25 #2

—¿Su decisión de abandonar el cine se debe a las críticas?

—Ya había tomado esa decisión.

—¿Le ha pedido su padre que regrese inmediatamente a Seúl?

—Asumo ahora las responsabilidades familiares previstas desde hace tiempo.

—¿Tiene intención de retomar algún día su carrera como actor?

—En estos momentos, toda mi atención está puesta en mis futuras responsabilidades.

Entonces llegó una última pregunta.

—¿Qué desea decirles a los fans que se sienten traicionados?

Jae-min inclinó ligeramente la cabeza antes de responder.

—Les pido perdón. Durante todos estos años he recibido un amor inmenso. Conservaré esa gratitud toda mi vida. Asumo por completo su enfado y su decepción.

Esta vez, los ojos de Clara se llenaron de verdad.

El responsable de prensa dio por terminada la comparecencia. Jae-min se levantó e hizo otra reverencia, más lenta todavía que la primera. Una inclinación prolongada para satisfacer a quienes aún exigían más. Los flashes volvieron a estallar.

Después, la imagen desapareció.

El silencio cayó de golpe sobre el salón.

Clara permaneció sentada, inmóvil. El teléfono le temblaba ligeramente entre las manos. La pantalla negra reflejaba su rostro descompuesto, las ojeras, los labios entreabiertos.

Dejó el teléfono sobre la mesita y casi de inmediato volvió a cogerlo.

Su pulgar recorrió las notificaciones. Los titulares ya aparecían uno tras otro: disculpas públicas de Jae-min, retirada oficial del cine, el escándalo de París reducido a un simple flirteo, el heredero se incorpora al grupo familiar .

Un simple flirteo.

La fórmula se repetía por todas partes.

Por fin, Clara se levantó, dio dos pasos y se detuvo en mitad del salón.

Su mirada se posó en la manta, en la taza fría, en la pálida luz de la mañana que iba extendiéndose sobre el parqué.

El rodaje en París tocaba a su fin. El equipo recogía las cajas.

Los camiones no tardarían en marcharse. Las imágenes de la ciudad permanecerían en la película.

Su trabajo, en cambio, terminaba allí. Ya no había contrato.

Ni plató. Ni pasillos donde cruzarse con él.

Ni retoques entre dos tomas. Ni motivos para resistir hasta la noche.

Y allí, en Seúl, Jae-min acababa de anunciar al mundo entero que ella había sido un simple flirteo.

Clara se llevó una mano a la boca, como si el gesto pudiera contener algo.

Las lágrimas acudieron de golpe.

Intentó respirar, mantenerse erguida, no derrumbarse en mitad del salón.

Su cuerpo eligió otra cosa. Le empezaron a temblar los hombros.

La respiración se le quebró. Retrocedió hasta el sofá, no acertó a apoyarse en el reposabrazos, casi resbaló sobre la alfombra y terminó de rodillas frente a la mesita baja, con las manos extendidas sobre la madera y los ojos anegados.

El primer sollozo.

Después, otro.

Lloró durante mucho tiempo, sola, encogida sobre sí misma, dominada por la sensación aplastante de haber quedado atrás.

No solo en París.

Había quedado fuera de la historia.

En la versión oficial, Jae-min recuperaba el lugar que le correspondía: el hijo, el heredero, el hombre público que pedía perdón y regresaba al camino trazado para él. Clara quedaba al margen, relegada a una zona borrosa, una silueta parisina sin nombre que podía borrarse con una fórmula pulcra.

Cuando los sollozos se calmaron un poco, permaneció sentada en el suelo, con la espalda contra el sofá, las piernas recogidas y el teléfono sobre el muslo.

La pantalla volvió a iluminarse.

Acababa de llegar un mensaje.

El corazón le dio un vuelco.

Le temblaron los dedos al abrir la conversación.

Pero el mensaje procedía de un medio de comunicación. Otro enlace. Otro artículo. Otra vez su rostro.

Clara cerró los ojos.

La habitación parecía girar a cámara lenta a su alrededor.

En París eran poco más de las nueve y media.

En Seúl, el día ya avanzaba hacia el final de la tarde.

Jae-min debía de estar rodeado de hombres de traje, ayudantes, responsables de comunicación, chóferes, abogados, quizá miembros de su familia.

Todo un mundo se habría cerrado en torno a él en cuanto saliera de aquella sala.

Imaginó su rostro después de la rueda de prensa.

La nuca tensa. La mascarilla colocada a toda prisa.

Los teléfonos tendidos hacia él. Las órdenes.

Los coches negros. La ciudad inmensa a su alrededor.

Aquella imagen debería haberla tranquilizado un poco, recordarle que él también sufría, que había pronunciado esas frases con un cuchillo al cuello.

Pero no era eso lo que dominaba.

El rechazo.

Un rechazo público, cortés, estratégico, eficaz.

El más cruel de todos.

Clara abrió los ojos y contempló el apartamento.

Y, por primera vez desde Roissy, sintió nacer en su interior un miedo todavía mayor que la separación.

El miedo a que, de tanto repetirla los periódicos, los canales, los fans, los jefes de prensa y el propio silencio, aquella versión acabara algún día por arrebatarle incluso el recuerdo de lo que habían vivido de verdad.

