CAPÍTULO VEINTICUATRO #2

A las 9:11 se apartó al arcén y condujo por él durante casi un kilómetro, con las luces de emergencia encendidas, mientras la gente le tocaba el claxon y le gritaba insultos desde las ventanillas.

A las 9:14 volvió a incorporarse al tráfico en la salida de Riverside y tomó el camino secundario: bajó por Riverside Drive, siguió por Montopolis y cruzó el río.

A las 9:22 se saltó un semáforo en rojo en Burleson.

A las 9:29 subió a toda velocidad por la rampa del aeropuerto hasta el carril de salidas, detrás de una fila de taxis, lanzaderas y monovolúmenes que descargaban equipaje.

La puerta seis. La gran guitarra de acero. Podía verla desde la rampa: una escultura abstracta enorme y reluciente delante de los cristales, plateada al sol.

El Buick de Arlene no estaba allí.

Arrimó la camioneta al bordillo, la dejó aparcada de golpe y bajó de un salto. Un policía del aeropuerto con chaleco amarillo se puso de inmediato a tocar el silbato y a gritarle.

—¡Señor! ¡Señor, no puede dejar aquí el vehículo! ¡Señor!

Nathan no le hizo caso. Atravesó corriendo las puertas correderas de cristal y entró en la terminal.

La terminal Barbara Jordan era enorme, luminosa y ruidosa.

En algún lugar sonaba música en directo: un tipo con una guitarra, en un pequeño escenario junto a los mostradores de facturación, cantaba algo sobre el cielo de Texas.

Había gente por todas partes. Familias con carritos de bebé.

Hombres de negocios con maletas de ruedas.

Estudiantes universitarios con camisetas de los Longhorns.

Una despedida de soltera con sombreros de vaquero rosas.

Los mostradores de facturación se extendían en una larga fila —American, United, Delta, Southwest—, con colas que serpenteaban delante de ellos; más allá estaban las escaleras mecánicas y, después, el control de seguridad, un largo laberinto acordonado de postes separadores lleno de gente que avanzaba arrastrando los pies, con los zapatos en la mano.

Nathan se detuvo nada más cruzar las puertas y miró alrededor con desesperación.

No lo vio. No veía por ninguna parte a ningún hombre alto de pelo rubio casi blanco. Miró el mostrador de Southwest. La cola. Los quioscos de autoservicio. Las escaleras mecánicas.

El móvil vibró en su bolsillo. Lo cogió al instante.

ARLENE PICKETT: Seguridad. Control 2. Te quedan unos cuatro minutos antes de que pase el control.

Echó a correr.

Corrió por la terminal como un loco, esquivando carritos de bebé, maletas de ruedas y a una anciana sobresaltada con un andador; la gente se apartaba de un salto y lo seguía con la mirada.

Pasó corriendo junto al guitarrista del pequeño escenario.

Subió la escalera mecánica saltando los escalones de dos en dos y apartó de un empujón a un hombre de traje que gritó: «¡Eh!

». Al llegar arriba salió al nivel superior y allí, justo delante de él, estaba el control de seguridad: el largo laberinto de postes unidos por cintas negras, las cintas transportadoras, las bandejas grises y los agentes de la TSA con sus camisas azules, los detectores de metales y los grandes escáneres corporales con sus puertas curvas transparentes.

Y en la cola había al menos doscientas personas.

Y cerca del principio, a unas veinte personas de los escáneres, sobresaliendo con la cabeza y los hombros por encima de todos los demás del control…

Pelo rubio casi blanco. Una sudadera descolorida de los Minnesota Wild. Una bolsa de deporte colgada de un hombro.

Sostenía la tarjeta de embarque. Miraba el móvil, apagado, todavía apagado, con la pantalla negra en la que se reflejaban las luces del techo. Tenía los hombros caídos. Avanzaba con la cola, paso a paso.

Nathan no podía llegar hasta él. La cola era un laberinto.

Entre ellos había cordones, postes separadores y doscientas personas.

Para entrar siquiera en la cola necesitaría una tarjeta de embarque.

En la entrada había una agente de la TSA que comprobaba las identificaciones, una mujer corpulenta y con cara de aburrimiento, con unas gafas de leer colgadas de una cadenita.

Se quedó al borde del control, con el corazón golpeándole las costillas y los pulmones ardiendo, mientras veía a Luke dar otro paso. Diecinueve personas de los escáneres. Dieciocho.

Pensó en el despacho de su padre, con las persianas bajadas.

