Capítulo Nueve

Hacia el final supongo que no lo veía tanto como cuando éramos más pequeños.

Solo nos llevábamos dos años, claro. Que tuviéramos edades parecidas seguramente ayudó.

Pero lo que ayudó más fue que él era terriblemente tímido.

Vamos, que yo soy introvertida ahora, claro, pero cuando era pequeña, hablaba con cualquiera.

Con todo el mundo. No era selectiva. Él se aferraba a mí como si yo fuera la mayor.

Irónico, la verdad. Si íbamos a algún sitio, esperaba a que yo entablara conversación o empezara a jugar con otros niños, y entonces se unía.

A medida que crecí, me fui distanciando de la interacción social, pero aún podía mantener una conversación cuando hacía falta.

Solo fue después de lo que pasó en el instituto cuando me volví reacia a hablar con otras personas. Ya se sabe, gato escaldado...

Jordan cambió cuando conoció a Jennie. Ella le dio confianza.

El mismo tipo de confianza que yo le había dado, supongo.

Las dos éramos muletas para él. Pero él lo hacía todo por mí, así que era lo mínimo que podía hacer por él.

Cuando lo necesité, sin embargo... cuando pasó toda esa mierda en el instituto, bueno...

él no estaba. Ya había empezado la universidad.

No fue culpa suya, pero aun así. No creo que me hubieran tratado así.

No creo que todo hubiera pasado de la misma manera si Jordan hubiera estado allí.

Dijo que iría conmigo, que hablaría con ellos, que los pondría en su sitio. Lo que eso significara. Ponerlos en su sitio , como si fuera a darles una lección o algo así. No sé qué podría haber hecho. Quizás nada. Quizás por eso no lo intentó.

Ya no importa.

Cuando los dos estábamos en el mismo instituto, íbamos juntos, volvíamos juntos, pasábamos los recreos juntos.

Mirando atrás, debió de ser duro para él.

Dio tanto y nunca se quejó. Debió de ser un rollo tener a su hermana pequeña siguiéndolo a todas partes.

¿Le impedí hacer sus propios amigos? ¿Lo frené? ¿Le pedí demasiado?

Nunca pensé en nada de esto en su momento. Era feliz de que estuviera conmigo. Era feliz de que estuviera ahí para mí. Nunca me paré a pensar en lo que le costaba.

Cuando fue a la universidad, pasé más tiempo con Mischa.

Fue entonces cuando nuestra amistad se estrechó de verdad.

Era con ella con quien iba y volvía del instituto.

Era con ella con quien pasaba el tiempo cuando no estábamos en clase.

Supongo que éramos íntimas. Puedo entender por qué la gente pudo haber empezado esos rumores sobre nosotras.

Quizás yo también habría pensado esas cosas si hubiera sido una de las otras chicas.

No estoy diciendo que esté bien. Desde luego que no estoy justificando el acoso.

Es curioso cómo todo iba dirigido a mí, y no a Mischa, como si yo fuera la mala influencia.

Yo era la chica rara . Todos sentían lástima por ella.

Al final tuve que sentir lástima por ella también, pero por razones diferentes.

Antes de que acabara el año, antes de que hiciéramos los exámenes, antes del accidente de Jordan, Mischa estaba muerta.

No quiero hablar de ello, la verdad. O sea, por supuesto que no tuvo el mismo efecto en mí que perder a Jordan, pero aun así, dolió. Había sido mi mejor amiga, joder si dolió.

¿Cómo me habría sentido si hubiéramos sido tan íntimas cuando murió?

¿Cómo lo habría sobrellevado?

Claro que, si todavía hubiéramos sido amigas, si nada de eso hubiera pasado, los insultos, el acoso, toda esa mierda pueblerina y cerrada de miras, bueno, supongo que ella no estaría muerta de todos modos.

Joder. Tantas cosas en las que no quiero pensar.

No recuerdo la fecha en que murió. No está grabada en mi mente como la fecha de la muerte de Jordan. No es que no importara, es que... no sé, simplemente no era tan importante para mí.

Lo que sí recuerdo es que nos dieron el día libre en el instituto. Me senté en mi habitación, sola, preguntándome por qué alguien tan genial, tan inteligente, tan amable, tan perfecta como Mischa se quitaría la vida. No se me ocurría ninguna razón. A nadie se le ocurría.

Cuando hablé con mi psiquiatra sobre Mischa, me sorprendió lo distante que pude obligarme a ser.

Había sido mi única amiga de verdad, aparte de Jordan.

Una anomalía: alguien a quien le gustaba pasar tiempo conmigo.

Alguien que valoraba mi presencia. Aun así, cuando hablé con la doctora Balliol, lo único que salió de mi boca fue una lista de preguntas.

—¿Por qué cree que alguien como Mischa se quitaría la vida? —pregunté.

Balliol me miró, sin responder, y escribió algo en su libreta. Siempre se aferraba a ese cuaderno, como si fuera su tabla de salvación o algo así. Llenaba las páginas con sus observaciones, y probablemente sus comentarios sobre su paciente loca, Rebecca Braithwaite.

—O sea... ¿qué piensa usted? —pregunté.

Pero no se dejó convencer. No conseguí que me diera las respuestas. Creo que lo sabía. Creo que siempre lo supo.

—Me interesa, Rebecca, por qué me lo preguntas a mí —dijo, finalmente.

No era una pregunta, así que no le di una respuesta.

Escribió algo más y se recostó en su silla. Pasábamos muchas de nuestras sesiones en silencio. Las odiaba. Odiaba cada una de ellas.

No tenía respuestas para mí, y yo no tenía ninguna para ella.

Ninguna de las dos estaba dispuesta a dar el primer paso, así que nos quedábamos suspendidas en un silencio estancado.

Pensé que era mejor que hablar, pero mirando atrás, quizás debería haberme implicado más con ella.

Quizás debería haberla dejado ayudarme. Estaba flotando en la superficie entonces, y pensé que podía seguir manteniéndome a flote.

En cambio, con los meses, me he ido hundiendo cada vez más.

En lugar de agarrarme al salvavidas, he dejado que empezara a ahogarme. Ya no creo que merezca ser salvada.