Dieciocho #2

Escuchaba a cada niño como si las opiniones sobre colores de colas de sirena fueran cuestiones de Estado.

Recordaba los nombres con solo oírlos una vez.

Cuando Lexi se disgustó porque su marco no se parecía al ejemplo, Annie lo declaró un «diseño exclusivo de coral» hasta que otros tres niños también quisieron uno.

No era solo encanto.

Era práctica.

Volví a preguntarme qué clase de cantante de éxito necesitaba que alguien le gestionara hasta la pasta de dientes.

Entonces Lexi pegó una estrella plateada en la frente de Annie.

Annie bizqueó intentando verla.

—¿Esto es parte del uniforme?

—Estás preciosa —dijo Lexi.

—Entonces sí.

Dejé de preguntarme.

Los siguientes cuarenta minutos transcurrieron entre una búsqueda del tesoro, una carrera de relevos y repetidos intentos de evitar que el Capitán Pancake se comiera los cupcakes.

Logró comerse uno.

Annie lo pilló con glaseado azul en el hocico.

—Capitán.

Se quedó inmóvil.

—Ocupas un cargo de responsabilidad.

—Decepcionante.

Meneó la cola.

—No intentes engatusarme.

Se sentó sobre el pie de Annie.

Annie me miró.

—Ya veo el problema.

Para cuando los niños se fueron, la tienda parecía el resultado de una explosión de manualidades dentro de un acuario.

Annie estaba junto al mostrador, despegándose pegatinas de los brazos.

Hank le pasó un paño húmedo.

—Lo has hecho bien.

Parecía genuinamente satisfecha.

—¿Bien para ser principiante?

Hank me miró.

—Ha estado aquí demasiado tiempo.

—La he corrompido.

Annie se quitó la estrella de la frente y la pegó en la camisa de Hank.

—Listo. Parecías incompleto.

Se quedó mirándola.

El Capitán Pancake estornudó purpurina.

Era casi la una cuando conseguimos escapar.

Había aparecido un pequeño mercadillo de fin de semana cerca del puerto deportivo, bajo toldos a rayas.

Bisutería local.

Letreros pintados.

Miel.

Jabones con forma de criaturas marinas.

Un hombre que vendía cuencos de madera con la intensidad de quien negocia tratados internacionales.

Annie aminoraba el paso en cada puesto.

No porque quisiera comprarlo todo.

Sino porque parecía encantada de que nadie esperara que lo hiciera.

En una mesa cubierta de pulseras tejidas, una niña de unos doce años levantó la vista de su libro.

—Dos por diez.

Annie cogió una pulsera azul y verde.

—¿Qué te parece?

La examiné.

—Muy Reina de la Superficie.

—Ese título conlleva responsabilidades.

Compró dos.

La niña cogió el billete de veinte dólares que Annie le tendió y rebuscó en una caja con el cambio.

—Quédate con el cambio —dijo Annie.

La niña levantó la vista de golpe.

—Son diez dólares.

—Sí.

—Me has dado veinte.

—Lo sé.

—Has dicho dos por diez.

Annie vaciló.

—Se me dan fatal los mercadillos.

La niña le devolvió el dinero.

—Mi madre dice que no dejamos que los turistas arruinen los precios.

Me reí.

Annie aceptó el cambio.

—Respeto tu ética empresarial.

Me ató una pulsera en la muñeca y se quedó con la otra.

No eran exactamente iguales.

La suya tenía más verde.

La mía tenía un hilito amarillo en el borde.

Me gustaba eso.

Al final del mercado, compramos limonada y nos sentamos en el malecón.

Annie levantó el rostro hacia el sol.

—Se te dan bien los niños —dije.

—He tenido práctica.

—¿Hermanos?

—Fans.

Me volví hacia ella.

—¿Tienes fans de ocho años?

—Algunos.

—¿Suficientes como para aprender a controlar multitudes en fiestas de cumpleaños?

