Capítulo 25 #2

Pienso en que mis padres se enteren de esto otra vez, y en que se convierta en la comidilla del club de campo. Pienso en Owen, que tendrá que cargar con ello de nuevo como cargó la última vez, cuando atravesó una pared de un puñetazo y les dijo a mis padres que se había tropezado.

Hay un comentario nuevo cada pocos segundos y cada uno me impacta en el pecho, como alguien que encuentra un moratón y lo presiona una y otra vez. Pero sé que va a ir a peor, porque nadie ha hecho todavía la única conexión que me da miedo.

Pero entonces alguien hace la conexión:

¿Es la NOVIA de Rowan Hale?!

Me llevo la cabeza a las manos, porque que todo se me derrumbe encima es una cosa, pero que él salga quemado por mi secreto es otra. Intenté contener a Mason y la explosión y ahora él ha quedado atrapado igualmente.

Me levanto y salgo de Benny’s con la cabeza gacha y las mejillas ardiendo. Y cada paso que doy recoge más ojos sobre mí, más comentarios susurrados sobre mí, y más móviles sonando.

Una vez fuera, echo a correr.

Es feo y descoordinado y me da igual quién me vea. Solo necesito estar lejos de los ojos y de los susurros y de todo , y llego al extremo del césped principal antes de tener que parar, jadeando.

Me siento en el césped, que está mojado por la lluvia de la noche, y el frío me atraviesa directamente los vaqueros. Solo entonces me doy cuenta de que he acabado en el mismo sitio donde crucé el campo para tomar la mano de Rowan, quitándome para siempre la máscara de la chica Halden.

O eso creía yo.

El campus se extiende ante mí: cielo gris, árboles desnudos, estudiantes caminando entre edificios, todo con el mismo aspecto que hace veinte minutos, cuando era una chica con un bagel caliente y un plan para escribirle a Ivy sobre ello.

El móvil me vibra en el bolsillo. No lo miro. Vibra otra vez.

Rowan.

¿Ya lo sabe?

Y ahora estoy pensando en Rowan, pensando en él de verdad, porque aunque todavía no lo haya visto es solo cuestión de tiempo que alguien lo mande al grupo del equipo, o le etiquete, o simplemente se lo enseñe.

Y sé lo que hará.

Lo sé desde la noche en la cocina en que Mason me dijo lo que tenía sobre mí: Rowan le declarará la guerra a Mason para destruir la amenaza contra mí, y no parará hasta acabar con ella.

Pero ese es el problema. Mason está en su equipo, y Rowan lo hará pedazos todo con tal de llegar a él. La capitanía, la temporada, el equipo que se ha estado matando por mantener unido, su futuro profesional… lo quemará todo, y no dudará ni un segundo.

Y eso es lo que he intentado evitar desde el principio.

Fui tan cuidadosa. No se lo dije a Rowan, no me enfrenté a Mason, me callé y empecé a distanciarme de Rowan y de los chicos. Pero ahora Mason me ha soltado la bomba igualmente.

¿Fue porque está aburrido y es cruel?

¿O hubo un momento que se me escapó, algún pequeño cambio en el equilibrio de poder?

En cualquier caso, algo pasó en algún sitio donde yo no estaba, y soy yo quien lo paga.

Me llevo las rodillas al pecho y las rodeo con los brazos, temblando por el frío que se me ha colado a través de los vaqueros. Luego me pongo a llorar, del feo, del de hombros temblando, mocos y lágrimas mezclándose, mejillas encendidas.

Lloro por la chica que envió fotos a un chico del que creía estar enamorada y a la que le convirtieron el cuerpo en moneda social, y por la chica que creía haberse reencontrado, con Rowan e Ivy y la profesora Moreno, antes de entrar en aquella cocina con Mason.

Estoy tan cansada de ser la historia en lugar de la persona a la que le pasó la historia.

El sonido que sale de mí es crudo y torpe, y hundo la cara en las rodillas para amortiguarlo, pero aún puedo oírme. Dura lo suficiente como para que me duela la garganta y tenga las mangas mojadas.

Lo bastante fuerte como para no oírla llegar.

Primero oigo la bolsa golpear el suelo: el bolso de Ivy Hale, sin cerrar y repleto, cayendo sobre la hierba a mi lado con un ruido sordo, y la pequeña avalancha de su contenido: una botella de agua, sus llaves, un recibo arrugado y un cacao rodando hacia la hierba mojada.

