Capítulo 5

La velada en casa de Letizia lo había puesto todo en marcha para Mariella.

Cuando se despertó a la mañana siguiente, sintió que, de hecho, podría ser capaz de lograrlo.

Quería aprovechar esta oportunidad, aunque fuera a ser difícil, incluso aunque todavía no supiera muy bien qué tenía que hacer.

Porque Letizia, en realidad, había tenido razón.

Tras echar un vistazo más de cerca a los libros de contabilidad de su abuela, Mariella sabía ahora que no podría vivir solo de la tienda de ultramarinos.

Los tiempos habían cambiado; la vida en Camaiore se había vuelto más cara.

Y por muy amablemente que la hubieran recibido en la pequeña fiesta de Letizia, ella no era la Nonna Maria, y nunca lo sería.

Y la gente no le compraría por pura caridad cristiana.

Así que necesitaba una idea. Una mejor idea.

En la pequeña reunión en la osteria de Letizia, Mariella se había dado cuenta una vez más de cómo funcionaban los residentes de aquí y del resto de Italia, y qué era lo que querían.

Estaba tratando con epicúreos de pura cepa.

A los habitantes de Camaiore les encantaba comer, beber y celebrar.

Por lo tanto, su idea de negocio tenía que encajar en una de estas categorías si no quería depender únicamente del turismo.

Así que allí estaba sentada, reflexionando.

Mientras tanto, recordaba las palabras de Emilia una y otra vez: Niente che valga la pena avere è facile.

Se había acomodado en el suelo de madera de la cocina de su abuela y estaba apoyada contra el armario de madera azul que se encontraba junto a la escalera abierta.

Miró a su alrededor y una sensación agradable la invadió.

Todo allí parecía sacado de una casa de muñecas.

Los armarios y estanterías eran de madera maciza y estaban todos pintados del mismo azul vibrante.

En el centro de la estancia había una gran isla de cocina de madera oscura, sobre la que reposaban numerosos frascos vacíos y aparatos eléctricos.

Al lado había una gran cocina de gas negra con una campana extractora tan ancha que parecía tragarse el horno.

Sartenes, ollas y otros utensilios de cocina colgaban de varios ganchos en la pared pintada de color terracota.

Y para gran diversión de Mariella, incluso había un hogar abierto con una olla de hierro colgada sobre él.

—Solo falta que aparezca Mary Poppins flotando —masculló Mariella—. ¿Y qué se supone que voy a hacer con todo esto?

Ella no era cocinera. Sabía cocinar, ¿pero sería eso suficiente para llevar un pequeño bistró? ¿Era eso lo que quería hacer? Por qué no, en realidad. —Así que un bar —masculló Mariella, cogiendo su cuaderno y anotando la idea.

Un bar sería fácil de gestionar, pero Emilia y Letizia ya le habían dicho que en Camaiore había muchos pequeños establecimientos de toda la vida y que las autoridades se habían vuelto muy tacañas a la hora de conceder licencias de alcohol.

—No quieren competencia —le había explicado Letizia a Mariella—. Los que tienen peso político aquí son viticultores o restauradores.

—O ambas cosas —había añadido Emilia.

—Tienen mucho interés en que el beneficio se quede entre ellos, si entiendes a qué me refiero.

Mariella lo había entendido. Principalmente, había entendido que necesitaría un concepto.

Un buen concepto que pudiera convencer a las autoridades.

Aquello sería un juego de equilibrio, porque tenía que ser lo suficientemente bueno para atraer a los turistas, pero no tanto como para alarmar a la competencia de siempre.

—No hagas nada demasiado grande —le había aconsejado Letizia.

—Y nada demasiado pomposo —había intervenido Emilia.

—Sin florituras, pero que tampoco sea algo anticuado.

Las palabras daban vueltas en la cabeza de Mariella y la abrumaban. Cerró el cuaderno de golpe. Lo mejor sería limitarse a seguir llevando la tienda. Quizás podría sacar un poco más de beneficio que su abuela. ¿Pero cómo?

Unos golpes sacaron a Mariella de sus pensamientos. Se puso de pie y se quedó parada un momento, indecisa. Fuera ya estaba oscuro y, aunque Mariella ya conocía a unas cuantas personas en el pueblo, no tenía tanta confianza con nadie como para justificar una visita espontánea a estas horas.

Giró la cabeza y escuchó. Los golpes habían venido del pasillo, de la puerta principal.

Mariella esperó, pero no oyó nada más. ¿Quizás lo había imaginado?

Estaba a punto de sentarse cuando se oyó otro golpe, más fuerte y más cerca que antes.

Mariella abrió mucho los ojos y retrocedió cuando apareció un rostro en la ventana de la cocina.

Había alguien fuera de su casa, pero solo alcanzaba a distinguir contornos oscuros.

Ese alguien volvió a llamar a la ventana, señaló hacia la puerta y desapareció de su campo de visión.

—Pero qué rayos... —se preguntó Mariella y caminó despacio desde la cocina, atravesando la tienda de su abuela, hasta el pasillo.

—¿Quién anda ahí? —preguntó a través de la puerta cerrada.

—¡Cielo santo, abre de una vez! Está lloviendo. Es una falta de educación total —oyó una voz impaciente.

Mariella frunció el ceño, vaciló un momento más y luego abrió la puerta principal apenas una rendija.

