Capítulo 12 #2

Le rodeo el glande con la lengua, y su mano se cierra en mi pelo, y luego su otra mano se desliza entre mis muslos por detrás, apartando el encaje, y sus dedos me encuentran —mojada e hinchada— y gimo alrededor de su polla y lo noto palpitar contra mi lengua.

Encontramos un ritmo. Mi boca en él, sus dedos trabajando. Cada caricia de sus dedos me manda una corriente que me hace chuparlo más fuerte, lo que le hace gemir, lo que me pone más mojada, lo que hace que sus dedos se deslicen con más facilidad.

—Para —dice, con la respiración volviéndose entrecortada, tirándome suavemente del pelo—. O me voy a correr, Sloane.

Lo saco de mi boca, pero despacio —tras un último arrastre de la lengua por la cara inferior— y levanto la vista hacia él.

—¿Tan malo sería?

La cabeza le cae hacia atrás contra el cojín, deshecho.

—Se acabaría demasiado rápido.

Todo mi cuerpo tiembla por culpa de su mano, y él parece deshecho.

—Al dormitorio —digo.

Se sube el chándal de un tirón y luego se levanta conmigo.

—Vamos —dice.

Mis piernas se cierran alrededor de sus caderas por reflejo y mis brazos alrededor de su cuello, y su mano se queda entre mis muslos —los dedos apretados en plano contra mí a través del encaje, no dentro, solo ahí, manteniendo la presión— mientras nos lleva por su piso como si yo no pesara nada.

Hundo la cara en su cuello y lo muerdo con suavidad, sintiendo el retumbar de su gemido a través de mis costillas, y durante tres segundos de pasillo pienso: un jugador de hockey de Halden me lleva a la cama a medianoche y no reconozco mi vida.

El dormitorio está en penumbra, y me tumba en la cama —cómo no, se hace la cama— y su mano va a la esquina del edredón, empieza a doblarlo hacia atrás con pulcritud, y luego se contiene y simplemente lo aparta de un empujón. Después se arrodilla entre mis rodillas y me mira con reverencia.

—Me estás mirando fijamente —digo.

—Sí.

—Tienes permiso para hacer bastante más que mirarme.

—Lo sé. —No se mueve—. Estoy saboreando.

Me aprieto el talón de la mano contra los ojos y me río porque, si no, lloraré, y durante un segundo horrible el viejo instinto se activa — compórtate, estás siendo demasiado — pero entonces él estira el brazo, me coge la mano y la aparta, para que lo esté mirando.

Y la puta consideración absoluta en sus ojos me deshace.

—Rowan —digo—. Te deseo.

Sus ojos siguen sobre mí mientras me baja las bragas, y luego sonríe y se pone manos a la obra.

Su boca se mueve a mi cadera, luego a la cara interna de mi muslo izquierdo —y se detiene en la pequeña marca de nacimiento en lo alto de la cara interna, la besa una vez, suave, como si la reclamara— y luego sigue.

El primer roce de su lengua contra mi clítoris produce un sonido que yo no autoricé, y mi espalda se despega del colchón. Cuando mi mano encuentra su pelo, él tararea contra mí, y la vibración me atraviesa de lleno.

Se le da bien esto…

Pues claro que se le da bien esto.

Se le da bien esto de una forma totalmente coherente con el resto de quién es, lo cual es exasperante. Se lo diría si pudiera hablar, pero no puedo. Así que me recuesto y dejo que la pura y asombrosa competencia gane.

Es paciente. Su lengua se mueve lenta y plana, luego traza círculos alrededor de mi clítoris, luego lenta de nuevo, y cada vez que mis caderas dan un respingo vuelve exactamente a esa presión, como si me estuviera catalogando, archivando cada sonido que hago.

Entonces dos dedos se deslizan dentro de mí, curvándose hacia delante mientras su boca sigue en mi clítoris, y cuando encuentran el punto al mismo tiempo que su lengua encuentra el ritmo, mis muslos se cierran alrededor de su cabeza.

—Rowan…

Vuelve a tararear.

—Me…

No para.

Me corro contra su boca con su nombre en la garganta y los muslos alrededor de su cabeza y la mano cerrada en un puño en su pelo. Y soy ruidosa, ruidosa de verdad , y me da igual. Y cuando empiezo a bajar, sube besándome el cuerpo, muy satisfecho de sí mismo.

—Creído —digo.

—Me lo he ganado.

Mi cuerpo todavía vibra, con réplicas recorriéndome los muslos, y no he terminado ni de lejos con él. Así que alargo la mano hacia la cinturilla de su chándal, y él ayuda, chándal y bóxers saliendo juntos, y entonces está desnudo encima de mí.

Le rodeo la polla con la mano.

—Hola —digo.

Su frente cae sobre la mía.

—Sloane.

—Mmm.

Lo acaricio despacio, apretando en el glande, donde más responde. Está caliente y pesado en mi mano y la forma en que todo su cuerpo se tensa cuando giro la muñeca es algo a lo que podría volverme adicta. Respira entre dientes, luchando a las claras contra las ganas de terminar ahora mismo.

—Como sigas haciendo eso…

—Ya. —Lo suelto—. ¿La mesita?