Pensó en cuatro minutos dentro de una furgoneta de la iglesia, en una linterna y en una luz del techo que se encendía.

Pensó en el río Jaboc y en un hombre luchando en la oscuridad hasta el amanecer. Y en el desconocido preguntándole: «¿Cuál es tu nombre?». Y en Jacob, obligado a decirlo. En voz alta. El nombre que significaba mentiroso. El nombre que significaba todo lo que llevaba toda la vida ocultando.

«No va a dejarnos marchar hasta que le digamos nuestro verdadero nombre».

Nathan Harlow respiró hondo, hasta el fondo de los pulmones.

—¡LUKE!

El grito resonó por todo el control como un disparo.

Doscientas cabezas se volvieron. Los agentes de la TSA levantaron la vista. La mujer corpulenta y aburrida de la entrada puso la mano sobre la radio. El guitarrista de abajo se quedó a medio acorde.

Y al principio de la cola, a dieciocho personas de los escáneres, Luke Halvorsen se quedó completamente inmóvil.

Se volvió.

Vio a Nathan al otro lado del control. Al otro lado del laberinto de cintas negras y de doscientos desconocidos. La cara se le quedó blanca, luego roja y luego blanca otra vez. Abrió la boca. No salió nada.

A Nathan le daba igual. Le daban igual las doscientas personas.

Le daban igual los agentes de la TSA, la radio y el policía del chaleco amarillo que a esas alturas estaría llevándose su camioneta con la grúa.

Le daba igual quién estuviera mirando, quién pudiera estar grabándolo o quién pudiera verlo.

Se había pasado la vida entera pendiente de quién podía verlo.

Se acabó.

—¡No subas a ese avión!—gritó.

La gente lo miraba. Una niña con coletas tiraba del brazo de su madre. La despedida de soltera de los sombreros de vaquero rosas se había quedado clavada en lo alto de las escaleras mecánicas.

—¡No se te ocurra subir a ese avión, Luke Halvorsen!

—A Nathan se le quebró la voz. Dejó que se quebrara—.

Dijiste juntos. Lo dijiste en la bañera de Marfa, bajo mil millones de estrellas, y lo decías en serio, y te voy a tomar la palabra.

No tienes derecho a irte para protegerme.

No tienes derecho a decidir para qué estoy preparado.

No soy un crío. No soy Carter. No soy Trevor. No soy tu próximo susto. Yo soy…

Se detuvo. Temblaba. Le temblaba todo el cuerpo. Las lágrimas le corrían por la cara.

Lo dijo.

—¡Soy gay!

Doscientas personas. Un aeropuerto entero.

—¡Me llamo Nathan Elias Harlow, soy gay y estoy enamorado de ti!

—Ya sollozaba. Le daba igual—. ¡Estoy enamorado de ti desde lo de la salsa picante!

¡Voy a divorciarme! ¡Debby está enamorada de un jinete de rodeo!

¡Mi padre va a repudiarme! ¡No tengo ningún plan!

¡No tengo nada! ¡Pero ya no tengo miedo!

¿Me oyes? ¡No tengo miedo! ¡Tú me lo enseñaste!

¡El amor perfecto echa fuera el temor! ¡Así que no se te ocurra subirte a ese avión y dejarme aquí a ser valiente yo solo!

Todo el control de seguridad se quedó en silencio.

Nadie se movió. Nadie respiraba. Doscientos desconocidos se quedaron congelados en la larga fila serpenteante, con los zapatos en la mano, las tarjetas de embarque y el equipaje de mano, todos vueltos hacia el joven moreno, quemado por el sol y sollozante, de vaqueros polvorientos y botas de trabajo que estaba al final de la hilera de postes.

Y entonces se volvieron todos a la vez para mirar al hombre alto y rubio que estaba cerca del principio de la fila.

Luke miraba fijamente a Nathan.

Su cara hacía algo imposible. Algo que Nathan nunca le había visto hacer.

Se desencajaba y resplandecía a la vez. Se derrumbaba y se encendía.

Estaba allí de pie, en la fila de seguridad del Aeropuerto Internacional de Austin-Bergstrom, con la bolsa de viaje al hombro, la tarjeta de embarque en la mano y el teléfono negro y muerto, y tenía los ojos azul pálido clavados en los de Nathan al otro lado del control entero, y estaba llorando.

Bajó la vista hacia la tarjeta de embarque que tenía en la mano.

Volvió a mirar a Nathan.

Y entonces Luke Halvorsen pasó por debajo de la cinta negra del poste.