es cómo sacar de mi casa a un extraño medio desnudo.

—Podrías seguir siendo tan despectiva; puede que acabe por molestarme y me largue.

—Eso no te ha molestado hasta ahora y, además, no estoy siendo despectiva. Solo me has pillado desprevenida.

—Ajá.

Celio se acercó despacio a Mariella. Ella seguía con la espalda apretada contra el alféizar de la ventana y ya no podía retroceder más.

—¿Qué estás haciendo? —preguntó ella en voz baja cuando él se detuvo justo frente a ella y la miró fijamente a los ojos.

—Pillarte todavía más desprevenida.

—¿Pensaba que yo no era tu tipo?

—No lo eres. Y te equivocas, por cierto.

—¿En qué?

—Bueno, no soy un bruto. En esa historia que presenciaste, yo no era el villano; era el héroe.

El corazón de Mariella le latía en la garganta. Celio estaba tan cerca de ella que solo tenía que levantar el brazo para acariciar su pecho musculoso. Tragó saliva y miró hacia otro lado. —No pareces del tipo heroico.

Celio resopló y Mariella levantó la cabeza para mirarlo a la cara.

Él la observaba con los ojos entrecerrados, con una sonrisa irónica jugando en sus labios.

De pronto se dio la vuelta, caminó hacia la isla de la cocina y cogió su camisa húmeda.

Mientras se la ponía, sin molestarse en abrocharse los botones, dijo: —El tipo con el que me peleé le debe dinero a la anciana signora con la que he empezado a vivir hace poco.

—¿Hace poco? ¿Eres nuevo aquí en Camaiore?

—Sí. Igual que tú. ¿Puedo terminar mi historia ahora?

Mariella hizo un gesto de invitación y Celio continuó: —El sujeto le había alquilado una habitación a la anciana signora durante un mes, pero nunca le pagó.

Pensó que podría salirse con la suya porque ella no puede defenderse de todos modos.

—Celio se volvió ahora hacia Mariella y la miró—.

No me gusta que los tipos se rían de las ancianas amables.

Se puso agresivo cuando le exigí el dinero y sacó una navaja. Así que le di su merecido.

Mariella arqueó las cejas. —Suena interesante.

—¿No me crees?

Mariella frunció los labios y pensó por un momento. —No tengo la menor idea.

—Me parece justo. ¿Tienes un trabajo para mí ahora, o no?

—No. Lo siento.

—Estás cometiendo un error.

—Tal vez.

Celio echó un vistazo a su alrededor una vez más. —Usa la cocina. Ese es mi consejo. La gente quiere comer. Pegarse un festín de verdad. Asegúrate de darles lo que quieren; entonces tu pequeño proyecto será un éxito. Buena suerte.

Y antes de que Mariella pudiera replicar, Celio se desvaneció de su casa.

Una semana después, Mariella estaba sentada en la oficina de la autoridad comercial local.

Había buscado toda la información necesaria para su tienda y había recopilado con esmero todos los documentos de su abuela en una carpeta para demostrar que era la legítima propietaria de la casa y del local comercial adjunto.

Se había preparado bien. Muy bien, de hecho.

También había hablado con Letizia y Emilia para recabar algunos consejos más.

Pero eso por sí solo no bastaría. Esto era Italia.

Aquí las cosas no solo iban más despacio, sino que funcionaban de una forma totalmente distinta a como lo hacían en Alemania.

Los procesos, las reglas, las leyes —todo lo que garantizaba el orden y la transparencia en su país de origen— se consideraban aquí pautas, no normas vinculantes.

Que Mariella pudiera aportar sobre el papel todo lo exigido por la ley era, en esencia, irrelevante.

Tenía que convencer al funcionario encargado de su idea, tenía que venderla bien y, en última instancia, hablar su idioma.

Por eso estaba nerviosa. No quería fracasar. Necesitaba un logro ahora, una señal de que este camino era el correcto.

No es que haya otra opción , pensó, pasando el dedo índice por la carpeta que tenía en el regazo. En el fondo, solo tenía esta única idea, y si no podía hacerla realidad... entonces no le quedaría nada.

Un nuevo comienzo. Sonaba muy emocionante y grandioso. Pero Mariella no se sentía así. Solo sentía miedo, vacío e incertidumbre. Tenía ya más de treinta años y se veía obligada a valerse por sí misma por primera vez en su vida. No tenía nada de grandioso.

Es sencillamente triste , pensó Mariella, clavando los dedos en su carpeta.

La puerta se abrió y una secretaria le hizo un gesto para que la siguiera.

Caminó con ella por un pasillo muy iluminado y entró en un despacho.