—¿Tú? —exclamó, con los ojos como platos.

—Hola, soy Celio, y yo...

Mariella dio un portazo y se quedó mirando el pomo como si estuviera ardiendo.

Frente a su puerta no estaba otro que el atractivo camorrista que había pasado por delante de la tienda de Rosa cuando Mariella se había tomado su primer espresso allí.

Solo que ahora ya no tenía sangre en el labio y lucía una sonrisa de un blanco deslumbrante.

—¡Oye! —gritó el hombre a través de la puerta cerrada y volvió a llamar.

—¿Qué quieres? —preguntó Mariella.

—Hablar contigo, ¿qué crees tú ?

—Nada bueno, si me lo preguntas así.

—¿Podríamos continuar esta conversación sin cinco centímetros de puerta de madera entre nosotros?

—No.

Se oyó otro golpe, más suave esta vez. —Vengo en son de paz, lo juro.

—Eso le dijo el lobo feroz a los tres cerditos —replicó Mariella en voz baja.

—Te he oído.

Mariella se sobresaltó. —Vaya.

—Eres graciosa. Bien por ti. ¿Podemos hablar ya? No soy un asesino en serie, por si lo estabas pensando.

Mariella se reprendió a sí misma por su comportamiento. Se sentía como una miedica y, en cierto modo, un poco ridícula. Y en realidad tenía la intención de hacer algunas amistades aquí. Pero estaba completamente sola en esta casa, estaba oscuro, y ella era una extraña aquí y...

Mariella sacudió la cabeza. —Contrólate —susurró.

Volvió a agarrar el pomo y abrió la puerta. Luego enderezó la espalda, cuadró los hombros, levantó la barbilla y miró al hombre de forma exigente y con expresión fría. —¿Qué puedo hacer por ti?

—¿Has ensayado esa entrada ahora mismo? —preguntó él, recorriendo a Mariella con la mirada con aire divertido.

—No. ¿Qué puedo hacer por ti? —repitió ella con estoicismo.

El hombre levantó el brazo y señaló hacia arriba con el pulgar. —Está lloviendo —explicó.

—Sí, ya lo veo. ¿Necesitas un paraguas?

Celio frunció el ceño y se quedó mirando a Mariella un momento.

La mirada de sus ojos verdes era penetrante y la ponía nerviosa.

Una vez más, esbozó una amplia sonrisa, mostrando una dentadura perfecta.

Mariella comprendió de inmediato por qué Rosa le había echado el ojo, aunque ella fuera sin duda bastantes años mayor que él.

Tenía una mandíbula marcada y unos hoyuelos profundos que, cuando sonreía, se extendían casi por toda su mejilla.

Tenía una barba de tres días y parecía un rompecorazones pícaro con un exterior duro.

Si detrás de eso se escondía un interior tierno, Mariella no sabría decirlo. Pero lo dudaba.

—Eres bastante distante para alguien que acaba de aparecer por aquí —dijo él.

—Y tú eres bastante grosero para una comunidad rural tan idílica.

—No soy de por aquí. Y tampoco soy un grosero.

—Permíteme que discrepe.

—Ni siquiera me conoces.

—Suelo desconfiar de los hombres que se pelean en plena calle.

El hombre puso los ojos en blanco, se cruzó de brazos y se apoyó con naturalidad contra el marco de la puerta.

—¿Ves que ya estoy totalmente empapado, verdad?

—Se miró a sí mismo; Mariella siguió su mirada hasta la camisa, que se le pegaba mojada a la piel.

Celio se había dado cuenta y ahora preguntó—: ¿O es esa tu intención?

—¡¿Cómo dices?! —exclamó Mariella indignada, y estuvo a punto de volver a cerrarle la puerta en la cara.

Pero él parecía esperárselo, así que se impulsó, dio un paso adelante, se coló sin miramientos por delante de Mariella y se plantó en medio de su pasillo. —Vives en un sitio bastante excéntrico —dijo, mirando a su alrededor.

—¡No puedes entrar así como así en casa de la gente! —le espetó Mariella, señalando enérgicamente hacia la puerta abierta.

—Lo he interpretado como que me invitabas a pasar —replicó el hombre, volviéndose hacia Mariella con una sonrisa radiante—. Entonces, ¿dónde podemos realizar nuestra entrevista? ¿Allí?

Antes de que Mariella pudiera objetar, el hombre cruzó la puerta interior que daba a la tienda de su abuela.

—¡Oye! —gritó Mariella, corriendo tras él.

—Así que esto es todo, ¿verdad? —preguntó él.

—¿Esto es qué ?

—La tienda de la que quieres hacerte cargo. Hm... bueno.

—¿Cómo sabes...?

—Las noticias vuelan por aquí. ¿Qué hay en la siguiente habitación?

Simplemente siguió caminando y un momento después estaba en la cocina. Mariella lo siguió, lo adelantó y se interpuso en su camino. —Escúchame bien, esto es allanamiento de morada.

—No lo es. Esto es Italia.

—Si esta es tu forma de ligar conmigo, te aseguro que...

El hombre soltó una carcajada tan fuerte que Mariella no pudo terminar la frase. Sus mejillas empezaron a arder y resopló con rabia.

—No te preocupes, no eres mi tipo en absoluto. Estoy aquí por el trabajo.