Catorce #2

—Bueno —dijo—. Eso fue emocionante.

—Lo siento.

—¿Por el fotógrafo?

—Por lo que dije.

Miró el batido que, no sé cómo, había conseguido llevar al coche sin derramarlo.

—Dijiste lo que siempre dices.

—Tenía que responder rápido.

—Podrías haberte callado.

—Preguntó si estábamos juntas.

—Lo estamos.

—Claire.

—No, lo entiendo.

Su voz se mantuvo ligera, pero ahora podía percibir el esfuerzo que le costaba.

—Hombre extraño. Cámara. La tensión de Sophie. Amiga es más fácil.

Alargué la mano hacia la suya.

Me puso el batido en la mano.

—Sujeta esto.

Me sonó el móvil.

Sophie.

Contesté.

—¿Qué ha pasado? —preguntó.

—Fuimos a comer.

—¿Por qué?

Claire me miró.

—Porque teníamos hambre.

—Las fotos se han enviado a tres medios. Necesitamos una respuesta antes de que las publiquen.

—¿Qué quieres que haga?

—Nada. Vuelve al hotel. No publiques nada. No pares en ningún otro sitio.

—No pensábamos cenar otra vez.

—¿Quién es la mujer de plateado?

La pregunta me hizo dar un respingo.

—Sabes quién es.

—Lo sé. Te pregunto qué decimos.

Miré a Claire.

Miraba por la ventanilla.

—Nada.

—Las fotos parecen íntimas.

—Estábamos comiendo tortitas.

—En una sale sujetando tu premio.

—Lo llevó ella.

—En otra se os ve saliendo juntas.

—También llegamos juntas.

Sophie suspiró.

—Si nos preguntan, podemos decir que Claire estaba ayudando con el vestuario esta noche. Tenía acreditación. Es creíble.

Claire se apartó de la ventanilla.

Lo había oído todo.

—No estaba ayudando con el vestuario —dije.

Claire levantó la acreditación que aún le colgaba de la muñeca.

ASISTENTE DE VESTUARIO

La agitó levemente.

La voz de Sophie se suavizó.

—No pretendo insultar a nadie.

—No —dijo Claire—. Lo haces de forma profesional.

Sophie se quedó callada.

—Claire —dije.

—¿Qué? Eso casi ha sido un elogio.

—Te llamo luego —le dije a Sophie.

—No hagas ninguna declaración.

—Te he oído.

Colgué.

Claire se quitó la acreditación y la dejó junto al trofeo.

—Esta noche ha sido divertida.

—Lo ha sido.

—Hasta que me convertí en parte del servicio.

—Sabes que no es lo que pienso.

—Lo sé.

—Entonces no lo digas así.

Se volvió hacia mí.

—¿Así cómo?

—Como si me avergonzara de ti.

—¿Te avergüenzas?

—No.

La respuesta salió de inmediato.

Claire me escudriñó el rostro.

—Entonces, ¿de qué tienes miedo?

Miré hacia la ventanilla oscura.

Nuestro reflejo se movía con el coche.

Yo con diamantes.

Claire de plateado.

Sentadas lo bastante cerca para tocarnos, pero sin hacerlo.

—Es complicado —dije.

Se rio una vez.

No porque hubiera algo gracioso.

—Todo se complica cuando no quieres responder.

—Eso no es justo.

—No —dijo ella—. No lo es.

Pasamos bajo una farola.

Su rostro apareció brevemente junto al mío en el cristal.

—Pensaba que esta parte sería más fácil.

—Lo será.

—¿Cuándo?

—Después de la gira.

Claire asintió.

—La gira termina en noviembre.

—Sí.

—Y entonces empieza la campaña del álbum.

—Eso es diferente.

—Luego otra gira.

—Aún no lo sabemos.

—Sí lo sabemos.

Puse el batido en el portavasos.

—Lo estoy intentando.

—Lo sé.

No había consuelo en esas palabras.

Claire enderezó la esquina doblada de la caja del pastel.

—¿Sabes cuál es la peor parte?

—¿Cuál?

—No me importa que lo nuestro sea un secreto.

Esperé.

—Me gustan los moteles cutres. Me gusta conducir tres horas porque los aeropuertos son imposibles. Incluso me gustó meterme en aquel carrito de catering.

—Te quejaste durante semanas.

—Había tenedores debajo de las servilletas.

—Lo recuerdo.

—No necesito fotografías ni alfombras rojas. No necesito que me agradezcas en los discursos.

Sus dedos se quedaron sobre la caja del pastel.

—Pero ¿cuántas veces puedo ser tu amiga antes de dejar de ser tu novia?

El coche quedó en silencio.

Sin teléfonos.

Sin publicista.

Sin respuesta ensayada esperando para rescatarme.

Le busqué la mano.

Esta vez, me dejó cogerla.

—Te quiero.

—Yo también te quiero.

—Entonces lo arreglaremos.

Claire miró nuestras manos unidas.

—Siempre dices nosotras cuando quieres decir después.

El todoterreno se detuvo en la entrada privada del hotel.

Rachel esperaba junto a la puerta con el abrigo mal abrochado, lo que significaba que se había vestido mientras caminaba.

Marcus abrió el coche.

Claire soltó mi mano antes de que Rachel pudiera verla.

No porque Rachel no lo supiera.

Porque escondernos se había vuelto un acto reflejo.

Claire cogió el pastel.

Yo cogí el trofeo.

Rachel nos miró a ambas.

—¿Todas bien?

—Sí —dije.

Claire bajó a la acera.

—El vestuario ha sobrevivido.

El rostro de Rachel se tensó.

Ya se había enterado.

—Lo siento.

Claire le sonrió.

No con calidez.

No con crueldad.

Profesionalmente.

—Está bien.

Entró.

Rachel la vio irse.

Luego me miró a mí.

—No lo está.

—Lo sé.

Rachel me quitó el trofeo.

—Deberías ir tras ella.

—Lo haré.

—Ahora.

Encontré a Claire en el ascensor.

Las puertas se estaban cerrando.

Metí la mano entre ellas.

Se abrieron de nuevo.

Ella me miró.

—Olvidaste tu premio —dije.

—Rachel lo tiene.

—Necesitaba una excusa para entrar.

—Pues necesita trabajo.

Entré.

Las puertas se cerraron.

Sin cámaras.

Solo paredes de espejo y nosotras dos reflejadas desde demasiados ángulos.

—No quiero que dejes de ser mi novia.

Claire miró al frente.

—Entonces, en algún momento, vas a tener que dejarme serlo.

El ascensor comenzó a subir.

Me quedé junto a ella, con las manos vacías.

Por primera vez, escondernos ya no parecía un juego compartido.