Sonrió con la vista en su bebida.

—Actúo.

—Eso dijiste.

—Los niños son un público honesto.

—¿Cómo?

—Si se aburren, se dan la vuelta.

—Eso sería útil en los conciertos de adultos.

—Los adultos saben fingir mejor.

Algo en la forma en que dijo «conciertos» captó mi atención.

Antes de que pudiera preguntar, señaló mi muñeca.

—¿Te gusta?

—¿La pulsera?

—No, la humillación pública en el mercado.

—Profundamente.

Me dio un golpecito con el hombro.

Un barco pasó lentamente por el puerto deportivo.

El aire olía a sal, protector solar y masa frita de un puesto cercano.

Esto era lo que me preocupaba.

No las preguntas sin respuesta.

No Rachel.

No los teléfonos que Annie rastreaba sin querer.

Esto.

La facilidad.

La forma en que había empezado a encajar en mi día.

Había pasado una noche en mis brazos, ayudado a organizar una fiesta de sirenas y me había comprado una pulsera a una niña con principios financieros más sólidos que los nuestros.

Ya podía imaginarme el día siguiente.

Ese era el problema de las cosas temporales.

A veces empezaban a parecer permanentes antes de que nadie acordara las condiciones.

Annie se volvió hacia mí.

—Estás poniendo esa cara de «no pasa nada».

—No tengo ninguna.

—Sí que la tienes.

—Eso suena a algo que diría yo.

—Estoy aprendiendo de la mejor.

Miré nuestras muñecas, una junto a la otra sobre el malecón.

—Un día extra.

Su sonrisa se suavizó.

—Un día extra.

—¿Y después de eso?

—No lo sé.

La respuesta honesta era mejor que una mentira reconfortante.

La agradecía.

No la disfrutaba.

Annie me tomó la mano.

—Ojalá tuviera una respuesta mejor.

—Lo sé.

—No pretendo complicar esto.

—Pues lo estás consiguiendo.

—Tengo talento.

—Eso está quedando claro.

Se acercó más.

—¿Estás enfadada?

—No.

—¿Preocupada?

—Un poco.

—¿Porque me vaya?

Consideré mentir.

Annie ya había mentido bastante por las dos.

—Sí.

Su pulgar me acarició el dorso de la mano.

—Yo también estoy preocupada.

Debería haberme reconfortado.

En cambio, hizo que todo resultara más real.

Me incliné y la besé.

Allí mismo en el malecón.

No fue un beso largo.

No lo bastante como para llamar la atención.

Solo lo bastante para evitar que la conversación se volviera más seria de lo que ninguna de las dos quería en una tarde soleada con limonada entre nosotras.

Cuando nos separamos, Annie miró por encima de mi hombro.

Su cuerpo se tensó al instante.

Seguí su mirada.

Una mujer se encontraba a varios metros, cerca del final del mercado.

Veintitantos años, quizás. Pantalones cortos rojos, camiseta blanca de tirantes, un sombrero enorme. Un teléfono le colgaba de una mano.

Miraba fijamente a Annie.

No casualmente.

No de la forma en que la gente mira cuando intenta recordar dónde ha conocido a alguien.

Sabía quién era.

Sentí que los dedos de Annie se apretaban en torno a los míos.

La mujer dio un paso lento hacia nosotras.

Annie bajó el rostro.

—¿La conoces? —pregunté en voz baja.

—No.

La mujer se acercó más.

Su expresión oscilaba entre la incredulidad y el entusiasmo.

—Perdona —dijo—. No quiero molestarte.

Annie me soltó la mano.

Fue un movimiento pequeño.

Pero a mí me pareció enorme.

La mujer la miró directamente.

—Me llamo Jen. Soy una gran fan.

Annie no se movió.

Jen levantó ligeramente el teléfono.

—Dios mío —susurró.

Entonces sonrió.

—Eres Savannah Brooks.