Allí estaba sentado un hombre delgado, de mediana edad, con el pelo espeso y entrecano.

Él miró a Mariella por encima de las gafas y señaló el sillón de enfrente. — Signora Engels, sì ?

—Sí. Buenas tardes. Gracias por darme cita tan pronto.

—Un placer. Conocí a su abuela. Tenía una personalidad muy fuerte.

—Sí —dijo Mariella, aunque no tenía ni idea. Pero así parecía ver todo el mundo a su Nonna .

—Ya he examinado su solicitud. Realmente ahora es solo una formalidad menor; en esencia, solo tenemos que transferirle las licencias. Usted es la heredera legítima, así que asumo que su abuela habría querido que su tienda continuara.

—Sí. Ehm, así es. Me gustaría ampliar el concepto.

El funcionario arqueó las cejas. —¿En qué sentido?

—Me gustaría mantener la tienda de especialidades pero convertirla en un concepto «todo en uno».

No solo vender los productos de mi abuela, sino también usarlos para antipasti, pasteles, café.

Con una carta pequeña. Para impulsar las ventas.

Los clientes, sobre todo los que no son de por aquí, quieren saber qué están comprando.

Mariella consiguió sonar mucho más segura de lo que se sentía.

Se daba cuenta de que no era la idea brillante que había estado buscando.

Pero era la única que se le había ocurrido.

No se limitaría a dirigir una tienda, sino también un pequeño bistró.

No supondría un gran esfuerzo adicional.

Podría usar las recetas de su Nonna , elaborar y vender sus productos, usar sus canales de distribución y, al mismo tiempo, crear una segunda fuente de ingresos aprovechando todo lo que tenía que hacer de todos modos para ofrecerlo directamente en la cocina.

Era un buen plan, pensó. No exactamente revolucionario, pero sólido.

Clavó la mirada en los ojos del funcionario e intentó calibrar qué le parecían sus palabras.

—Hm. En ese caso, tendremos que modificar la licencia.

—Solo ligeramente. Sería lo mismo, solo que con degustaciones. Bocados. Tablas de antipasti .

—Mhm, mhm. Interesante. Veo cuál es la idea que hay detrás. ¿Pretende cocinar también, entonces?

Mariella negó con la cabeza. —¡No! No, porque entonces necesitaría un...

—... gerente comercial. Correcto. Usted no posee la formación adecuada, según he observado en sus documentos.

—No. Exacto. Eso... ehm... es correcto. De ahí la idea de las tablas de entrantes.

—Supongo que la gente querrá beber algo con esas tablas, ¿no?

—Eso ayudaría mucho. —Mariella intentó una sonrisa cautivadora.

—Su abuela solo tenía una tienda minorista. Lo que usted quiere es una licencia de hostelería.

—No. Quiero decir, no en el sentido de que... Es decir, no quiero cocinar.

—Pero quiere servir alcohol.

—Solo un poco.

El funcionario la miró fijamente por encima de sus gafas. A Mariella se le encendieron las mejillas y desvió la mirada.

¡Qué respuesta tan estúpida!

—Muy bien, puedo ofrecerle lo siguiente: No recibirá una licencia de hostelería, porque no tiene la cualificación correspondiente y no puede nombrarme a un gerente comercial.

Sin embargo, tenemos aquí un formulario simplificado que incluye derechos de servicio para los productos propios. ¿Ve a qué me refiero?

Mariella no entendía absolutamente nada. No obstante, asintió con resolución.

—Bien. Por tanto, necesita que un viticultor local figure en el contrato como socio. Entonces le concederé los derechos de servicio. Sin embargo, solo podrá vender los productos de la producción propia de ese socio. ¿Entendido?

Mariella asintió de nuevo y observó con los labios apretados y los ojos muy abiertos cómo el hombre sacaba unos formularios de un cajón, tomaba unas notas, se volvía hacia su ordenador, tecleaba algo y, a continuación, se inclinaba de nuevo sobre el expediente de Mariella.

Introdujo unos cuantos impresos y formularios dentro y deslizó el expediente por la mesa hacia ella.

—Tráigame el contrato con el socio de distribución y aprobaré su... tienda de especialidades.

La mano de Mariella se lanzó hacia delante y se posó sobre el expediente, como si este pudiera desvanecerse en el aire en cualquier segundo.

—¡Gracias! —soltó ella y se puso en pie—. ¡Gracias, gracias, gracias!

Cogió sus documentos, se dio la vuelta y salió del despacho con el pecho hinchado de orgullo. Todavía no sabía con exactitud qué era lo siguiente que debía hacer, pero ya lo averiguaría.

¡Y entonces las cosas podrían empezar de verdad !