Se levantó de golpe, cruzó el salón y abrió unos centímetros la ventana. El aire fresco entró de inmediato. Inspiró demasiado poco. Una segunda vez. Después, otra. Poco a poco, a trompicones, su respiración se serenó.

Se pasó una mano por el rostro, se colocó el pelo detrás de la oreja y por fin alargó el brazo hacia el teléfono.

Jae-min.

El mensaje era breve.

Lo leyó una primera vez demasiado deprisa y después una segunda, más lentamente.

Clara. Acabo de salir. Lo siento. La agencia había preparado cada palabra. Tenía que sacarte de esta historia cuanto antes. Nada de lo que he dicho sobre nosotros era verdad. Perdóname por haberte hecho tanto daño.

Clara se quedó paralizada, con el teléfono entre las manos.

Una lágrima cayó sobre la pantalla, justo al borde de las últimas palabras.

Volvió a leerlo.

Nada de lo que he dicho sobre nosotros era verdad.

El estómago se le contrajo aún más, pero esta vez de otro modo. El dolor seguía allí: vivo, profundo, intacto. Solo que algo se desplazaba en su interior, como si la herida cambiara de forma.

Acercó un poco más el teléfono al rostro.

Casi de inmediato apareció una segunda notificación.

Me llevan a reunirme con mi padre y los abogados. Por ahora apenas tengo libertad de movimiento. Quería escribirte en cuanto saliera.

Por favor, créeme.

Clara cerró los ojos.

Apretó el teléfono contra el pecho.

Una parte de ella deseaba contestar enseguida. Escribirle que había visto cada segundo, que lo comprendía y al mismo tiempo estaba enfadada con él, que lo amaba hasta el punto de sentir dolor físico, que había tenido la sensación de ser expulsada de su vida en directo ante decenas de cámaras.

Otra parte continuaba petrificada.

La pantalla volvió a vibrar.

Un tercer mensaje.

No he dejado de verte en mi cabeza durante toda la rueda de prensa. Sabía dónde estarías sentada en tu casa, con el teléfono entre las manos. Sabía que llorarías. Habría querido destrozar aquella sala entera y regresar a París.

Esta vez, Clara dejó escapar un sonido ahogado, a medio camino entre una risa rota y un sollozo. Le temblaban aún más los dedos. Se secó el rostro con el dorso de la mano sin conseguir detener las lágrimas.

Escribió unas palabras.

Las borró.

Escribió otras.

Volvió a borrarlas.

El campo de texto permaneció vacío durante un rato.

Después dejó el teléfono sobre las rodillas e inspiró profundamente.

Cuando por fin recuperó el aparato, escribió despacio, palabra por palabra, con las manos todavía húmedas:

He visto toda la rueda de prensa. Me has hecho mucho daño. Entiendo por qué. Eso no hace que duela menos.

Se detuvo.

Respiró.

Y añadió:

Te creo.

Su pulgar permaneció suspendido sobre la pantalla un segundo. Después envió el mensaje.

Salió.

Casi de inmediato apareció la indicación de que Jae-min estaba escribiendo.

Clara contuvo el aliento sin darse cuenta.

Los tres puntos permanecieron allí, desaparecieron y volvieron a aparecer.

Entonces llegó la respuesta.

Gracias. Aguanta un poco más por mí. Te llamaré en cuanto pueda. Y, Clara… No fue un simple flirteo. Lo sabes. Yo también.

Las lágrimas regresaron, más silenciosas esta vez.

Clara apoyó la cabeza contra el sofá y cerró los ojos. El dolor continuaba intacto. La rueda de prensa seguía allí. También las palabras pronunciadas en la sala blanca, con toda su violencia pública. La marca que habían dejado no iba a desaparecer.

Pero, en mitad de aquella herida aún abierta, la voz de Jae-min volvía por fin hasta ella.

Tarde.

Demasiado tarde para borrar lo ocurrido.

Lo bastante pronto para devolverle un poco de aire.

Tras los cristales, los tejados adquirían un color de pizarra aquel lunes por la noche y las luces de los edificios de enfrente se encendían una tras otra. Clara había dejado encendida la pequeña lámpara del salón. El resto del piso permanecía en penumbra.

Desde la rueda de prensa de aquella mañana, tenía la impresión de vivir ligeramente al margen de sí misma.

A pesar de todo, el día había continuado.

El teléfono había vibrado. Eun-hee había llamado.

Morgane le había escrito. Habían llegado algunos mensajes de compañeros, prudentes, torpes, demasiado corteses.

En medio de todo aquello, Jae-min le había enviado frases breves.

Salía de una reunión.

Pensaba en ella.

Intentaría llamarla.

Clara había leído cada mensaje como quien intenta retener agua entre las manos.

A las 21:36, por fin se iluminó la pantalla.

Podré llamarte dentro de veinte minutos.

Si sigues despierta, te haré una videollamada.

Clara miró la hora y realizó el cálculo de forma automática.

En París, caía la noche.

En Seúl, el amanecer ya se acercaba.

Ocho horas entre ellos. Ocho horas y todo un mundo.