Capítulo Once #2

Mi cuerpo todavía tiembla de adrenalina.

Quien haya hecho esto se ha ido hace rato, pero sigo sintiendo que me observan.

Siempre estoy al límite, siempre a merced de mis nervios destrozados por la falta de sueño, pero esto es diferente.

Quien hizo esto me conoce . Cuando leí esas palabras en la pantalla, lo supe.

Eso es lo que realmente me asustó. El hecho de que alguien captara mi atención y luego se acercara sigilosamente para escribir en mi pantalla y dejarme una nota es espeluznante en sí mismo, claro, pero era personal.

Iba dirigido específicamente a mí. No era un simple bromista oportunista.

Alguien me conoce y alguien me está jodiendo.

Jodiendo de verdad. Llamadas de broma. Gritar mi nombre en el bar. Esto.

Joder.

Cuando me agacho para recoger los libros, veo otra confirmación de que alguien realmente me está tomando el pelo.

Los textos han sido cuidadosamente seleccionados para enviarme un mensaje.

Los primeros cuatro, los más cercanos a donde estaba sentada, son todos manuales sobre los efectos del insomnio.

La segunda y tercera pila tienen temáticas similares.

En el último pasillo hay un solo libro, tirado en el centro del pasillo entre las estanterías.

Este no es un manual. Es un libro de tapa dura, sólido y pesado.

La cubierta es de un azul medio, con la imagen desvaída de la cara de un chico.

Parece un thriller psicológico. Se nota por la tipografía.

La portada es como la de todos los demás libros del género.

Leo mucho, y leo muchos de este tipo de libros.

Sin embargo, nunca he oído hablar de este título.

Me quedo mirándolo. El libro ha sido colocado de modo que pueda ver la portada, la imagen y el título. Es el título lo que realmente me apuñala.

Tú lo mataste.

—¡Que te jodan! —grito, aunque estoy segura de que no hay nadie aquí para oírme.

Al menos no la persona que hizo esto.

—Déjame en paz. Que te jodan. ¡Fue un accidente! No fue culpa mía. No fue...

La frase se me quiebra en sollozos. No puedo soportar pensar en ello, no así. ¿Quién coño me está haciendo esto?

No devuelvo el libro a la estantería. En su lugar, le doy una patada rápida y fuerte, y se desliza por la alfombra fina y barata hasta estrellarse contra la pared del fondo, bajo la estantería.

—Que te jodan —digo en voz baja—, que te jodan.

He estado intentando mantenerme entera, pero cuando vuelvo al escritorio donde dejé mis cosas, no puedo controlarme.

Venir a la universidad aquí, tan lejos, tenía que ayudarme a alejarme de todo eso, de todo.

De todos. Quería empezar de cero. No puedo con esto.

Me desplomo en el asiento junto a mi portátil, hundo la cara entre las manos y dejo que las lágrimas fluyan.

Cuando he vaciado mi corazón, tomo aire con una inspiración profunda y llena de mocos, y suelto un largo suspiro. Tengo que recomponerme. Tengo que...

¿Qué coño?

Cuando fijo la mirada en la pantalla del portátil, lo único que veo son las tres palabras que escribí:

No puedo dormir

Las palabras que había debajo se han borrado. La nota manuscrita también ha desaparecido. Sé que la dejé aquí, encima del teclado. Sé que lo hice.

Me meto las manos en los bolsillos de la chaqueta para comprobarlo dos veces, dudando de mí misma. Busco en todos los bolsillos de los vaqueros. Levanto el libro de texto, miro debajo y luego lo sostengo por el lomo para que las páginas caigan como un abanico.

Nada.

Miro debajo del portátil. Me pongo a cuatro patas y enfoco la luz del móvil hacia el suelo. Si hubiera un trozo de papel blanco sobre esta alfombra azul marino, apagada y monótona, lo vería, pero no hay nada. No está aquí. Es como si se hubiera esfumado.

Me levanto y golpeo el escritorio con las manos. Esto es una puta locura. Debería ir a Seguridad. Pero ¿qué les diría? ¿Que alguien dejó un mensaje en mi portátil y luego lo borró? ¿Que alguien me dejó una nota y luego volvió a por ella? Ya me imagino cómo respondería Seguridad.

—¿Y qué decía la nota, señorita?

— «Los libros son para ti» .

—No es exactamente una amenaza de muerte, ¿verdad? ¿Y qué libros eran?

—Todos tenían que ver con el trabajo que estoy escribiendo.

—¿Un poltergeist servicial, quizás?

Me los imagino riéndose. Me imagino a mí misma callándome lo del último libro, y desde luego sin querer contarles lo que apareció escrito en la pantalla del portátil. No necesitan saberlo. No quiero repetirlo. No quiero contárselo a Seguridad.

Empiezo a meter mis cosas en la bolsa sin dejar de pensar en qué debería hacer a continuación.

Después del episodio de anoche, y ahora esto, creo que ir a ver a mi médico es un buen punto de partida.

Solo hay dos personas en esta universidad que saben lo de Jordan: la doctora Fisher y Cally.

No puedo creer que Cally tenga algo que ver con esto, pero ¿hasta qué punto la conozco?

No debería haber hablado. No debería haber dicho nada.

No debería haberme permitido empezar a creer que podía tener un nuevo comienzo, con amigos, con un futuro.