Estira el brazo por encima de mí, pelea con el cajón —tira demasiado fuerte, se atasca, vuelve a tirar— y el pequeño ruido avergonzado que hace es mono. Vuelve con un cuadradito plateado y empieza a abrirlo, pero está demasiado alterado y las manos le tiemblan de torpeza.

Le quito el cuadradito plateado.

—Creía que los jugadores de hockey eran buenos con las manos…

Mientras se ríe, lo rasgo con los dientes, porque siempre he querido hacer eso y nunca he tenido la ocasión, y se lo pongo yo misma, deslizándolo por toda su longitud, mientras él me observa la cara y la respiración se le vuelve entrecortada.

—Túmbate —digo.

Se tumba.

—Te quiero dentro de mí. —Sale en bruto, sin nada de cuidadoso.

Sus manos encuentran mis caderas.

—Dilo otra vez.

—Te quiero dentro de mí.

Me subo encima de él, con las rodillas a ambos lados de sus caderas, lo cojo con la mano y nos alineo y lo miro desde arriba. Todo el rato, él me mira desde abajo como si yo fuera lo único que hay en la habitación.

Me hundo.

Cómo estira… Dios .

Hace mucho tiempo, o él es mucho, o las dos cosas, y me lo tomo despacio, pulgada a pulgada.

Mientras respiro para llevarlo, sus manos suben por mis muslos y agarran fuerte, sus ojos sin abandonar mi cara, y cuando lo tengo entero dentro, la sensación de estar tan llena es tanta que tengo que parar un segundo.

—¿Estás bien? —dice, con los dedos apretados en mis muslos.

—Podrías haberme avisado.

—¿De qué?

— De qué —repito, y toda su cara se abre en una carcajada.

Sus manos se deslizan a mis caderas y yo me contoneo, convirtiendo la risa en un jadeo por ambos lados.

Sus dedos se tensan, y yo planto las palmas en su pecho y empiezo a moverme.

Despacio al principio, buscando un ritmo, subiendo hasta casi perderlo, hundiéndome de nuevo hasta que está enterrado hasta el fondo.

Me deja marcar el ritmo y me observa con una expresión para la que no tengo nombre: destrozado, abierto de par en par, sin nada controlado. Tiene la mandíbula tensa, el pecho enrojecido, los músculos del estómago contrayéndose cada vez que me hundo.

Entonces cambio el ángulo y jadeo — ahí, justo ahí — y él lo capta al instante.

Se levanta para recibirme desde abajo, sus caderas alzándose de golpe para acompasarse a las mías, y la nueva profundidad alcanza un punto que me hace clavarle las uñas en el pecho. Cada vez que da en ese punto lo siento en la columna, en los dientes, en todas partes a la vez.

—Ahí… —jadeo, incapaz de terminar.

—Sí.

—No…

—No lo haré.

Levanta una mano de mi cintura y me lleva el pulgar a la boca, y yo le muerdo el lateral. Luego esa mano se desliza hacia abajo entre nosotros y su pulgar encuentra mi clítoris, trazando círculos mientras lo cabalgo, y noto que todo sube más rápido de lo que puedo controlar.

Su otra mano agarra la curva de mi culo, tirando de mí hacia abajo con más fuerza sobre él cada vez que me hundo. Cuando me inclino hacia delante, atrapa mi pecho con la boca, sin que su pulgar abandone en ningún momento mi clítoris, y la presión de arriba y la de abajo se anudan en una sola.

Y lo posesivo que es…

—Rowan…

—Te tengo —dice contra mi boca—, qué bien se siente, joder.

El sonido que hago es mitad risa, mitad sollozo, porque es demasiado dulce y demasiado guarro en el mismo aliento, y luego el gemido toma el control cuando embiste hacia arriba con más fuerza. Nada cede —ni su boca, ni su pulgar, ni la mano que me arrastra hacia abajo sobre él— y cabalgo el borde.

—Mírame —dice.

Lo hago.

Aplano las palmas sobre su pecho, retomo el ritmo y lo cabalgo exactamente como lo necesito, y me corro con los ojos fijos en los suyos, apretando tan fuerte alrededor de su polla que su ritmo se rompe, y siento el momento en que él pierde el control.

El tartamudeo de sus caderas.

El nudo en su garganta.

El ritmo en mi clítoris flaqueando.

Termina hondo dentro de mí con la frente contra mi clavícula y los dos temblando. Y luego nos quedamos así. Yo no me muevo. Él no se mueve. Su respiración suena fuerte contra mi cuello y la mía contra su oído y su corazón martillea bajo mi palma.

—Eh —dice, al cabo, contra mi piel.

—No te muevas.

—No pensaba hacerlo.

Aprieto la cara contra su cuello, un poco riendo y un poco llorando también, aunque no sé dónde acaba una cosa y empieza la otra. Entonces sus brazos suben y me abraza. Y en ese momento, algo que llevaba más de un año apretando simplemente… se suelta.

—Estás pensando —murmura.

—Un poco.

—¿Pensando bien, o…?

—Bien. —Aprieto la boca contra su hombro—. Pensando bien.

—Vale.