Luego ella, dejándose caer a mi lado, una mano en mi espalda, firme y cálida incluso a través de la sudadera.

—Eh, Sloane —dice—. Eh .

Levanto la cabeza, y sé qué aspecto tengo —hinchada, con manchas, la nariz goteando, el rímel probablemente a media cara— e Ivy no se aparta de ello. La quiero aún más por eso.

—Me he salido de clase. —Su mano me frota la espalda—. Jess, la de Sterling, te ha visto corriendo por el césped y estaba preocupada. ¿Estás…? Vale, no estás bien.

Niego con la cabeza, pero ni siquiera intento buscar las palabras.

Levanto el móvil, e Ivy empieza a deslizar, con el pulgar moviéndose rápido. Mientras lee, se queda quieta y aprieta la mandíbula. Su pulgar se detiene, luego vuelve a moverse, más rápido. Ve la publicación y los comentarios y las capturas de mi antiguo colegio.

—Joder —dice, en voz baja, y luego baja el móvil y se queda mirándolo un segundo más y levanta la cabeza y lo dice más alto—. Joder.

En algún punto del camino a nuestra espalda, un chico con un jersey de media cremallera de fraternidad ha aminorado el paso para mirarnos. Tiene el móvil en la mano, inclinado de forma sospechosa, y está pasando otra vez, y quiero levantarme y gritarle.

Ivy gira la cabeza. No se levanta. No grita. Solo lo mira, y lo que sea que haga su cara es suficiente, porque el chico del móvil lo guarda y se aleja como si acabara de acordarse de algo urgente.

—Vale —dice Ivy, con la voz llena de furia—. Necesito que me digas quién ha hecho esto, pero primero, dime que no ha sido mi puto hermano.

Niego con la cabeza, pero todavía no puedo hablar. Así que Ivy se sienta a mi lado y me pasa el brazo por el mío, su mano encontrando la mía y apretando fuerte. Nos quedamos ahí quizá un minuto, quizá tres, pero me ayuda a empezar a respirar de nuevo.

—Vamos —dice al cabo de un rato—. Te vas a congelar.

Se levanta, tira de mí para que me ponga en pie, y echamos a andar. Me subo la capucha, porque el viejo instinto ha vuelto: hacerme más pequeña, menos visible. Pero Ivy camina lo bastante cerca como para dejar claro que no camino sola y que ella no se aparta de mí.

No intenta hacerme hablar, y no intenta hacerme sentir mejor. Y menos mal, porque ahora estoy pensando en cuánta gente de este campus ha visto la publicación y en si han visto las fotos.

No formaban parte de la publicación, ni estaban enlazadas a ella, pero ¿es solo cuestión de tiempo?

Cruzamos por la explanada de abajo hacia Sterling, y casi hemos llegado al patio interior cuando lo veo: Mason, sentado en el murete cerca de la entrada oeste de Sterling con dos de sus amigos de Pi Sigma, como si hubiera calculado estar exactamente aquí exactamente a esta hora.

Tiene un café en una mano, el cuello de la chaqueta subido, y está echado hacia atrás sobre las palmas con las piernas estiradas. Cuando uno de los otros chicos dice algo y Mason se ríe, relajado y abierto, echa la cabeza hacia atrás, y es entonces cuando me ve.

Sonríe de oreja a oreja.

Pero no es la media sonrisa perezosa que le dedica a todo el mundo. Es más amplia y más lenta, y cuando sus ojos encuentran los míos, levanta el café en mi dirección como un pequeño saludo. Es un gesto pequeño, pero basta para decirme que él es el responsable de todo esto.

—¿Qué? —dice Ivy, siguiendo mi mirada.

—Ha sido él, Ivy —digo, en voz baja—. Ha sido Mason.

Mira a Mason en el muro, todavía observándonos, todavía sonriendo de oreja a oreja.

—¿Cómo…?

Empiezo a hablar, y todo sale como alguien que lee un atestado policial sobre su propia vida. Podría parar, podría tragármelo como me lo he tragado durante un año, pero la chica Halden ya se ha roto una vez hoy y estoy demasiado cansada para reconstruirla.

Así que se lo cuento todo mientras seguimos alejándonos de él.

Le hablo de Harrison: las fotos que le mandé porque tenía dieciocho años y confiaba en él, y lo rápido que dejaron de ser mías. Le cuento cómo la historia se recolocó hasta que yo era la vergüenza y él solo era un chico que había cometido un pequeño error.

—Sloane —dice—. Yo…